В сотах твоих течёт пряный осенний мёд,
Если узнал на вкус - значит, спасенья нет.
Пальцами соберёшь с губ моих сладкий лёд,
Двери запрёшь на ключ, молча погасишь свет.
Птиц отпусти на юг - поздно уже, пора...
Хочется спать, сквозь сон чувствовать их полёт.
Нитями октября что нам соткёт судьба,
Что сбережёт янтарь этих медовых сот?
Дом мой пронзён дождём, звоном сухой листвы,
В колокол бьёт звонарь - ветер качает клён.
Но, я скажу тебе /днём все слова пусты/
Что ты одна... да нет - просто, что я влюблён.
Пальцами соберёшь с губ моих сладкий след,
Пряный осенний сок этих полночных рифм.
Птицы летят на юг, выверен ход планет,
Я прикоснусь к тебе, мира нарушив ритм.
© Copyright: Снежный Рыцарь, 2013
Возьми все тексты, собой измерь их, найди того, кто отныне прав…
Приходит ярость в обличье смерти и держит за руку до утра.
В тумане сна над полями стаи да перебор верстовых столбов.
И в том, как ты меня убиваешь, есть что-то большее, чем любовь.
© Copyright: Кот Басё, 2013
Тысяча сто иголочек вьются под нёбом теплым с рифмами пополам
Чуть приоткроешь губы – воздух упруго лопнет и упадет к ногам
Шариком сдувшимся,цвета осени ,честное обнажив .
Слово к тебе.Не бойся его,держи
Вот оно,между пальцами - рыхлое,как щербет,
Мягкое слово. Душистое- свежий хлеб
Яркое – мед и солнце
Простое – «да»
Нежное – мама
Святое – её рука
Громкое –Боль
Тихое - снег и сон
Честное – жажда
Злое - седой висок/мамин,конечно/
Вечное – не она
Обыкновенное – утро на проводах
Невероятное – детство
Моё - июль,тысяча сто иголочек и-люблю.
© Copyright: Кесслер Оксана, 2013
О,да… Хороший вкус… У тех,
Кто в Вас влюблён, души не чая…
И для кого авторитет
Ваш никогда не угасает…
Кто без ума от Ваших глаз…
Кто к Вам любовь в душе питает…
Кто обожает только Вас…
И кто по Вам в ночи вздыхает…
Кому Вы нравитесь… всегда…
Чрез годы … Через расстоянья…
Кто привязался нежно к Вам…
Кто Вас над всеми возвышает…
Кому по вкусу Вы пришлись…
Кому Вы очень приглянулись…
Кому приятен Ваш каприз…
Кто дышит, лишь… на Вас любуясь…
Кому угоден Вы и мил…
Кому легко Вы вкрались в милость…
Кому Ваш образ угодил–
Столь яркий и неотразимый…
Кто Вашей статью восхищён…
И видом Вашим очарован…
Амура чарами пленён…
Симпатией кто Вашей тронут…
Кто к Вам испытывает страсть…
На Вас не может надышаться…
Чьё сердце Вы смогли украсть…
С кем Вы… не сможете… расстаться
Заезжена пластинка «будет дождь».
Не ровен почерк – буквы враскоряку.
Смешная ты… Зачем у пальцев – дрожь?
Играй сегодня в буку или бяку.
Открой какой-то самый важный файл,
запрятанный под кодом «семью восемь».
Тебе же всё – два пальца об асфальт.
А жёлтую прокуренную осень
лелей и холь, ни в чём не обвиняй,
все тысячи ветров прими как данность
/тебе ни покорить их, ни обнять/.
Заезжена пластинка «чья-то тайна».
На мелкие осколки ночь разбей,
в которой нет пока что победивших.
Пусть зубы скалит выпущенный бес
в заезженной пластинке «кто-то лишний»:
пустая эта роль – не для тебя.
Смешная ты… Настрой прохожим глазки,
играй сегодня самых гадких бяк
в заезженной пластинке «чьи-то сказки».
В агонии скукожится листок –
сто первый твой июлевый набросок.
