Когда березы клонятся к земле Среди других деревьев, темных, стройных, Мне кажется, что их согнул мальчишка. Но не мальчишка горбит их стволы, А дождь зимой. Морозным ясным утром Их веточки, покрытые глазурью, Звенят под ветерком, и многоцветно На них горит потрескавшийся лед. К полудню солнце припекает их, И вниз летят прозрачные скорлупки, Что, разбивая наст, нагромождают Такие горы битого стекла, Как будто рухнул самый свод небесный. Стволы под ношей ледяною никнут И клонятся к земле. А раз согнувшись, Березы никогда не распрямятся. И много лет спустя мы набредаем На их горбатые стволы с листвою, Влачащейся безвольно по земле — Как девушки, что, стоя на коленях, Просушивают волосы на солнце… Но я хотел сказать,— когда вмешалась Сухая проза о дожде зимой,— Что лучше бы березы гнул мальчишка, Пастух, живущий слишком далеко От города, чтобы играть в бейсбол.

Читать далее...

Пора туманов, зрелости полей, Ты с поздним солнцем шепчешься тайком, Как наши лозы сделать тяжелей На скатах кровли, крытой тростником, Как переполнить сладостью плоды, Чтобы они, созрев, сгибали ствол, Распарить тыкву в ширину гряды, Заставить вновь и вновь цвести сады, Где носятся рои бессчетных пчел, - Пускай им кажется, что целый год Продлится лето, не иссякнет мед! Твой склад - в амбаре, в житнице, в дупле. Бродя на воле, можно увидать Тебя сидящей в риге на земле, И веялка твою взвевает прядь. Или в полях ты убираешь рожь И, опьянев от маков, чуть вздремнешь, Щадя цветы последней полосы, Или снопы на голове несешь По шаткому бревну через поток. Иль выжимаешь яблок терпкий сок За каплей каплю долгие часы... Где песни вешних дней? Ах, где они? Другие песни славят твой приход. Когда зажжет полосками огни Над опустевшим жнивьем небосвод, Ты слышишь: роем комары звенят За ивами - там, где речная мель, И ветер вдаль несет их скорбный хор. То донесутся голоса ягнят, Так выросших за несколько недель, Малиновки задумчивая трель И ласточек прощальный разговор! Джон Китс

Темно в сознанье, на душе несладко, Как будто зелий, сонных трав запас Я поглотил стремглав и без остатка, В Реке забвенья после растворясь... О нет, не мучим завистью к тебе я, Но счастлив от восторга твоего: Что ты, о Нимфа певчая лесов, Под музыку Морфея И листьев изумрудных колдовство Заливисто поёшь о лете вновь. О, хоть глоток вина из винограда, Настоянного в старых погребах С букетом Флоры, звучною балладой, Весельем, солнцем, танцами в лугах! О, к чаше, затаившей Юга пламя И Вдохновенья чистый зов благой, К её кайме искристых пузырьков Припасть скорей устами! Так алчу я испить и в лес ночной К тебе умчаться от своих оков,

Читать далее...

Ты счастлива, — и я бы должен счастье При этой мысли в сердце ощутить; К судьбе твоей горячего участья Во мне ничто не в силах истребить. Он также счастлив, избранный тобою — И как его завиден мне удел! Когда б он не любил тебя — враждою К нему бы я безмерною кипел! Изнемогал от ревности и муки Я, увидав ребенка твоего; Но он ко мне простер с улыбкой руки — И целовать я страстно стал его. Я целовал, сдержавши вздох невольный О том, что на отца он походил, Но у него твой взгляд, — и мне довольно Уж этого, чтоб я его любил. Прощай! Пока ты счастлива, ни слова Судьбе в укор не посылаю я. Но жить, где ты… Нет, Мэри, нет! Иль снова Проснется страсть мятежная моя. Глупец! Я думал, юных увлечений Пыл истребят и гордость и года. И что ж: теперь надежды нет и тени — А сердце так же бьется, как тогда. Мы свиделись. Ты знаешь, без волненья Встречать не мог я взоров дорогих: Но в этот миг ни слово, ни движенье Не выдали сокрытых мук моих. Ты пристально в лицо мне посмотрела; Но каменным казалося оно. Быть может, лишь прочесть ты в нем успела Спокойствие отчаянья одно. Воспоминанье прочь! Скорей рассейся Рай светлых снов, снов юности моей! Где ж Лета? Пусть они погибнут в ней! О сердце, замолчи или разбейся! Джордж Гордон Байрон (2 ноября 1808 г.) Перевод А. Плещеева

