---чёрт! у меня новый монитор наконец-то!---
[показать]

ем гречневую кашу с тушёнкой. воистине, чувствую себя патриотом.
люблю морозец, такой, от которого сводит пальцы, и дышишь на них, а изо рта пар... прямо как лошадь ломовая, что запыхавшись стремится скорее на станцию.. а там и смотритель, и стоило, и свежий овёс...
сижу, болтаю ногами. хочется, чтобы они немного не доставали до пола. то есть, хочу очень высокий стул. чтобы ногами болтать было удобнее. тогда можно будет успеть поверить, что и не ковёр под ногами, а трава
и трава самая обыкновенная
которую курить не стоит
обычная такая, кашка, клевер, и грызть колоски... иступлённо грызть колоски, зажимать в зубах длинные молочные стебли и чесать голую ногу.
и обязательно много слепней, комаров, мух.. без них патриотизм невозможен...
а ещё должен быть самовар, и его обязательно растапливать сапогом. большим чёрным сапогом.
а ещё рыбачить.
ходить за уклейкой.
именно за уклейкой.. всем говорить, что сазана поймал, здорвого, килограмм восемь... а на деле - за уклейкой ходить. специально за этой маленькой рыбкой. которую и коту бесполезно давать - ему это на один зубок...
и коты. должны быть серые, безродные, но очень гордые. и не какие-нибудь барины, откормленные, а самые настоящие коты - с исцарапанными мордами, все в проплешинах, с одичавшими глазами и страшно ласковые... то есть, сперва они тебя боятся... но если уж запрыгнут на колени - урчат как трактор и в голые ноги впиваются когтями...
тракторы..
как давно я тракторов не видела...
вот бы сейчас к трактористу в кабину, да по полю, где сено снопами сложено, ехать, песни петь...
у трактористов самое главное - цветок на кепке..
без цветка они не трактористы.
и пиджачок серенький.
и гармоника.

ээээээх....

[показать]
ЕЩЁ Ф О Т О Г Р А Ф И И

[показать]

концерт был.

утра не было - одна только голая ночь.

спала уткнувшись лицом в грязную парту.

у меня есть теперь много-много Рахманинова, и я его слушаю.

не попала на теодор Бастард из-за отсутсвия денег

зовут есть.

пойдёмте кто-нибудь гулять, а?

просто так

В колонках играет - Новый Гот - Intro

мы просидели на заливе пять часов. ровно с трёх ночи и до восьми утра. это был поток нескончаемой речи. показалось, что мы вчетвером - один живой организм. вроде осьминога. то одно, то другое щупальце высовывалось, чтобы что-нибудь рассказать. тогда я поверила в крепкие сети, которые плетут сами себя, объединяя совершенно разных людей с разных концов мира. сети свободы.
мы впитывали.
мы не боялись говорить.
мы не боялись не говорить.
мы сидели на парапете в снегу, ноги жутко болели, но тело не обращало внимания на холод и боль. за нами шумно дышал во сне город, а впереди распласталось безмолвное белое тело залива.
"наступает эра белого порошка, лёд крошат как колотый сахар щипцами" - говорю я.

чёрт, мы говорили такими красивыми словами... но при этом как точно и искренне они звучали тогда.

"вот подумайте... у людей четырёхкамерное сердце... я чувствую, будто мы долгое время были заперты каждый в своей камере. но в тюрьме сменили главного, и наши камеры объединили. теперь мы бьёмся единым сердцем. я не хочу чтобы это заключение кончалось. это заточение в свободу... люди такие трусливые - у них не клаустрофобия вовсе, а наоборот: они отвыкли от таких огромных пространств, как это - застывшее море..."

говорили, говорили без умолку... о людях, которых знаем, о людях, которых не знаем, обо всём, что окружало нас, и даже о том, о чём никогда не осмеливались сказать раньше.

а потом я сказала: "давайте немного помолчим. послушаем город."
и мы замолчали.
мы оказались в глухой тишине. и в самом сердце, нет, в самом желудке этой тишины стал вдруг зарождаться гулкий шум. это город...

...он хочет слушать шум прибоя. --я так хочу услышать волны--. Но залив дремлет, словно огромный белый кит. И город подражает голосу моря. Он хочет пробудить волны. Нет, это не машины шумят, это шумит сам Город, - это сливаются в рваном ритме сердца всех его жителей и вздохи тех, кто в эту секунду умирает в бледных больницах... Это шумят трубы, это скрип половиц, это дыхание под липкой простынёй, шелест страниц - читает бессонный, это выдыхают дым тысячи курящих-по-ночам...

