Начало здесь
Вспомнили, что у Лёши есть стихотворение «Так хотелось быть счастливым».
Попросили прочесть.
В шаль зелёную одета,
над водой склонилась ива.
С неба падала комета
и печально, и красиво,
ослепив волшебным светом,
на осколки разлетелась.
Быть счастливым этим летом
так хотелось, так хотелось!
Ветер листья растревожил,
дождь заплакал, как ребёнок,
всадник облако стреножил,
и оно, как конь, спросонок
понеслось по перелескам,
издавая клич суровый.
Дождь хлестал по занавескам,
поливал паркет дубовый.
Так хотелось быть счастливым,
но, увы, не получилось:
этим вечером дождливым
счастье, видно, отлучилось.
А Надя спела ещё один романс.
Письма счастья
Порой нам в почтовый ящик подбрасывают так называемые «письма счастья» с обещанием всяческой благодати в случае их распространения и с угрозами небесных кар в случае неисполнения заданий. Обычно я их выбрасывала, не читая. У меня были свои письма счастья. Письма, которые делали меня счастливой. Эта переписка началась в начале 2000-х, когда Интернет был ещё редкостью и бумажные письма ещё сохраняли первобытную живую прелесть своего жанра. И длилась лет 10. Потом ещё какое-то время переписывались по интернету. Она приносила мне много радости. Александр Кушнер первый из больших поэтов, кто меня признал, написав: «Наташа, Вы настоящий поэт, и мне приятно Вам сказать об этом». И многое моей душе давала его поэзия.
Иногда я с ним спорила в стихах.
***
У счастливой любви не бывает стихов.
А.Кушнер
У счастливой любви не бывает стихов?
Как я счастлива Вас опровергнуть!
У меня их — как в поле цветов, как грехов,
всяких-разных, пусть даже и скверных.
Фотовспышками строчек ловящих момент,
передать его прелесть бессильных...
Вспоминается кстати любимый фрагмент
из любимого старого фильма.
Там девчонка кружилась рассветной порой,
и струилась вода дождевая.
"А ведь так не бывает!" — кричал ей герой.
"Нет, бывает, — смеялась. — Бывает!"
И он потом в письме подтвердил: «Я с Вами совершенно согласен: бывает!»
Меня всегда привлекала естественность Кушнеровских стихов, насыщенность жизненными реалиями и многообразными впечатлениями. Он – счастливый человек. Поэт счастья. И это самое волшебное в нем.
Сюда – цветы, тюльпан и мак.
Бокал с вином – туда.
Скажи, ты счастлив? – Нет. – А так?
Почти. – А так? – О да!
Счастливых поэтов в России немного. Ну, Кузмин, ну, Пастернак. Все больше трагические. А Кушнер провозгласил себя «специалистом по счастью». Не слабо. Но, читая его стихи, убеждаешься в этом. Их читаешь как учебник счастья.
Посчастливилось плыть по Оке, Оке
Начало здесь
Итак, счастье. Во всем мире написаны сотни книг о счастье — от романов и поэм до нон-фикшн и философских трактатов. Однако это чувство и его трактовка не укладываются ни в какое прокрустово ложе: счастье каждого живого существа уникально, но писатели и мыслители так или иначе позволяют нам прикоснуться к этому пониманию и, возможно, найти свой путь к нему. Я подобрала к нашей встрече много интересных высказываний классиков, которые хотелось сообща обсудить.
Все мы с детства впитали в себя фразу Короленко: «Человек рождён для счастья, как птица для полёта».
Пушкин писал: «Говорят, что несчастье - хорошая школа; может быть. Но счастье есть лучший университет».
То есть вроде как все обязаны быть счастливыми. Правда, Мандельштам внёс долю скепсиса, когда ответил жене, упрекнувшей его: «как мы несчастны». - «А кто тебе сказал, что ты должна быть счастлива?»
Вспоминается фильм Феллини «Восемь с половиной», слова кардинала: «Кто сказал, что ты рождён быть счастливым?»
А вот цитата из Экхарда Толле: «Жизнь – приключение, а не тур «всё включено».
То есть гарантий никаких. И мы сами выбираем — утешительную ложь или суровую правду.
Счастья не будет /Дмитрий Быков/
Музыка, складывай ноты, захлопывай папку,
Прячь свою скрипку, в прихожей разыскивай шляпку.
