Осенняя – из к/ф Обещаю быть!
Осенняя
сл.Н.Тарасов, муз.В.Воронов
Август катит с горы,
Скоро сложим костры
Из листвы, из травы-сухостоя.
Тихо сложим в костры
Старых писем листы
И осветиться поле пустое.
Станут дымом слова.
Заболит голова
От полынного этого дыма.
Будет виться светла
В чистом поле зола
Только ветром от ныне хранима.
Обернутся слова,
И листва, и трава
То ли в дым, то ли в свет, то ли в пепел.
Станут снова чисты
Наших писем листы
Будто адрес известен и не был.
В.Воронов - Осенняя
  |
| |
Алексей Силкин (Ajuleg) - Песнь Дождя
Дождь
Последний день жаркого июля смилостивился над иссохшим чревом, забытого богом, города. Темень души огранил, непонятный даже ей, свет и, едва касаясь, звучащей где-то в глубине сознания, музыки, скользнул по освещенной оконной мглой клавиатуре, и пальцы, чуть дрожа, опустившись на черную, податливую мягкость маленьких квадратиков, набрали - д о ж д ь. Я улыбнулся и подумал: где же, вы, мои большие рукописные тетради... Да вон - пылятся себе на одной из книжных полок. Улыбка не успела сойти - они пылятся рядом с классиками - впрочем, такими же покинутыми...
Да. Свет.
Он был виден в лицах прохожих, снующих впопыхах - кто с зонтами, кто без, по освежившим их улицам.
Дождь.
Тихий такой, медленный вначале - распахнул себя ветру, и небо плюхнулось на тротуары, и мне казалось, что я слышу, как, облегченно, вздыхает липа. Моя липа. Долго ли она еще будет колыбелить меня в грусти после, изматывающих напрочь, дорог, о которых мне сегодня хотелось забыть, но кто я есть, чтоб отрекаться от того, что неотъемлемо - я.
Дорога.
Свет мой безысходный, светоч мой верный. Дорога к дождю, к реке, к любви, дорога к людям - в себя. К правде - как к богу, к стихам - словно к каплям, слепящим с березовых ресниц неба, к печали в радости - как к истине, затерявшейся где-то между временем ведать любовь и смертью.
Ох, и ливень - благость какая сумеречная. Дыхание реки бередит сущность воли к единению с миром, плавно волнует воображение под сыромять, наклонившегося к родникам, леса, где заплутало эхо этих, считающих себя молвью, строк.
Не стихи.
Нет, не отречься... Да и проза ли - эта, едва уловимая музыка души, эта мякоть сознания, размокшего, словно туман вечерний, кочующий за мной по пятам уже которую жизнь. Не знаю, да и могу ли объяснить хотя бы себе - каково быть единым с искусством понимания людей вопреки одиночеству, как мгновению побаловать сердце - с временем врозь.
Сердце.
Как чарующе его путешествие по земле - страннице во времени и пространстве, путешествие к центру вселенной, где родился - свет. Мой свет. Долго ли он еще будет чувствовать себя во мне и вести мой дух сквозь ночь веков к заплаканной прелести свечных раздумий о дорогах - к тебе.
Где ты...
В соседней комнате или на другом краю вселенной - не важно. Чувствуешь меня. Улыбнись, ведь сегодня я - дождь. В окна твои стучусь, по лужам шлепаю - проказник босоногий, вестник осенних прохлад.
Зарницы уже вот-вот заполыхают и угаснут, и грустная листва озолотит мои туманы, и осень бездомная попросит ночлега у строк, едва сошедших с шепота уст на белый экран монитора, и утро без снов поднимет в небо белые крылья. Вижу, как ты машешь им, а я курю у воды и улыбаюсь, и думаю: боже! - как может счастье навевать такую грусть, и почему так упоительна печаль, одного, оброненного наземь перышка!?
Где я...
