Счастье ~ это та цель, которую каждый ставит перед собой. У кого~то это ряд небольших достижений, а у кого~то это какая~то большаягоандиозная цель, которой добиваются в течение многих лет.
Каждый добивается своего счастья по своему, как может. Но есть два типа людей: одни идут к счастью тренистиой дорогой, через кочки и ухабы, в основном решая проблемы по мере их поступления, и часто не задумываютсянад последствиями своих поступков. А другие практически мостят дорогу к счастью, делая ее по возможности прямее. Они совершают много действий, которые не способствуют счастью, но способствуют его более легкому достижению.
И несмотря на более трудоемкий второй путь, он чаще бывает менее сложным, потому что в конечном счете вы контроллируете ситуацию. Каждому стоит задуматься, какой путь он избрал. Может быть стоит взять ситуацию в свои руки?
PS. На собственном опыте прочувствовал, что занятия тяжелым физическим трудом способствует мышлению.
Сегодня опять провел бессонную ночь. Бессмысленную бессоную ночь, ибо просто не мог заснуть... Поэтому на пары с утра пришел в отвратительном настроении. И наш любимый преподаватель методики преподавания истории и "еще много чего занимательного преподаватель", по привычке начал всячески хохмить над нами, нашим уровнем подготовки к семинару и нашим умственным развитием в целом. Товарищ предложил сочинить стих. Я сначала сидел и пытался включить мог. потом я его включил и тут поперло. Вот привожу свои "кривые строки о наболевшем, с первой пары, утра понедеьника"...:
Понедельник - тяжелый день.
Кто бы ни говорил обратное.
Сижу на первой паре, чумной, как олень.
И каждая фраза для меня непонятна.
Снова всю ночь не сомкнул я глаз.
И провел ее в бессмысленных бдениях.
Препод снова тонко троллит нас,
Вводя нас каждым вопросом в сомнения.
Рядом сонный Вадик сидит,
В телефоны глазеет все время.
Голова моя сильно болит.
Препод грузит совсем не жалея...
Вот такой вот деревянный стих, грубо вырезанный из мысленного полена.
В прошлом годе это было... Сидел на паре по всемирной истории. И ккак то весело было. Наука в голову не особо лезла. Зато всякая чушь легко. Тема была про внешнюю политику Бисмарка. Сидел слушал препода, картинки глядел. И решил стих про это дело сочинить. А сосед по парте, дркжбан, взялся помогать. И вот что мы насочиняли:...
Жил был в Германии усатый дядя,
И был этот дядя политической блядью!!!!
Дядя этот жутко России боялся
Но пыль ей в глаза пускать не стеснялся.
У дяди из шлёма пика торчала,
И всем своим видом прохожих пугала.
Канцлер железный быстро старел,
Струился песок, был бел словно мел.
Франция дядю тролила тихо,
Скоро хлебнула в ответ много лиха.
Наполеончик был хвастуном,
Но пиздюлей получил он потом.
Австрия долго в союз не вступала,
И под конец это Отто достало.
Бисмарк решил её силой забрать,
И окончательно всех наебать.
Много колоний у первых врагов,
Канцлеру в Африку путь уж готов.
Пояс на Африке он завязал,
Но Кайзер колонии нафиг просрал.
Старенький канцлер,
Ржавый как болт.
Штык в голове,
Никого не ебет.
Стих матерный, но на то и раасчет был. Так что не судите строго. Но прикольно ведь вышло....
Сидел я тут на днях и слушал очередной алльбом неизвестной мне ранее группы. Ужеесли честно признаться стопицотый по счету.... Музыки постоянно переслушиваю прям тонны. И вспомнилось мне тут, как я начал увлекаться музыкой: тяжелой и вообще всякой разной. Вспомнил как я ее тогда слушал. Я проникался музыкой. Я мог точно описать почему мне нравится или не нравится этот трек. Музыка вызывала у меня яркие эмоции и душевный подъем. А что сейчас? Я слушаю кучу музыки которую уже никак не воспринимаю. Музыка не вызывает во мне эмоций... почти. Обращаю внимание только на быстроту и техничность игры.
И мне это так опротивело.... Даже разозлился. Сейчас стараюсь много музыки не слушать. Ста обращать внимание на текст. На идею Так как русские группы вообще толком не слушаю и на почве увлечения иностранными языками в последнее время, часто трачу время за переводом текстов. И даже как ни странно получаю от этого кайф. Даже как -то ЧСВ повышается. А потом пытаюсь перепевать их, отчего получаю немалое удовольствие. Как человек категорически не умеющий петь, закономерно имею к этому тягу. )))) Причем абсолютно не гнушаюсь делать это на публике, в универе например, чем дико раздражаю окружающих. Петь то люблю на французском коим почти нихрена не владею. Поэтому звуки издаю далеко не всегда приятные, опять же больше похожие на какое-то мычание.... Ну что ж, главное, что я уяснил - музыки должно быть в меру. И музыка - украшение жизни, быта, ласкатель сознания, а не шумовой фон повседневщины.. ))))
Как меня уже достал этот весенний авитаминоз. Чувствуешь себя "человеком вне жизни". Причем он у меня отзывается практически умственным расстройством. Я стал дико рассеянным. Забываю все подряд Недавно прое%%л конференцию по философии к которой готовился 2 месяца - просто забыл что она в субботу и уехал домой в пятницу. Стал медленно думать. очень медленно. Ищ-ща этого в диалогах постоянно забиваю паузы в предложении матерщиной. Веду себя как придурок. Испортил отношения со могими друзьями... И не высыпаюсь нихрена. Жру витамины с яблоками и лимонами и все равно туплю. Правда что в плюс - все почти кругом болеют, а я хоть бы что. Не знаю вот что делать... Надоело все. Пассивный я какой-то стал по жизни. Публичная речь ухудшилась: если раньше никогда никакого стеснения перед аудиторией не испытывал, то нынче вот доклад отвечал и ответ мой выглядел как мычание стада коров. Хотя в обще теиу я знал хорошо и текст перед глазами тбыл (хоть на английском, но текст).