Ветер по лужам бежит и апрельскую крутит
Пыль по асфальту подсохшему. Счастья не будет.
Счастья не будет. Винить никого не пристало:
Влажная глина застыла и формою стала,
Стебель твердеет, стволом становясь лучевидным -
Нам ли с тобой ужасаться вещам очевидным?
Будет тревожно, восторженно, сладко, свободно,
Будет томительно, радостно - все, что угодно,-
Счастья не будет. Оставь ожиданья подросткам,
Нынешний возраст подобен гаданию с воском:
Жаркий, в воде застывает, и плачет гадалка.
Миг между жизнью и смертью - умрешь, и не жалко -
Больше не будет единственным нашим соблазном.
Сделался разум стоглазым. Беда несогласным:
Будут метаться, за грань порываться без толку...
Жизнь наша будет подглядывать в каждую щелку.
Воск затвердел, не давая прямого ответа.
Счастья не будет. Да, может, и к лучшему это.
Вольному воля. Один предается восторгам
Эроса. Кто-то политикой, кто-то Востоком
Тщится заполнить пустоты. Никто не осудит.
Мы-то с тобой уже знаем, что счастья не будет.
Век наш вошел в колею, равнодушный к расчетам.
Мы-то не станем просить послаблений, а что там
Бьется, трепещет, не зная, не видя предела, -
Страх ли, надежда ли - наше интимное дело.
Щебень щебечет, и чавкает грязь под стопою.
Чет или нечет - не нам обижаться с тобою.
Желтый трамвай дребезжанием улицу будит.
Пахнет весной, мое солнышко. Счастья не будет.
Вроде бы такой пессимистический вывод, но вот это «пахнет весной, моё солнышко» - какую-то надежду даёт. Потому что, как сказал Василий Жуковский: "На свете есть много прекрасных вещей и кроме счастья".
Ну, например, это пушкинское: «На свете счастья нет, но есть покой и воля». А это ли не счастье, если вдуматься. Покой — не кладбищенский, а внутренний покой, душевное равновесие, гармония в душе, и воля — свобода, когда ни от кого и ни от чего не зависишь — это мало у кого есть.
И ещё рецепт счастья от Пушкина:
Никому// Отчета не давать, себе лишь самому
Служить и угождать; для власти, для ливреи
Не гнуть ни совести, ни помыслов, ни
Продолжаю вести летопись собраний нашего клуба. Кто попал сюда впервые — отсылаю к самому началу — мартовской встрече № 1: https://www.liveinternet.ru/users/4514961/post452712264/
Здесь же я описываю нашу встречу, состоявшуюся 28 сентября.
Итак, тема нашего седьмого занятия. Что такое счастье? Реальность или иллюзия? Что предпочесть - правду жизни или гармонию путём самообмана? Истину или утешительную ложь? Что важнее - правда жизни или поэзии? Здравый смысл или высший?
Все эти вопросы давно занимали меня. Я много читала на эту тему, собрала интересный материал и собиралась им в этот день поделиться с нашими клубистами. Ну и обсудить какие-то извечные вопросы бытия, над которыми все мы когда-то задумывались.
Но сначала — по традиции — поздравления.
Именинников среди нас на этот раз не было, но была в эту субботу знаменательная дата у отца Нади — 100 лет со дня рождения. Это был необыкновенный человек, всю жизнь посвятивший театральному искусству. Надя принесла с собой альбомы фотографий, все с интересом их рассматривали. Потом она рассказывала о его судьбе и творчестве, пела его любимые романсы. Так получилось, что первая часть нашего вечера была посвящена Надиному отцу и его посмертному юбилею.
Аркадий Григорьевич Гусев, фронтовик, на службе в Красной армии
студент саратовского театрального училища, окончил его до войны,
учился у И. А. Слонова, имя которого сейчас носит саратовский театр драмы
В годы войны Аркадий Гусев был участником ансамбля красноармейской песни и пляски.
Был другом поэта Алексея Фатьянова — они были в ансамбле артистами, чтецами и ведущими концертов.
Там впервые прозвучала песня Фатьянова «Соловьи».
Вернувшись с фронта, Надин папа в 1946-48 годах работал в нашем ТЮЗе.
в ролях саратовского ТЮЗа
А потом - в театрах оперетты и музкомедии и в филармониях Иркутска, Новосибирска, Хабаровска.