Хочу я быть ребенком вольным И снова жить в родных горах, Скитаться по лесам раздольным, Качаться на морских волнах. Не сжиться мне душой свободной С саксонской пышной суетой! Милее мне над зыбью водной Утес, в который бьет прибой! Судьба! возьми назад щедроты И титул, что в веках звучит! Жить меж рабов — мне нет охоты, Их руки пожимать — мне стыд! Верни мне край мой одичалый, Где знал я грезы ранних лет, Где реву Океана скалы Шлют свой бестрепетный ответ! О! Я не стар! Но мир, бесспорно, Был сотворен не для меня! Зачем же скрыты тенью черной Приметы рокового дня? Мне прежде снился сон прекрасный, Виденье дивной красоты… Действительность! ты речью властной Разогнала мои мечты. Кто был мой друг — в краю далеком, Кого любил — тех нет со мной. Уныло в сердце одиноком, Когда надежд исчезнет рой! Порой над чашами веселья Забудусь я на краткий срок… Но что мгновенный бред похмелья! Я сердцем, сердцем — одинок! Как глупо слушать рассужденья — О, не друзей и не врагов! — Тех, кто по прихоти рожденья Стал сотоварищем пиров. Верните мне друзей заветных, Деливших трепет юных дум, И брошу оргий дорассветных Я блеск пустой и праздный шум. А женщины? Тебя считал я Надеждой, утешеньем, всем! Каким же мертвым камнем стал я, Когда твой лик для сердца нем! Дары судьбы, ее пристрастья, Весь этот праздник без конца Я отдал бы за каплю счастья, Что знают чистые сердца! Я изнемог от мук веселья, Мне ненавистен род людской, И жаждет грудь моя ущелья, Где мгла нависнет, над душой! Когда б я мог, расправив крылья, Как голубь к радостям гнезда, Умчаться в небо без усилья Прочь, прочь от жизни — навсегда! (1807)Джордж Гордон Байрон Перевод В. Брюсова

Спасибо, моя родная Земля, мой отчий дом, За все, что от жизни знаю, Что в сердце ношу своем. За время, за век огромный, Что выпал и мне с тобой, За все, что люблю и помню, За радость мою и боль. За горечь мою и муку, Что не миновал в пути. За добрую науку, С которой вперед идти. За то, что бессменно, верно Тебе служить хочу, И труд мне любой безмерный Еще как раз по плечу. И дерзкий порыв по нраву, И сил не занимать, И свято на подвиг право Во имя твое, во славу И счастье, Отчизна-мать! (1955) Стихотворение А.Т. Твардовского "Спасибо, моя родная..." Стихотворение А.Т. Твардовского "Спасибо, родная моя..."

Читать далее...

Дышат грудью запотелой Желтогривые овсы. Чем-то теплым, Чем-то спелым Веет с нашей полосы. Дай ступну ногой босою По колючему жнивью. Дай блестящею косою Срежу полосу мою. Под овсяный говор нивы Жарким потом обольюсь. Я вдвойне тогда счастливый, Если вволю потружусь. На гумне под темной крышей Отдохнут в скирдах снопы. Утро раннее услышит, Как зазвякают цепы. На душе простор-веселье, Непочатый счастья край… Валит хлеб златой метелью. Здравствуй, Новый урожай. (1920-е)

Осень. Сказочный чертог, Всем открытый для обзора. Просеки лесных дорог, Заглядевшихся в озера. Как на выставке картин: Залы, залы, залы, залы Вязов, ясеней, осин В позолоте небывалой. Липы обруч золотой — Как венец на новобрачной. Лик березы — под фатой Подвенечной и прозрачной. Погребенная земля Под листвой в канавах, ямах. В желтых кленах флигеля, Словно в золоченых рамах. Где деревья в сентябре На заре стоят попарно, И закат на их коре Оставляет след янтарный. Где нельзя ступить в овраг, Чтоб не стало всем известно: Так бушует, что ни шаг, Под ногами лист древесный. Где звучит в конце аллей Эхо у крутого спуска И зари вишневый клей Застывает в виде сгустка. Осень. Древний уголок Старых книг, одежд, оружья, Где сокровищ каталог Перелистывает стужа.

