Загляни в себя по Фрейду,и ты поймёшь,что разгадка многих поступков лежит в прошлом. Даже у маньяков есть какая-нибудь давняя история,которая объясняет избирательность их жертв... Всех своих мужчин я невольно сравнивала с отцом. И все они проигрывали Не думаю,что так плохи встречающиеся на моём пути мужчины.Просто они- другие. Да и отец вряд ли был абсолютно безгрешным. Мать сетовала иногда,что он гвоздя никогда не забьёт...Да бог с ним с гвоздём! У отца было редкое человеческое качество-он умел понимать и любить всё живое. И при этом забывать о себе. Мать - единственная , на всю жизнь, его любовь. Любить тоже можно по- разному. Как простой непритязательный цветок,например,ромашку.. А можно любить,как пельмени или вареники. Многие мужчины в,основном ,так и любят-потребительски. Любить душой- особый дар. Как талант-от Бога. И у отца такой дар был. В сочетании с интеллектом и весёлым нравом ,он был для меня практически бог.И,возможно,потому его пустующую нишу так никто никогда не смог заполнить
Мать преподавала в школе математику. В деревне практически ничего нельзя скрыть Вскоре о любви моих родителей узнали все. И ,конечно, вездесущие ученики. Как-то на уроке один из них,задумчиво глядя в окно,как бы в раздумии произнёс: "Вон Шурка Т. идёт..." Естественно, первая реакция была инстинктивной-мать глянула в окно-никакого Шурки там не было и в помине Она страшно растерялась и покраснела. По молодости мать вообще часто краснела,была застенчивой,замкнутой и оттого малоразговорчивой. А поскольку говорить всё-таки в жизни приходилось,то с незнакомыми людьми во время беседы иногда прикрывала свой нос ладошкой. Нос ей казался не достаточно изящен ,и она его стеснялась. Такие интимные подробности маминых комплексов мы узнали ,когда были с сестрой ещё в нежном возрасте, и у нас самих этих комплексов был воз и маленькая тележка.Отец напротив был коммуникабельный , прекрасный рассказчик. В детстве я так любила слушать разные истории: о студенческой жизни,о дальних экспедициях,ночёвках в спальных мешках , посреди леса."Проснёшься на махровой пуховой перине,закусишь тем,чего уж бог послал, и дятел на потрескавшей осине исполнит марш "спицально" для тебя" Это строчки из его стихов.Они не предназначались для печати. Отец писал их шутя,мимоходом,порой цитировал,но за всю жизнь так и не придумал где-то записать. Ему это было неважно. Главное к месту сказать рифмованные строчки. Утром он будил нас стихами:"Эй,вставай,девятый час,все давно ушли уж в класс! Прогулял до поздней ночи,а теперь вставать не хочешь! " Кто придумал этот стишок? Он ли ? Или какая-нибудь Агния Барто? Мне неведомо Однако утро становилось весёлым , радостным и светлым. Где-то в голове какой-то добросовестной извилиной зацепилась ещё одна строчка :"Ведь здесь тебя не мать встречает пирогами-медведь лишь раз в официанты пожелал" И больше,как ни напрягаю память, не вспоминается ничего...А это чувство,что не запомнил,не записал, не сделал,не сказал... с годами становится патологически болезненным.Софья,наша классная,в 10 классе давала нам анкету... В графе "твой идеал" все писали бог знает что. А я написала: мой отец. Софья пожала плечами. Она преподавала физику. Поскольку к физике,да и к самой Софье я была равнодушна,то неприязнь друг к другу у нас была взаимной... Отец часто говаривал: "Лидка, вот уйду на пенсию-напишу про нас с тобой книжку!" (Он всегда обращался к ней как к однокласснице-подружке)Да только ни уйти на пенсию,ни тем более написать книгу ему не судилось. Когда его не стало ,мир для меня словно потерял краски...
Не жду,но опять
Навязчиво снится
Забытого детства
Синяя птица.
Снова мне снятся
Косматые ели
И песни,которые
Пели метели,
Тончайшего шёлка
Стелили постели,
И ели в ответ
Благодарно звенели.
