Прокуренным утром в помятых ладонях
Мой стоптанный март тоскою заполнен.
В истрёпанных мыслях, в помятых стихах
Качусь в свою пропасть в пропитых мечтах.
Ругаю минуты, калечу деньки,
Вновь взглядом касаюсь корявой строки.
Изранены буквы и вянут слова,
А мне бы да к небу едва ли,едва...
Едва бы его коснуться рукой,
Дарило б мне небо пытливый покой,
Но губят секунды и рвут на куски,
Сжимается сердце в лапах тоски.
Не шумят телефоны, не ищут глаза,
И внутренний голос не вторит:"Когда?!".
Не смогут помочь здесь глухие врачи.
Ведь память не лечат.Кричи-не кричи.

Сола Монова

Девушки, с которыми Вы спите,
Забывают кольца под кроватью.
Вы потом в руках их теребите,
Вспоминая нежные объятья.

Камни, заключенные в металлы, -
Лишь творенья ловких ювелиров.
Девушки, с которыми Вы спали,
Много ли они Вам подарили?

Тысячи секундных удовольствий
И десятки легких пробуждений?
Хорошо, когда легко и скользко,
И экстаз зависит от движений,

Хорошо, когда не слишком долго,
И вино в соседнем магазине
Дорого, но ровно не на столько,
Чтобы не осталось на резину.

Вы, конечно скажите: ''Цинично!!!''
Искривите рот в усмешке грозной.
Хорошо, пусть будет романтично,
Вот к примеру:
В небе были звезды…

Звезды были как большие астры
На осенних пожелтевших клумбах.
Глаз ее не смешанные краски,
У зрачков - серебряные луны.

Как скользило под руками платье,
Как легко соприкасались плечи
Скрыла темнота, но под кроватью
Утром Вы нашли ее колечко.

Вы теперь довольны? Но едва ли…
Ну тогда, пожалуйста, простите.
Вы со стен мои портреты сняли -
Мне теперь не важно, с кем Вы спите!

Сола Монова

Знаешь, мой самый лучший, наверное,всё хорошо..Пью утром чай со сгущёнкой, учу химию.Так и должно быть. А скоро приедит мама.Здорово так...
Только по ночам беспокоят страшные сны.Как будто бы снова и снова ты меня бросаешь.И после этих снов мне кажется, что всё произошло только вчера..Всё во мне пропитано тобой.

Я тебя буду ждать всегда,
Сквозь моря, адреса и лица,
Пусть меж нами кричат города, -
Дай сейчас мне с тобой проститься

Я тобой буду жить всегда
И слагать о тебе все песни,
Пусть меж нами стучат поезда
Одностопным глухим по рельсам

Я тебе буду петь всегда,
Сквозь метели, века, пустыни,
Пусть меж нами спешат полюса,
И земные шумят стихии

-
Пусть меж нами звучат голоса
И чужие мелькают лица,
Я тебя буду ждать всегда,
Дай навек
мне с тобой
проститься

Прости, что краду у тебя одиночество,
Что взгляд от стола поднимая слепой,
Когда никого уже видеть не хочется,
Ты всё-таки видишь меня пред собой.

Прости, что когда, тяготясь перегрузками,
Бросаешь шутливую реплику в тишь,
Гляжу я глазами внимательно-грустными
И вовсе не слышу, что ты говоришь.

Прости мне, что все эти дни, эти полночи,
Не веря по-прежнему в силы свои,
Ищу у тебя я и ласки, и помощи,
И даже – увы! – безраздельной любви.

Прости, что с лицом непрогляднее омута,
Теснящий плечами дверей косяки,
На цыпочках вдруг ты выходишь из комнаты,
Едва я услышу биенье строки.

Когда мы с тобою прощаемся вечером,
Прости, что с трудом я скрываю в груди
Такое глухое, такое извечное,
Такое надрывное: «Не уходи!».

Прости, что живу я предчувствием выдоха,
Едва лишь глаза наши встретятся вновь.
Прости, что не вижу из этого выхода.
Прости, если можно простить за любовь.

Татьяна Кузовлева.
[500x334]

Всё на земле о моём человеке напомнит:
ящик почтовый, где вдруг оказалось письмо,
сорванный сон,
безответный звонок телефонный,
голос, который сказал мне два слова и смолк;

громко стучащее время в зашторенной спальне,
чашки на кухне и в связке ключей дубликат;

улиц периметры, песня цыганки вокзальной,
ежевечерний отшельнический променад;

имя-близнец, донесённое эхом кому-то,
имя-стихийные воды,
имя-ковчег.