Ах, как же горек сумрачный настой
заезженной пластинки «сука-осень»…
© Copyright: Лара Мишанова, 2013
Я не тебя сейчас целую,
Сгорая в адовом огне,
И не с тобой любовь рисую
Прозрачной краской на стене.
Не жду звонков твоих печальных,
Гадая на судьбу свою,
И осторожность встреч случайных
Под томным сердцем не таю.
Я не боюсь, что ты другую,
К груди прижав, ведешь домой.
Я знаю, ты совсем иную
Любовь изведаешь со мной.
Любовь без страсти, без обмана,
Без расставания и встреч,
Без лжи, что строчкой из романа,
Как шаль, с моих слетает плеч.
Любовь без веры и надежды,
Без сладкого томленья тел.
Любовь, что обессилев прежде,
Была как будто не у дел.
И к ней однажды прикоснувшись,
Ты выпьешь жизнь из пустоты,
А я уйду, не оглянувшись,
Чтоб не стереть ее черты.
А я ее тебе в подарок
Отправлю властью роковой,
Чтоб ты молился у знахарок
Однажды встретиться со мной.
И не узнал, какой я стала,
Как выцвела в тоске, любя.
Я пью за то, что не устала
Жить грешной жизнью для тебя.
Рогачева Наталья
"Знаешь,дружок, она всё-таки вертится!
Лучше костёр, чем блужданье впотьмах".
Пусть говорят что, мол, слюбится, стерпится -
Это не так. Наступает зима.
Вышла во двор в незастёгнутой курточке
Холод насквозь пробирает, как боль.
Кто там и что обещал тебе, дурочке?
Кто написал эту глупую роль?
Шаг, там второй, сигаретка чуть теплится
Мутно мерцает в ночи огонёк...
Кто сочинил это глупое "стерпится"?
Кто тебя в пламя загнал, мотылёк?
Кем-то прописан залог твой страдательный,
Только ошибка заложена в стих.
Ты посылаешь всё к чёртовой матери
И диалог в отдаленье затих,
Став монологом... такое случается:
Маленькой драмы нелепый финал.
Ну ничего... ничего не кончается.
Просто антракт: сцена, занавес, зал,
Просто зима - сигареткою греется
Дура-девчонка, декабрь-позёр
Стёр все следы, хоть немного не верится...
Стерпится... верится..."лучше костёр".
Эрика Шенн
- музыка… клавиши, пальцы и душа…
- под такую музыку хорошо сходить с ума…
©
ми бемоль. пауза. ми бемоль. пауза. пауза. па_у_за.
чёрно – белое полотно. соль. вот она. топит тонкие пальцы в клавишах, закрывая глаза,
рассыпается волнами звуков, в нирване растягивая Шопена
нееет. не придумано в мире плена,
слаще музыки
и в виски -
непрерывностью давят аккорды в левой, тянут в себя, как арабская вязь, натуральный шёлк
прелюдия ми минор. пальцы помнят касания Шопена – странно, рвано, но… удивительно хорошо.
а мелодия чуть отстранённо… крадучись, хрупко и тонко,
медленно, никуда не спеша,
чувственно, непредсказуемо… только
…музыка…
…клавиши, пальцы, душа…
© Copyright: Своя Кошка
Первой просто бывало страшно заснуть одной,
И тогда он читал ей сказки из добрых книжек.
Отгоняя ночные страхи, берёг покой,
И когда она касалась его рукой,
В целом мире к нему никого не бывало ближе.
И она была нежной дочкой, преданною сестрой,
И едва холода тайком пробирались в душу,
Согревался ею, словно лесным костром
И рождался снова в обыденном и простом,
Но редчайшем её таланте - смотреть и слушать.
А Вторая его ироничным и цепким взяла умом.
Вся она была - сплошной цельнокройный мрамор.
И она о нём знала больше, чем он о себе самом,
Снисходя к нему чуть рассеянно, но при том,
Оставаясь пристрастной, как к старшему сыну - мама.
У неё был орлиный взгляд, изящный разлёт бровей,
Он дрожал под её рукой, как в преддверьи удара плетью.