Есть лица, подобные пышным порталам, Где всюду великое чудится в малом. Есть лица - подобия жалких лачуг, Где варится печень и мокнет сычуг. Иные холодные, мертвые лица Закрыты решетками, словно темница. Другие - как башни, в которых давно Никто не живет и не смотрит в окно. Но малую хижинку знал я когда-то, Была неказиста она, небогата, Зато из окошка ее на меня Струилось дыханье весеннего дня. Поистине мир и велик и чудесен! Есть лица - подобья ликующих песен. Из этих, как солнце, сияющих нот Составлена песня небесных высот. (1955) Имя Николая Заболоцкого связывают с реалистической традицией в литературе, которую развивали поэты, входящие в группу «Объединения Реального Искусства». Годы работы были посвящены «Детгизу», издательству, выпускающему произведения для детей, а Заболоцкий ко всему прочему имел педагогическое образование. Именно поэтому многие его стихи могут быть адресованы и отлично поняты детьми и подростками, при этом они не содержат скучной дидактичности и отвечают на первые философские вопросы, волнующие юных читателей.

Читать далее...

Я не ищу гармонии в природе. Разумной соразмерности начал Ни в недрах скал, ни в ясном небосводе Я до сих пор, увы, не различал. Как своенравен мир ее дремучий! В ожесточенном пении ветров Не слышит сердце правильных созвучий, Душа не чует стройных голосов. Но в тихий час осеннего заката, Когда умолкнет ветер вдалеке. Когда, сияньем немощным объята, Слепая ночь опустится к реке, Когда, устав от буйного движенья, От бесполезно тяжкого труда, В тревожном полусне изнеможенья Затихнет потемневшая вода, Когда огромный мир противоречий Насытится бесплодною игрой,— Как бы прообраз боли человечьей Из бездны вод встает передо мной. И в этот час печальная природа Лежит вокруг, вздыхая тяжело, И не мила ей дикая свобода, Где от добра неотделимо зло. И снится ей блестящий вал турбины, И мерный звук разумного труда, И пенье труб, и зарево плотины, И налитые током провода. Так, засыпая на своей кровати, Безумная, но любящая мать Таит в себе высокий мир дитяти, Чтоб вместе с сыном солнце увидать. Н. А. Заболоцкий (1947)

Martin Verstappen (Belgian, 1773-1853)
An Italianate landscape with washerwomen resting under a tree

Jean (Jan) Michael Ruyten (Belgian, 1813-1881)
Ice skating on the canal
Читать далее...

Королев Андрей Геннадьевич (1964 г.), родился и вырос в Москве, член творческого союза художников России. Жанровый диапазон: пейзаж, портрет, натюрморт. Картины пишет в основном маслом на холсте. Работы производят сильное впечатление несмотря на простоту сюжетов! Работы художника можно увидеть в частных коллекциях России, США, Испании, Японии, Германии.



Читать далее...

Серебро, огни и блестки,- Целый мир из серебра! В жемчугах горят березки, Черно-голые вчера. Это - область чьей-то грезы, Это - призраки и сны! Все предметы старой прозы Волшебством озарены. Экипажи, пешеходы, На лазури белый дым. Жизнь людей и жизнь природы Полны новым и святым. Воплощение мечтаний, Жизни с грезою игра, Этот мир очарований, Этот мир из серебра! (1895) Анализ стихотворения "Первый снег" Одним из знаменитых русских поэтов, мастерски описывающих природу, является Валерий Яковлевич Брюсов.

Читать далее...

[показать] Мелколесье. Степь и дали. Свет луны во все концы. Вот опять вдруг зарыдали Разливные бубенцы. Неприглядная дорога, Да любимая навек, По которой ездил много Всякий русский человек. Эх вы, сани! Что за сани! Звоны мерзлые осин. У меня отец - крестьянин, Ну, а я - крестьянский сын. Наплевать мне на известность И на то, что я поэт. Эту чахленькую местность Не видал я много лет. Тот, кто видел хоть однажды Этот край и эту гладь, Тот почти березке каждой Ножку рад поцеловать. Как же мне не прослезиться, Если с венкой в стынь и звень Будет рядом веселиться Юность русских деревень. Эх, гармошка, смерть-отрава, Знать, с того под этот вой Не одна лихая слава Пропадала трын-травой. (1925) С. А. Есенин Тематика любви к Родине для Сергея Есенина достаточно типична, и в этот раз, свойственная ему лирика, не становится каким-то исключением из правил.

