Мысль материальна - утверждают мистики. Мир материален - утверждают философы. А так ли уж материален наш мир?
Представьте себе на минутку, что вы живёте в мире, где такие выражения, как: потерять надежду, пропить совесть, растоптать достоинство, украсть любовь, разбить мечту, продать душу... это в БУКВАЛЬНОМ СМЫСЛЕ! Мир, где мгновенно материализуются, слова, мысли, желания (как явные так и тайные). Где пожелание "что б ты сдох" равносильно убийству. Где хоть на мгновение забыть как тебя зовут, значит перестать существовать, потому что ВСЁ в мире как-то называется.
В мире, где любая частичка твоей души имеет ЦЕНУ. Настоящую цену. В рублёвом, долларовом, ЕВРО эквиваленте... Там, где такие понятия, как духовное богатство и духовная нищета, имеют по настоящему МАТЕРИАЛЬНЫЙ смысл! Где это символ достатка, власти, положения в обществе... В мире, где материально ВСЁ!
Рынок душ.
Где-то далеко. Очень далеко. Тут каждая частичка твоей души имеет цену. Тут можно купить счастье, радость, любовь... Сюда приходят покупать души. По частям. Или целиком. Покупают то, что было потеряно, украдено, где-то забыто... И продают...
Дождь. Тут всегда дождь. Дождь из невыплаканных душами слёз.
Скользкие от дождя серые каменные плиты под ногами. На плитах знаки. Странные знаки, светящиеся бледным мерцающим светом. И имена. Имена тех, кого уже нет.
Торговые ряды, навесы, надписи... Выцветшие от времени надписи, на растянутых над навесами тряпках, из мокрой от дождя мешковины.
Продай страх и ты бесстрашен. Продай совесть. И она не будет тебя мучить...
Сожалеешь? Избавься от сожаления. И ты больше никогда и ни о чем не будешь сожалеть...
Нищие духом на каждом углу. Они молча тянут к тебе свои грязные ладони, показывая последнее что у них ещё осталось. Тусклые, режущие руки в кровь осколки.
Осколки разбитых надежд.
- Взгляни в меня, торговец душами. Взгляни в меня... Может тебя заинтересует то, что ещё осталось. Назови цену.
- Каждое чувство имеет цену. Но у тебя почти ничего нет. Я вижу в тебе всего лишь три частички твоей души, которые у тебя остались. Надежда, желание и собственное имя. Что из них ты хотел предложить мне нищий?
- ИМЯ! я предлагаю тебе купить у меня мое ИМЯ. Была ещё честь, последнее, что оставалось из моих достоинств. Но я потерял её. Или её украли... Я не знаю...
- Достоинства теряют часто. Это недостатки невозможно потерять. Поэтому они почти ничего не стоят.
Так ты решил предложить мне ИМЯ? Забавное решение. Ты же понимаешь, что лишившись имени, ты уже никтО и ничтО. Потому что никто и ничто НЕ существует. Ты перестанешь существовать. У тебя будет месяц, возможно только неделя... Может и меньше... Прежде чем ты окончательно исчезнешь. Тут всё индивидуально... И получишь ты от меня не много. Хотя достаточно, чтобы ни в чем себе не отказывать некоторое время. В том числе и твоему ссохшемуся от голода желудку.
- А что мне ещё остается? Продать надежду? Или желание?
- Ты надеешься, что за то время, в течение которого ты будешь исчезать, кто-нибудь
додумается тебя окликнуть? Назвать тебя по-новому? По другому... Например: "Эй ты!"...
И этим спасти тебя. Забудь об этом. Мир жесток. Никто не захочет тебя спасти. Просто потому, чтобы одним нищим духом на свете было больше. Хотя можем сторговаться и на счет надежды.
За желание я дам тебе больше, чем за имя и надежду вместе взятые. НАМНОГО больше...