Гирлянды тянулись
На километры,
А по каналам
Гуляли ветры...
И мы вдогонку
Ветрам летели
По тем каналам,
По той метели
Синяя птица!
Синяя птица!
Дай мне хотя бы
За хвост ухватиться!
Синим крылом
Меня обними!
Хоть пёрышко
Синее оброни!
Синяя птица!
Синяя птица!
Как ты коварна-
Не подступиться.
Ветры мужали,
Выросли ели,
Кому-то другому
Поют метели
А Синяя птица?!
Синяя птица...-
Растаявший иней
На детских ресницах...
[529x700]
Уведи меня в тот лес,
С яркой синевой небес,
Где болотисты тропинки,
И меж сосен паутинки
Вдруг опутают лицо,
Нежных твоих рук кольцо,
Губы,слаще нет которых...
Все запреты,споры,ссоры
Унесло теченьем Леты.
Нами властвовало лето.
Мой родной! Откликнись!
Где ты?
[640x426]
Есть такая христианская притча. Человек долго шёл по берегу бушующего моря. На протяжении всего пути его сопровождал Господь. На песке оставались две цепочки от их следов. Когда человек прошёл свой путь и оглянулся назад,то увидел,что в некоторых местах одна цепь шагов прерывается. И вспомнил человек,что именно тогда его путь был особенно труден,почти невыносим...И возроптал он на Господа: "Почему ты бросал меня,когда мне было особенно тяжело?!" И Господь ответил ему:"Я не оставлял тебя. Там,где одна цепь следов прерывается, ты видишь мои ... Просто когда у тебя не было сил идти,я брал тебя на руки и нёс." Оглядываясь на свою жизнь,я вдруг ясно понимаю,что и меня не однажды Господь нёс на руках... А ещё говорят,что Бог даёт ровно столько страданий,сколько человек способен выдержать. А когда сил не остаётся совсем,он берёт тебя на руки...
Возможно,кому-то покажется странным,но поэт Ф. И. Тютчев писал стихи для себя. Он был дипломатом,и в поэтической славе не нуждался. Мир увидел его философские творения благодаря друзьям,которые уговорили их напечатать. Стихотворение "Silentium"-ключ к разгадке этой тайны. В переводе с латыни-"silentium" -это"молчание." На латыни обычно выписываются рецепты, а стихотворение по сути и есть рецепт к творчеству поэта."Молчи,скрывайся и таи все мысли и мечты свои. Поймёт ли кто,чем ты живёшь? Мысль изреченная-есть ложь!". И всё ж,почему поэт призывает к молчанию? Человеческие чувства настолько сложны, изменчивы, многогранны,порой непонятны,порой неуловимы ,что их невозможно уложить в материальную оболочку слова."Как сердцу высказать себя? Другому как понять тебя?" Как бы ты ни изощрялся, изреченная мысль станет ложью. Слово-лишь бледный слепок мелькнувшего чувства. Мне очень близко это стихотворение. Хотя мысль о невозможности передать свои чувства встречается не только у Тютчева..."Как бедна у мира слова мастерская,подходящее откуда взять?"...Возможности языка ограничены. Мир души способна передать лишь музыка...