Читать далее...

Да. Так диктует вдохновенье: Моя свободная мечта Всё льнет туда, где униженье, Где грязь, и мрак, и нищета. Туда, туда, смиренней, ниже, — Оттуда зримей мир иной… Ты видел ли детей в Париже, Иль нищих на мосту зимой? На непроглядный ужас жизни Открой скорей, открой глаза, Пока великая гроза Всё не смела в твоей отчизне, — Дай гневу правому созреть, Приготовляй к работе руки… Не можешь — дай тоске и скуке В тебе копиться и гореть… Но только — лживой жизни этой Румяна жирные сотри, Как боязливый крот, от света Заройся в землю — там замри, Всю жизнь жестоко ненавидя И презирая этот свет, Пускай грядущего не видя, — Дням настоящим молвив: Нет! А. А. Блок (1911- 1914) Стихотворение А. А. Блока "Да, так диктует вдохновенье..." Одно из произведений цикла "Ямбы", который

Читать далее...

Лес, точно терем расписной, Лиловый, золотой, багряный, Веселой, пестрою стеной Стоит над светлою поляной. Березы желтою резьбой Блестят в лазури голубой, Как вышки, елочки темнеют, А между кленами синеют То там, то здесь в листве сквозной Просветы в небо, что оконца. Лес пахнет дубом и сосной, За лето высох он от солнца, И Осень тихою вдовой Вступает в пестрый терем свой.

Читать далее...

Это цитата сообщения Бусильда50 Оригинальное сообщение

Ильдико фон Кюрти "Тариф на лунный свет"

Молодая, свободная и независимая Кора Хюбш недавно познакомилась с красавцем-доктором и сразу же влюбилась в него. Теперь она сутками напролёт сидит у телефона и ждёт его звонка. И никак не может понять, почему он не звонит: ведь она прочитала новомодные женские журналы и во всём следовала советам своей подруги, и, поэтому в совершенстве знает, как вести себя с мужчинами. Но он всё не звонит. И тогда Кора понимает: чтобы быть счастливой нужно отойти от стандартных правил и не слушать чужих советов. Читает Ирина Ерисанова 🕒04:11:50

P.S. Чтобы послушать книгу, нажмите на её название.

Karl Raupp (German, 1837-1918)
The rough departure

Edward Antoon Portielje (Belgian, 1861-1949)
The old, old story

Luis Alvarez Catalá (Spanish, 1836-1901)
The barber of Seville

Cesare Tiratelli (Italian, 1864-1933)
A lady in her garden
Читать далее...

Быстрая и вкуснейшая пицца... [показать] Ингредиенты: -Яйца — 2 Штуки -Майонез — 3 Ст. ложки -Мука — 3 Ст. ложки -Колбаса — 150 Грамм -Лук — 1/2 Штуки -Помидор — 1 Штука -Сыр — 200 Грамм -Зелень — По вкусу Приготовление: Смешиваем яйца, майонез и муку. Хорошенько перемешиваем. Получившееся тесто выливаем в форму для запекания. Далее выкладываем начинку. У меня сперва идет колбаса. Затем - слой лука. Затем - помидоры. Затем щедро посыпаем пиццу слоем тертого сыра. При желании можно посыпать зеленью. Ставим в духовку, разогретую до 200 градусов, и запекаем пиццу до готовности - примерно 10-15 минут. Как только сыр расплавится, а тесто немного затвердеет, пиццу можно доставать из духовки. Приятного аппетита! [показать]

Осенний неги поцелуй горел в лесах звездою яркой... И песнь прозрачно- тонких струй казалась тихой и усталой... С деревьев падал лист сухой, то бледно желтый, то багряный... Печально плача над землей среди росистого тумана. И солнце пышное вдали мечтало снами изобилья И целовало пик земли в истоме сладкого бессилья. А вечерами в небесах, горели алые одежды И, обагренные , в слезах, рыдали Голуби Надежды. Летя в безмирной красоте, сердца к далекому манили И созидали в высоте венки воздушно белых лилий... И осень та была полна словами жгучего напева, Как плодоносная жена.... Как прародительница Ева... /Николай Гумилев/