в оперетте иркутского театра музкомедии «На берегу Амура»
"Кому-то дальнему машу..."
http://www.noviden.tmdt.ru/katalog-vypuskov-zhurna...U_n-gNNN8n6Uy12Ut1cRtVDFrEuLSs
***
«Когда б не свет луны, – о, я тогда бы...» –
Цветаева на слове осеклась.
А что луна? Она ведь тоже баба.
Кому как ей любви известна сласть.
Она ведь тоже женщина, луна-то.
Кругла лицом, круглы её бока.
И знает, что ни в чём не виновата
Цветаева, и все мы, на века.
***
Снова на чьей-то улыбки крючок,
Словно беспечная рыбка, попалась.
Мало как будто в жизни досталось.
Манит в тумане любви червячок.
В кровь разбивая губы и лбы,
Биться в сетях, задыхаясь и мучась.
Вечная рыбья и бабья участь!
Неотвратимы уроки судьбы.
Мир нам готовит пир на крови.
Ладит ловушку ласковый витязь.
Остановитесь! Не становитесь,
Бабы и рыбы – рабами любви.
***
Жизни нет от полноты.
Нечего надеть.
Мне для счастья полноты
надо похудеть.
Ненавижу полноту
и всё то, что с ней
как-то связано в быту
человеко-дней.
Полной грудью не дышу
(может лопнуть шов).
Полной рифмой не спешу
украшать стишок.
Полноводная река –
мне и та тошна,
и пошлее колобка
полная луна.
Надо, надо, – говорю, –
зверски голодать.
И готовностью горю
полсебя отдать
в жертву будущей себе,
стройной, как газель…
Голод с совестью в борьбе
спорят и досель.
***
Жизнь моя — нескладица, нелепица.
Как я ни леплю — она не лепится.
За что ни возьмусь — оно не ладится.
А потом за всё по полной платится.
Я банкрот, тупица и растратчица.
Плачется мне, плачется и плачется...
Вот куплю себе на рынке платьице -
будет мне не счастье хоть, так счастьице.
***
Девочка плачет…
А шарик летит.
Б. Окуджава
Ах, кем бы притвориться,
чей облик бы принять,
чтобы заметил рыцарь
и захотел обнять?
У зеркала, вздыхая,
кручусь и так и сяк.
Чего-то не хватает,
какой-нибудь пустяк -
подкрасить и подпудрить,
и блёклый локон взбить -
чтобы мозги запудрить -
заставить полюбить.
Ах, как эти уловки
наивны и смешны,
пути судьбы-плутовки
давно предрешены.
Я знаю, это глупо,
и всё-таки кручусь,
подмазываю губы,
запрятываю грусть.
Какой-нибудь там шарфик -
хоть что-нибудь с собой, -
и возвратится шарик
из дали голубой.
Осуществятся грёзы,
сойдут на нет лета.
И я скажу сквозь слёзы:
как долго ты летал!
"Как будто я оставлена на осень...":
https://podlinnik.org/literaturnyy-resurs/poeziya/kak-budto-ya-ostavlena-na-osen.html
"Я спешу к тебе, мама": https://fablit.blogspot.com/p/blog-page_652.html?f...Rix0kz0PjFO5_xsPjVrTCKtoBKXs0I
Начало здесь
В августе состоялась наша шестая встреча. По традиции начали с поздравлений. На этот раз виновником торжества был Лёша.
Главный презент имениннику — подаренный Валей чернослив на коньяке. «Мы не пьём, а лечимся», - поясняет она.
Валя читает Лёшины стихи
теперь поздравляет Надя
она поёт ему романс "Взгляд твоих чёрных очей"(сл.И.Железко, муз.Н.Зубова)
Однако у Лёши оказались не чёрные глаза, а зеленоватые.
И тогда Надя спела другой романс - «Изумруд» "(сл.А.Д*Актиля,муз.Б.Фомина)
все внимательно слушают
все в восторге от романсов и исполнения Нади
А потом Лёша читал стихи
читает второе — новое
сидящие напротив внимательно слушают Лёшу
Валя высказывается о стихах Лёши
А потом поздравляли Аркадия с новой публикацией в 34 номере журнала «Загадки истории». Это статья «Люди нового завета» о том, как небольшая секта назаретян создала христианство.
По традиции зачитываю отклики на нашу прошлую встречу.
