Жесть...
В очередной раз понимаю, всё чушь и это бесит....
Помирились, покричали на поле, скинули напряжение, и пропал... Странно, 4 день уже, а он всё не пишет..писала сама, в ответ односложные фразы:"Привет"."Нормально"...Бесит!Сам говорил, что я его не ценю, вечно всё выпрашиваю... Молчу, на улицу не прошусь, чего еще не хватает?.. А может ему в кайф так издеваться?.. Пытаюсь забить, но как забьёшь, если тебя тупо игнорят?! Опять плачу, надоело... Зачем мирились тогда?
АААААААААААААААААААААА!!!!!Всё из рук валиться! Карандаш даже в руку не ложиться! А ведь у меня заказ, ещё в субботу отдать должна была... Сплю целыми днями, потому что настроения нет... Мама говорит, нужно перестать о нём думать, и сам появится...
Буду надеяться, что получиться...

Вуе)

Смотреть это видео

Уж больно мне нравиться 00:23 ))

[700x322]

Я победила в номинации "Самая романтичная"!!!))
[466x700]

Тоже сегодня дорисовала))
[700x486]

Нашла фото, которое было сделано на Новый Год...
[700x466]

Слушать этот музыкальный файл

Прошу слушать и комментировать)

Прошу комментариев)))
[700x504]

Хватило смерти и удар,
Красивой дрожи на губах,
Остатков сна в твоих глазах,
Поток слезы под пеньюар,
Блаженно руки протянув,
Раскинулась моя любовь,
И с треском грохнув об асфальт,
Разбила ненависть твою.
Глотая всхлипы как горох,
Теряя прошлого порок.
Расстаться с лаской на покой,
Уйти с тропы своей земной.
Грозить ударить по лицу,
Смотреть на смелую луну,
Она-проклятье за греха,
Она-судьба,
Она-погибель…



Пока я занята портретом, милости прошу))

[700x525]

[700x525]

Начала рисовать Пенелопу...))к вечеру должна закончить))
[700x525]

Странно вроде должна плакать, а слёзы не хотят вырваться наружу. Только внутри всё сжимается от осознания того, что всё, больше вместе мы врядли будем. Я вчера рассталась с человеком, которого люблю. Просто терпеть его выходки каждый раз уже нет сил, я устала... Мне всего 17 и я хочу чтобы меня носили на руках, баловали, а он... Не скажу, что не было хороших моментов, но слез было много больше чем хотелось бы за 6 месяцев... Понимаю полгода не срок, что он может измениться, но я уже не верю... Тяжело... Столько всего случилось за последний год, что до сих пор не понимаю как держусь... Закончила школу, поступила в колледж... А потом всё завертелось, закрутилось! Новые впечатления, новые друзья, новые враги... Любовь.. А может и влюбленность, кто знает... И всё это без перерыва... Забросила рисование, почти уже не учусь, дом-учеба-дом-спать...и каждый день по кругу...
Хотя наверняка просто в моей жизни появилась черная полоса, которую только я в силах покрасить в белый))
Ну вот, вроде стало легче... Пока))

Подумала и решила выложить на всеобщее обозрение))комментируйте прошу))

1.
[700x525]

2.
[525x700]

3.
[700x525]

4.
[525x700]

5.
[700x525]

6.
[525x700]

Смотреть это видео

Танец-это движение, которое заставляет кровь бежать по венам, телу становиться пластичным и выносливым. Танец-смысл моей жизни.

http://www.kurianova.ru/category/stixi/mira_kulloni/

Приснился сон мне этой ночью,
Приснился темный хвойный лес,
Из темноты, шаркая лапами,
Навстречу вышел лысый бес.
Глаза налитые багрянцем,
Смотрели зорко, не в лицо,
А будто дегтем мажет душу мне,
Хрипя, кряхтя и сухо кашляя,
Смотрел, смотрел..
И руки,вырванные с корнем , лежали на его плечах,
Как слуги верный подрагивали
При каждом вздохе палача.
Огромный рот питал отвратие,
Но глаз, к несчастью, не отвесть,
Огромный нос, казалось, сглатывал
Его лицо почти что весь.
А на спине- громадный горб
Высился выше головы,
Он прохромал ко мне
Всё ближе, ближе,
Всё отвратительней он мне…
Но вдруг, толчок и я в постели,
Холодная в поту я вся,
И вдруг из темноты
Летит в меня его рука.
[700x525]

Он любит Черта,
Он знает жар Гиены,
Он страшен сам,
Он дьяволом слывет.

И только тот , кто его не знает
Сам в могиле заживо живет.

Кто его видел – стал сердечным другом,
Шестеркой ползал , связанный цепной молвой,

А тот, кто слышал - глух при жизни будет,
Вопить на силу, оглушая всех вокруг.

Мой демон ,шепотом роптая,
Кликает гром на белый свет,
Махая крыльями из красного железа,
Молниями бьёт по всей земле.

