Это цитата сообщения красавицу_видеть_хотите Оригинальное сообщение

Claude Theberge. Дождливые сказки.

[400x555]

Что-то дождик с утра собирается.
Пасмурно, скучно, промозгло…
Над городом тучи сгущаются,
И без зонта невозможно!

Зонтик зеленый с собою возьму,
Станет весь мир на минуту прекрасней!
И отчего я никак не пойму,
Значит, зелёный взяла не напрасно!

А если алый я зонтик раскрою -
Всё полыхнет пламенем красным!
Радость свою я, конечно, не скрою,
Может, и красный взяла не напрасно?!

Вот белый зонтик раскрою скорей,
А если дождь сразу в снег превратится?
Небо вдруг станет намного светлей.
Хочется влагой небесной умыться!

Чёрный зонт в руки брать не хочу.
Больше люблю я веселые краски!
Музыку ветра услышать хочу
И посмотреть на дождливые сказки!

Если возьму я зонт голубой,
То полечу высоко с облаками.
Там в небесах, может, стану луной
И растворюсь со своими мечтами…

@ Степанова Валерия

[показать]

*************

Настроение сейчас - внутренняя напряженность

Странное время «Август». Некалендарная осень, вполне себе календарное лето. Внутреннее созерцание – пожалуйста, подготовка к прыжку – готовься, кто тебе не дает? Время, когда люди просыпаются по утрам от чужих мыслей о них или от прохладного ветерка, прорвавшегося в квартиру.
Школьники, как могут, стараются растянуть дни, чтобы школьные коридоры не так уж явно и угрожающе маячили на горизонте, студенты с некоторым удивлением вспоминают, что они всё еще где-то учатся, потом, при некотором умственном усилии, даже осознают где (хотя у некоторых , как показывает практика, сие усилие происходит только к концу семестра). Работающие граждане, отдыхавшие последний месяц лета, стараются максимально наполнить последние дни отпуска и успеть как можно больше.
И эта помесь лихорадки с тягостным ожиданием прямо таки висит в воздухе. Своеобразная такая потерянность во времени (ведь кто-то старается растянуть свои последние дни августа, а кто-то «украсть»).
И до открытия театрального сезона еще две недели. Это главное.

Настроение сейчас - ну и как дальше жить?

Вот уже лет десять, как я задаюсь вопросом: "Что б не родиться мне лет на пятнадцать раньше?!"

А на улицах кто-то погасил фонари, Луну и звезды…

А потом щедрой рукой разбросал на черном бархате неба искры фейерверка…

И все что ты можешь сделать – зажечь салатовые свечи, осветив их крохотными огоньками миг ожидания всей Природы и впустить праздник в комнату, пообещав ему бокал десертного вина и кусочек шоколада.

И он неслышно войдет в квартиру, ласково поцеловав в щеку, а ты, словно закрывая двери за дорогим гостем, погасишь свечи.

И вот вы вдвоем остаетесь сумерничать…

Зачем возвращаются те, с кем уже распрощались?
Вечер за стенами домика потихоньку плетет из сумеречных нитей свои истории и человеческие сны, а ты сидишь себе в кресле под еле слышное мурлыканье кота и тихое посапывание собаки и занимаешься приблизительно тем же, чем и вечер – сплетаешь узор своей жизни из разноцветных ленточек-дней.
А когда близится полночь и из многочисленных спящих домов горят окна только твоего, тогда и приходят на огонек все те, кто исчезал в слепых сумерках, становился кусочком тьмы предрассветной порой или уходил, укрываясь плащом солнечного света.
Кого было, за что прощать, были прощены, память о ком стоило похоронить среди ковыля, была похоронена. Все моменты жизни, разделенные с ними, были уже прожиты, будущее с ними было бы мертво.
Но они приходят и начинают скрестись в окна, нашептывать тысячи важных (для них) слов, яростно бормотать, плаксиво просить. Тем яростнее царапают ногти по стеклу, чем яснее все они понимают, что их не пустят. Обвинения переходят в поток жалоб, жалобы превращаются в попытки конструктивных предложений. Но и они скоро перетекают в новые обвинения.
И тогда ты вздыхаешь и понимаешь, что пора бы спать. Откладываешь свою работу и погружаешься в эфемерный мир грез. Как только гаснет твое окно, все просители как бы слепнут, не могут нащупать окно, не видят дверь, в которую скреблись.
Они идут дальше своим путем; сначала их уносит прочь ночь, разделяют с тобой иные сны, а дорогу в твой дом на утро уже застилает туман.
Возможно, они вернуться, возможно, они придут к кому-то еще и там их пожалеют и пустят. Все это возможно, но тебе-то что? В этом доме у всего есть свое место. Иногда кто-то или что-то просится в твой домой, и тогда приходит осознание: «Да, это важно/близко/дорого (не в плане цены, но ценности), этому всегда найдется уголок. Или целая комната».
А для них места нет. Ни в доме, ни в беседке, ни в саду. Точнее, ни в твоем доме, ни в твоей беседке, ни в твоем саду.