В комнате с отсветом фонарной тоски вместо ночника или у реки - стригу лунные блики с бледного штиля печали - не важно.Чувствуешь себя. Улыбнись - это листва под окном шепчет тебе о доме, где я еще есть. И есть дождь, черемуха, береза, ива и липа. Красивые - с ума сойти, высокие. То ли спилить забыли, то ли рука не поднялась. Так и стоят, радуют меня, бесследно, потерянного в огромном
Rappadalen suecia Долина Тонквин (Альберта, Канада)
David Wahler - Missing You
Когда человек уходит, то обязательно оставляет что-то после себя. Кто-то книги, кто-то музыку, улыбку, доброе имя и, конечно, воспоминания. А еще, к сожалению, не заполняемую пустоту, многоточие, вакуум...
Когда не видишь смысла в чьем-нибудь уходе, то ищешь смысл в том, что осталось, цепляясь за каждую мелочь, за каждую деталь, пытаясь понять причины ухода, не осознавая, что причины сейчас совсем не важны, они ничего ровным счетом не изменят. Но изменился мир после его ухода, а в этом мире остался ты...
Римма Костенич
| |
Это цитата сообщения ГалаМаг Оригинальное сообщение
Всеволод Соловьев. Старый домик
Старый домик под сенью берёз...
Заскрипели ступеньки крыльца...
Много было здесь смеху и слёз,
А надежд! - а надежд - без конца!
Отпирается дверь. Тишина!
Только мухи летают - гудят...
На знакомом столе у окна
Мои старые книги лежат...
Раскрываю... засохший цветок...
Женский профиль, начерченный мной...
Да письма пожелтелый листок,
Продиктованный страстью былой...
Выхожу я в заглохнувший сад...
Вот скамейка под тенью рябин...
Предо мною проносится ряд
Позабытых и милых картин...
Я сижу. Угасает заря...
На траве серебрится роса...
И в бесчисленных звёздах горя,
Сердцу тихо поют небеса...
===
Художественное оформление: А. Косничев
Это цитата сообщения Galyshenka Оригинальное сообщение
Воздушный шар. Полеты во сне и на яву.
Вчера, 12 июля наш знаменитый вечный путешественник священник Федор Конюхов начал полет вокруг света на воздушном шаре. В честь этого события небольшая серия постов о том, как всё начиналось. т.е. об истории воздушных шаров.
А началось все с забавного случая: Однажды во время званого обеда жена одного из братьев Монгольфье подошла к камину. Поток горячего воздуха вдруг поднял подол ее юбки....
"Скорее приготовь побольше шелковой материи, веревок, и ты увидишь одну из удивительнейших в мире вещей".
Такую записку получил в 1782 году Этьенн Монгольфье, владелец бумажной мануфактуры в маленьком французском городке, от своего старшего брата Жозефа. В результате нехитрого эксперимента Э. Монгольфье увидел, как матерчатая оболочка, сшитая в форме коробки из двух кусков ткани, после наполнения ее дымом устремилась вверх.
Это цитата сообщения Galyshenka Оригинальное сообщение
Воздушный шар(часть 2). Пролетая над Россией.
12 июля наш знаменитый вечный путешественник священник Федор Конюхов начал полет вокруг света на воздушном шаре. В честь этого события небольшая серия постов о том, как всё начиналось. т.е. об истории воздушных шаров.
Часть 1.
Полеты во сне и на яву.
В русскую историю освоения воздушного пространства вписано событие произошедшее в Рязани в 1731 году. Уникальное издание «О воздушном летании на Руси с 906 лета по Р.Х.» повествует: «…подьячий нерецтец крякнутой Фурвин зделал как мяч большой, надул дымом поганым и вонючим, от него зделал петлю, сел на неё, и нечистая сила подняла его выше березы, и после ударила о колокольню, но он уцепился за веревку чем звоня, и остался ако жив. Его выгнали из города, он ушел в Москву и хотели закопать живого в земле или сжечь».
