Ирландия

Мне эта осень ранняя к лицу, Вуаль из паутинок, медный локон,
Когда деревья будто на плацу, Когда рассвет едва целует окна.
В любимой чашке - кофе с молоком,
Проскальзывает нежность в каждом слове.
Охваченный каким-то колдовством,
Мир кажется таинственным и новым.
По всем прогнозам лёгкая прохлада,
В одном моменте чувства все слились,
Кто умирал с последним листопадом,
Тот в сотню крат сильнее ценит жизнь.
И многое случается не зря, И что-то никогда не повторится.
Вот так, под тихий шелест сентября, Я открываю новую страницу.
А осень мне к лицу, как ни крути,
Букет из пёстрых листьев, сердцу милый,
Когда темнеет ровно к девяти, Когда во взгляде внутренняя сила.
Янтарный омут, музыка ветров,