Это цитата сообщения ГалаМаг Оригинальное сообщение
Хуан Рамон Хименес. "Я не вернусь"
Я не вернусь. И на землю
успокоенье ночное
спустится в теплую темень
под одинокой луною.
Ветер в покинутом доме,
где не оставлю и тени,
станет искать мою душу
и окликать в запустенье.
Будет ли кто меня помнить,
я никогда не узнаю,
да и найдется ли кто-то,
кто загрустит, вспоминая.
Но будут цветы и звезды,
и радости, и страданья,
и где-то в тени деревьев
нечаянные свиданья.
И старое пианино
в ночи зазвучит порою,
но я уже темных окон
задумчиво не открою.
Перевод А. Гелескула
Marcela Bolívar
В 1956 году поэту присудили Нобелевскую премию по литературе «За лирическую поэзию, образец высокого духа и художественной чистоты в испанской поэзии».
...
она лишь карнавал тлена...
В честь 10-летия выхода альбома с названием “Carnival of Rust”
Bernward - Koch - Lonely Road
Снег
Снег тоже умеет говорить. Если вслушаться-всмотреться в его молочную хлябь, в манную кашу перьевых хлопьев на крышах, то можно услышать. О, сколь многое способен рассказать снег, но он всегда выбирает язык, лишенный звуков. Ни гласный, ни согласный, без имен и глаголов. Международный язык молчания. А люди так редко находят время, чтобы выучить этот язык. Людям остается слушать снег в переводе.
А между тем он рассказывает, как спалось ему в облаке, как мягко задевали его бока босыми пятками прохожие ангелы. Как снился ему долгий сон, печальный сон, сон о нас, живущих внизу. А потом затяжелело что-то внутри, там, где у человека располагается сердце, заныло, заплакало, разбудило, потянуло вниз — блеснуть один раз в танцевальном падении и упасть, и лечь на землю. Навсегда ли? «Нет, нет» — смеются снежинки — «взлетим снова, станем выше высокого, вернемся росой на ангельскую босоту». И вот лежит снег на земле, чернеет, темнеет, мокнет, ждет своего возвращения обратно.
Снег рассказывает, что на земле все оказалось точно таким, каким снилось ему там, на облаке. И шерсть бездомной собаки такая же мокро-игольчатая, и стекла окон такие же отвесно-скользкие — не удержаться, только заглянуть мельком в теплый свет, подглядывая незнакомую жизнь, и лапы лесных елей такие же широко-гостеприимные, и даже мальчика, переводчик снежного языка, такой же наивно нелепый и смешной — стоит растерянно и задумчиво на улице без шапки, снег на ушах лежит, все волосы выбелил, а он улыбается чему-то. И хорошо на земле, и тоскливо, и легко и тяжело от этого там, внутри, где у людей обычно сердце.
Да, снег тоже умеет говорить. Многое он мог бы поведать, многое. Жаль только, что слышать его умеют одни лишь блаженные безумцы, дети и поэты.
  |
Практически к каждой своей работе Николай Дмитрук даёт ссылку
на музыкальное произведение. Вся музыка в сообщегнии подобрана
именно им.
JIM - Petite Fleu
Blackmore's Night – Winter
| |
Ивченко Виктория - Дорогой Вечности к Тебе (отрывок)
- Творец, кто ты?
- Я жизнь.
Я свет.
Я роза.
И каждый лепесток - мой мир -
А аромат - звучанье лир,
А глубина - моя Душа,
Я есмь Любовь - Ты часть Меня.
А Вы когда-нибудь слышали,
как звучат розы?
Знаете, бывает так темно, даже днём. А бывает светло ночью. И
непонятно, что это светится - звёзды или твоя душа.
Сегодня светились окна её дома. Он шёл от неё навстречу ветру,
который приносил с собой музыку и капли дождя. Он любил гулять по
ночам. Сегодня, проходя мимо цветочниц, румяных от холода или от чая с
Битнером, он остановился. Он смотрел на розы - большая охапка - штук
20-30 - все как одна.