Психологи утверждают,что очень часто человек живёт по сценарию любимой сказки.Это своего рода подсознательная программа жизни,так как мир сказки где-то идеален. Идеальны и герои,которым на подсознательном уровне хочется подражать В детстве мне нравилась "Золушка"...Однако принцессой я не стала, навсегда оставшись в статусе"золушки".Видимо, до конца не дочитала. Принц женился на Золушке... Вот и сказке конец! И всё ж люблю я эти проклятые сказки! Не столько за чудеса,которые в них случаются,сколько за философский смысл. Подаётся он через аллегорию,которая видна далеко не всем. Когда мы с пятиклассниками приступили к изучению "Снежной королевы" Андерсена,я подумала,что они вряд ли что-то поймут,если предварительно не подготовить. Принесла на урок маленькую сказочку- "Принцесса на горошине". Признаюсь,пришлось попотеть,чтобы мои неискушённые пятиклашки поняли,что имел в виду писатель под горошиной,которую настоящая принцесса почувствовала через огромное количество матрасов.В их возрасте я бы точно не догадалась,потому что тогда меня мучил лишь один вопрос: почему принц хотел жениться именно на настоящей принцессе. А между тем всё просто. Писатель размышлял о чутком человеке, с тонкой духовной организацией,который всегда почувствует фальшь,как бы она ни была замаскирована
К своему читателю я не предъявляю никаких мерок. Совсем не обязательно,чтобы он был похож на меня. Мой читатель-тот,кому будет интересно,о чём я пишу. В интернете я нашла сайт,где дневники не публикуются. Возможно, для тех,кто не хочет,чтобы крали их мысли. И в этом плане я спокойна. Человеческая душа не подвластна тиражированию
Я веду дневники лет с 14. Часть их утеряна. Те,что остались, лично для меня не представляют никакой ценности. В основном,это чувства,которые давно прошли, и не особо хочется о них вспоминать. Очень жаль последних дневников. Два из них были украдены вместе с сумочкой,мобильником и деньгами,в трамвае,при весьма банальных обстоятельствах,практически на моих глазах. Человек я рассеянный и очень невнимательный. У меня из-под носа можно увести что угодно. В дневниках были сказки. Одно время я сочиняла их для пятиклассников. Сказки оказались в разных дневниках, а я прихватила их,чтобы почитать на уроке в качестве примера.Одна из них,помню,называлась "О Мыльном Пузыре". Другая-"Валенки и Офисные Сапожки" Сказки,признаться,были прикольные,правда писаны в стиле моралиста. Но 5-й класс-это только начало. Печально... Своих мыслей мне не особо жаль. Если они были-придут снова, более зрелыми. Жаль тех золотых россыпей,что я выписывала из книг,так как даже у великих не признаю банальных вещей и прописных истин. Впрочем,для моих учеников они чаще всего являлись откровением. То,что я когда-то выписывала из книг, -бесценная кладезь мудрости,утраченная навсегда. Конечно,всё можно найти в интернете,только вряд ли я буду так думать и так комментировать,как в тот момент,когда меня сразила та или иная писательская мысль. Я редко о чём в жизни сожалею. Если от меня что-то уходит,мысленно ставлю точку: значит это не моё и мне не по праву принадлежало . Мои коллеги часто спорят из-за классного руководства,выбирая более сильный класс Я в этом никогда не участвую-мой класс меня найдёт сам. Жизнь часто преподносит сюрпризы: за что усиленно воюешь,то в итоге оказывается тебе не нужным . Но потерянных тетрадей очень жаль! Однако я отвлеклась... Благодаря дневникам,утраченным или оставшимся-не важно-выработался некий стиль. Говорят,что театру нужен зритель... И я тоже, наконец, поняла,что и мне нужен читатель. Свой читатель...