Вот что пишет Татьяна Угадова из Москвы:
Вчера был самый чёрный день моей жизни в этом году. Срубили моё дерево. Мой вяз, который был мне верным другом и дорогим существом все годы, как сюда въехала — с конца 70-х. В 2005 году срубили акацию, и вот спустя 14 лет — его. Покушались давно, но раньше мне удавалось отбивать эти атаки. На этот раз спасти его не удалось. Приехала целая гвардия дровосеков, начальство нашего домового ООО, высыпали радостные соседи. Против была я одна. Они подготовились капитально. Машины, тележки, пилы — весь арсенал убийства флоры нашего двора был наготове. Они собирались рубить ВСЕ деревья. И в первую очередь — мой горячо любимый вяз. Мотив - «а вдруг оно упадёт. И директора посадят». Мотив второй: «оно растёт криво, некрасиво». По их логике красивы могут быть только телеграфные столбы. Вяз рос чуть наискосок. Так растёт каждое второе дерево. Думаю, истинная причина у них в другом: освободить место во дворе для дополнительных стоянок автомобилей. Автомобилисты тряслись за свои машины - а вдруг ветка на них упадёт. Пока так много машин не было - по две на семью - никто и не боялся.
Он бы не упал — у него мощная корневая система. Он выдержал не одну бурю, выстоял сброс снега с крыш, он стоял зелёным до декабря — вообще не желтел, когда все другие деревья уже облетали. И, главное, он никогда бы не упал — потому что это было МОЁ дерево, намоленное, залюбленное, и оно отвечало мне такой же любовью. Он никогда бы этого не сделал. Но как, на каком языке было объяснить это полчищу варваров и вандалов, приехавших расправиться с красотой и любовью.
Я сделала всё, что смогла. Звонила в полицию, местную и московскую, в комитет охраны окружающей среды, в администрацию, в природоохранную прокуратуру, куда я только не звонила. Это был глас вопиющего в пустыне. Полиция, впрочем, приехала — сняла с меня показания и дотошно выяснила мою биографию. Я взывала к закону — по нему рубить деревья имели право только имея на руках разрешение садово-парковой зелёной инспекции, каковое давалось лишь при наличии протокола общего собрания жильцов о срубе и после выезда на место эксперта, который определит, живое это дерево или сухое. Ничего подобного, конечно, сейчас нигде не осуществлялось, рубили как хотели, без всяких разрешений, такова была политика власти, недаром наш город в какой-то статье назвали «городом стоеросовых пней». Вот такие же пни стоеросовые превращали Саратов в город подобных пней. Это ещё лет 15 назад у нас был Зелёный патруль, который следил за правомочностью этих действий. В противном случае полагался штраф 400 тысяч рублей. Я это знала, но надеялась на то, что ОМОН остановит вакханалию и самодурство согласно уголовному кодексу, который пока ещё никто не отменял. Но у нас, как известно, законы не действуют. Полицейский, записавший что-то с моих слов в свой протокол, вежливо объяснил мне, что есть такие люди, которые в принципе не ходят ни на какие собрания, то есть как бы дал понять, что протоколы собраний не обязательны. Как и всякие там разрешения. И остановить пилку он, к сожалению, не может. При этом ему кто-то из начальства названивал на мобильный и выяснял, чья у нас земля. Видимо, оказалась та, чья надо. Я поняла, что на этот раз спасти вяз не смогу. Я только смотрела на него с балкона в слезах и судорожно фотографировала со всех сторон, чтобы хоть как-то сохранить, оставить себе его облик. У меня и раньше было много его снимков.
Вот таким он был кудрявеньким весной.
Таким был сейчас, в свои последние минуты.
живое здоровое дерево
ещё живой
Он был украшением моего окна. Встречал меня по утрам. "Окно выходит в белые деревья", - писал Евтушенко. А я, как бы в ответ ему, писала:
А у меня оно выходит в май,
в зелёный свежий шелестящий рай.
Напоминая разом лес и сад,
мои миры расцветшие висят.
И ветка, как большой пушистый зверь,
в балконную заглядывает дверь.
Волной зелёной плещет у окна,
Сегодня многие выкладывают в Сети свои школьные дневники.
Решила и я свой откопать.
Вы думаете, я была в школе тихоней и примерной отличницей?
Отнюдь и увы. Дневник не даст соврать.