Это чувство обычно продают последним. И ты проживешь достаточно долго, потому что цена великА. На эти деньги, ты сможешь прикупить себе не только пропитание, но что-нибудь
Однажды среди ночи ты проснёшься. Проснёшься от кашля. Который обычно бывает у тебя по утрам. Когда ты идёшь умываться и, откашлявшись, плюёшь в раковину серые сгустки никотиновых смол, скопившиеся за ночь внутри тебя. Но в этот раз кашель будет сильнее. И ощущением ноющей боли внутри. И ком в горле будет мешать тебе вдохнуть. Словно невидимая удавка на шее. И ты встанешь. Встанешь чтобы пойти, как обычно, плюнуть в раковину. И ты плюнешь. Впервые плюнешь здоровенным шматком собственной крови, перемешанной всё с теми же серыми сгустками никотиновых смол. И ты вспомнишь. Вспомнишь, что уже видел подобное раньше. В кино. Ты вспомнишь этот момент, если ты смотрел этот фильм. А если не смотрел, то вот он:
И ты не сможешь больше заснуть в эту ночь. Ты машинально пойдёшь на кухню, вскипятишь чайник и так же машинально нальёшь себе чаю и выпьешь его. И так же машинально прикуришь дрожащими руками. Не желая верить в то, что оказывается ЭТО может случиться с тобой. Не с каким-нибудь там условным дядей Васей или тётей Дусей, а с ТОБОЙ! И что жить тебе осталось... Мало. Очень мало... Потому что спасти тебя теперь может только чудо. И ты будешь снова и снова задавать себе вопрос. - Почему Я? Почему именно Я? Ты будешь задавать его себе, Богу, Чёрту, Ангелу-хранителю, в которых ты вдруг внезапно поверишь.
Задавать и не находить ответа. И никто тебе не скажет, как сказала Габриель Константину:
- Ты облажался...
И в следующую ночь случится тоже самое. Ты снова встанешь среди ночи и будешь харкать кровью в раковину. И смотреть на себя в зеркало. И из зеркала на тебя будет смотреть испуганное лицо с окровавленными губами. Твоё лицо. И не твоё. Особенно тебя поразят твои глаза. Потухшие и безжизненные. Смотрящие на тебя и сквозь тебя. Такой взгляд бывает у стариков. И ты поймёшь почему он у них именно такой. Они смотрят из смерти.
Ты вдруг осознаешь, что оказывается мир вовсе не крутится вокруг тебя, как тебе казалось. Ты взглянешь на него со стороны. И тебе будет удивительно, что за окном всё так же будет светить солнце, чирикать воробьи, орать коты... а твои близкие как всегда встанут утром и пойдут, кто на работу, кто на учёбу, кто по магазинам... Но это будет уже без тебя. Тебя не будет.
Ты будешь машинально есть, машинально продолжать общаться с людьми, разговаривать, задавать вопросы и отвечать на них. Машинально брать телефонную трубку и в пол-уха слушать о чужих проблемах. Машинально заходить в интернет, с кем то переписываться, читать блоги и смотреть фотки... Не до конца понимая, зачем ты всё это делаешь. Когда скоро от этого мира не останется НИ-ЧЕ-ГО.
И ты будешь бояться ложиться спать. Чтобы снова не проснуться от невидимой удавки на горле и комка крови во рту. Ты будешь всю ночь сидеть в интернете и с кем-то трепаться. Трепаться хоть о чём, лишь бы отвлечься. И завидовать тому, кто отвечает тебе. Ведь он (она) тоже будет. Будет жить. Жить после того, как тебя не станет.
И ты не ляжешь спать пока за окном не забрезжит рассвет, а глаза не начнут слипаться. Слипаться так, чтобы сразу отключиться, когда голова коснется подушки.
Но ещё успеешь, прежде чем заснуть, мысленно обратиться непонятно к кому. Господи, помоги если ты есть. Даже если тебя нет помоги. А я... Я сделаю всё чтобы жить.
И ты сделаешь. Я уверяю тебя ты сделаешь это. Ты перестанешь себя травить. Перестанешь за один день. Очень легко. Без всяких ломок и желания сделать хотя бы пару тяг. Как будто и не курил никогда. А за одно ты откажешься не только от никотина. Но и от многого того, что приближает тебя к смерти. И жизнь обнимет тебя. Обнимет и вырвет из тебя поселившуюся в тебе смерть.
