Душе так хочется покоя. Так не хватает тишины!
И что-то рвёт её на части.
Увы, не как когда-то - счастье. А чувство собственной вины.
Зачем в театре от абсурда - играю я чужую роль?
То полубог-полуразбойник, то полушут-полукороль.

Вся жизнь - война. С собой, с судьбою. Но я не в силах измнить
Того, что никому не нужен. И для чего, не знаю, жить.
Того, что жизни бездорожье - хотел бы заново пройти
Что крест, который мне достался, устал безропотно нести.

Куда иду теперь - не знаю. Не знаю, кто меня ведёт.
Кто я? Изгой или избранник, или в пустыне праздный странник,
Мой путь - паденье иль полёт? Мой горизонт - что там маячит?
То засмеётся, то заплачет, то синим яхонтом сверкнёт,
- Что? Искра Божья или лёд?

Последней вера умирает. Последней - стало быть, со мной.
Когда-нибудь и я узнаю, зачем прошел я путь земной.
Ведь всё кончается. Когда-то, - покину этот мир и я,
Переливающейся искрой на острых гранях хрусталя.
© Виктор Слётов

Устала… Мне бы отдохнуть…
Сложить заботы ровной стопкой…
И не оглядываясь, в путь
Уйти по незнакомой тропке…

Печали надоевший груз,
За поворотом где-то бросить…
И слушать обалденный блюз,
Что мне подарит фея — осень…

Автор?

Не ругайте осень, что пришла чуть раньше.
Просто захотелось чуточку тепла.
Просто с летом вместе покружиться в вальсе.
Захотела осень — вот таки дела…

Все равно отступит, впустит бабье лето…
Даст еще возможность нежиться в тепле…
Просто песня лета до конца не спета…
Есть еще денечки в теплом сентябре.

Людмила Щерблюк