Были сложные отношения и с поведением.
"Не явилась на политинформацию". К политике душа моя не лежала… Помню, всех заставляли идти на демонстрацию, и учительница внушала: «У вас должно быть своё политическое лицо!» Хотя тогда все были как раз на одно политические лицо.
я - санитарка класса
"Не выполняет обязанностей дежурной"... Сейчас уже не вспомнить за давностью лет, что это были за обязанности. Видимо было неинтересно. Ведь это же не «дежурный по апрелю», как у Окуджавы…
«Не была в школе, хотя знала, что будет классное сочинение». Я зачеркнула «хотя» и честно вписала «потому что». Обычно сочинения я писать любила, их даже зачитывали в классе в качестве образца. Почему мне не хотелось писать именно это? Возможно, по той же причине, что и герою фильма «Доживём до понедельника», который отвергал принцип «У-два»: угадать и угодить. А двойку по математике я зачеркнула, так как была с ней не согласна.
Много было нареканий по поводу ведения дневника, вернее, по поводу его неведения.
Поскольку я так и не образумилась, оценка моего поведения продолжала снижаться.
Почему я не вела дневника, который веду всю жизнь и по сю пору? Бог весть. Может, именно поэтому. Вела свой о личных переживаниях и на этот, казённый, не хватало времени и сил. Как-то не казалось это таким уж необходимым.
Нелюбовь была с физкультурой.
Ну и ещё одна наша традиция — отмечать дату рождения или смерти известного поэта, которая совпадает с датой нашей встречи. В прошлые сборы мы отмечали день смерти Маяковского, день рождения Бальмонта.
Сегодня 20 июля. Вчера, кстати, был день рождения Маяковского. А кто помнит, какой поэт сегодня родился? Правильно, Леонид Губанов.
Родился 20 июля 1946 года. Умер в 37 лет при невыясненных обстоятельствах. Мать, приехав, застала его мёртвым в кресле. Он предсказал свой уход стихах:
Холст 37 на 37.
Такого же размера рамка.
Мы умираем не от рака
и не от старости совсем.
Умер в сентябре 1983 года. И этот месяц своей смерти тоже предсказал:
Здравствуй, осень, нотный гроб,
жёлтый дом моей печали.
Умер я – иди свечами.
Здравствуй, осень, новый грот.
Умер я, сентябрь мой,
ты возьми меня в обложку.
Под восторженной землёй
пусть горит моё окошко!
Диагноз был — сердечная недостаточность.
И локонов дым безысходный,
и я за столом, бездыханный.
Но рукопись стала свободной.
Ну что ж, до свиданья, Губанов, -
так он сам попрощался с собой в стихах.
Его предсказания сбылись. Что это - совпадение, мистика? Потрясающая интуиция?
Я ухожу, мой мир над бездной,
и, как Христос, я не воскресну.
Пожаром звёзды обжигая,
до лавы славы – умираю.
Над Римами, рабами, реками
миры мои поют мой реквием.
Да, при жизни он не только не знал «лавы славы» — не напечатал ни строки. Губанов был основателем «Самого Молодого Общества Гениев» (СМОГ). Это поколение называли «замолчанным поколением», «поколением с перебитыми ногами».
Губанов в центре внизу
Публичные выступления в кафе, у памятников, в клубах были пресечены, главных героев – кого выслали из Москвы за тунеядство, кого поместили в психушки. Любая сфера письменной деятельности: журналы, альманахи, книги – для смогистов была закрыта.
Мой лик сбежал с карандаша,
как заключённый из больницы,
сухой, как кашель, чуть дыша,
перевалил через страницы.
Он вышел вон, на волю, в вечность
и сбросил из последних сил
весь мир, накинутый на плечи,
как плащ, который относил!
Очень сильные стихи. Я читала лекцию в 2003 году - о нём и о Борисе Рыжем. Его стихи перекрыли впечатление от стихов Рыжего, они были более яркие, эффектные, метафоричные, брутальные. (Хотя Рыжего я люблю больше).
И мне не нужно инквизиции,
когда и так на Страшный Суд
стихи с истерзанными лицами
предсмертный крик мой отнесут.
...Раскрасневшись, словно девочки,
розы падают к ногам.
Не меня поставят к стеночке,
наведут на грудь наган.
И на лестницы парадные
брызнет кровь и там, и тут.