И ты проспишь долго. Намного дольше, чем обычно. Проснёшься и вдохнёшь. Вдохнёшь полной грудью. И не будет боли внутри, крови во рту, удавки на горле... В окно будет светить солнце. Чирикать воробьи за окном. А вокруг тебя будут витать восхитительные, давно забытые запахи и ощущения. Из детства. Ощущения
Как оказалось эта нетленка, даже в том говнокачестве, в котором она распространилась по рунету, вдруг странным образом осталась всего на десятке сайтов. Да и то при переходе с поисковиков по ссылям на неё, самой гифки в половине случаев на странице не оказывается. Решил вот восполнить это недоразумение собственно сделанной гифкой. Теперь в хорошем формате и без всяких рекламных надписей на ней. Берите кому надо. Не исключено, что по просьбам и жалобам украинских "друзей" её и отсюда выпилят.
...переесть интернета. Как ни странно. Много лет сидел в нём часами напролёт. Постил много и охотно. И вдруг как отрезало. Заходишь, почитаешь чего-нить, а коментить ничего не хочется. Да и сидеть не хочется. Вперишься в монитор, а в голове вертится мысль. А может вместо этого интернета заняться чем-нибудь полезным? Например принять горизонтальное положение на кровати, включить тусклый ночничёк, освещающий комнату красноватым светом затухающего костра, прикрыть глаза и расслабиться.
Мутирую штоле?
Ныне стало модно заниматься всякими так называемыми "практиками". Психологическими, эзотерическими, магическими... Дающее нам новые возможности. Дающие силу...
О магах, колдунах, ведьмах ныне говорят много во всех СМИ. Да и сами они говорят много. Как и экранов TV так и в интернете. Смотря на всё это (вздыхает) решил я поделиться с вами тем, о чём они молчат.
Это цитата сообщения тифлинг_79_уровня Оригинальное сообщение
хорошее не скрывают.
часто натыкаюсь на подобное... пишет чел о каких то своих проблемах (со здоровьем, в личной жизни и т.д.) советов спрашивает. ну люди делятся своим опытом или опытом своих близких, знакомых... и вдруг какой нить еблан обязательно да напишет, мол мне эта проблема знакома близка и я её решил(а). пишите мне в личку (на ёмайл)...
НЕРЕАЛЬНО БЕСИТ! хочется взять и уебать! (с)
вот если ты помочь хочешь чего в эфир не напишешь? пусть люди читают. может еще с аналогичными проблемами кто почитает и воспользуется... ан нет! хрен вам! в личку ему (ей) типа напиши. а знаете почему? потому что в личке сразу проявится вопрос бабла. вашего бабла! за которое такие знатоки вам наобещают манну небесную. сомневаетесь? а зря. человек который действительно вашу проблему когда то сам в своей жизни решил поможет просто так. и напишет об этом не таясь. а от таких "доброхотов" которые зазывают в личку (в почту, в скайп...) держитесь подальше. когда человеку есть что скрывать значит там уже что-то плохое. хорошее не скрывают.
Ну в общем праздник завтра. День победы... И вдруг подумалось. А что если завтра война? Ну вот представь себе - просыпаешься ты завтра, включаешь комп... И узнаёшь.. Узнаёшь что НАТО нанесло таки первый удар. Частью ядерный, но в основном - нет. Ну наши там вяло в ответ... Получилось плохо, танки переходят границу, передовые части опрокинуты, смяты, частью уничтожены, бегут на восток. Сопротивление минимальное, "Абрамсы" прут на Москву... И ты смотришь в монитор и тихо охуеваешь. Охуеваешь от того что такое нереальное вдруг стало реальным... И ты лихорадочно начинаешь соображать, а что же теперь делать. И даже скорее всего выпьешь стопку-другую. Просто для того чтобы прийти в себя.
А потом... Днем раньше - днем позже... В твою дверь позвонят.
Открыв ее, ты увидишь похмельного мента, еще более похмельного летеху и пару содлат. Тебе вручат повестку, и скажут, что приказом Верховного главнокомандующего ты призван на военную службу. И должен собрать вещи и выйти из хаты прямо сейчас, иначе тебя арестуют.
