Это цитата сообщения Сон_Тени Оригинальное сообщение

жуткая печаль движет демиургами. печаль и одиночество, нет ни локтя рядом, ни глаз, где можно искать истину. вино бессмысленно, когда некому сказать глупость.

Причудливо смешались впечатления.

Ночь на фестивале. Вокруг темно, так что видно, по большому счету, только музыкантов. Сидишь и растворяешься в музыке... или музыка растворяет тебя? Ловишь каждую эмоцию. Пропускаешь через себя чужую боль и радость, смакуешь по каплям.
Холод заставляет кутаться в отжатое у подруги пончо, превращаться в серенький такой кокон. Плюшевый и уютный. А чужие взгляды - как иглы, как оплеухи. Недотрога я, все-таки. Какая была, такая и осталась.

А на следующий день - бешенный автобус, полный сонных хиппи, да и я, сонная-сонная весь день. Думала, просто устала, высплюсь и отпустит. Не отпустило, да и выспаться не удалось, потому что на следующее утро - трясущаяся кабина "скорой", холодная клеёнка, мелькающие лица врачей. "Какой вид анастезии предпочитаете? Подпишите здесь и здесь." Свет в лицо, раскинутые крестом руки, капельница, укол...

... и проебаная в больнице неделя. А потом и лето на смарку, потому что ничего, блять, нельзя. Клёво, да. А так хотелось наверстать недополученные, недочувствованные впечатления. Я ведь так мало успела за столько лет...

Ах да, перед ночью на фестивале был же еще день. Теплое, жаркое даже, солнышко. Венки, прогулки босяком по мягкой земле и шершавому, немного колкому и чуточку горячему асфальту... а еще, внезапно, дружба. И это нормально, со смешными и неуклюжими котятами, вроде меня, дружить - самое то.
[399x600]

Вот есть же устоявшийся стереотип - ангел с сияющими белоснежными крыльями. С добрыми глазами и золотыми кудрями. Мне всегда было чуточку интересно, а с чего это вдруг общественное мнение отняло у божественных посланников огненные мечи? Потому что умиляться, видимо, лучше, чем трепетать.
Посетив музей ростовского кремля, я увидела, что это не всегда было так. На древних иконах ангелы - суровые ребята, все как положено. И крылья у них темные - угольно-черные или бурые с красным. И это не случайное явление, это совершенно нормальное, каноническое изображение посланцев Божьих на тот момент. Но проходят века и крылья светлеют. Сперва серыми становятся, а к восемнадцатому веку уже сверкают белизной. Влияние запада? Спрашивала знакомую тетеньку-экскурсовода, спрашивала прочих вроде бы сведующих лиц и натыкалась на недоумение: "Да? Ну не знаю почему так." и шутки в духе: "Может... им белой краски не хватило?"
Ну конечно. Краски. Угу.

"Тебе, Катюша, не светит прятаться за каменными стенами, да еще чтобы все проблемы за тебя расстреливали из пушек. Не про тебя такая судьба."
И я согласилась. Правда ведь.
"Если тебя, Катя, поставить с мечом в воротах замка, осаждаемого вражеской армией, ты не побежишь."
И я снова согласилась. Не побегу.

Вот так и живем ведь. Точь в точь. Нет, порой к этим самым обороняемым воротам приходит кто-нибудь. Постоять, иногда даже загородив широкой спиной. Чтобы можно было чуточку отдышаться. Но нету синхронности в движениях, а порой нет даже самого желания эту самую синхронность нарабатывать, и в итоге ничего хорошего не выходит... Но это не страшно.

Я так долго могу простоять. Одна. Научилась как-то быть чистой функцией, без лишних эмоций, без напрасных ожиданий. Недавно совсем научилась, что уж там.

И когда вдруг кто-то говорит мне: "Можешь рассчитывать на меня!", я не верю. Вот хоть тресни. Потому что наверняка это снова просто шутка. Пройдет совсем немного времени, и история вновь пойдет по кругу - кто-то ошибся, кто-то не рассчитал... или времени нет, или сил, или просто язык без костей.

Я не обижаюсь. Доброе слово и кошке приятно. Даже если оно просто слово.

Иногда для того, чтобы поверить человеку, нужно больше мужества, чем чтобы развязать войну.

Ты не слышишь выстрелов, не видишь, где засел невидимый снайпер. Ты только чувствуешь запах, улавливаешь его своим странным нюхательно-зрительным собачьим восприятием.
Запах? Так ли это можно назвать? Пускай нет. Чувство. Предчувствие.
А у снайпера - ты знаешь это точно - равнодушное, сосредоточенное лицо, ровное - как и полагается - дыхание, холодный острый взгляд. Он вовсе не злой, нет.

Просто так получилось. Надо, значит надо.

Бах! На этот раз в яблочко. Но ты - вот чудно - не чувствуешь боли. Рано, успеется еще опасть на землю безвольной меховой тряпочкой с пустым взглядом и холодеющей кровью. Ведь теперь тебе известно, где...
Ты никогда не узнаешь уже, за что в тебя стреляли. Снайпер... нет, хозяин! Ничего не скажет тебе, он даже не изменится в лице, когда увидит тянущуюся за тобой кровавую дорожку. И не удивится, потому что знает, зачем ты проковылял, прополз, протащился на последнем отчаянном усилии немаленькое, в общем-то, расстояние.

Заглянуть в глаза. В последний раз.
Заглянуть в пустоту.
Пустоте все поровну.

***

Была ли вспышка? Свет в конце тоннеля? Нет.

