Автор Мак_Ар,

Первоначально я собирался посвятить нашему отдыху только один пост, однако если загрузить всё будет перебор, так что часть Первая.

Пенискола (Peniscola) - небольшой городок, расположенный на побережье апельсиновых цветов (Costa del Azahar) привлек нас своим пляжем, на берегу которого мы забронировал гостиницу на неделю. Умудрившись не проскочить свой поворот с магистрали мы выехали по узкой дороге среди высоких камышей к гостиницам вдоль побережья и припарковавшись, отправились на поиски своей. Минут тридцать слонялись туду-сюда не находя нужного названия.

Читать далее...

Читать далее...

Лежу, обдумываю план зохвата Порижа.
Они туда, мы сюда. Наполеон там, Кутузов здесь, Суворов ржет от старичков.
Как попасть в историю?
Воспитать смену, научить молодежь, а не жать знания.
И пожинать потом, что важно.
Бужу дочь.
- Спишь что ли, подъедь, когда скажу, дело есть.
- Мурр. Хорошо.
- С Планшетом, видео будет.
- Ога. И руку для поцелуя тянет.
Конфету положил в длань.
Похихикали, а кошка со шкафа на живот ей прыг. И приживотилась.
Дернул за хвост, пендаля, договорились с дочерью, что в 16 на днях она меня в аналы и анналы.
Теперь, наконец, усну.
Погоды великолепные стоят в городках типа Питера.
Ночи белые, сколько не лежи, а делать нечего.
Либо спать, либо сниматься.
А еще лето придет, вообще ленту забьют температурой разные неустойчивые психикой женщины
И звонит мне сейчас такая, сплю же, трубку как снимешь, просыпаюсь, перезваниваю.
Не берет.
Что за хрень? пишу в вацапе и ответ
"горло болит, завтра пообщаемся"
Кокетка.

Не хочется задевать чувства скорбящих, но посудите сами, разве вы не испытываете некое волнение, если не сказать лёгкий экстаз, когда затрагиваете тему Смерти? Есть в этом нечто такое щепетильное, как щекочущие ноздри пузырьки шампанского. Что, кощунство?
Не лукавьте, прочувствуйте всю глубину

Как-то в начале своей деятельности в ЧД, года два, три назад… прочитала на просторах Лиру некий скетч-сатиру про литературное общество, где высмеивалась горстка людей, варящаяся в своей же каше из топора, такая «Великая кучка» состоявшихся гениев, хвалящая самих себя, нуждающаяся в свежей крови и изживающая чужих. И мне так понравилось это произведение, что я попросила Автора опубликовать его в ЧД. Автор вежливо отказалась и удалила дневник)

Часто ЧД напоминает мне не сборище весёлых Чортей, а столетних Вурдалаков. Живут тут в своих склепиках, ночами выходят кровь свежую попить. Гоголя с Толстым вспомнить.

Или анекдот, где Шапокляк встречает Чебурашку:
- Ну, как Новый год встретили?
- Ой, весело! Все перепились, передрались, пере:блись!
- А кто был?
- Я, да Зелёный...

Когда...........

Аклим молодой воин. Он впервые участвует в походе. И он вернется со знатной добычей. Привезет не меньше добра, чем привезли его братья из похода на Персию. Он приведет русских рабов и, главное, русских рабынь. Он уже не раз напоил кровью свою саблю. Но чтобы стать настоящим воином, Аклиму необходимо овладеть женщиной. У него еще не было женщин, и братья смеялись над ним. Но сегодня он овладеет этой черноокой девчонкой. Сегодня он станет настоящим воином.
Читать далее...

Художник А. Выстропов

Цвет мечты. Чаще всего он розовый или голубой. Грезы нам представляются чем-то легким и воздушным, оттого и цвета у них такие, можно сказать, детские. Но это не совсем так. Бывают мечты неисполнимые и от того грустные. Их цвет синий. Темный, будто небо перед грозой. Я расскажу вам об этом.

Тео с детства мечтал стать скрипачом. Сколько себя помнил, он не расставался со скрипкой. Если других детей-музыкантов родители заставляли заниматься, используя и кнут и пряник, то Тео мог бесконечно играть гаммы, сонаты, ноктюрны. Это было для него счастьем. Будущее мальчика виделось абсолютно ясно: победы в конкурсах, полные залы, восторженные поклонники. Однако для Тео главной была не слава, а возможность жить в мире музыки, единственном, где он чувствовал себя счастливым. Он готовился к первому в своей жизни большому конкурсу. Но случилось несчастье, перечеркнувшее всю его жизнь. Тео попал в аварию. Он выжил, но его руки… Руки скрипача. В одно мгновение, мечта из розовой превратилась в синюю.