Нам были слышны те звуки, которые человеческое ухо не в силах уловить... И даже те звуки, которые ещё не появились на свет.

-это был... шар, затекающий сам в себя... исповедь четырёх незнакомых друг другу но таких родных-

В колонках играет - Новый гот - абсент
Настроение сейчас - ...


нос к носу стоим и ладони вульгарно сплетаются пальцами.
как смеете вы кидать поцелуи свои средь толпы?
они, разбегаясь по стенам пушистыми мягкими зайцами,
повергают в ужас старушек, везущих пакеты крупы...

да как вы смеете нос свой в мои медные волосы прятать?
номера моих телефонов что-то делают у вас на руках...
вот так незаметно возьму и сбегу от вас в зимнюю слякоть,
шарфы свои гордо развесив на всех городских фонарях.

да что же вы глупо глядите на мой пресмешной десткий профиль
со вздёрнутым школьничьим носом и глазом распахнутым ввысь?...
вы сливки забыли налить... и скоро остынет ваш кофе...
похоже, вы вместо мартини моей теплотой напились...

и вечер... и вроде домой бы... но ноги не слушают разум,
мы танцы бессонницы странной танцуем у самой Невы...
так вы меня любите? правда? о, что ж не сказали вы сразу...
какой вы мальчишески скромный... какой беззастенчивый вы...

спрятав губы обветренные в шерсти шарфа,
ссутулив спину, притворяешься сгорбленным мостом
бежишь по переулкам,прячешься в арках,
размышляешь в слух о чём-то своём..
зябнешь на остановках, на которых не ждёшь вовсе
не замедляешь хода у тёплых кофеен ты
ты наверно и есть воплощённая осень?
ты наверное, слог, поету навеенный?

ты и есть боль, которой страшусь но всё же жажду я
ты и есть кокаин, рассыпанный на зеркале,
ты и есть рукопись, ставшая смятой бумажкою,
ты и есть крик иступлённый "sattana perkkele".

это ты в окно скребёшься пальцем когтистой ветки,
это ты смеёшься солнцем, простреленным на лету,
это ты - золотой ключ от полузапертой клетки
это ты - Анубис, Молох, Бастед и Анату?

сдавив горло пунктиром гудков телефонных,
перерезав пустую аорту на шее,
скажи, это ты кричишь в пустых залах тронных,
статуей белой ты стоишь на аллее?

прежде чем стать ворохом листьев лоснящихся
и навсегда улететь от меня
только ответь: ты и есть моё настоящее?
только скажи: это ты и есть я?












[показать]

Настроение сейчас - К.П.


[показать]


[показать]

27 января с 18 00 до 23 00 в клубе "АРКТИКА"(напротив метро Приморская) состоится фестиваль Sopor. В программе:
- Группа SOPOR (!!!!!!!) в качестве хэдлайнеров
- Группа Atomica (чёрт их знает, что они играют)
- Группа ITEM (для тех, кто любит Pain и Paradise Lost)
- Группа НОВЫЙ ГОТ (Обалденная синта в исполнении барабаншика группы Сопор)
- fire show
- раздача призов (футболки, диски, пиво, итд)
- алкоголь
- тётки!
- и многое многое другое...

вход 100 руб.

В колонках играет - Cyclotimia - same place (video)

селекция нравов в инкубаторе с воспитателями-курицами, искуственными лампами торчащими из раскрытых клювов и стекловолокном под скорлупой. со стен сползают обои, а из кранов вовсе не вода льётся - льются ссоры соседей и чистейший героин - наливай в ложку и хоть залпом, хоть пей... ботинки я оставила посреди прихожей. когда убийца проснётся (перед рассветом) и выйдет в холл, обувь уже будет ждать его. он зайдёт в комнату, где спит его сестра, потом заглянет к брату... у него эдипов комплекс.
я же говорила, что моррисон зачитывался софоклом, а аристотель был в его крови с молоком матери! ...у матери моррисона, видать, не грудь была, а бочки со старым вином. да, моррисон взахлёб читал эсхила, его вдохновляли древние боги, египетская пустыня и греческий Дионис.
сижу слушаю Циклотимию, смотрю клип на "Same Place"... если б я умела делать скриншоты... рушащиеся небоскрёбы, жирные американские политики, улицы-удавки монстра Нью-Йорка, люди-призраки, варящиеся в стеклобетонном котле...
эмбиент...
эмбиент - это последний день Помпеи