Снова нет.

Никаких запахов, да и картинка какая-то странная. Конечно, и раньше ты смотрел на людей снизу вверх, но угол обзора был явно другим, да и возможность просто обернуться или там, скажем, головой повертеть была... Звякнула металлом цепочка, мир завертелся и погас, закрытый человеческой ладонью.

- Это особенный кулон. Нет такого второго, - знакомый до сладостной дрожи голос. Не холоден вовсе, сейчас в нем сквозит ленивое такое умиротворение. Похоже, хозяин изволит отдыхать в приятной компании.
- И чем же тебе в душу запал этот кусок металла? Что-то раньше ты не охоч был до безделушек.
- Трофей, - мир вновь просветлел. Ладонь раскрылась и ты видишь, как сверху на тебя уставились две пары глаз. Разглядывают. Легкий интерес в одних и - не чудо ли?! - искорки теплоты во вторых, тех, что роднее всего! - Еще во времена прошлой компании был у меня... враг. Не из тех, лица которых и не вспомнишь потом, а настоящий. Ты знаешь, что тебе чертовски повезет, если ты сможешь его убить, и он то же самое и о тебе думает. И каждый раз, когда судьба сводит вас, вы не можете думать ни о чем другом, кроме дуэли... Дуэль! Их было несколько, но каждый раз обстоятельства разлучали нас раньше, чем нам удавалось довести дело до конца...
- Я так понимаю, в итоге победитель - ты? Никогда не поверю, что вы просто постреляли да разошлись, обменявшись висюльками.
- Конечно, - криво ухмыляется он. Самодовольно так, со значением. Мол, а кто же еще?

А в глазах - тоска. Будто треснул ледок под первыми мартовскими лучами. И пускай река еще и не думает даже освобождаться от ледяных оков, но предчувствие перемен уже разлито в воздухе.

Было бы у тебя сейчас сердце - затрепетало, пустилось бы в пляс. Что еще нужно хорошему псу? Тепло хозяйской руки, уверенность в том, что ты нужен. Этого было у тебя сейчас в достатке.

Когда приятель наконец попрощался и ушел, хозяин долго бродил по квартире, не зная, куда бы себя приткнуть. Наконец, остановился у окна и, запрокинув голову, долго смотрел в небо - голубое, ясное. Позвякивал твоей цепочкой, перекидывал тебя из руки в руку. Ты не мог видеть его лица, но остатками собачьего чутья ты все еще мог ощутить - нервничает. Мечется его душа сердечным стуком по грудной клетке так же, как и он сейчас метался из комнаты в комнату.

- Дождик бы. Под цвет ее глаз, - он шепчет чуть слышно, одними губами. Но слова эти вдруг взрываются в тебе фейерверком, да что там, ядерным взрывом. Так пронзительно, так понятно, так откровенно, что...

Ты вспомнил. Будто бы отматывают назад киноленту - кадр за кадром, от настоящего к прошлому.

***

Щелк!

Ты стоишь посреди заснеженного двора, переминаясь с лапы на лапу.
Холодно. Но не слишком. Ведь цель вполне себе определена - хозяин велел стоять здесь, ждать. Это просто и, в общем-то, обычно. Но какое-то нехорошее предчувствие - не терзает, нет, скребется где-то на краю сознания. Видится боковым зрением.
Мираж, обманка. Ведь сказал ждать, значит вернется. А там денек-другой, и может быть перестанет от него пахнуть беспокойством, раздражением... ненавистью. Ты бы, конечно, помог ему, вцепился бы зубами без раздумий в источник беспокойства и раздражения, в ноги обидчиков, в горло тем, кого он так ненавидит.

Но... ты всего лишь маленький шпиц. Ты можешь просто стоять и ждать. Даже чувствуя каким-то седьмым-восьмым чувством взгляд через прицел.

***

Щелк.

Он вернулся как-то раз, снова пахнущий железом, огнем и кровью. Беззлобно оттолкнул тебя ногой, когда ты прибежал поздороваться по-своему, по-собачьи, раскидал вещи по всему коридору и часа на два пропал в ванной. Твои чуткие уши улавливали оттуда не только плеск воды, но и... сдавленные рыдания?
"Нет, это ведь совсем не про него," - говорил тебе опыт.
"Да! Так и есть!" - вопило чутье.
Какой-то новый чужой запах почуял ты среди его вещей и, на беду свою, Читать далее...

Все хорошо, все теперь правильно. Засовы задвинуты, замки проверены. И дежурный набор улыбок рядом с вешалкой. Сегодня - очередь улыбки №23.

Никто не узнает.

Это ли не безумие - когда мир неизменно сводится к одному единственному человеку и его жизни. Ну что поделать, если он слишком прекрасен, чтобы было как-то иначе? Проблема эмпатии - ты слишком сильно чувствуешь других, чтобы осталось место еще и на себя.
А так ли все плохо? Иногда кажется, что когда я одна и рядом никого нет, то я - пуста. Но и это оказалось всего лишь еще одним заблуждением. Стоит только покопаться в старых папочках на своем компьютере, и вот она я. В текстах, в рисунках.
Слава Богу, пока что я пишу о себе и от себя про других, а не о других и от других про себя. Эту драгоценность нужно хранить особенно бережно.

Новое путешествие в поисках себя? Нет. Старое-то еще не закончилось, да и не нужно это.

"Остановись мгновение, ты прекрасно"? Снова нет. Пускай идут одно за другим, лишь бы не разорвалась нить событий, пульсирующая то алым, то лазурью.
[500x700]