С ней дышалось горше, безвыходней и больней,
Он порой был готов бросить всё и остаться с ней,
Он порой был почти готов... Но являлась Третья.
Но являлась Третья - и ставила мир вверх дном.
Он сходил с ума по щелчку её тонких пальцев.
И она поила его собою, как дорогим вином,
И две первых казались просто случайным сном,
Да и сам он себе казался канвой на пяльцах.
И являлась Третья, и с ней мог справиться он один;
И когда иссякали силы и блекли звёзды,
И она замирала во сне на его груди,
Он шептал бесконечное: слышишь, не уходи,
Вдруг ещё неделя, ещё минута - и будет поздно...
И когда она засыпала, в который раз,
Он смотрел, цепенел, не верил, и ждал развязки.
И с её лица улыбались обе, кого он спас.
На одну из них он так и не поднял глаз.
А другая, кажется, очень любила сказки...
Инга Карабинская
В пятнадцать лет, продутый на ветру
Газетных и товарищеских мнений,
Я думал: «Окажись, что я не гений, -
Я в тот же миг от ужаса умру!...»
Садясь за стол, я чувствовал в себе
Святую безоглядную отвагу,
И я марал чернилами бумагу,
Как будто побеждал ее в борьбе!
Когда судьба пробила тридцать семь
И брезжило бесславных тридцать восемь,
Мне чудилось – трагическая осень
Мне на чело накладывает тень.
Но точно вызов в суд или в собес
К стеклу прижался желтый лист осенний,
И я прочел на бланке: «Ты не гений!» -
Коротенькую весточку с небес.
Я выглянул в окошко – ну нельзя ж,
Чтобы в этот час, чтоб в этот миг ухода
Нисколько не испортилась погода,
Ничуть не перестроился пейзаж!
Все было прежним. Лужа на крыльце.
Привычный контур мусорного бака.
И у забора писала собака
С застенчивой улыбкой на лице.
Все также тупо пялился в окно
Знакомый голубь, важный и жеманный….
И жизнь не перестала быть желанной
От страшного прозренья моего!...
(с) Леонид Филатов, 1984г.
Королева,королева...Постарела.Вы мне льстите.
И по доброте душевной приукрасить всё хотите.
Не виню.Сама не против сей особой оставаться,
И на фото молодою перед всеми красоваться.
Только время не обманешь,остановка невозможна
Красота,она не вечна.Мифы рушатся безбожно.
Королева,королева...Жизнь меняет наши лица,-
А душа,она всё та же,ей в покое не сидится.
Соответствовать не хочет и не верит в бренность тела,-
Ей всё двадцать или тридцать. Я бы тоже так хотела...)
© Copyright: Светлана Доровских, 2013
Вот зима... Вот январь... Он простудной болезни сродни...
И постельный режим не осилит подмёрзшую слякость.
Вы читали?! – Прошло... И от этого хочется плакать,
Вы любили?! – Пройдёт... У земного отмерены дни.
На шкале «тридцать девять и пять» – градус явно подрос,
Позвоночник строки не удержит подобной нагрузки.
Вы не знаете, как мир бывает губительно-узким –
Одиноким сложней выживать в стопроцентный мороз.
Трое суток на чае... – искусственно это тепло...
Никаким одеялом не выгреть короткое «может».
Вы хотели?! – Прошло... И теперь Вас зима не тревожит,
Вы любили?! – Пройдёт... Слишком много воды утекло.
Бесполезно писать. Никому... Ни к чему... В никуда...
Пусть таблетка во рту – мой единственный горький спаситель.
Если Вы были правы, тогда мою глупость простите –
Одиноким сложнее не ждать и сложней доживать до утра.
Вот январь... Вот дожди... Календарно запутан сезон,
Никаким терапевтом не вылечить морось и слякоть.
Вы читали... Прошло... И от этого хочется плакать,
Вы любили... Прошло... Полагайте, что это был сон.
© Copyright: Вдохновлённая Молчанием, 2012
Ты знаешь, я в эту осень сойду с ума,
И выпив с десяток ливней в небесном баре,
Я буду себя переделывать и ломать -
А вдруг не успею, а может уже зима
И мне не отмыться от запаха белой гари?