Но, к сожалению, в XX веке было выяснено, что факт этого полёта - чистой воды мистификация ( в которую многие верят и сейчас)
Ólafur Arnalds, Alice Sara Ott - Reminiscence
Eran Webber
я скучаю по тебе...
… настолько сильно, что кажется, будто время заснуло, и я кричу во весь голос, стремясь разбудить его. А оно тянется катастрофически медленно, и я думаю, что проживу тысячу жизней в ожидании тебя. Волны облизывают мои ступни, ласково шепча что-то, но я в этом шепоте различаю только имя твое... В порыве отчаянно хочется нырнуть в эти волны, проговаривающие твое имя тихо и ласково. Хочется нырнуть в твое имя и напиться им. Хочется нырнуть в твои глаза и отразиться в них небом. Хочется нырнуть в тебя…
я скучаю по тебе...
… закидываю руки за голову, вперив взгляд в небо. Облака тянутся навстречу друг другу, срастаются - и я вижу твое лицо. Ты улыбаешься мягко, чуть прищуривая глаза. Чувства замирают. Протягиваю руку, чтобы коснуться твоей щеки, но облака, усмехаясь, расползаются, оставляя неясную тень воспоминания…
я скучаю по тебе…
…так, что хочется обнять тебя крепко-крепко и держать, не разжимая рук. Пока хватит сил. Окружить любовью, защищая от чужих недобрых взглядов. И только мое сердце будет тихонько дышать рядом с тобой. Прикоснуться бы губами к твоей шее, ища твой пульс. Найти. Поцеловать. Обжечь дыханием, услышав которое, ты все поймешь без слов…
я скучаю по тебе…
… взять бы тебя за руку. Поцеловать ладонь. Приложить эту ладонь к своей щеке. Заглянуть в твои глаза. Поцеловать краешек твоей улыбки, целуя твой голос, твой смех…
я скучаю по тебе.
… изобрету волшебную палочку, взмахну ею, и мы с тобой всегда будем рядом. И больше никогда между нами не будет расстояния, оно ускользнет, расплывется, как облака, забравшие у меня твой образ…
Я скучаю по тебе. Сижу у окна и смотрю на небо, как будто оно принесет мне весточку от тебя. Ветер ломится в мои окна и мне кажется, что это ты зовешь меня. Дождь за окном выстукивает твое имя по подоконнику, убаюкивая. Подышу на окно, а потом выведу пальцем на запотевшем:
"Я скучаю по тебе…"
2004
| |
Художник Мэри Кассет
Это цитата сообщения Оригинальное сообщение
Поле нашей жизни
Поле,поле.. Бестолково в суете и хлопотах,
пролетают жизни кони, прошлого оставив прах
Не на розовой лошадке я скачу в свои года,
Кляча, еле издыханна, посмотрите, это -Я!
Нет желаний, нет усилий, нет старанья и нужды,
Листопадом угасанья вниз летят былые дни!
Как хочу я встрепенутсься,встретить радостью рассвет,
как хочу опять вернуться в мир, которого уж нет!
Растоптала в одночасье, пожинай теперь плоды,
нету счастья, так несчастье годы-коники твои!
Добрый мой слоник, ты извини,
В жизни бывают серые дни!
Скоро подарит солнце рассвет,
Выкрасит кожу в розовый цвет!