Скажите, мой друг, вы когда-нибудь замечали, что наш мир летом, зимой, осенью и весной, это разные миры? И дело даже не в цвете и наличии листьев за окном, не в том, идет ли снег, дождь или светит палящее солнце. Это, конечно существенно, но отнюдь не самое главное.
Вы не любите осени, мой друг, не любите ее всей душой… По крайней мере вы так утверждаете, за что я вам ставлю в вину верхоглядство.
Вы мудры и говорите, что у всего в этом мире есть своя песня, но признайтесь – вы никогда не слышали симфонию дождя. Для вас это монотонный стук капель или еле уловимый нежный шепот неба, его поцелуи, которыми оно нетерпеливо покрывает землю, перебрасывает пеструю ленту радуги, через наваждение тумана и сумрак туч.
Вы никогда не замечали, как ваша подруга, «прекрасная волшебница», как вы ее зовете, любимой Пушкиным порой превращается в осеннюю ведьму. И она бродит по созвучному ей осеннему городу, жадно втягивая в себя терпковато вишневый воздух, и будто разыскивая что-то давным-давно потерянное. Чай, плед, болтовня, оставляющая странный привкус недоговоренности, который вместе с горьким шоколадом тает на языке, потому как не сказано не от недоверия, а из-за того, что невозможно изъяснить нашим человеческим языком то, что происходит внутри. Интересно, о чем говорят птицы? Быть может слова для них не разменная монета, не способ выиграть время или интеллектуальную битву, а описание того, что идет изнутри наружу?
Люди могут тысячью терминов описать вспышки на солнце, но не в состоянии связать и пары слов, когда речь идет о чем-то подобном в глубине них. Осень это подчеркивает своими пестрыми (пустыми) аллеями и днями пропитанными влагой десятка ливней, человеческими мыслями и тишиной. Правда, знаете, какую-то незримую гармонию в дождливые дни вносят творения Шопена.
И вот под дивную музыку вы впускаете в себя осень...
И быть может тогда, мой друг, вы поймете, что сама эта осень не имеет ничего общего с дымом сигар, лоскутными одеялами, хандрой и пустотой, ведь это лишь субъективные наши представления о ней, не более.
Но осеннему миру не нужны люди, так же, как ему не важные их представления о нем. Он просто есть и его можно услышать, почувствовать, впустить в себя задержав дыхание, встав на цыпочки, потянувшись всем своим существом к небу и зажмурив глаза.

Это цитата сообщения Katrynka Оригинальное сообщение

Осень Леонида Афремова. Картины мастихином.

Осень бывает разная. Для кого-то осень грустная, украшенная холодными дождями и пронизывающими ветрами, а для кого-то, несмотря на непогоду, осень — золотая пора. Пора, которой можно собирать не только охапки желтых листьев, но и бродить под дождем, наслаждаться романтикой опавших листьев, вдыхать томную прохладу. Именно такой и видит осень известный художник Леонид Афремов.

[показать]

Его осень — это осень переливающаяся морем теплых оттенков, которые и делают ее прекрасной вопреки дождям и холодам. Осень немного загадочная и таинственная, порой задумчивая и романтичная. Местами даже немного грустная. Осень-ностальгия, осень-загадка, осень-романтика…Осень многолика.

Методика рисования Леонида Афремова необычна и проста одновременно. Вместо кисти Леонид Афремов использует мастихин.
смотреть и читать дальше

Ночь (Акбал) или Сон, Тьма

[показать]Кто Вы по гороскопу Майя

Я ухожу (чтобы вернуться). Ухожу, как всегда уходил.
Ты смотришь растерянно, будто не привык к этому за шесть лет наших встреч и разлук.
Еле слышно: «Почему?»
Я не желаю видеть, как ты начинаешь уставать от моего общества; подмечать, что нет того интереса, который обычно был спутником наших встреч и бесед. Я не хочу понять в один прекрасный (или не очень прекрасный) день, что я устаю от тебя, что задыхаюсь не способный более раствориться в далёких облаках.
Я ухожу за своими историями, которые ты будешь слушать с приоткрытым ртом, временами интересуясь у меня: «Правда ли все это?» Я буду с невозмутимым видом курить и кивать, хотя мы оба знаем, что нет никакой разницы. И абсолютно неважно, что половину я выдумал, ведь мечты и фантазии имеют такое же право на существование, как и то, что происходило на самом деле со мной в этих странствиях. Где-то далеко, за краем нашего мира мои мечты обретают реальное воплощение, так контуры маяка проступают сквозь пелену дождя. И кто-то там, за краем же нашего мира, сочиняет то, что происходит со мной. Но это своё утверждение я подкрепить какими-либо доказательствами не могу, так как отсюда этот «кто-то» не виден.
Я ухожу, но ты верь мне: с первыми цветами я вернусь. Наверное…

Поэтому я и прошу просто верить.
Ведь я как-никак друг твоих снов.

button.dekel.ru/

Это цитата сообщения Эльвин Оригинальное сообщение

Письма Винсента Ван Гога

[показать]

 

Не так давно в Голландии издано полное иллюстрированное собрание писем Винсента Ван Гога к брату Тео.