Можно сказать, что обычно у людей бывают весенние обострения, а у меня наоборот - весеннее отупение... (((
Проблема не в диктате, не в засилье коррупции — мне по фигу она, —
А только в том, ребята, что в России ужасно много сделалось говна.
Вина Едра не в том, что там воруют, — богаче мы не станем все равно, —
Не в том, что там мухлюют и жируют; вина в другом — они плодят говно.
Мы сами им становимся отчасти, оно ползет проказой по стране,
И каждый час, когда они у власти, не может не сказаться на говне.
Мы видим бесконечные примеры, особенно старается премьер.
Вот Галич, помню, пел про говномеры — но тут утонет всякий говномер.
У нас и революция бывала, суровая, кровавая страда, —
Но человеческого матерьяла такого не бывало никогда:
Сейчас, боюсь, процентов сорок девять в такое состоянье введено —
Не только революции не сделать, но даже путча. Чистое говно.
Иной юнец, позыв почуя рвотный, мне возразит: какая, право, грязь!
Какие лица были на Болотной, какая там Россия собралась,
Какое поколенье молодое стояло мирно вдоль Москвы-реки...
Да, собралась. Но сколько было воя: раскачивают лодку, хомяки!
Продажные! Им платят из Америк! Все сговорились! Им разрешено!
Говно ведь сроду ни во что не верит, как только в то, что все кругом говно.
Воистину, режим употребил нас. Иные признаются без затей:
Дороже всякой истины стабильность, всех принципов важней судьба детей...
Все тот же дух, зловонный и бесплотный, проник в слова, в природу языка —
Я говорю уже не о Болотной, страна у нас покуда велика.
Приличий нет. Дискуссии съезжают в мушиный зуд — какой тут к черту бунт?
Сейчас, когда кого-нибудь сажают, — кричат: «Пускай еще и отъе...ут!».
Никто не допускает бескорыстья, никто не отвечает за слова,
У каждого давно оглядка крысья, — не обижайтесь, правда такова.
Говно — универсальная основа, как в сырости осенней — дух грибной.
Амбрэ любого блока новостного ужасней, чем от ямы выгребной,
Поскольку вместе с запахом угрюмым привычных страхов, хамства и вранья
От этого еще несет парфюмом; за что нам это, Родина моя?!
Иль ты осуждена ходить в растяпах, чтоб тихо вырождалось большинство?
И главное — я знаю этот запах, но трудно вслух определить его.
Так пахнет от блатного лексикона, от наглой, но трусливой сволоты,
От главного тюремного закона — «Я сдохну завтра, а сегодня ты»;
От сальной кухни, затхлого лабаза, скрипучего чекистского пальто,
Румяных щек и голубого глаза: «Да, мы такие сволочи. И что?!».
Лесной пожар так пахнет, догорая. Так пахнет пот трусливого скота.
Так пахнет газ, так пахнет нефть сырая. Так пахнет злоба, злоба, —
Но не та, великая, и может быть, святая, с какой врагов гоняем лет семьсот,
А та, с какой, скуля и причитая, строчит донос ублюдочный сексот.
Где форточка, ребята, где фрамуга, где дивное спасенье, как в кино?
Но в том, как все мы смотрим друг на друга, — я узнаю опять-таки говно.
Мы догниваем, как сырые листья, мы завистью пропитаны насквозь, —
И если это все чуть-чуть продлится, не верю, чтобы что-нибудь спаслось.
Друзья мои! Никто не жаждет мести. Подсчеты — чушь, и кризис — не беда.
Такого, как сейчас, забвенья чести Россия не знавала никогда.
Иной из нас, от радости икая, благословит засилие говна —
Мол, жидкая субстанция такая и для фашизма даже не годна;
Но этой золотой, простите, роте отвечу я, как злейшему врагу, —
Неважно, как вы это назовете. Я знаю: я так больше не могу.
Я несколько устал от карнавала, от этих плясок в маске и плаще,
Я не хочу, чтоб тут перегнивало все, что чего-то стоит вообще.
Я не хочу, чтоб это все истлело, изгадилось, покрылось сволочьем.
Мне кажется, что только в этом дело. А больше, я так думаю, ни в чем.
Д.Быков.