Дальнейшая жизнь прошла, как песок сквозь пальцы. Менеджер средней руки, холостяцкая квартира, одинокие будни без праздников. Тео разменял шестой десяток. И однажды ему стало так тоскливо, что он нарушил запрет, данный себе много лет назад, и дрожащей рукой вытащил из шкафа старенькую скрипку. Смычок коснулся струн. Он не забыл, он ничего не забыл.

Каждый вечер в маленьком сквере Тео играл на скрипке. Он растворялся в ее звуках и уносился куда-то в облака. Тео всегда закрывал глаза, когда играл, чтобы слиться с музыкой. Он давно привык, что люди пробегают мимо, вечно занятые своими проблемами. Редко кто ненадолго остановится. Но если бы скрипач однажды поднял глаза, то с удивлением обнаружил бы, что у него все-таки есть слушатель.

Высоко на дереве сидел Ангел и тихо плакал, наслаждаясь музыкой, льющейся из самой глубины души. Этот Ангел был из низших чинов и мало что мог. Разве какие-то мелочи: причудливая тень, мелькнувшая на стене, скромный цветок, распустившийся у дороги, яркий лист, залетевший на подоконник. Но человек одинокий способен понимать такие скромные чудеса. Ангелу хотелось порадовать музыканта. Но как это сделать?

Внезапно в сквере появился старый, беспризорный пес. Он остановился у ног скрипача и стал слушать. Время шло, заморосил противный мелкий дождь, но пес не уходил. Он смотрел на музыканта и в его умных, карих глазах было столько грусти. Казалось, он понимает музыку и понимает жизнь старого скрипача. Тео улыбнулся своему слушателю, игра его стала еще более проникновенной.

Дождь все усиливался. Тогда Ангел спустился вниз, взял в руки зонтик, забытый кем-то на лавке и распустил над двумя одиночками. Под этим зонтом им было так хорошо и уютно. Пусть даже дождь вокруг. Они больше не одни в этом мире.

Звучала скрипка в синих сумерках. И Ангел довольно улыбался, крепко сжимая в руках зонт.

Всегда умиляли чудики, самозабвенно и искренне сползающиеся в стаи.
- Если ты будешь дружить с вон тем, то я тебя!
- Если ты не будешь дружить против того, то я тоже тебя! Я!
- Если ты не встроишься в мой хор, ты против меня!
И вариации.
Принуждения доступа к телу.

Ничего нового.
На том и стоит Мир. На стае.
На стаю опирается.

Иначе никак.
Здесь же... только одно важно, есть у стаи Акела или нет?
Или - во главе обычный мозгосос среднего непонятного рода?

Начинают желтеть листья.
Осень скоро, обострений число увеличится лавинообразно.
Количество упоротых, принуждающих к дружбе - тоже.

Иногда диалоги в вацапе или личке дают стимул жить и любить:
- Ты ёбся с Розой!
- Я не ёбся с Розой.
- Нет, ты ёбся с Розой.
- Я не ёбся с Розой.
- Ты врешь, что не ёбся с Розой.
- Я не вру, что не ёбся с Розой.
- Пять лет врешь мне, что не ёбся с Розой.
- Пять лет не вру, что не ёбся с Розой.
- Ты известный врун и ты ёбся с Розой.
- Я врун, но я не ёбся с Розой.
- Ага! Признал, что ты врун, значит, ёбся с Розой!
- Я врун, но я не ёбся с Розой.
- Тоска... ты врун и ты ёбся с Розой.

Про белого... причём бычок только ты-)

За это и любим их.
Ничего не забывают.
Милые такие.