Публикация шести томов, содержащих 900 писем и две тысячи иллюстраций, уже названа важнейшей книгой по искусству последнего десятилетия.

Эпистолярное наследии великого художника ценно и интересно не только с исторической и литературной точек зрения, но еще и потому, что Ван Гог включал в них наброски к полотнам, над которыми работал.

[800x619]

Next

Настроение сейчас - ленивое

За окном белый мир, даже соседнего дома не видно. Снежный мир…
Ранневесенняя сонливость вполне благополучно сочетается с зимним душевным покоем и уютной ленью. Спать, читать, смотреть легкие фильмы и пить чай с мятой.
И никак не реагируется на не отвеченные и не совершенные звонки, не думается о невстреченных или о почти забытых людях.
Перебираю дни как четки.
Сонно, сонно…
Хочу на одном дыхании пережить апрель и верю, что май неизменно будет самым счастливым месяцем.
Скучаю по солнцу.

Это цитата сообщения Kolobok47 Оригинальное сообщение

"Дети пишут Богу" (фрагмент книги М. Дымова)

Скажу Тебе по секрету, Ты только никому. Меня целовал Женька, и у нас теперь будут дети. Спасибо, на всякий случай. Зоя, 1 кл.

[показать]

Ну что, Светку все-таки перевели в другую школу! Теперь Ты доволен?! А я 17 раз молился Тебе... Cвечку в церкви поставил, зубы на ночь чистил. А Тебе было все пофиг. Кукуй теперь там без меня! Серега, класс сам знаешь какой.

читать дальше

Это цитата сообщения lj__mjawa Оригинальное сообщение

Япония. Поможем пострадавшим...

Originally posted by chijulia at Япония. Поможем пострадавшим...

Настроение сейчас - всё противорчевиво, а люди тем более

Между нами бесконечность, бесконечность, выраженная в каплях дождя.
У каждой капли свой голос и его звук разъединяет и без того не близких (в плане расстояния) людей; с каждым из нас дождь ведёт неторопливую беседу о чём-то своём, расчерчивая (иногда с неподражаемой ловкостью первоклассника) наши окна своими узорами (это похоже на то, как два близких человека говорят только им понятными полуфразами).

Но вот ты выходишь из своего уютного дома под непредсказуемое мартовское небо, под которым все видится совсем иначе.

Идя по безлюдным улицам, я чувствую, как ты сейчас тоже любуешься дождём, и мне кажется, что его призрачная стена превращается в незримый мостик, способный соединить собой два полушария. Может мне одной чудится что-то дивное в том, что дождь пришёл сразу в два столь далёких друг от друга города и эти города твой и мой.
Я касаюсь эфемерных капель на шершавой коре дерева, like you, и, в этот момент, становлюсь намного ближе к тебе. Я слышу (чувствую?) как бьётся твоё сердце, вижу твои растрёпанные (впрочем, как всегда) волосы.
И если ты сейчас обернёшься, увидишь мою тень, сотканную из капель дождя, за твоей спиной.

- Добрый вечер! Почему такая очаровательная маленькая девочка плачет на одинокой скамейке в парке под проливным дождем? Нет, так не годится. Возьми платок, малышка. Что же тебя так расстроило? Неприятностей в нашей жизни хватает, да жизнь слишком коротка. Ну, не молчи. А ведь знаешь, что бы тебя ни тревожило, я могу тебе помочь. Вот, ты горько усмехаешься и не веришь, а это так. Я знаю очень добрых людей, они всем помогают. Собственно, можно сказать, что они могут всё. Я приведу тебя в очень красивый дом, царство морфия и тишины, где ночи особенно темны и глубоки. Ты поймешь, что все, что могло с тобой произойти, уже случилось, и что слово «чудо» звучит прекрасно, но от этого не престает быть просто словом. Слова материальны? И что, часто жизнь показывала тебе чудеса? А вот мои друзья, пожалуй, покажут. Сначала тебе вынут сердце, и твоя тупая ноющая боль уйдет, все уйдет, наступит абсолютный покой (мёртвый штиль). Потом лёгкие, и в первые мгновения тебе будет сложно дышать пустотой, ну ничего, ты быстро привыкнешь к этому новшеству. Потом, скорее всего, лишишься всего остального, правда, оболочку тебе оставят. В нее зальют олово, обладающее удивительным свойством: летом в жару оно будет ледяным, в морозы же будет раскаляться и плавиться. И всё для твоего комфорта дорогая, всё только для тебя. Соглашайся! Будешь нашим оловянным солдатиком?