Красиво, но так однообразно. Пахнет каждая, как другая. Он хотел было
уже уйти, но что-то остановило его. А может он невнимательный к ним? И
из-за своей мужской грубости не может понять, чем каждая из них
неповторима. Ведь роза как женщина…
Можно взять всю охапку, любоваться ими в массе, цветом, вдыхать
аромат, но тогда ты не познаешь Ее- единственную -свою розу. Каждый её
лепесточек, изгиб, этот тонкий аромат, - только её. Ведь она даже
Звучит! ДА! Вы когда-нибудь слышали этот звук? - Голос её души. Она не
может говорить, поэтому звучит. Она - Бесконечна, как эта Вселенная. И
ты, всем своим существом ощущаешь эту бесконечность. Ты её даже уже
слышишь и видишь.
Но как познать её? Как в ней раствориться? Как стать с ней одним
целым - одной Вселенной?!
Сердце… Может нужно приложить розу к сердцу? Он расстегнул пальто
и приложил её к груди. Нет, приложить - это мало. Нужно впустить её в
сердце. Надо открыть ей сердце… Ощущение приходило медленно. Оно пришло
то ли из головы, то ли из души, но охватило его всего.
Две вечности сливались в бесконечность. Они проникали друг в друга,
становясь одним целым. У его сердца больше не было границ. У них теперь
не было границ - одна бесконечность - бесконечность Любви.
Сколько прошло? Миг или вечность? Какая разница? Он шёл обратно -
вслед за ветром, музыкой и каплями дождя. Он шёл к свету звёзд и к
свету в её окне.
Он поднялся на её этаж и позвонил. Она ещё не спала - открыла
дверь и смотрела на него. Он протянул ей розу и сказал: «Я не пожелал
тебе спокойной ночи»…
Она вернулась в комнату, выключила свет, и рассматривала розу при
лунном сиянии. Потом вдохнула её аромат. И медленным движением руки она
приложила розу к сердцу…
Знаете, бывает так темно, даже днём. А бывает светло ночью. И
непонятно, что это светится - звёзды или наши души…
Они любили гулять по ночам - бродили по лужам, отражающим свет
Луны. И кружились, под странную мелодию, которую слышали, пожалуй,
только они.
А вы когда-нибудь слышали, как звучат розы?
Алексей Глызин–Осенний романс
Henry Patrick Raleigh
| |
Это цитата сообщения Откровения_Красоты Оригинальное сообщение
"...натюрморт обращая в портрет..." Художник Николай Блохин, 1968.
По уменью дарить, натюрморт превращая в портрет,
я узнаю тебя за смешением пятен и линий,
и коротким полётом пера подниму из тенет,
из корней на измятой воде погибающих лилий;
унесу, укачаю, как птицу, на сгибе руки,
и в огонь окуну, искупая чужую ошибку,
и огнём упаду в золотые от счастья зрачки,
в эту темень — и вскрикну, рисуя на темени скрипку,
что поёт в полудиком пространстве воды и стрекоз,
и её голосок, после долгой нежизни в неволе,
ароматнее кожи у самой границы волос,
откровеннее шёпота и ослепительней боли,
той, которой оплачено всё — от прихода на свет
до ухода от света в огнях под больничной сиреной,
от желания мстить шестерёнкам ослепшей вселенной
до уменья прощать, натюрморт обращая в портрет.
Андрей Ширяев (1965 - 2013)
...
Творчество Николая Дмитриевича Блохина ( (1968, Россия, Санкт-Петербург) представляет ту линию российского современного искусства, которая связана с новым уровнем развития академических и реалистических традиций. Преемственность с европейской и русской художественной школой реализуется в выборе тем и сюжетов, пластического языка, в самом отношении к искусству и жизни.
Блестящая живопись — в портретах, пейзажах, натюрмортах, сюжетных композициях,
— не просто технична, но и эмоциональна. Пастозный, свободный мазок насыщает живописную поверхность внутренней динамикой, создавая ощущение «витальности» красочного теста.
Это цитата сообщения Откровения_Красоты Оригинальное сообщение
"Прощай, мой нежный мир..." Поэт Андрей Ширяев (1965-2013).
