Иногда почитаешь другие дневники и берет такая зависть. Они умеют писать, Они умеют создавать и передавать настроение, Они берут твою душу и выворачивают ее на изнанку, или заполняют ее светом, или вселяют в нее страх. Они просто живут, а ты живешь ими, когда читаешь их.
Я не чувствую себя ущербным, просто понимаю, что таланта нет. Мне нравится писать, но нет мыслей. Тех мыслей, что я мог бы выразить на бумаге. Миниатюрки, вот тот максимум что я имею. Боюсь, что мне никогда не написать даже повесть, может быть лишь рассказ. И то... все это лишь предположения.
[показать]