Понимая, что их больше, и они вместе сильнее, ты подчиняешься, и одетый во что попало, с парой смен белья и носков выйдешь во двор. Там будет стоять автобус. Старый и покоцанный. Или два. В нем будут сидеть твои соседи - те самые, которых ты каждый день видел на парковке, когда приходил туда за своей "Короллой" утром. Вас свезут в ближайшую учебку. Они сейчас не считаются учебками, но восстановить недолго. Правда, в казармах будет нехватать окон, и укрываться ночью придется матрасом, но это не смертельно.
Тебя наскоряк обучат. Ты выроешь пяток-другой окопов "в рост". Отстреляешь три-четыре сотни патронов из АК, несколько десятков раз кольнешь штыком иссохшееся чучело. Кинешь муляж гранаты. Раз десять. Один раз тебе придется бежать по полю под взрывы петард, на ходу стреляя холостыми. Потом тоже самое ты сделаешь ночью, под висящими в небе осветительными снарядами - не до конца понимая, что ты делаешь. Там, правда, будут парни, которые сделают по два десятка выстрела из гранатомета. Но ты - нет.
А потом, Вас погонят на войну. Такие как ты в условленном месте встретят других - которые стреляли из пушек, вытащенных со складов хранения - на одной из них ты увидишь клеймо "1956". Потом подтянутся третьи - у них будут конфискованные на "гражданке" КамАЗы и ЗиЛы, которые наспех кисточками перекрасили в оливковый цвет. Среди Вас будут ходить старшие командиры - кадровые, которых прислали вами командовать, и когда тебе удастся увидеть какими глазами они смотрят на тебя, ты будешь видеть страх и жалость. Рядом будут такие мобилизованные, которые уже тянули срочную, и ты с жадностью будешь выспрашивать у них обо всем подряд, инстинктивно понимая, что не знаешь того, что тебе необходимо для выживания. У тебя будет обшарпанная стальная каска - не такая, которую ты видел по телеку до войны. У тебя не будет броника - на тебя его просто не хватит. У тебя будут кирзачи вместо ботинок. Но хоть тебе не советская форма достанется - среди вас будут и те, кому выдали шинель, а может и галифе.
В последний день приедет хмурый седой генерал с толстым животом. Он вручит вашему командиру знамя, скажет, что теперь вы все - 105-я мотострелковая бригада, и должны гордо нести это имя. Он
в ролике мелькают авы лучших щщей майл.ру. тех с кем провёл бок о бок не один год. кто-то сменил ник, аву.. кто-то ныне появляется лишь эпизодически... кто-то совсем пропал... канули в лету и ролики о нас. вот завалялся один подобный в недрах винчестера. а ведь делали многие. папаша пердунов, цыпа-распиздяй, маша романова... даже не знаю зачем я этот ролик сюда выложил. всё равно всем похуй. становлюсь сентиментальным наверное.
периодически балуюсь gif-редактором. предположу, что самые гениальные произведения искусства появились на свет из-за того, что их создателям было нехер делать.
Вышел сегодня вечерком с собакой. У нас тут что-то типа зоны отдыха рядом с домом. Народу ни души, деревья, тишина, звезды, фонари, снежинки редкие падают, медленно-медленно... По бокам аллеи сугробы в человеческий рост... И тут чего-то накатило...
Так вдруг захотелось упасть в этот сугроб. Как в детстве.
Раскинул руки и упал. Спиной в сугроб. И утонул в нём. Лежу и смотрю в небо. Лицо всё в снегу, а в теле и в бошке такой кайф. Просто непередаваемый кайф.
Собака непонимающе встаёт мне на грудь передними лапами, заглядывает в лицо и как будто спрашивает:
Чего это ты? Ёбнулся чтоль?
А я лежу в снегу, смотрю на звёзды и тащусь. И чувствую, что по лицу у меня блуждает дикая, совершенно сумасшедшая улыбка. Ощущения, как будто в детство вернулся. Когда ты влетаешь головой в сугроб (или тебя туда пихают друзья) и ты на мгновение замираешь там, под снегом...
И абсолютно похуй, кто там по аллейке пойдёт и увидев меня чего подумает. Мир исчез. Осталось лишь настоящее. Снежинки на лице, звёзды и Я.
Типа эпиграфа:
Дьявол не может любить и не любит тех кто любит.