"Я искренне завидую людям, которым ещё только предстоит прочитать стихи Андрея. Хорошо помню свою радость узнавания, вплоть до изумления от ощущения невозможности происходящего. Так, как писал Андрей, сейчас не пишут, ну, или почти не пишут. И дело не в широчайшем диапазоне образов, не в ритмической магии и даже не в исключительной лёгкости слога – так, как писал Андрей, можно писать только за пределом привычного и безопасного мира рифм и метафор. Как и жить, наверное. Главное же – в ощущении полной свободы, так бывает только за порогом отчаяния, там, где начинается – нет, не смирение – та самая высшая мудрость обреченного воина, которого не победить, потому что он уже ничего не боится. Когда нечего терять, но есть что сказать, а потому автор говорит, не оглядываясь – чисто, глубоко и очень всерьёз. Это стихи безумно талантливого и очень сильного человека – та самая светлая сила, ради которой только и существует поэзия, по большому-то счету..."
Лада Пузыревская
"В текстах Андрея Ширяева едва ли можно отыскать нечто документально-автобиографическое. Их почти невозможно связать с событиями видимой миру частной жизни поэта. Жизни одновременно интересной и счастливой, но и перенасыщенной неурядицами и болезнями. Эпоха 1965-2013, богатая на исторические катаклизмы, едва отражена на страницах этих книг. Стихи Андрея – летопись попытки воплощения в человеке современном универсального художника, соблазнённого гармонией шедевров мировой культуры и увидевшему путь к проявлению полноты богоподобия человека во взятии на себя миссии творца. Миссии, оборотной стороной коей является одиночество."
Вадим Седов
"Андрюшины стихи глубинны, космичны и безупречно музыкальны. Читая их, видишь изгибы Млечного Пути, который он любил фотографировать, окруженный вершинами Анд, и одновременно слышишь, как трещит сучок у тебя под ногами, а где-то вдалеке играет пианист в полупустом кафе на берегу океана."
Михаил Юдовский
"Некоторые стихотворения Андрея Ширяева для меня всегда отличало внутреннее свечение. Как будто образы заключены не в словесной ткани, а в янтаре, и не отделимы от этого света и цвета. Другие его стихи, напротив, боль, которая воплощает себя посредством языка, использует его как физическую материю. Третьи способны рассказывать не рассказывая, и нескольких словесных штрихов хватает, чтобы перед нашими глазами прошла целая человеческая жизнь."
Мария Малиновская
..........
Альбомный романс
Войди. Возьми меня губами,
неси, тоскливо и смешно,
как будто клетку с голубями
за полицейское окно,
где я, уставший горлопанить,
стрелять, кусаться, биться лбом,
тебя, беспомощная память,
с собою уложу в альбом,
разглажу временем, укрою
паучьим шёлком, покажу,
как тают кольца под корою
и сок стекает по ножу,
как тлеют в сумрачных архивах
глаза цветочниц и портних –
от удивительно красивых
до удивительно пустых,
как ищет звука пантомима,
и я, отмытый добела,
смотрю, как ты неумолимо
меня уводишь от стола,
от блюдца с крошками печенья,
от розы, вклеенной в тетрадь,
от женщин, ищущих прощенья,
но не умеющих прощать,
от слов и слёз, размывших берег,
от набегающих в проём
мужских невидимых истерик,
постыдных будущим враньём,
от легкомысленной виньетки,
от мух над рыбьей чешуёй,
от голубей, сидящих в клетке,
и от себя – почти чужой,
пустячной, вычурной, незваной –
в альбом, туда, где я и ты
для новых разочарований –
страницы новой пустоты.
George Epyfanov - Мрачный октябрь
И.Бродский, из поэмы «Шествие» Так чувствуешь все чаще в сентябре, что все мы приближаемся к поре безмерной одинокости души, когда дела все так же хороши, когда все так же искренни слова и помыслы, но прежние права, которые ты выдумал в любви к своим друзьям, -- зови их, не зови, звони им -- начинают увядать, и больше не отрадно увидать в иной зиме такой знакомый след, в знакомцах новых тот же вечный свет. Ты облетаешь, дерево любви. Моей не задевая головы, слетают листья к замершей земле, к моим ногам, расcтавленным во мгле. Ты все шумишь и шум твой не ослаб, но вижу я в твоих ветвях октябрь, все кажется -- кого-то ты зовешь, но с новою весной не оживешь. Да, многое дала тебе любовь, теперь вовеки не получишь вновь такой же свет, хоть до смерти ищи другую жизнь, как новый хлеб души.
Larkina Liliya
Что далее. А далее -- зима.