В чем суть улыбок, непонятен был ему,
Лишь оскалом обозначал он радость,
И детский смех уподобляла дрожь,
Дыша как его голос – смрадом.
[700x437]

Настроение:на нуле

Сижу, стучу по клавишам, а за окном гремит гром... Его раскаты проносятся над городом, заставляя срабатывать сигнализацию на автомобилях... На ночь глядя у меня всё идет из рук вон плохо.. На социальных сетях уже не интересно, руки, чтобы написать или дописать хоть что-то из не законченных рассказов, не поднимаются. Скучно... Появилась недавно идея написать небольшую серию миниатюр с жутким содержанием, но... Но. Есть слухи, что то о чем мы думаем, пишем или говорим в итоге материализуется... Не знаю... "Не верю!"- как говорил Станиславский...
Нужно начинать рисовать Пенелопу Круз, давно уже обещала в контакте)), люди ждут... Но лень, матушка раньше меня родилась... Сама не знаю, как я умудряюсь хоть чего-то добиваться... Хотя нет, знаю, это благодаря маме... Она всегда заставляет заканчивать начатое, не оставлять на пол пути, видимо элементарные крупицы усидчивости она мне вбить сумела... Люблю её...
И не только её... Подумать если: сижу здесь жалуюсь, а по сути летаю как чокнутая, когда ОН смотрит на меня, целует, обнимает, нет не собственнически, а по особому, нежно и ласково, будто боится раздавить... Когда проводит ладонью по волосам, пропуская пряди между пальцами, может это мне только кажется, но хочется верить, что действительно не безразлична... Завтра у нас полгода... еще шесть месяцев назад я и не задумывалась о НЁМ как о близком мне в будущем человеке... Одно обидно, ЕГО в июне забирают в армию, но я буду ждать, и поверьте, эти слова не пустой звук... Знаю, что часто девушки парней не дожидаются, не буду говорить, что я не такая, я жду трамвая, нет, просто если что-то и произойдет в моей жизни, ОН узнает первый, потому что врать ни ЕМУ, ни кому-либо ещё не умею и не хочу...
Сейчас слышно как мимо моего города простукивает поезд, его гудок далеко разносится по округе, даже среди стен домов гул не затерялся... К слову я живу далеко, по меркам моего родного города, от железной дороги.
Каждую ночь, засыпая, я вслушиваюсь в стук колес и зычный сигнал проезжающего поезда, неосознанно воображая всё новые и новые сюжеты своих произведений.
На этот раз всё, пора заваливаться на боковую(естественно с телефоном в обнимку:)), вставать рано завтра, точнее уже сегодня))
Счастливо,
Вуе!

Ярким, солнечным днем я сидел на пороге своего дома и смотрел на стоящий напротив темный, поросший вьюном соседский дом. Его окна были закрыты на засовы, а огромный, висячий замок на калитке давно уже проржавел.
Когда я был маленький, мать не позволяла мне и брату подходить к старому зданию, причину она не говорила. Ну и мы как проказливые мальчишки естественно пытались перебраться через забор и посетить этот, пугающий округу, дом. Но забор был высокий, с острыми штырями, и перелезть на другую сторону было невозможно. Не раз мы с братом приходили домой с ссадинами и царапинами на руках и ногах. Вскоре наш интерес ослаб, и мы перестали посягать на странность дома с высоким забором.
Были поверья и легенды, что в этом доме жил когда-то бедный художник, тот, что писал картины, на которых присутствовал человек. Взгляд у этого человека был пронзительным и гипнотизирующим. На одном своем холсте художник нарисовал себя, но лицо, смотрящее с картины, было ожесточенным, черты острыми, губы изогнуты в кривой улыбке, не имевшей отношения к счастью и радости. Улыбка человека, не видящего своего будущего и не имеющего прошлого, а живущего только этой минутой, этим днем. Глаза не выражали ничего, только тихую, всепоглощающую, гнетущую пустоту, в них тонуло всё. Художник восхищался своим творением, но показать кому-то отказывался. Он целыми днями и ночами сидел перед картиной, не сводя с неё глаз, перестал есть, пить, не выходил из дома, а всё смотрел, смотрел…и тонул во взгляде своего портрета. Понемногу он стал превращаться в человека, изображенного на холсте, становился злобным и бесчувственным.
Прошло несколько месяцев, люди забыли внешность обитателя угасающего дома. Забыли о его существовании. Но он жил.
Однажды что-то оторвало художника от созерцания картины, и он вышел на улицу. Стояла осень, дождь лил как из ведра, улицы были пустынны, и только он, в черном длинном плаще, черной шляпе, опущенной на самый нос, медленно передвигался по мостовой.
Однако был ещё один прохожий. Это был маленький мальчик, лет семи, в тоненькой курточке, драных штанишках, без зонта, шапки и сапог, брёл, шлёпая босыми ногами по лужам. Он шёл навстречу художнику. Прошёл пару шагов и остановился, глядя в глаза, стоявшему напротив человеку.
Бон…Бон…Бон…Городские часы пробили три часа дня. Мужчина развернулся и устремился прочь, обратно к дому, а мальчик стоял на месте как вкопанный. Художник зашёл за калитку, закрыл её…и мальчик как подкошенный упал на землю. Глаза его были широко распахнуты, и в них плескался стеклянный ужас, леденящий кровь. Мальчик был мёртв.
А про художника с момента происшествия ничего не было слышно, только поговаривали, что умер он в своем доме, крепко прижимая к груди собственный портрет.