Я это знала всегда, с самой первой минуты –
непозабытым останется
мой человек.

А вчера мы месяц как расстались.Но ты не помнишь,не знаешь и не пытаешься...По-прежнему дико ноет внутри.
"Там,где тебя нет, я не хочу быть..."-воет из колонок.
И ты ведь отпустил.И ничем не обязан.А я с этой разорванной верёвкой в руках,которая была нашей.И сама в своей боли...Ушёл.

Международный женский день...И грустно от того.что связь постоянно занята и я не могу дозвониться никому, чтобы поздравить.
[550x604]

у меня всё внутри разъедает после тебя.

В перекошенном,ветхом платьеце,
С старой сумкой в продрогших руках,
Я тебя,твоя же изгнанница,
Буду снова искать в попыхах.

Затуманит глаза пыль дорожная,
Пересохнут от жажды уста,
Я тебе,твоя подневольная,
На ладонях верность несла.

Обожгёт ледяными потоками
Дождь-бродяга тепло моих щёк.
Я к тебе,такая убогая...
Зябнут ноги и голос продрог.

Запах чая с ромашкой,дурманящий,
По ночам в квартире кружит...
Может пустишь меня,мой мечтательный?
Хоть и сердце твоё не велит.

Может скажешь словечко игривое?
Может вновь улыбнёшься слегка?
Я к тебе,тоскою гонимая,
Долго шла так издалека.

Не роняет ни слова единого,
И улыбкой не сводит с ума,
Да и чай горчит не по-милому...
Ждали здесь.Только вот не меня!


Свою верность закутаю,нежную,
И оставлю тебе навсегда.
И уйду я дорогою прежнюю.
И забуду.Вот только когда...
[604x453]

Приходи на меня посмотреть.
Приходи. Я живая. Мне больно.
Этих рук никому не согреть,
Эти губы сказали: "Довольно!"

Каждый вечер подносят к окну
Мое кресло. Я вижу дороги.
О, тебя ли, тебя ль упрекну
За последнюю горечь тревоги!

Не боюсь на земле ничего,
В задыханьях тяжелых бледнея.
Только ночи страшны оттого,
Что глаза твои вижу во сне я.

Это цитата сообщения Terri_Butch Оригинальное сообщение

[481]

Позвонила мама. Сказала, что забрала в редакции журналы с моими публикациями. Сказала, что купила десять штук, и еще два ей дали. Что оставит себе четыре, а остальные пошлет мне. Сказала, что стихи мои прочитала. А потом как начала рыдать, да так горько, так громко, как ребенок. Просила прощения за то, что произвела меня на свет, сюда вот, в этот мир, который ей самой не очень-то нравился. За то, что хотела, чтобы у меня все было хорошо, но одного ее желания оказалось мало. А я ревела и говорила, мам, да ты что, ну ты чего, мам, у меня всё хорошо, это просто волшебная сила искусства. Вот так вот. Вот и поговорили. Я пишу, а мама плачет. Пиздец. Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и всё свободное время. Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. А он, сука, вырастает поэтом, и всё у него плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и пишет, сука, а ты читаешь и плачешь.

© Анна Ривелотэ

[600x433]

Третий день весны уныло распахнул мою форточку...Ты так далеко от меня, будто бы на другом полюсе Земли.А моя нежность, одетая в белое, живёт во мне,посвещённая только тебе.Я бы рассказала всему миру о том,как я нуждаюсь в тебе,потому что я тебя люблю.Это со всей силой живёт во мне.Нет.Я этим живу.И знаешь,я рада.
Вот только,когда руками касаюсь своего тела, всё сжимается внутри и слёзы предательски льются.И почему так остро тело помнит тебя.Потому что первый?Да не поэтому,наверное...Нет-нет.Я ни об одпиныной минутке не жалею.Просто крутит внутри,просто отвыкнуть не могу.От твоей широкой спины. От постоянной делёжки одеяла.От морозной свежести из открытого окна,с видом на заснеженное поле.От шершавых оогромных рук.От нового бирюзового свитера,что так подчёркивает цвет твоих глаз.От персикового сока,вместо апельсинового.От общей мечты о Петербурге.От будущей дочки Полины,которая бы пела на украинском.От утренних ММС с любимым рыжим котом.От нас...
[320x482]