Пока пишу, остывшие дома
на кухнях заворачивают кран,
прокладывают вату между рам,
теперь ты домосед и звездочет,
октябрьский воздух в форточку течет,
к зиме, к зиме все движется в умах,
и я гляжу, как за церковным садом
железо крыш на выцветших домах
волнуется, готовясь к снегопадам.
| |
Это цитата сообщения Откровения_Красоты Оригинальное сообщение
"Пусть всё забудется, как брошенный цветок..." Сара Тисдэйл (1884-1933)
Музыка - Lifescapes
Когда умру, и светлым днём ко мне
Апрельский дождик постучит в окно,
И ты склонишься надо мной в печали,
Мне будет всё равно.
Я обрету покой, как ветвь с листвой,
Что под дождём клонится всякий раз,
И буду тихою и бессердечной,
Как ты, друг мой, сейчас.
Сара Тисдэйл (1884-1933)
Сара Тисдэйл (1884-1933). Избранные стихотворения в переводах Валентина Савина.
Пусть всё забудется, как брошенный цветок,
Забудется, как угасающий костёр.
Забудется навек и в надлежащий срок,
Как время - добрый друг и старящий партнёр.
А если спросит кто, скажи забыто,
И вспомнить не могу.
Как тот цветок, костёр, как след шагов,
Забытых на снегу.
Это цитата сообщения Откровения_Красоты Оригинальное сообщение
"Жизнь зарождается в мраке таинственном..."
Stefanos Korkolis
Ветер осенний в лесах подымается,
Шумно по чащам идет,
Мертвые листья срывает и весело
В бешеной пляске несет.
Только замрет, припадет и послушает,-
Снова взмахнет, а за ним
Лес загудит, затрепещет,- и сыплются
Листья дождем золотым.
Это цитата сообщения Откровения_Красоты Оригинальное сообщение
"Я ловлю время, медленное и быстрое..." Английская художница Emily Patrick, 1959.
Stefanos Korkolis. The Rain Waltz
Я ловлю время, медленное и быстрое,
С запахом мяты высушенной,
С прожилками цвета умерших листьев,
Стремительное, как взгляд карманного вора,
Всю толпу охватывающего разом.
Суровое, как слова приговора,
Тайное, как молитва шептуньи от сглаза.
Чистое, как родник, уносящий сор,
Звонкое, как крик младенца в колыбели,
Жаркое, как стыд, тяжелое, как позор,
Праздничное, как рождественские ели.
Колючее, как щека любимого утром,
Полосатое, как песня шмеля.
То, которое было как будто,
То, которое будет,
То, которое мимо меня...
Я запираю время в маленький ящик
Из дерева цвета крови,
Когда меня не станет, значит,
Пора будет дать ему волю.
Татьяна Гринкевич
Это цитата сообщения Откровения_Красоты Оригинальное сообщение
"Ах, золотые деньки! Как далеки они, Боже!"
Верочка. 1964.
Марина Цветаева. Осень в Тарусе.
Ясное утро не жарко,
Лугом бежишь налегке.
Медленно тянется барка
Вниз по Оке.
Несколько слов поневоле
Всё повторяешь подряд.
Где-то бубенчики в поле
Слабо звенят.
В поле звенят? На лугу ли?
Едут ли на молотьбу?
Глазки на миг заглянули
В чью-то судьбу.
Синяя даль между сосен,
Говор и гул на гумне…
И улыбается осень
Нашей весне.
Жизнь распахнулась, но все же…
Ах, золотые деньки!
Как далеки они, Боже!
Господи, как далеки!
...
"Ах, золотые деньки!". Художник Андрей Андреевич Мыльников (1919 - 2012)
Logos. Beaute eternelle
Тишина. Эскиз. 1986.
Тихая осень. 1982.
Это цитата сообщения Откровения_Красоты Оригинальное сообщение
"Тусклые краски предзимнего дня..." Акварели Игоря Мосийчука. Ч. 2. Стихи Алексея Решетова.
Меркнут яркие краски осени, мягко и плавно растворяются в холодном дыхание предзимья. Мир тонет в серебристой дымке. И вот уже тяжелые белоснежные меха плотно укутывают землю...надолго...пока робкое свежее дыхание весны не нарушит их монохромного царствования...Вот такое настроение навеяли акварели Игоря Мосийчука, где осень на пороге зимы, а зима уступает место весне...У межсезонья художника особенная палитра - светлая, легкая - и особенное очарование - с нотками грусти по уходящему...А сопровождают нас в прогулке по поздней осени стихи замечательного русского поэта Алексея Решетова.