Но паника будет краткой - пора, пора,
Распарывать швы и срывать эполеты листьев
Прилипшие к коже, и матом благим орать
И в вену колоть после ломок мои "вчера"
Чтоб просто не сдохнуть. А после, с улыбкой лисьей
Заглядывать в ад через окна твоих зрачков,
Ну, кто там остался надолго? Алиса? Элли?
В прицеле маячит лишь осень. Таких стрелков
Я видела много. Теряли и кровь, и кров,
И веру с любовью. Но мазали мимо цели.
Синдром пожелтевшей листвы, сигарет, простуд
Мы поровну делим, в надежде, что будет легче,
Что нас хоть простят, если всё-таки не спасут.
Но в личное дело ложится - на Божий суд -
Historia morbi с пометкой "таких не лечат".
© Copyright: Неждана Юрьева, 2009
Я прихожу к тебе чуть слышно
Своею ночью в твой рассвет
Листвой в окно, дождем по крыше,
Осенней серой зябкой тишью.
И третьей лишней. Третьей лишней.
И сонмом бед твоих побед.
Смотрю в глаза, в них отражаясь
Всем белым телом, что дрожит.
Возможно, каюсь, прогибаясь,
Возможно, чуточку стесняюсь,
Но пред тобой совсем нагая –
А в наготе ни капли лжи.
И я найти пытаюсь повод
До напряженья скул и жил
То рассказать, что в горле комом,
Но тих предательски мой голос,
Ведь я – частица неземного,
Чужая в чьей-то жизни жизнь.
Я прохожу к тебе сквозь стены.
Ты ж, проходя меня насквозь,
Другую садишь на колени,
Родную, томную до лени,
А мысли – то не преступленье:
Они внутри, а жизнь – всерьез.
© Copyright: Аномаль, 2013
Этот город сожрёт нас с тобой навсегда
Загустевшей слезой аномалий.
Воздух стал углекислым, вода – не вода,
Зря надеялись, верили, ждали...
Поглотит без раздумий, как сотни страниц
Поглощенными были навеки.
И среди незнакомых прожорливых лиц
Место лишь одному человеку.
По своим заплутавшим сплетеньям дорог
Нам с тобой не идти – растеряли...
Лишь четыре стены да заснеженный слог,
Лишь строка в обрамлении стали.
Этот выпавший снег, как просвет седины,
Все слова превратит в расстоянья.
«Ничему»... «Никому»... и себе не верны –
Нищим верой не ждать подаянья.
Каждый сам по себе... Да и был ли союз?
В чаше истин полно бижутерий...
Там, в заначках души, все шестерки – не туз –
Там срезали живьём, не измерив.
Этот город сожрёт нас с тобой навсегда –
По заслугам... делам... и по вере!
Мы пришли «ниоткуда» - пойдём в «никуда»
Вновь стучаться в закрытые двери.
© Copyright: Вдохновлённая Молчанием
Номер стандартный. Дабл. Ваш ключ.
Без багажа. Нет, спасибо, не надо...
«Стойка» вздыхает. Терплю. Ты колюч.
Я спотыкаюсь об едкие взгляды.
Запах порядка. Лимонный свежак.
Как по линеечке, два полотенца.
И два халата, как клоны лежат,
Ровно свернувши махровые тельца..
Вот на любовь, как на запуск ракет -
Я начинаю отсчет наш обратно..
Двести минут. Даже бонуса нет.
Надо успеть — чтоб обоим приятно.
Секундомеры... Мне хочется выть
И - не вместиться привычно в лекало!
Двести минут. За неделю. Любви.
К дьяволу! Это бессмысленно мало!
Стеклопакеты не спрятали шум.
Город в машинно- и офисной пудре.
И в потолок я кого-то прошу
Рядом проснуться. Проснуться под утро.
Выпить какао. (я кофе сыта
В эти, до чертиков, бизнес-ланчи!)
И целовать, не считая до ста,
и до двухсот!