Кстати,каркают всё-таки вороны!. Ворон- птица мудрая
Для простых же смертных дневник является способом самовыражения. Меня всю сознательную жизнь тянет что-то записывать Может потому что я филолог? Но я знаю коллег,которые уже отработали и благополучно ушли на пенсию,не написав в своей жизни ни строчки. Видимо, всё-таки это потребность души. Теперь о другом. Мой друг Колька всю жизнь воюет с графоманами. Спрашивается,зачем?!" Оставь ты их в покое",-говорю я. Лишний раз демонстрировать свой безукоризненный вкус? Завоёвывать у своих читателей дешёвый авторитет? А вдруг ты сам напишешь или уже написал что-то весьма тривиальное,не интересное никому,кроме себя любимого?Что касается меня,то мне всё равно, кто что пишет."Слава богу отличаем незабудку от дерьма" и ладно А люди пусть пишут! Есть соловей,который выводит трели,а есть ворон,который просто каркает. И никому это не режет слух. Учиться надо у природы-ворон и соловей прекрасно уживаются . На небе мириады звёзд:огромных и ослепительно ярких,маленьких,едва заметных... А есть звёзды,которые давно погасли,но свет от них будет идти ещё миллионы лет...Так что друг мой,Колька,твоя война с графоманами-волны в тазике! Время отмоет золотой песок
Бриллиант,упавший в грязь,всё равно бриллиант,а пыль,поднявшаяся до небес,так и останется пылью
Все великие люди писали дневники,вели записные книжки. Я не думаю,что этим они пролагали себе путь в бессмертие. Бессмертие они заслужили своими трудами, художественными, музыкальными или научными Думаю, дневники им были нужны для работы,поскольку это прекрасная форма ,чтобы делать беглые наброски сюжетов,тем,образов. Впоследствии можно было систематизировать и обобщить свои мысли в отдельной книге. Что-то вроде черновика. Личный дневник-это совсем другое дело. Не всегда хочется,чтобы к тебе кто-то тайком залезал в душу. Предчувствуя свой уход,Блок,например,многие из них сжёг.Мы никогда бы об этом и не узнали,,если бы случайно за этим занятием его не застал Шкловский. Потрясённый писатель воскликнул:"Что Вы делаете! Потомки Вам не простят!" "Им(то есть нам с вами!) об этом знать необязательно!"-холодно ответил поэт. Видимо, в каждой душе есть укромный уголок,куда никого не хочется пускать. Мне казалось,вот оно,место в интернете,где можно писать, о чём хочешь!Никто даже имени твоего не знает!Да,собственно ,не так уж и черна душа,чтобы её прятать!Но что-то буксует мой дневник. Выходит, проще раздеться догола,чем обнажить свою душу Да простит меня случайный читатель,-не перед всеми хочется
И всё же отец свою работу любил. Он всё делал с любовью. С любовью даже солил капусту. Это напоминало некое магическое действо. Что-то мурлыча себе под нос,он склонялся над деревянной кадушкой и колдовал. Мы вообще больше любили пищу,приготовленную именно им. В доме у нас было много книг,большая часть которых принадлежала отцу. Когда мне приходилось убирать квартиру,занятие затягивалось до самого вечера. В руки попадала какая-нибудь увесистая книга с яркими цветными иллюстрациями. В одну картинку я всматривалась чаще других. На ней было изображено огромное раскидистое дерево, с удивительно красивым,почти фантастическим названием-" рододендрон" Когда меня ругали за неубранную квартиру,отец вступался:"А вдруг она учёным каким-нибудь станет!" Исследователь из меня,однако, не получился,а вот любовь к книгам осталась. Особое волнение и трепет я испытываю перед старинными фолиантами
Флобер мог измарать кучу бумаги,просидев над одним эпитетом целую ночь. Он исповедовал принцип беспристрастности, то есть никогда не давал прямую оценку своим героям,равно как и их поступкам. Благодаря этому самому,точному,эпитету читатель и делал правильный вывод.Я написала "сожалел"... Слово абсолютно не точное. Сожалеть можно о том,что ушёл трамвай,что сгорели котлеты... Но не о том,что могло бы кардинально изменить твою жизнь,сделать её более счастливой. Если бы отец стал лётчиком,возможно, и тогда мои родители встретились бы,мать в любом случае направили работать туда,где он жил... Однако, не факт. Вот если бы я поступила в другой вуз или хотя бы училась в другом городе,моя судьба точно была бы другой,потому что далее последовала цепь событий,которые её определяют.
Меня всегда удивляло,почему родители,часто далеко не совершенной внешности,ведут вечный спор,на кого больше похожи их чада. И дело тут не только в пресловутом "эго..". Возможно,это подсознательная тяга к бессмертию. В детстве я была очень похожа на отца. Такие же зеленоватые глаза в пол-лица,и такая же ироничная,странная на детском лице,улыбка. В доме часто появлялись незнакомые люди Какие-то вертолётчики в меховой одежде: в огромных ушанках,унтах... Презентабельные мужчины с папками... Их гостеприимно встречали. Отец всегда подзывал меня и с гордостью произносил:"Моя дочь". Он делал акцент на слове" моя",как будто остальные дети не имели к нему никакого отношения. Это неправда,что всех детей любят одинаково! Любят,конечно,всех. Но по-разному! Я была у отца фаворитом. Он любил именно меня брать в свои дальние поездки,именно со мной вести бесконечные диванные разговоры... Из этих самых разговоров я узнала,что отец вовсе не собирался стать лесником. Он с детства бредил небом,даже поступил в лётное училище,проучился полгода и бросил...Услышав звук самолёта,отец всегда поднимал голову и долго смотрел в небо... По его лицу тенью пробегала судорога...Наверно,он был романтиком, и всю жизнь сожалел,что предал мечту...