береги честь с молоду, а телегу зимой

В колонках играет - Tool - Sober
Настроение сейчас - i am just a worthless liar

-----------------------------------
--------------------
=++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
++++++++++++++++++\\\\\\++++++++++++++++++++++
)))))))))))))))))))))))))))))))(((((((((((((((((((((((((

___________+_+_++___+__+_+__+++_______________

WHY CAN'T WE NOT BE SOBER?
JUST WANT TO START IT OVER!
WHY CAN'T WE DRINK FOREVER
I WANT TO START THIS OVER

+++++++++++++++++++++++++++++

нет, никогда
никогда
нет, никогда
никогда
не позволяйте себе плакать при людях
больше никогда
никогда
не позволю себе при людях
светлая личность, от которой никому не было светло

"я ничтожный лжец,
я всего лишь имбецил
я буду жаловаться тебе,
а ты поверь мне и ты упадёшь
я найду в тебе сердцевину
сжую её и выплюну,
буду работать над тем, чтобы помочь тебе подняться,
но ты упадёшь"

"вот тень, она идёт за мной
следует за каждым моим шагом,
делает напрасными все мои обещания,
показывает на меня пальцем..."

"я просто хочу начать с начала"

4 часа ночи.
сессия
отхожу от скорости
Резнор, кажется, поёт в соседней комнате.
соседи в кайф
заставляю себя курить
?зачем?
настроение прекрасное
я просто ничего не делаю
сессия
я просто ничего не делаю
и "ничто теперь не остановит меня
потому что теперь мне уже всё равно"
я бы сказала, для меня ВСЁ равно
= 0
= 0
мумия возвращается

В колонках играет - NIИ

щелью сквозящей за мной следит дверь
в углах жмутся ящики, в форточке - глаз.
слепая Патрисия смотрит на нас
а мы всё считаем десятки потерь.

мы прячем в желудках свой внутренний кокон,
но лапки паучьи сердца обоймут,
и руки стянул твоих едкостей жгут,-
Патрисья питается жизненным соком...

Патрисия очнётся, когда мы уйдём,
она триста лет расставяла капканы,
она беленой наполняла стаканы,
заранее зная, ЧТО мы с тобой пьём.

Все сны, что увидел я, всё, что я знал
Она изучила давно как молитву
она без движенья вела свою битву,
она растворилась во мне, а я спал.

мы дни допиваем из трубочки ржавой,
а ночи читаем по воску свечей,
Патрисия любит шёлк наших плечей,
Патрисия любит нас сталью кинжала...







первый раз в жизни написала на компьютере композицию...
от своего божества мне приходится откупаться...
кто-то незнакомый пишет красивые сообщения...
а все знакомые прячутся в шёлковые норы...

как вывесить файл мрз?

всем ужасно интересно, что там спрятано внутри

полынь начинается с горечи. яд приходит намного позже, тогда и картины кажутся плевками пьяного вангога в масляную лужу бытия. я копирую себя под звуки старого джаза, и эти хороводы мыслей, и эти пальцы-убийцы

я люблю тех кто перебивает меня, когда я говорю
я люблю тех, кто забывает обо мне
я люблю тех, кто не пытается слушать меня
я люблю тех, у кого
губы-лезвия
и руки-ножницы

просто закрыть глаза, а внутри уже сидит голем

с концертов группы sopor

В колонках играет - Cure - Bloodflowers

the time always comes to slip away...
this sun always sets in vain...
these flowers will always die...

Cure повергает в безумие. Сбежать от быта. Cure

the time always comes to say goodbye

Сбежать от быта. К вам, домишки в снегу, в выборг...
в зелёной электричке
в Выборг...
кто со мной?
только сигареты, остатки паршивой Ксенты, книга Джентиле (фашизм?), наушники и в них -

always die
these flowers will always die...

дети Муссолини, выстроившись в ряды - дружные ряды шагающих в ногу безумцев, "я верю фюреру", и лакрица похожая на длинных чёрных червей, и совесть - длинная клешня, тянущаяся к телу от духа через душу, и господь с причёской Эйнштейна разменивает вторую тыщонку лет, что слились для него в один миг - плотный, как звезда=белый карлик, и скоро лопнут галактики, а в моих глазах взорвутся красными трещинами сосуды, мы сплетёмся в паутину.

с утра Джармуш в тридцать первый раз, паршивый быт, паршивая пародия на счастье.

паршивые салаты, которые следовало бы выбросить в окно...

а в целом, LG.