Художник Денис Саражин
Miguel Linares Ríos
Alfred Stevens (1823-1906) - The Letter 1865
Ej Yerick - Rain
...И этот дождь закончится, как жизнь...
И наших душ истоптанная местность
с провалами изломов и кривизн
вернется в первозданную безвестность.
Там, в темноте, Предвечная Река
к своим пределам тени предков гонит,
и мечутся, как звери, облака
под взмахами невидимых ладоней,
и дождь, слепой, неумолимый дождь,
питая переполненную сушу,
пророчеством становится, как дрожь
художника, рождающего душу.
...И наши голоса уносит ночь...
Крик памяти сливается с пространством,
с молчанием, со всем, что превозмочь
нельзя ни мятежом, ни постоянством...
Не отнимая руки ото лба,
забудешься в оцепененье смутном,
и сквозь ладони протечет судьба,
как этот дождь,
закончившийся утром.
Владимир Леви
  |
Алевтина Егорова - Падший ангел
Художник Toshiaki Kato
| |
Это цитата сообщения ГалаМаг Оригинальное сообщение
Никогда ни о чем не жалейте вдогонку...
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.
Это цитата сообщения Omnia_transeunt Оригинальное сообщение
Забери меня мама в детство
Chris Spheeris — Autumn Colors
…И август, вдруг вздохнув, заплакал
В платочки листьев золотых…
…ну, вот и всё… прошел, однако…
До новых встреч и рифм иных.
В.Вин
| |
Письмо 785
23 августа 2016 г
Здравствуй!
С тонущего, но выплывшего корабля мне выпало общаться с Иоганной.
Когда, выслушав её пережитое на корабле, я вдруг стала рассказывать о пережитых моментах своей жизни, где была та же грань — на волоске... — Иоганна вдруг сказала: "Ты должна написать этот роман..."
И вот я проводила её на поезд... И от души словно что-то родное оторвалось... Я начинаю писать. Так или не так... Но иногда просто надо попытаться высказать то, что является именно твоим кусочком жизни на Земле.
*****************
"Я не знаю, как я живу, и — зачем... В современном мире стоит только начать говорить о чём-то трогательном, как в ответ — вердикт: "Сопли!" Мир продолжает уничтожать тебя. А в ответ — вердикт: "Сопли!"
Ма́я отложила дневник. Как-то всё не так... Как-то не выразить словом всё происходящее... Попробовать кистью и красками?..
"Вот... я... рисую обрыв... Уступ скалы... Лопается скорлупа. Птенцы. Они думают, что сейчас начнётся жизнь... Но сейчас может просто набежать волна... И зря они вылупились на свет... Девочка-скрипачка, приехавшая на запись моей передачи "Поверженные короли", застыла у этой картины. Взрыв её души, громко:
— Они всасывают меня музыкой Вагнера! Ваши птенцы у обрыва...
И дальше... Девочка-скрипачка подолгу стоит у каждой картины. И всякий раз вскрикивает:
— Она всасывает меня!
...Вообще, даже на грани небытия человек может чувствовать себя нормально, когда другой человек понимает его. Ма́я смотрела на девочку-скрипачку. Странно всё. Странно, что кто-то, случайно возникший в последнем умирающем ряду её картин, вдруг ЧУВСТВУЕТ! Это великое чудо, когда тонкое твоё кто-то чувствует! Умирающих картин... Умирающего жилья... В комнате от прошлой жизни остался только компьютер, матрац на полу и картины по стенам... Иногда необходимо покидать всё привычное и уезжать... Да, на смерть... Свою? Творческую, поэтическую... Но чтобы не случилось реальной...
Сколько картин может уместить комната в коммуналке, московской сталинки? Ну, пятидесятую часть от того, что написала Ма́я... А девочка-скрипачка до сих пор не уходит.
"А девочка-скрипачка до сих пор не уходит... И как объяснить ей, что мир вылупившихся на скале птенцов — это мой упадающий в небытиё мир... Медленно, иногда стремительно... Но, всегда упадающий... Матрац на полу, картины на стенах — это, когда тебе не надо отвечать и бояться за близких своих... Может быть можно, весь мир холстов запереть в один подрамник?!
Да, маленькие мои птенцы на обрыве... Не каждой птице суждено лететь...
Можно лететь в счастье... Можно лететь в бездомье абсурда..."
Ма́я закрыла страницу, понимая, как невозможно писать о том,, что по кирпичикам складывало уничижение самого понятия — ЖИТЬ! Но ведь твой опыт — ПОБЕЖДАТЬ! — вдруг кому-то будет нужен...