С огромными губами,которые ярко ослепляют только что накрашенным блеском,с большущими нарощенными ресницами, с постоянно завитыми волосами на высокой шпильке...Такой она должна быть?!Маленькая,вечно кричащая и возникающая,топающая тоненькими ножками в новых сапогах дорогой марки..Такой?И точно та,которая знает себе цену...Да?Таких по-настоящему любят?
А куда тут мне,со своей душевной глубиной,когда ценишь каждый его взгляд в твою сторону,когда всё равно,кто виноват в ссоре и ты не можешь не позвонить.
Так нельзя ведь?А как тогда?Стать вечно визжащей пигалецей?А как же любовь?Ведь тогда ты будешь любить сначала себя,а его так.
А так хочется,чтобы тебя любили по-настоящему не только за внешность,но и за внутренний мир.А по мне просто протоптались...По моим стихам,письмам,по любви к его шрамам и родинкам,по любви к его рукам,пропахшим табаком,что так напоминают мне папу..
Ну почему так???
[320x320]

Мне снится тепло твоей светлой квартиры.
Ленивое солнце запуталось в шторах.
На кухонном столике чашка зефира.
Пылится на полочке томик Шекспира.
На кресле - рубашек неглаженных ворох.

Мне снится та пара фарфоровых кружек,
Что грели озябшие наши ладони
В осеннюю слякоть и зимнюю стужу.
И запах твоих простней и подушек.
И мягкое кресло на узком балконе.

Мне снится, что ветер лицо твое гладит,
Вплетаясь украдкой в густые ресницы.
Ты шепчешь на ушко, обняв меня сзади,
Лаская легонько волос моих пряди.
Мне снится твой бархатный голос. Мне снится...

Но я просыпаюсь в бесчувственных лапах
Бесшумно вошедшего в окна рассвета,
Пытаясь в подушках учуять твой запах,
Отчаянно силясь не сдохнуть от страха
В холодной постели. Вернись ко мне. Где ты?

Я хотел бы сказать тебе, мама:
Никогда ни о чём не грусти.
Попрошу тебя просто и прямо:
Ты за всё меня, мама, прости.

Я всегда буду рядом, ты знаешь,
Никогда-никогда не уйду.
Остальное в глазах прочитаешь,
Что сказать просто так не смогу.

А ещё я скажу, просто крикну,
С этой сцены, сегодня, вот здесь:
Я Люблю тебя, Мама!
Спасибо...
Да, спасибо! За то, что ты есть!

Поранил ладони о ржавые гвозди в стене,
Что, в общем, привычно
Смотрел безразлично сквозь мир камасутры теней
Был пойман с поличным

Нет выхода? Врешь! Я тебе покажу целых два
Ты их проглядела
На просьбу «Прости», как и прежде болит голова –
Какое мне дело?

Скрываясь от солнца, сидишь в полутемном углу
С озлобленным взглядом
Как кокон плетешь бесконечную серую мглу
Которая рядом

А я, как и прежде, безмолвно курю в стороне
Давясь никотином
Чтоб ты вдруг очнулась от скучного мира теней,
Сказав: «Ты скотина!»

В глазах твоих я б отразился, как жалкий трофей
Что, в общем, привычно
И может быть, это и вовсе не я, а Морфей
Был пойман с поличным?

Саша Бест
[200x239]

Не докричаться до тебя. Хоть горло рви.
Весь мир на крики оглянется, но не ты.
Уже успела откреститься от любви,
А мне запястья жмут кровавые бинты.
Не достучаться до тебя. Хоть в стену – лбом.
И даже стены задрожат, а ты с другим
Пройдешь под окнами, не вспомнив этот дом,
Который весь пропитан запахом твоим.
Не домолиться до тебя. Колени – в кровь,
И все молитвы перечитаны стократ.
Весь мир вверх дном перевернется, но любовь
Мольбой, увы, не возвращается назад.

Когда-нибудь ты разобьёшься во мне на тысячу осколков...и тогда я переверну душу и вытряхну всё наружу...
ну что же ты,счастье моё,молчишь во мне...не стонешь и не возмущаешься,стараясь покинуть...
а папу сегодня положили в больницу..и от этого ещё грустнее.
чем ты сейчас там дышишь?табачным дымом?вчерашним перегаром?или чьей-то дешёвой туалетной водой?а может безразличием ко мне?нет...как-то не приходится.а я всё-таки люблю тебя.люблю.люблю.
[530x559]

Настроение сейчас - Трепетное

Прииивет))Только приехала от Юли.Дочитала Паланика "Удушье".
Такая на улице погода..трепетная..снег так и валит..Безумно люблю тебя!И ради Бога будь уже наконец-то счастлив на 100 %,а никак раньше...

[500x333]