Бог есть любовь.
Когда человек подписывает договор с дьяволом - то Бог лишает человека своего главного дара. Дара любви.
Владомира. (надо думать это автор стиха).
Сегодня луна почернела,
Сегодня завоют все псы.
Сегодня на теплое тело,
Оденут ошейник зимы.
Невеста сегодня босая.
Она разучилась любить.
И старую книгу листая,
Пойдёт у костра ворожить.
Смеётся слепая ворона.
Да, нищенка радость взяла.
И всё тяжелее корона.
и всё неуёмней метла.
...Куплю сигареты и спички.
Улыбку примерю. Пойду.
Над счастьем поставлю кавычки,
Я больше не верю, не жду.
Пародия (почти):
Куплю сигареты и спички
Последний разок покурю
Дровишек к столбу я подкину
А после себя прикую
Потом как-нибудь изловчуся
и спичку к дровам поднесу
В любовь я (как всякая ведьма).
Не верю. Любить не могу.
Зачем я тогда подписала
Тот жуткий пергамент в ночи?
Когда за волшебную силу
Лишаешься дара любви.
Прохаживаясь по сообществам мейлрушки нередко натыкаюсь на всякого рода поэзию. Хорошую и не очень. Сам я никогда стихов не писал, но при прочтении чужих творений так и подмывает иной раз высказать своё отношение к стиху. И тут вдруг в голове возникает рифма. Стихи - страшная сила. Даже для людей, которые никогда ими не увлекались.
Как говориться - литературный критик это неудавшийся писатель. Ну а я, выходит, неудавшийся поэт.
Короче...
Стихи и мои пародии на них:
Светик Куколка))),
Печаль как море,как дитя!
Одна среди любительских сердец!
Одна виде долины!
Проклятой,не приёмной,как тихая история в гробу!
И слышишь ты её как адская душа!
В аду горела бы долина!
И ты бы понял,там жизнь идёт твоей историей!
И чёртик не понял бы в твоей душе!
И чёртик прибежит к тебе как море кровеных морей!
И остров не покажиться ангельским хвостом!
Но может это всё же и дорога!
Ведучая туда!
Туда где есть миг луных страстей!
Луны ночных и кровенных маршрутов!
И блеск луных лучей в прозрачном море!
Покажиться тебе дьявол, ангелом твоей судьбы!!!
Пародия:
А я как дура, как дитя
Стояла под подъёмным краном.
И тут бетонная плита,
Мне сверху на бошку упала.
А чертик взял меня за жо...
(я нихрена не соображала)
Привел и усадил за комп
И я вот это накропала.
Воитень-Люций
Улыбаюсь днем и ночью.
Улыбаюсь страшно очень.
День и ночь глядит в окно.
Тень и ночь сеется но.
Улыбаются клинки.
Улыбаются ножи.
Зеркала смеются но.
Режут мою плоть давно.
Небо смотрит мне в глаза.
И смеется как всегда.
Нож окрашен кровью но.
Мне не больно все равно.
Сталь пронзит мое лицо.
Чтоб не скалилось оно.
Но хохочет все равно.
От того и мне смешно.
Улыбаются мне лица
От того мне и не спится.
Всех зарежу и убью.
Но смеяться отучу.
Ночью тенью становлюсь.
И туманом я стелюсь.
Разожгу огонь судьбы.
Следующим будешь ты.
Смысл этой песенки такой что маньяк срезал со своей головы всю кожу смотрит в зеркало а там череп скалится. А то не все догадываются. (Это такое пояснение было написано после самого стиха).
Пародия:
Мне нос дышать мешает. Отрежу его к чертям.
И скальп с себя снимая, мне снится чужой по ночам.
Танцор из меня неважный, наверное потому,
что яйца танцору мешают, отрежу-ка я их в п....у.
Мешает неправильный прикус, долой эти зубы все.
И ноги мои потеют, отрежу я их совсем.
А руки-то все в мозолях, от рукоятки ножа,
Саднят они и краснеют, а нет их и все дела.
Лежу как дурак и скалюсь, без рук, без яиц, без ног,
Страстно на жертву пялюсь. Зарезал бы, если-б смог.