До свиданья!
Да, я буду пытаться писать жизнь от третьего лица...
modliszqa (Jola Tondys) - spinner
А суть в круженьи
В чём суть? А суть в круженьи.
Галактик, перьев, мотыльков, без счёта листьев, лепестков, суфийских дервишей, водоворота, и даже поварёшки в супе. Больших и малых, незабываемых и повторимых, сиюминутных, веских и других. Суть в круженьи.
Неделя, месяц, осень, лето, переплетенье дней и снов. Так очарованно кружиться задумано с усмешкой и намёком. Коль непонятен нам намёк, то и не стоит придираться, вникать и глубоко копаться.
Раскинув руки, мир готов тебя объять. Готовься быть открытым для объятий.
В чём суть? Что мы заплетены в единый узел. И смысл неисчерпаем.
Круженье мотыльков предполагает свет. Да будет он!
Я нить, а ты веретено.
2016
George Epyfanov - Цвет уходящего лета
Убегающий август
Убегающий август - разбуженный звон.
Недопитая радость - потерянный сон.
Недосказанных слов отголосок в ночи
Умирает как воск догоревшей свечи.
Недосказанных слов...Неoконченных фраз...
Мне отныне тоска без твоих добрых глаз.
Мне повсюду печаль без твоих нежных рук,
Я пропитан тобой, словно воздух вокруг.
Видишь, синее небо - хмельная река?
Ты вглядись в высоту, я - твои облака.
Я - твоя тишина. Я - твой город ночной,
Я дождями прольюсь над твоей головой.
Я последней росой буду в листьях твоих,
Прорасту сквозь асфальт на твоих мостовых.
Где бы ты ни была - буду рядом всегда.
Я - вокзалы твои и твои поезда.
В расставаниях долгих, в ненастье, вдали
От тепла твоих окон, у края земли
Буду имя твоё как молитву читать,
И опять, и опять, и опять повторять:
Пусть хранит тебя Бог, коль не станет меня.
Пусть хранит тебя нежность и память моя...
| |
Richard Clayderman - A comme аmour
Но я то здесь, где пустота, и крест
Печальный возвышается над миром.
Вот мой венок, вот эхо стройных грез,
Растаявших в твоих мольбах о милом.
Айдар Набиев
Maria Tyunyaeva - Светлая память...
| |
Алексей Силкин (Ajuleg) – Весна твоя Да Будет Вечной
Пусть старость мне кровь беспощадно остудит,
Ты, память былого, мне сердце чаруй!
И лучшим сокровищем памяти будет —
Он — первый стыдливый любви поцелуй!
Джордж Байрон
| |
Солнцевороты, плавящие тень
Шкатулка лет по календарным меркам.
И лето дрянь, и душно в немоте
Прясть тишину и пить за пустошь века,
Заблудшего, как дряхлый пилигрим,
В стране чужой. Спроси - бывало ль хуже,
Когда ты только кажешься живым,
И смерть внутри - играет в жизнь снаружи.
Сквозь эхо строк, не бывших на листе,
Не дай звучать тому, кто бесприютен.
Не суетись, ты просто бредишь тем,
Чего здесь нет и никогда не будет.
Какая чушь - лелеять зыбкость грез
И созидать, и в созданном ютиться.
Мы завтра снова станем сентябрем,
Дождем, туманом, тенью над страницей.
Нытьем о том, что всё на свете - прах,
Тебя зима, привычно, удосужит,
И ты поверишь, что строка в руках,
Как смерть во мне сквозь жизнь твою - снаружи.
2016
Ludovico Einaudi – Writing Poems
Adam Clague
Душевность по тебе
Молчание зари листающих, небес.
Над колыбелью строк прикрыло веки солнце,
И сумрак приютил душевность по тебе.
Березовая грусть - ночей туманных благость,
Рассеяла зари последние лучи.
На серебре росы уснул беспечный август,
И чья-то тень легла на скатерть у свечи.
О, бедная свеча - души моей мерцанье,
Светящее тоске сквозь письменную щемь,
Который сон свой свет кладет между сердцами
И медленно плывет в оконный сплин ночей.
Куда же мне от них - то длинных, то не очень,
К каким прохладам тьмы я до рассвета льну.
Моя ли это тень ночные слоги точит
О бонусную блажь готовности ко сну.
Ночь смотрит мне в глаза - и ничего не видит
Сквозь тьмы моей вуаль, и мне уж - всё равно
Кто вскроет тишину моих стихопролитий
И звездно-лунной тьмой забрызгает окно.