Розовый Слон - Инстр.обработка
Песенка о розовом слоне
(По мотивам известной песенки)
На поляне, среди могучих баобабов, жил слон. Необычным был очень слон. Говорят, что когда он родился, то его обласкало солнышко, которое появилось впервые после затяжных дождей. От этого, или просто так сложилось, но слон был розового цвета. Он был удивительно добрым и отзывчивым. Крутились возле слона мартышки, которым он рассказывал всякие истории, которые сам же и сочинял. Любили слушать эти истории и бабочки, они все время порхали вокруг полянки, а потом улетали рассказать всем услышанное; муравьи, которые копошились весь день на поляне. И даже большой, грозный и обычно молчаливый удав любил поговорить о жизни с необычным слоном. Он приползал утречком на полянку, скручивался в огромное количество колец и говорил: «Вот ты скажи мне, слон…», - и задавал очередной вопрос, занимавший его в это время. Потом, когда слон начинал рассуждать, удав закрывал глаза и слушал. Хорошо, тепло было всем возле этого необычного слона. Слухи о нем, необыкновенном, умном и розовом, разошлись далеко за пределы поляны, на которой он жил. Прибегали, приползали и прилетали многие, чтобы только увидеть, послушать и понежиться в уюте. Слон всех угощал ягодами и поил чаем. Но однажды слон вдруг исчез. Его поймал охотник и увез с собой в город. Поместили розового слона в клетку и показывали всем, как диковинку. Очень грустно было слону, он любил свободу, свою поляну, друзей, что собирались возле него. Вспоминал каждый рассвет, каждый день, наполненный радостью и дыханием удивительной жизни. А теперь, в этой тесной клетке из железных прутьев, он не мог видеть даже солнца, и только иногда случайно попадали к нему его лучи. А вскоре пошел затяжной холодный дождь, и розовый слон от грусти и тоски стал обычным и серым.
Люди, которые приходили посмотреть на розовую диковинку, потеряли к нему интерес. Таких серых слонов было много, и они совсем были для них неудивительны, и несчастный слон остался совсем один. Конечно, слон простил людей. Они были глупы и не понимали, что красота, это то, к чему прикасаться надо только сердцем. Поймай бабочку - и она погибнет, сорви с поляны цветок - он засохнет, но оценить их красоту, можно только любуясь ими, сохранив им свободу. Так проходили дни, которым слон потерял уже счет, грустные одинокие, безрадостные, с воспоминаниями и мечтой, что когда-нибудь он вернется в свой мир, который был так дорог ему. Ведь все когда-то кончается. Кончается детство, кончается сказка, сезон дождей и даже море имеет тоже свои границы, как имеет свои границы и время заточения. Как-то ранним утром, то ли смотритель забыл закрыть двери, а может, это была вовсе не случайность, но двери клетки вдруг оказались открытыми, и слон вышел из нее. Вокруг была весна. Она, наверное, была самой необыкновенной, которую видел слон. Еще было очень рано и очень тихо, ничего не шевелилось и не голосило. Только удивительный запах свежести и весны говорил о том, что это запах новой жизни. Взошло солнце, мягкое, манящее. Оно ласково коснулось своими лучами кожи слона, и он опять стал розовым...
Дождь в сети
Наверное,
надуло с сайта знакомств.
Крупные капли
скользят по монитору
и остаются на той стороне,
где ходят твои призраки,
а я по-прежнему ищу тебя.
Странная штука - дождь в сети:
он не намочит соседа,
но растеребит душу,
он не напоит росток,
но не даст солнцу
радовать тебя.
Дождь в сети –
аномалия современности,
производная одиночества
и дальний-дальний
родственник
осени.
Amethystium - Shadowlands
Позади столько вех, столько век изможденных,
Столько ветхой судьбы - я прожил сам себя.
Вырастал, как и все - из травы, из животных.
А вот вырос - как не был.
Лишь сосны стоят
Там где шел я когда-то.
Лишь сосны и будни,
Лишь ухабы дорог я оставил другим.
Мне хотелось с разбега, порвав все сосуды,
Обернуться назад, перестлать все шаги.
Отлюбить по-другому всех тех, кто утрачен,
Одолжить свою жизнь - ведь кому-то нужней.
Память, память моя, что еще ты наплачешь,
Что еще ты расскажешь бездомной душе?
Ну куда ты бежишь проливными годами?
Неужели в стихи, в этот глупый словарь?
Я кричу горловым изумлением в память:
- Я вернусь!
- Не вернешься.
И память права.
| |