Я предан Вам душой и телом.
А Вы?
В ответ не слышу оправданья слов.
Вы предпочли объятия другого,
Освободившись от моих оков.

Огонь в глазах погас,
Зачем ещё слова?
Я помню, Вы мне говорили;
“Я Вас люблю, люблю лишь Вас”.

Всё это ложь, сплошной обман,
Какой же я глупец, какой болван.
Поверил Вашим сладостным речам,
Ну вот и всё, не верю Вам.
Окончена фиеста, кончен бал,
Любовь, как сладостный дурман,
Наркотик для поэта.

Люблю такой, какая есть,
Дарю тебе я купол неба.
Твой ярче солнца силуэт
Засыпал искрами все тени.
Девочка-наркотик,
Я тебя люблю!
Девочка-конфетка,
Я тебя хочу!
Ты моя загадка,
Где твои слова?
Я придумал сказку -
В ней вся жизнь моя.
Я утону в твоих глазах,
Я растворюсь в твоей улыбке,
Я задохнусь от моря чувств
И вновь воскресну от любви.
Девочка-наркотик,
Я тебя люблю!
Девочка-конфетка,
Я тебя хочу!
Ты моя загадка,
Где твои слова?
Я придумал сказку -
В ней вся жизнь моя.

--------------------------------------------------------------------------------

Я скучающий – страдающий творческим кризисом – писатель-фантаст, совершающий перелёт в соседний регион по служебному поручению. Наступают иногда у творческого человека такие времена, когда в голову ничего не лезет – не возникает интересных мыслей, – а сидеть без дела неохота. Вот так и я, занял в салоне самолёта свободное место (много ли свободных мест в этом самолёте я мог занять, когда несвободных: раз-два и обчёлся), поднялся в воздух с этим небольшим – в семь человек – количеством пассажиров, и охватило меня непреодолимое желание творить. Блокнот и карандаш под рукой, но в голове пустота пустее, чем в этом самолёте, где нет того, ради чего он создан – кем он создан.

Вообще, я никогда не вёл дневников, поскольку всю жизнь – все сорок четыре года –занимался исключительно сочинительством; действия каждого из моих произведений происходили где угодно, но только не на той Земле-матери, где я живу (почему я написал “той”?). Я не думаю, что талантливый человек от бездарного отличается тем, что у бездарного его беспомощности быстро получаются – много времени убивать на них не надо, – а настоящему мастеру своего дела приходится немного попотеть: приходится иногда угрохать уйму лет. Писал, например, какой-то художник 60 лет картину, каждый день что-то дорабатывая; как не придёшь к нему за картиной, всё “щас-щас, немножечко ещё осталось!”, так понемножечку – помаленичку и докрашивал, дополнял тот эскиз, который признали гениальным, когда художнику этому было 20 лет, но попросили добавить к его эскизу немного красок – немного цвету. И закончил он писать картину в 80 лет, скончавшись от сердечной недостаточности… Я оторвался от темы. Итак, я говорил, что никогда не вёл дневников. Но сегодня решил начать, прямо в этом самолёте. Надеюсь, что это будет мой первый и последний дневник. Надеюсь, что в дальнейшем я восстановлю своё творчество, и пусть я ещё ничего из своих произведений не напечатал (напечатай я хоть одно, кому будет интересна эта скукота?), но я ведь пишу для себя. Зачем кому-то читать о том, что я думаю о завтрашнем дне, например. Ладно, попробую описать, что происходит вокруг… Ничего интересного не происходит, пять человек спят, только какой-то малец мамаше своей спать не даёт; он один смотрит на то, что происходит за иллюминатором, смотрит своими детскими любопытными восторженными глазами.

– Мама мама! – теребит он её всякий раз, как та пытается заснуть, – смотри как клёво!! Во высоко! Деревья маленькие-маленькие! Класс!!!

– Если ты сейчас же не успокоишься, – объясняет ему мамаша, – то я тебя накажу и вообще выйдем из самолёта и не поедем дальше!

Малыш продолжает молча наблюдать за подъёмом самолёта в воздух, как деревья в его иллюминаторе всё уменьшаются и уменьшаются, собираясь превратиться в невидимки. Но не тут-то было:

– Да они не уменьшаются эти деревья вовсе, – бормотал малыш, ничего не понимая. – Они же увеличиваются – всё растёт. Почему? мы же поднимаемся вверх. – Он глянул на закрывшую три минуты назад глаза мамашу. – Спит. Проспит всё. Проснётся, а деревья-то большие! Ну и пусть спит, раз ей так нравится.

Я тоже глянул в иллюминатор. Интересно всё-таки, почему деревья увеличиваются – растут, как сказал малыш. Может, он всё сочиняет? Маленькие дети большие мастера фантазировать! А деревья и правда увеличивались. Почему? странно. Всё растёт. Почему всё увеличивается? Мы же, вроде, поднимаемся, так почему всё ...

Ты затянул резиной руку
Ты ходишь около себя
Ты дополняешь боль разлуку
Иглу ехидно вглубь вводя
Тебе не кажется что это
Быть может плохо.. или нет
Конец весны начало лета
И вдалеке зажёгся свет
И бескорыстно наслаждаясь
Ты по стене стекаешь быстро
Ни на кого не обижаясь
Что пол нечистый
Ты не боишься мамы строгой
Что так страдает
О сыне дома у порога
Никто не знает
А ты блаженен нет преграды
Для твоих сумрачных фантазий
Для бесконечного отпада
А шприц заразен...