Я тихонько заплачу....
Нет ни вопроса. Наверно, решил
Что от мужского начала — в экстазе...
Время любить, как всегда разрешил,
Двести минут...
Двести первой — ни разу...
Скорпиошка
br /
Опустошая дни, как чашку кофе,
я обжигаю дёсны расстояньем.
свою тоску скрываю за молчаньем,
уйдя в пространство беглых мыслей. Впрочем...
хочу отвлечься...и черчу распятье
твоих - моих нехоженых тропинок,
и слизываю капельки грустинок...
не успеваю...капают на платье
солёно – мятные осколки жизни...
мне б улыбнуться, прикасаясь взглядом,
как будто вдруг ты оказался рядом...
но в эти сны не получила визы.
свернусь привычно одичавшей кошкой
в ногах своих оборванных иллюзий...
мы с ними столько лет живем в союзе,
что не подвластны времени застёжки
сердечных клапанов...они уснули...
И беспардонно в дом стучится утро,
но не стрелой капризного Амура,
а разрывною одиночной пулей.
Вставай, душа! И принимай вслепую,
всё то, что ты посеяла намедни.
Да, скучно, серо и банально бледно...
Но ты сама избрала «жизнь» такую.
Вставай, душа! мы сердце забинтуем...
____________________________________
Таис Весенняя
Раз прошлое не по силам,
Поставь на него запрет –
Я просто тебе приснилась,
Меня в самом деле нет.
Фантом без лица и тела,
Навязший в глазах мираж,
Промашка твоя, Акела,
Песчинка в чужих мирах.
Слеза на щеке колючей,
Чуть слышный печальный, вздох…
Тот самый счастливый случай.
… а ты удержать не смог.
Лариса Пяткова
Кто-то снова за спинами судит,
Не скрывая завистливых глаз…
Против нас могут быть только люди…
Ну и что? Если небо за нас…
Я тебя слишком долго искала
В паутине из пасмурных дней.
Я мечтами тебя рисовала
И любила мечту всё сильней…
Почитай, я сама удивляюсь…
Даже в прошлых стихах образ твой…
Я ни капельки не сомневаюсь,
Это небо за нас, мой родной…
Не сломают меня расстоянья
И пророчащий шёпот молвы…
Мне с тобой не страшны испытанья,
А законы вселенной правы…
Слишком верила в чувство святое…
Не пытаясь смиряться с судьбой,
Я искала для сердца покоя
И оно повстречалось с тобой…
Кто-то шепчет, что вместе не будем…
Что не время, не место, не час…
Против нас могут быть только люди…
Ну и что? Если небо за нас…
Без тебя этот мир, как пустыня,
А с тобой на земле, словно рай…
Я люблю всей душой и отныне
Ты прописан в судьбе, привыкай…
Столько нежности не отдавала…
Всё, что есть забирай, я прошу…
Это нашей дороги начало…
Я любовью твоею дышу…
Я тебе подарю бесконечность
Самых светлых и искренних чувств…
Дольше этой любви только вечность…
Каждый минус исправим на плюс…
Отдавая, любовь не убудет,
А умножится в тысячу раз.
Против нас могут быть только люди…
Ну и что? Если небо за нас…
© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2013
там, где осень давно перестала грешить постоянством
прикурить второпях от разломанной нервами спички
и под самыми ребрами, сжатыми кольцами транса
затянуться, как выстрадать, запахом той электрички
ты права -
расстояния вряд ли имеют такое значение
чтобы ими болеть, задыхаясь ветрами и скрипками
даже нам, не умеющим жить параллельно течению
можно так не скучать - до истерик, до сжатого крика
ты права -
можно просто дышать горьковато-непрожитой осенью
согревая дыханием ноты отыгранной встречи
и смотреть как заснувшие листья с гримасами проседи
очень медленно падают вниз на опавшие плечи
там где осень давно зажигает все спички о нервы
переслушать ремейки тебя в облетевших аллеях
ты права -
можно ждать не спеша, каждый стук принимая за первый
только жаль, что я так никогда, никогда не сумею
Пьяный Ливень