вопреки священной неприкосновенности графика постим сие, коли другого момента не имеем, а здеся священность графика никто не блюдет и ваще анархия. заголовок сути не вполне отвечает, поелику ничего технического в ей нет, а есть токмо реакцыя на реалии текущего момента. но коли знаковое, этапное прозвучало под сиим заголовком, дак и мы воспреемствуем.
случившееся было мною ожыдаемо, правда ожыдался бунт низов: надоела эта монотонная каждодневная тягомотина, "эй вы там на верху" давайте уж чегонить новенького!? а оказалось - верхи устали, уходят, а низы - хочут продолжать как было, "лучше так чем никак".
немножко не так, как в государстве расейском, там все, и низы, и тем более верхи - желают длить это болото..
вот эта моя реплика - взгляд постороннего ваще-та, на день заглянувшего в енторнеты ваще и сюда в частности, посему ничего деятельного счас я не предложу, токмо снова повторю: 1) нужны реформы; 2) нужен коллектив деятельно воплощающий их, а не 2 человечка, тянущих бессменно свою лямку: Птися - каждодневно график, и Алек - еженедельную политинфо.
ежли по прежнему все здесь токмо попи.. поболтать будут мастера - ну што же, наступит мертвый сезон. большая пауза. может и к лучшему. иногда надобно и помолчать, штоп подумать чего сказать.
тут мне могут вменить - а сам-та? - што?
ну, сам-то мы привязаны к сложывшемуся жызненному укладу: полгода тут, полгода в райских кущах бес еторнетов. такшта пока не дееспособны. дак вот потому про коллектив и глаголем, когда всегда есть замена уставшему, когда флаг упавшый есть кому подхватить. пора прекратить болтать, радеющие о ЧД, и кажому хоть штонить по малости делать. а то ведь к голоссую матерьял для номинацый и то 1-2 человека должны месячные залежы перепахивать штоп собрать. некогда вам? тогда не нойте.

Бдыщ, природа

Сидим в пампасах без интернета.
Есть ещё такие места в России, куда не добралась рука П и рука М.

Читать далее...

тогда, когда осознаёшь, уже пожил и прожил.
Когда дети.
Часто внуки.
Виноваты все, что нехорошо именно нам, особенно виноват Валез и упавшая потенция лиру.
Не дает контента, хомячить нечего, администрации нет.
А хомяки такие:
эффект переноса навзрыд и обычная песня:
- Раньше было лучше! Валез тридвараз.
Наблюдаю.
Не удивляюсь.
Жду, когда стану старым пердуном.
Таким, что совсем.
Чтобы про времена года, погоду и котиков с фотами гор и моря.
Книжки всякие заумные.
В удовольствие.
Копипасту и рецепты.
Всё это мне активно шлют в воцап.

Да, к Богу в церковь пойду и примкну.
Если что.
Пусек вместе погоняем и не только.
Мало ли дел на пенсии?

Сколько осталось? Лет 20?
А в здравом уме?

ХЗ.

Осознал, что еще лезть и карабкаться.
Куда?
Туда.

Пока не овощ.
На работу с удовольствием.
С работы задумчиво.
На лиру в выходные.
Люблю осень, в принципе.
Листы упали, видно далеко стало.
Осень.
Скоро.
Старые пердуны и пердуньи!
Утверждаю, живем для того, чтобы всегда лето, а не ждать прогноз погоды.
И книги бумажные сожгите уже.
Всё в интернете есть.

Как водится, было у царя три сына…
Ну было и было. Да случись так, что какая-то транзитная ведьма наградила за раз сразу всех троих срамным насморком.
И чо делать?
Медицины в те далекие времена не было. А знахарок-ведуний по указу царя в лютую зиму всех поголовно спалили на кострах. Ну не заповедный же лес было вырубать, чтобы обогреться?
Долго раздумывать царь не привык, думать вообще не было его прерогативой, благодаря чему стояло нерушимо государство многие века. Ткнул он перстом в трипперных отпрысков и повелел заковать их в железные трусы, оставив лишь маленькие дырочки для выливания и выдавливания продуктов жизнедеятельности. Не то чтобы он так сильно рассерчал или был таким извергом. Вовсе нет. Просто, зная сыновей, как самого себя, не мог допустить пандемии триппера в собственном государстве.
Приняв экстренные меры, царь уже более спокойно взвесил ситуацию, призвал провинившихся к себе и дал такой отеческий наказ:
- Коли вы, зачатые пьяным ослом недоумки, не можете держать в кулаке своих жеребцов, надоть вам обзавестись дырками, в которые будете изливать свое трипперное семя. Глядишь, и демографию государства доброкачественно повысите. А то развелось тут знатоков-управленцев. Что не пахарь или золотарь, то учитель-политолог.
А свою работу через пень-колоду… а нормальных тупых добросовестных подданных почти не осталось.
Короче, пиздуйте за луками, да стрельните кажный по стреле куда душа подскажет. В кого стрела попадет, то и суженная ваша. Тогда и железные трусы снять разрешу! Читать далее...

Побродив по блогам, задумался: почему иногда человеку проще умереть, чтобы о нем вспомнили?
Проще, чем жить и тихо радоваться?
Что жив.
Что любим.
Что сам любишь.
О погоде писать.
Достоевщиной мозг друзьям мучить?

И - спокойно коптить каждоутреннее небо.


В самом деле.
Вот ты - все.
Те, кто по тебе будут ломать пальцы крокодиловыми, тоже уйдут.
Закончится пищевая цепочка.

А ты ничуть не Герострат, чтобы Кремль, Белый дом, на худой конец, Лувр.