Иллюзий слепота, плывущих жизни мимо -
Лишь видимость меня в цепочке скучных дат.
Я выдуман тобой, как грез необходимость,
Скользящих вслед за мной дорогой в никуда.
О, призрачность любви в исконном единенье,
Вновь опоздавших к снам, печалей восковых.
Я становлюсь рекой, несущей лист осенний,
Исписанный дождем, в туман. И почерк тих,
И время быть вдвоем - течет в седые дали,
И музыка души волнует тишь листвы.
Звучание ее - о, нет, не признак боли,
А близость к пустоте внутри сердечной тьмы.
О, близость нас к листве... О, выдумки о смыслах.
Волную гладь страниц, теку вдоль немоты.
Не разделяю жизнь на до тебя - и после,
А просто длю себя в необходимом - ты.
За сны земли, что вскользь меня едва коснулись
И выследили молвь в молчаниях души,
Я пью до дна тоску и по' свету скитаюсь
За облаками грез - сердечны миражи
Иллюзий, что, впитав, как веру, близость истин,
Сошли под капли строк за видимость меня.
Я пью до дна за ту, что на земле лишь гостья,
И потому до слёз влюбленную в тебя.
Листвой ли в синь небес, а может, в бездну камнем
Лететь мне суждено - в рванье убогом чувств...
Ночь смотрит мне в глаза и льнет к застывшим каплям
Шедевров восковых, и сад мой тихий - пуст.
Сегодня он один, кто ни за что не выдаст
Молчание мое за ряженый столбец.
Я становлюсь рекой и отражаю август,
И безысходно длю душевность по тебе.
= 2016 =
George Skaroulis - Fragile
"Ах, были бы у меня деньги, купил бы я у Левитана его "Деревню" - серенькую, жалконькую, затерянную, безобразную, но такой от нее веет невыразимой прелестью, что оторваться нельзя: все бы на нее смотрел да смотрел. До такой изумительной простоты и ясности мотива, до которых дошел в последнее время Левитан, никто не доходил до него, да не знаю, дойдет ли кто и после".
А.П. Чехов
Дуб. 1880
John Tavener - Song of the Angel
Ночь не дает уснуть
Всё как обычно, и душа опять -
Как истина в вине, как мгла без края
В дороге, так знакомой для тебя.
Вино то - класс, смешен, однако, градус,
И потому забудется легко.
Уйдет в воспоминанья жаркий август
Иллюзиям вослед. Листвы покой
Уложит в сердце желтое ненастье
И вскормит время сумрачным дыма'м,
И дождь полночный - мой печальный мастер
Доверится туманным письменам.
Скиталец ветер их тоску всколышет,
Прильнет тихонько к золоту небес
И отпоет мои родные души,
Что больше не могли ютиться здесь.
Я буду красться к роскоши поведать
О времени в чернильной тишине
И плавить ночь между нигде и где-то,
Звеня по строкам истиной в вине.
И будет градус тот еще, и осень
Распишет по ненастьям эту пьянь
И, обернувшись, постоит и сбросит,
Забрызганную белым светом, рвань.
Сквозь голь ветров, грустя, проковыляет
В холодный мрак иллюзиям вослед
Дорогой белых грез земли по краю
Над тонким льдом, укрывшим бездны лет.
Ты будешь ждать, всё ждать и ждать родного
С кочевий дальних, где его душа
Убереглась тобою от земного.
Откроешь дверь, а жизнь - уже прошла.
Лишь желтый лист, лежащий у порога,
Тебе напомнит о его тоске,
О счастье понимать, что есть дорога -
Его дорога к ждущей век тебе.
Придет зима, и сумрачные ветры
Развьюжат грезы, явь припорошив
Небесной манной бесконечной веры
В его печаль, как в свет твоей души.
И снова май, и снова взмоет лето
В дождливости твои, где я тобой
Всегда дышу между нигде и где-то,
Где каждый вдох - как строки про любовь...
Всего лишь миг, и для земных иллюзий
Наступит завтра, завершится год.
Дай бог - друг в друге состоятся люди
И нам с тобой запомнятся легко.
Свет, убаюкав тьму, вновь напророчит
Любить меня всех расстояний вне -
Как узнавать по музыке мой почерк,
Как прикасаться к снам, которых нет.
= 2016 =
Фотография "VIKI - Лунь" с исчезнувшего фотосайта Fotokritik.ru
| |