Алекс Воланд
Богоубийцы
Отдай пистолет, я хочу застрелиться,
Не надо твердить о мечтах и любви,
Ведь каждый из смертных – поганый убийца,
А каждые руки – по локоть в крови.
Себя мы считаем великой святыней,
Для полной картины лишь нимб нацепить,
А мёртвые боги в холодных могилах
Сами себя так хотят воскресить.
Вчера мы ещё им усердно молились,
Твердили молитвы, как будто пароль,
Сегодня плюём на поверженный идол,
Им в сердце вонзаем осиновый кол.
Мы много не знали, мы много забыли,
В хрустальную вазу вбивали мы гвоздь,
Мы матом ругались у древних святилищ,
Справляли нужду на забытый погост.
Напрасно, пророк, ты бормочешь о мести,
В ночи собирая осколки минут,
Ведь мёртвые
Давным-давно жила-была одна принцесса. И очень любила она охотится. И не было в этом деле ей равных. И никогда выбранная ей жертва её охоты не уходила от неё. И как-то во время очередной охоты, набрела она в лесу на маленькую покосившуюся избушку. Как говаривали люди, жил когда-то давно в той избушке ведьмак-чернокнижник.
Но наша принцесса-охотница не взирая на уговоры свиты своей, отворила скрипучую дверь избушки той и вошла внутрь. И увидела она, что в избе давно уже никто не живет. Стены были покрыты плесенью и паутиной. На полках пылились какие-то склянки. И лишь на стоящем посреди избы и потемневшем от времени круглом деревянном столе, сидел большой черный кот. И улыбался ей широкой загадочной улыбкой. И что-то необычное и притягательное было в этом коте. То ли эта самая широкая загадочная улыбка, то ли его огромные и озорные желтые глаза...
И послышалось принцессе, как будто нашептывает ей кто-то тихим бархатным голосом.
- Возьми его. Люби его. И он отплатит тебе тем же. Но не вздумай дразнить его...
Но принцесса уже приняла решение. Она схватила в охапку этого кота, как охотничий трофей, вышла из затхлой избы и в сопровождении верной свиты направилась в свой родовой замок.
И потекли дни-недели этом замке в играх принцессы и кота. Она привязывала на веревочку свой расшитыми золотыми нитями бантик и кот с упоение носился за ним. Или сидя на троне шевелила своей стройной ножкой и кот радостно бросался на её серебряную туфельку и делал вид, будто кусает её, при этом украдкой заглядывал ей под подол платья. Или нырял под платье полностью и затаивался там. И принцесса звонко смеялась, а кот отвечал ей своей загадочной улыбкой. А ночью устраивался у неё в ногах и тихонько урчал, пока она не засыпала.
Но со временем показалось принцессе что этого мало. И она стала приглашать на такие представления свою многочисленную свиту. Она стала привязывать на веревочку свою игрушечную плюшевую кошечку вместо бантика, надев на неё миниатюрные ажурные чулочки. Или прикреплять на хвост коту колокольчик. И (о ужас) даже наряжала в его в размалеванную всеми цветами радуги накидку придворного карлика-шута, застегнув застежку накидки на кошачьей шее. А её придворные хлопали в ладоши и хохотали.
Но стала замечать принцесса, прохаживаясь по бесчисленным залам и коридорам своего замка, что нет-нет, да и мелькнут на стене чьи-то глаза. Чем-то похожие на её, но не её... И казались ей те глаза смутно знакомыми. Появлялись они на миг и пропадали. И будто проскакивала по стенам в свете факелов темная кошачья тень...
Но принцесса не придавала этому значения. А кот меж тем стал вести себя странно. Его улыбка почти стерлась с его мордочки, шерсть на спине стала часто стоять дыбом, а пушистый хвост бешено хлестал по его задним лапам.
И вот однажды, во время очередной забавы, когда принцесса в очередной раз стала дразнить его, кот вдруг отступил на шаг. Его огромные желтые глаза расширились. Он зашипел, выпустил когти и полоснул ими перед принцессой, белоснежный, как её благородная кожа, мраморный пол, прочертив на нем глубокую дугообразную царапину. Прямо по контуру её длинного роскошного платья. И почудилось принцессе, что из