И пришло!

Поставить на мою плиту гранитную скромную надпись:

"здесь лежит засранец, доставший всех. Помним. Любим. Скорбим".
Фамилия. Годы жизни.
Фото.

И - в завещании, что "денег не дам, если не".
Если хоть букву добавите.
Отсебятины.

Считаю, моя могила станет одной из достопримечательностей кладбища.
Однозначно.
Люди будут заходить, фотать...лыбиться, что был такой урод, что.

В интернете на запрос "засранец" фота моя всегда... фамилия...

Это будет бомба!
Это будет память!

На века.

А ещё:
обвести слово "засранец" овалом.
Гранит вечен, археологи, раскопав, что подумают?
Правильно подумают.
Картуш, значит, фараон типа тут лежит.
А раз фараон, значит египтяне произошли от русских.
И вся история снова запутается.

Цивилизованной.
Не, если смотреть наше ТВ, должны ненавидеть, придираться и гнобить.
Ну и?
Едешь в финку, ждешь подвоха, вопросов типа, зачем, к кому, как надолго?
Концентрируешься.
А он зевает и ставит штамп.
Свободен, проходите, много вас тут.
Даже страховку не спросил, хад.
И - в Мюнхен, например.
Там тоже зевает на нас.
Отворачивается.
Штемпель раньше, чем говоришь ему хэллоу, айм фром раша.
И улыбается.
Спрашиваешь, это все?
Он ржет: сегодня все.
Обидно делает.
Я готов, а ему не надо.

На выезде вообще даже в лицо не смотрели.
Там.
Это у нас девушка прапорщик моргала и сличала меня с паспортом, что всегда веселит.
Только у погранцов России вот это... посмотреть в лицо, щелкнуть глазами, потом посмотреть фото в паспорте.
Снова щелкнуть.
Потом спросить, вы с какого рейса?
Ржешь и просыпаешься, разница в чем, если я домой?.
Если рейс не тот, не пустите?

В шоке от европейских погранцов, никогда так запросто в Европу ваще без языка не проникал.
Видимо, у меня правильная рожа, так думаю.
Либо - установка такая, людей из России не злить без нужды, а то мало ли.
Рассердятся и за Путина не проголосуют.
А ещё и коронавирус.
Нужна справка, мы знаем, как справки делают.

О чем я?
Поменьше смотрите ТВ, русских в Европе не то, чтобы любят... за людей еще держат, для меня очевидно.
А вообще там так тихо, как на кладбище.

Разброд и шатание в ЧД. Обиды, меланхолия, удаление Дневов, уход на месяц, навсегда....... нервы ненужные. Ничего разговорами не доказать , один ответ - я прав и не"бет)
Что-то мне надоело, простите.
График удалила. С сегодняшнего дня публиковать никого не буду. Перед новичками извинюсь, старички поймут.
Швабода. Хочу орден Свободы! и баста. Меркель дали, а я чё хуже что ли?)))))
Предлагаю отдохнуть. Ближе к октябрю придет ЮБ. Захочет - восстановит. А я пас.

Автор Ретрофан,




В отличие от летчиков-истребителей Западноевропейского фронта, многие из которых имели на своем счету по несколько десятков побед (самым результативным асом там был Манфред фон Рихтхофен, сбивший 80 аэропланов), пилоты, сражавшиеся на русско-австро-германском фронте добились намного более скромных результатов. Ни немцы, ни австрийцы, ни русские похвастаться «запредельными» боевыми счетами не могли. И этому был целый ряд объективных причин.
ЧИТАТЬ ДАЛЕЕ

Автор Скрынникова_Елена,


Трава теперь прячет здесь развалины. Трава по пояс- в тех местах на краю деревни нашей БелохОлмовки, где стояла больница, жили люди. Ещё в середине девяностых годов, помнится, жили. Я тогда не
учительницей Екатериной Николаевной - школьницей Катей была. К бабушке в центр деревни гостить постоянно ездила; и сюда: на окраину, конечно, заходила.

В любой книге можно встретить очень разные страницы: чётко отпечатанные, блёклые, почти сплошь подчёркнутые…
Но каждое слово в них написано навсегда. В жизни, наверное, всё - так же? Многолетний период, однодневное происшествие, мгновенное ощущение - ведь ничего не вычёркивается из жизненных событий-страниц? Не вычёркивается! Тем более, если события эти значимы для человека, прожиты им по-настоящему. Именно о таком вечере - о зимнем вечере на тогда ещё не существовавших руинах крАя БелохОлмовки - сегодня я вспоминаю.
Читать далее...

Читать далее...