Притчей во языцех у нас в семье была история знакомства родителей. Её не рассказывал разве что ленивый. Спустя годы она мне представляется примерно такой. Отец,тогда студент лесотехнического вуза,скучал в деревне на каникулах. Случайно выглянув в окно, он увидел,что по улице едет телега... На повозке сидела девушка в короне из волос. Царственная особа неожиданно повернула голову в его сторону,и взгляды их встретились. Батя был сражён наповал, что называется,без единого выстрела. Вечером он уже знал,что в школе появилась новая учительница. Едва дождавшись утра,он явился в школу,тут же нашёл её и,не придумав ничего лучшего, спросил про какие-то ключи от класса. Это был конец августа,и надо было торопиться-в городе ждала учёба. Отец был невысокого роста и на царственную особу не произвёл ровно никакого впечатления. Она вообще подумала,что это тоже учитель,иначе зачем было спрашивать про какие-то там ключи. Отец был юношей обаятельным,весёлым, остроумным и общительным и, судя по фотографиям,красивым,а в данной ситуации ещё и напористым. Девушка как-то очень быстро сдалась А ровно через неделю он объявил своей матери,что женится. Учился отец тогда то ли на 2-м,то ли даже на 1-м курсе. Свой восторг по этому поводу бабушка выразила весьма своеобразно. Едва оправившись от потрясения,она схватила ухват и решительно направилась в сторону горе-жениха... В детстве мы с сестрой покатывались от смеха,представляя,как бабушка,пытаясь догнать папу,бегает за ним с ухватом вокруг русской печи,приговаривая :" Я те покажу жоницца! Жоницца он удумал!" Но что значит благоразумие маленькой женщины против огромного чувства,обрушившегося на молодого человека,как извержение вулкана,как Ниагарский водопад!?
"Когда мы в памяти своей проходим прежнюю дорогу,в душе все чувства прежних дней вновь оживают понемногу. И грусть,и радость те же в ней, и знает ту ж она тревогу.."Это строчки из стихов Н. Огарёва В детстве они казались мне особенно удачными в качестве эпиграфа к дневнику Теперь думаю,что поэт ошибался Прежними остаются только события,а чувства-совсем другие То,что в юности казалось чуть ли не трагедией,теперь вызывает светлую грусть и даже улыбку. А то,на что раньше не обращал внимания,вдруг оказывается значимым. С возрастом всё больше убеждаюсь,что в действиях судьбы есть нечто гениальное. Казалось бы её главную линию составляет простая цепь случайностей,да и сама жизнь какой-то мудрёный лабиринт-с тупиками,возвращениями. И нет в этом абсолютно никакой логики... А потом вдруг ясно осознаёшь,что логика как раз есть И всё в твоей жизни НЕ СЛУЧАЙНО Словно кто-то незримый вручает тебе перед входом в лабиринт заветный клубочек, и ты,как примагниченный, идёшь вслед за ним...
Два берега в судьбе моей легли...
Так далеки они,как небо от земли
Один из них(он словно за туманом)
Влечёт меня к себе настойчивым обманом
...Упавших яблок стук глухой подстерегу
Давно уж осень здесь,на этом берегу...
И невозможно берега соединить,
И не прервать связующую нить
Но вот однажды, наконец отчаявшись,
Я к берегу,что так влечёт,
Печально лодочку причалю
Прикоснусь с надеждой
До родных ворот-
В доме опустелом
Тишина живёт...
[700x465]
Не троньте идола руками... Позолота сотрётся, и внутри он окажется просто деревянным