Не меня в туманы ватные,
скрутив руки, поведут.
Вся в царапинах и ссадинах,
в присвистах и бубенцах,
моя родина, ты – гадина,
и стоишь на подлецах.
Но даже в
Начало здесь: встреча первая, вторая, третья, четвёртая
Мы снова вместе!
В эту субботу мы снова собрались вместе. Пятая встреча, первый маленький юбилей. Правда, не смог прийти Володя, и наше число, отождествлявшее 9 муз, превратилось в 7 нот. Но и эта октава звучала чисто, каждая нота обладала своим голосом и ни одна не фальшивила.
К нашей объявленной теме мы так в этот день и не подошли, отложили её на следующую встречу. Много было недоговорённого за прошлый раз. К тому же за этот месяц с лишним, что мы не виделись, у каждого накопилось что рассказать, чем поделиться.
А начали мы, по традиции, с поздравлений. На этот раз виновницей торжества была Валентина, подгадав родиться 8 июля — в День семьи, верности и любви.
И всё это у неё было и есть — гениальный муж, известный в России и за рубежом художник Олег Михайлов, картины которого хранятся в нашем Радищевском музее и во многих частных коллекциях, вечера памяти которого она проводит уже много лет в библиотеках и музеях, и необыкновенно талантливая во разных областях дочь Вероника, и классный внук-вундеркинд, который вырос на руках бабушки, немало способствовавшей росту его одарённости, и который себя ещё покажет, я уверена. Но мне хотелось прежде всего сказать о самой Валентине.
Говорят, имя влияет на карму, судьбу. Имя Валентина вызывает ассоциации и с любовной лирикой Блока, и с днём влюблённых — с днём святого Валентина. И хотя она родилась не 14 февраля, а в жаркий летний день, но жизнь внесла поправку, и с недавнего времени страна стала отмечать день семьи — а это, как известно, заветная мечта всех влюблённых, так сказать, итог этого дня - в её персональный день рождения — 8 июля. И это судьбоносный факт. В жизни ничего случайного не бывает.
Теперь о возрасте. Не о конкретном — я его не знаю и знать не хочу, так же как и свой возраст давно забыла. Но у всех людей — помимо паспортного и биологического - есть свой метафизический возраст — возраст его души, о котором писала Тэффи. И этот возраст постоянен. Гумилёву — всегда16, Кузмину — не больше трёх, Сологубу - все 600, самой Тэффи — 13. Так вот, метафизический возраст Валентины — 18, — такой в ней запас энергии, жизнелюбия, креативности, жажды нового, новых знаний, впечатлений. Постоянные призывы звучат с её стороны — на выставки, спектакли, концерты… Моя жизнь требует более камерного оседлого существования, но в глубине души мне бы хотелось жить так, как Валентина, не вглубь, а вширь, в этом смысле она для меня большой жизненный стимул и благотворный пример. Так пусть же в её жизни будет ещё больше всего того, что она так любит и к чему стремится — новых встреч, впечатлений, друзей, радостей, интересных событий — всего, что наполняет и украшает нашу жизнь!
Поздравляем Валю
С днём рожденья!
А теперь стишок для именинницы!
Пусть не в день святого Валентина -
родилась ты в летний день Семьи -
и звезда, мечтанье, и — вестимо -
лишь твои поют нам соловьи!
Блок твоё недаром выбрал имя
для любвеобильных страстных строк.
Как бы подписалась я под ними,
коль Пегас бы не был слишком строг!
Семьи все счастливы под копирку,
ты же самородна и вольна.
Жизнь твоя вселенскую копилку
озарила, высветив до дна.
На добро и юмор установка,
и умом богата, и теплом.
Как ты оживляешь обстановку!
Как с тобой не скучно за
Новая подборка в журнале "Новый день":
http://www.noviden.tmdt.ru/katalog-vypuskov-zhurna...Sfef67xvHOpwcJJRNqJkmNA0PhxHnk
***
Всё, что накопила на чёрный день -
вот он наконец настал -
любимый голос, родная тень -
прочнее, чем драгметалл.
Всё что припасла на худой конец
(конец — он всегда худой) -
любви моей золотой телец,
омытый живой водой.
Пытаюсь расслышать сквозь шум и фон,
держась за каркас стропил, -
вот строки, что ты читал в микрофон,
вот музыка, что любил.