Chad Lawson.Nocturne In A Minor
Я снова русской осенью дышу,
Брожу под серым солнышком осенним,
Сухой цветок отыскиваю в сене
И просто так держу его, держу.
Я говорю: отыскивай, смотри,
Пока не в тягость дальняя дорожка,
Пока вкусна печеная картошка
С еще сырым колесиком внутри.
А между тем зима недалека,
Уже глаза озер осенних смеркли,
Лишь вены на опущенных руках
Еще журчат, еще перечат смерти.
Петь о весне смолкаем мы с годами:
Чем ближе к старости, тем все ясней,
Что сердцу ближе весен с их садами
Несытая пустынность осеней...
Игорь Северянин
Осень
В листвяных золотистых кружевах
Стоят деревья, выгнув свои спины,
Художник осень пишет вновь картины
Фантазии безудержный размах…
Лариса Кузьминская
George Epyfanov - Осеннее равноденствие
Галанзовская Оксана - Растворяются тени в утренней неге рассвета
И обнимает с круч и склонов
Нас осень бездной своей ржавой.
А.В. Звенигородский (1932)
Поленов Василий - Золотая осень, 1893
Поленов В.Д.(1844 - 1927) - Женщина, идущая по лесной тропинке,1883
Юрий Обуховский
Осенняя песня
Николай Гумилёв
Осенней неги поцелуй
Горел в лесах звездою алой
И песнь прозрачно-звонких струй
Казалась тихой и усталой.
С деревьев падал лист сухой,
То бледно-желтый, то багряный,
Печально плача над землей
Среди росистого тумана.
И солнце пышное вдали
Мечтало снами изобилья
И целовало лик земли
В истоме сладкого бессилья.
А вечерами в небесах
Горели алые одежды
И, обагренные, в слезах,
Рыдали Голуби Надежды.
Летя в безмирной красоте,
Сердца к далекому манили
И созидали в высоте,
Венки воздушно-белых лилий.
И осень та была полна
Словами жгучего напева,
Как плодоносная жена,
Как прародительница Ева.
1905
Паустовский Константин » Желтый свет » (отрывок)
Часто осенью я пристально следил за опадающими листьями, чтобы поймать ту незаметную долю секунды, когда лист отделяется от ветки и начинает падать на землю. Но это мне долго не удавалось. Я читал в старых книгах о том, как шуршат падающие листья, но я никогда не слышал этого звука. Если листья и шуршали, то только на земле, под ногами человека. Шорох листьев в воздухе казался мне таким же неправдоподобным, как рассказы о том, что весной слышно, как прорастает трава.
Я был, конечно, неправ. Нужно было время, чтобы слух, отупевший от скрежета городских улиц, мог отдохнуть и уловить очень чистые и точные звуки осенней земли.
Как-то поздним вечером я вышел в сад, к колодцу. Я поставил на сруб тусклый керосиновый фонарь «летучую мышь» и достал воды. В ведре плавали листья. Они были всюду. От них нигде нельзя было избавиться. Черный хлеб из пекарни приносили с прилипшими к нему мокрыми листьями. Ветер бросал горсти листьев на стол, на койку, на пол, на книги, а то дорожкам сада было трудно ходить: приходилось идти по листьям, как зо глубокому снегу. Листья мы находили в карманах своих дождевых плащей, в кепках, в волосах – всюду. Мы спали на них и насквозь пропитались их запахом.
Бывают осенние ночи, оглохшие и немые, когда безветрие стоит над черным лесистым краем, и только колотушка сторожа доносится с деревенской околицы.
Была как раз такая ночь. Фонарь освещал колодец, старый клен под забором и растрепанный ветром куст настурции на пожелтевшей клумбе.
Я посмотрел на клен и увидел, как осторожно и медленно отделился от ветки красный лист, вздрогнул, на одно мгновение остановился в воздухе и косо начал падать к моим ногам, чуть шелестя и качаясь. Впервые я услыхал шелест падающего листа – неясный звук, похожий на детский шепот.