Один из моих любимейших стихо!
Она надевает чулки, и наступает осень, сплошной капроновый дождь вокруг. И чем больше асфальт вне себя от оспин, тем юбка длинней и острей каблук. Теперь только двум колоннам белеть в исподнем неловко. И голый портик зарос. С любой точки зрения, меньше одним Господним Летом, особенно -- в нем с тобой. Теперь если слышится шорох, то -- звук ухода войск безразлично откуда, знамён трепло. Но, видно, суставы от клавиш, что ждут бемоля, себя отличить не в силах, треща в хряще. И в форточку с шумом врывается воздух с моря -- оттуда, где нет ничего вообще.
больше к тебе не пишу.
зачем разлагать тобой стих?
слово, что соль налету,
нарочно уродует лик.
было давно. и мерло
лишь в чувства приводит. удел -
быть им неправдой. и до
которых давно нету дел.
помню давным-давно регался на сайтике, который сейчас превратился в сайтик знакомств. под ником "Викодин". И теперь мне оттуда приходят на почту страшные сообщения, типа:"Викодин, тобой заинтересовались" или "Викодин, тебя хотели купить...".
немного верлибров))
************************
аон http://www.stihi.ru/avtor/odinokii
не знаю
предпологаю
что можно убежать
от мира
где из говна
кумиры.
и кругом кругом
голова
где знаешь?
вот уже который год
без мыслей и болезней
становится намного интересней
ну а потом, грустней
где невпопад всегда весна
и где не идёт гулять одна
- -
она
- -
а он
без огорчении
и каких то либо сожалений
горит огнём
пяти свечей
давно с другой
и не о ней
**********************
в мой черный зрачок
автор http://www.stihi.ru/avtor/rumrumrum
в мой черный зрачок
своим желтым
немигающе смотрит луна
мелкий снег засыпает крыши
город-наркоман на блестящем асфальте
сооружает себе дорожки
ему ведь не спать до утра
впрочем ему не спать всегда
а иначе как он узнает
когда всем нам наступит конец?
***********************
автор http://www.stihi.ru/avtor/champcoffee
Из любви к земле
прорастает снег,
Да не в срок.
Зажигай огни,
Светлячками в ряд
Сосчитай.
Вычитай и дни;
Перекрестных стрел
не метай.
И пунцовых губ
Бархатный отлив
Окропляй.
Отпусти и боль…
В том искусстве Бог
Невысок.
Перебит сустав.
Будь со мной смелей…
Будь…
жесток.
КИсти изгиб - оперенье руКИ...
РАдужный венчик с кусочком сапфиРА...
КИноэскиз моей лучшей строКИ...
РАзум во мне неразумного миРА...
***
Негоже сотней строк добыть
И сон любви, и гнев злословниц...
О,Боже! Как я счастлив быть
Причиною твоих бессонниц...
Поэт не тот, кто испытывает вдохновение, но тот, кто вдохновляет. А что до стихосложения - это математика.
есть такая профессия - Родину защищать.
есть такая трусость - защищать Себя.
есть такой долг - защищать любимых.
есть такое обстоятельство - защищать всех.
есть такое право - не защищать никого
- у меня есть душа, душа.
- (ливни слушать, любви лишать).
- у меня есть глаза, глаза.
- (как убийца глядеть в вокзал).
- у меня есть печаль, печаль
- (как в пакетиках черный чай).
- есть на память двенадцать крон,
- есть на память стеклянный слон,
- есть досье, дневники, чердак,
- есть красивое слово:"да".
- есть поэзии рваный след!
Потому ничего и нет.
Строчки. Четыре. Отсутствием смысла сакральны...
Новости. Две. Прокипевшими щами по коже...
Новость хорошая - все твои "нет" нереальны...
Новость плохая - прости, но теперь и ты тоже...
***
Я памятник себе воздвиг нерукотворный...etc"
ас Пушкин.
Строю памятник... естесссственно, руками...
И, естесссственно, себе... Ну а кому же?
Чтоб безденежьем и рваными носками
Непристойно отражаться в грязной луже...
Пусть роман с литературой не связался...
Пусть на профиль мой поглядывают косо...
Лишь бы столп Александрийский оказался
Много ниже мною задранного носа...
А тропа, чтоб сквозь пейзаж не проступала,
Зарастает пусть травой как можно дольше...
Ведь летающие птицы гадят мало -
Нелетающие люди гадят больше...
В две тысячи сотом, возможно, мне будет две тысячи сто,
В конфликте с судьбою, построчно сжимающей боли тиски...
Зайдется слезою над камнем, где слов моих высечен стон,
Нетленный Иосиф с изящной фамилией Нобелевский...
Три четверти - ночь... Я избавлю ваш мир от ненужных хлопот...
Ножом по душе... Вырезаю свое - узнаваем и скуп...
Соленые рифмы - на вкус, словно брошенной женщины пот,
Испитый в любви - нелюбовью брезгливо смываемый с губ...
Застывшее небо - плацентой... Лохмотья, прикрывшие срам...
Пунцовые язвы - горит под чужими руками щека,
В попытках понять, что важнее для времени, строящем храм -
Величие или... красивая задница каменщика...
Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.
Зачем тебе Солнце, если ты куришь Шипку?
За дверью бессмысленно все, особенно -- возглас счастья.
Только в уборную -- и сразу же возвращайся.
О, не выходи из комнаты, не вызывай мотора.
Потому что пространство сделано из коридора
и кончается счетчиком. А если войдет живая
милка, пасть разевая, выгони не раздевая.
Не выходи из комнаты; считай, что тебя продуло.
Что интересней на свете стены и стула?
Зачем выходить оттуда, куда вернешься вечером
таким же, каким ты был, тем более -- изувеченным?
О, не выходи из комнаты. Танцуй, поймав, боссанову
в пальто на голое тело, в туфлях на босу ногу.
В прихожей пахнет капустой и мазью лыжной.
Ты написал много букв; еще одна будет лишней.
Не выходи из комнаты. О, пускай только комната
догадывается, как ты выглядишь. И вообще инкогнито
эрго сум, как заметила форме в сердцах субстанция.
Не выходи из комнаты! На улице, чай, не Франция.
Не будь дураком! Будь тем, чем другие не были.
Не выходи из комнаты! То есть дай волю мебели,
слейся лицом с обоями. Запрись и забаррикадируйся
шкафом от хроноса, космоса, эроса, расы, вируса.