Пишу тебя и держу в уме
и умножаю на ноль,
и получаю солнце во тьме
и сладкую в рёбрах боль.
Твои слова в сокровенный час,
портреты над головой -
вот мой НЗ, золотой запас,
что держит ещё живой.
Звонит мобильник лишь по тебе,
теперь это мой смертфон,
где все номера ведут к тебе,
а смерть — это только фон.
***
Божая коровка, унеси на небо,
где мой любимый спит глубоким сном.
Одним глазком его увидеть мне бы,
хоть в облаке и в облике ином.
Лети к нему и сядь ему на пальчик,
как жаль, что мне нельзя туда самой.
Пусть ему снится, что он снова мальчик,
и мама из окна зовёт домой.
Я бы уснула тоже беспробудно,
но здесь его следы наперечёт,
мне потерять их страшно — вот в чём трудность,
вот что мешает дать себе расчёт.
Ни в бога и ни в чёрта я не верю,
на всё рукой безжизненно махну.
Но кроткому и крохотному зверю
ладонь открою, сердце распахну.
Лети, лети сквозь жизни амальгаму
туда, туда, за тридевять земель,
где милого его земная мама
небесную качает колыбель.
***
Ущипни, чтоб поверить, хоть это уже не впервой -
вот стоишь ты как вылитый, как живой,
говоришь, ну что ж ты, а я тебя там искал!
Как давно я тебя не нежил и не ласкал.
Говорю, я ушла бы сразу тебе вослед,
но боялась, а вдруг там следов твоих вовсе нет,
и ждала тебя здесь, где смерть растащила нас,
на твоей подушке, вблизи твоих рук и глаз,
что глядят с портрета и греют меня теплом,
как бы зло кайлом ни пытало бы на излом.
Я хочу однажды уйти бы к тебе во сне.
Мы бы встретились в нашей общей с тобой весне.
А пока от тебя до меня тридевять земель -
за щекой сохраняю любви твоей карамель.
И в какой бы тине, в каком ни лежала б дне -
там любую горечь она подслащает мне.
Наши клубисты. Вот такие они все — разные. Но ставшие уже близкими друг другу.
Продолжаю рассказ о нашей встрече. Ещё несколько фотографий.
поёт Надя
внимательно слушаем
чаёвничаем
Валя читает нашу гостевую книгу
решила тоже туда написать
Написала стишок-экспромт обо мне. Но поскольку он слишком лестный, я из скромности его опущу.
Сны о маме
Однажды — это было в 2009 году, ровно 10 лет назад, мне приснился чудный сон. Помню какое-то подземное пространство — но в то же время земное, там люди, какие-то знакомые, и — гробы, гробы то ли только что похороненных людей, то ли вырытых из могил. Я ищу маму, вижу её гроб (он похож на простую кровать, постель), подхожу с каким-то внутренним убеждением, что она не сможет не отозваться мне в ответ. И вдруг она — слабенькая, полуживая, но живая! - тянет ко мне руки. Я бросаюсь к ней, обнимаю, целую и кричу торжествующе — вот видите, она живая, живая, мамочка, я знала, что ты меня дождёшься — не помню, что кричу в неземном каком-то неимоверном восторге и прижимаю к себе, как ребёнка, и целую, целую без удержу, чувствуя с ликованием — ручки, лицо — тёплые, она живая, живая!!! Мелькает мысль: сон? - но тогда я сейчас должна проснуться — я всегда просыпалась в такие минуты — но я не просыпалась долго — минут 15, как мне тогда показалось. Это было Впервые — что я не проснулась, что она дала себя обнимать, что я могла прижать её к груди, и она не истончилась, не исчезла, а была тёплой, реальной в моих руках. И какое же это было счастье!
Это то, чего никогда не бывает в реальности. Вся любовь, нежность и радость, какие есть во вселенной, слились в одно и влились в мою кровь. Это было Счастье. Я теперь знаю, что это такое. В уме мелькало, что люди не поверят, это нельзя объяснить, и я видела, как подступают какие-то люди, чьи-то лица, которые смотрят на меня как на сумасшедшую, и подходят всё ближе. Я как ребёнка прижимала её к груди и кричала: "Не смейте! Она живая — вы видите?! - она тёплая, она не могла умереть, она ожила для меня, я её никому не отдам, отойдите прочь, она моя..." И всё целовала,