Жаль, что ветер не прошептал ей тогда, что чудеса случаются только когда поверишь им и распахнешь глаза.

- Сочини мне, пожалуйста, историю про место на земле, где всегда цветут вишни, и пахнет спелыми яблоками, а розы тянутся нежными листьями к запоздалым путникам. Пусть в этой истории будет много светлячков и бабочек, звезд, щедро нарисованных на небе и много бумажных фонариков, развешанных на деревьях. Придумай место, в котором каждый вечер будет началом чего-то нового, сулящего много радости, а не концом. Пусть в твоей истории царствует лето со всеми присущими ему шорохами, скрипами, негаданными дождями. И давай небо там будет не только иногда сурово грохотать молниями, но и будет порой шуметь как далекое море во время прилива. А еще…
Какой-то звук из глубины комнаты прервал мечты старушки, и она повернулась от окна, за которым все еще мирно белели снега к креслу, в котором сидел ее престарелый друг. Он, разумеется, заснул под все её мысли вслух, и теперь негромко храпел, то есть занимался как раз тем, что нередко действовало бабушке на нервы. Она вздохнула и снова повернулась к окну.
- Ничего не поделаешь, - пробормотала она – снова придется придумывать всё самой.

Он говорит, говорит, говорит.
Если сравнивать его монолог с постройкой, то это весьма похоже на Великую Китайскую Стену: прочная каменная кладка, протяженностью в тысячи километров, под которой, говорят, много трупов.
В основном его рассказ представляет собой никому неинтересные новости, всякие банальности и размышления на отвлеченные (весьма и весьма отвлеченные от всего окружающего) темы.
И если ты, не дослушав (да даже если и дослушав, толку мало) все его рассуждения, уйдешь, растворившись в вечерних сумерках, дышащих обещанием скорой весны, ты никогда не узнаешь одной очень важной вещи.

Иди, не оборачиваясь, не бросая заинтригованные взгляды на этого обычного с виду мальчика: у него полно воображаемых друзей и у некоторых из них есть только один существенный недостаток: они идеальны.

Откуда тебе знать, что внутри него есть тайник, полный сокровищ. Они манят, обещают множество чудных (ударение здесь – дело вкуса) вечеров, когда тебя заставят поверить, что по солнцу можно ходить босиком или, что поиграть с рыбами, живущими на дне океана так же просто, как и с соседским щенком; они сулят необыкновенные сны и массу неожиданных открытий, сделанных с помощью самых банальных вещей.

Почему же он сразу не покажет эти сокровища всему миру, не разложит их сверкать на солнышке, под алчными взглядами зевак?

«Игла в яйце, яйцо в утке, утка в зайце, заяц в шоке».
Сокровищница заперта на ключ, ключ в душе, а душа сокрыта за практически бессмысленными разговорами.
Может быть, он боится показаться наивным ребенком, может, не знает, как выразить то, что в принципе уже лежит на поверхности, но еще не доступно многим людям в их слепоте…
Да мало ли причин, одно известно точно: в этих его монологах никаких ключей и в помине нет.
[600x596]

Слушать этот музыкальный файл

Настроение сейчас - абсурд


Мне начала сниться весна.
Мне снятся теплые золотые лучи, разбивающие сковывающий землю холод, превращающие ледяной воздух в просто свежий, а белоснежный покров спящей красавицы в зеленое оперенье дивной птицы.
Моя весна не миловидная дева, гордо шествующая по земле, приносящая радость и пение птиц, а пожилая и весьма говорливая гардеробщица, отказывающаяся выдавать мне мою теплую куртку, пихающая мне под нос мужское прокуренное пальто, со словами: «И так сойдет, коль тебе не стыдно в такую теплынь наглухо одетой выходить». Я долго с ней препираюсь, ругаюсь, и тогда она прячет в самом дальнем темном углу то самое пальто, которое безуспешно пыталась мне всучить и кладет мне в руку червонец с просьбой сбегать ей в ларек за сигаретами (так вот кто прокуривает наши куртки!) Смеюсь. В ее глазах отражаются искорки моей улыбки, она ухмыляется, подмигивает и посылает меня к черту.
И я иду в одной майке по мартовской улице, счастливая непонятно чем.
Я совсем-совсем на нее не дуюсь.
Да и как можно?
Она ведь Весна.