Настроение сейчас - лирическое

 

-- Какого цвета твоя любовь ко мне?
- Что?
- Я спрашиваю, какого цвета твоя любовь ко мне?
- Я не понял вопрос.
- Ну, хорошо. Тогда спроси у меня какого цвета моя любовь к тебе.
Он потянулся, зевнул и на выдохе еле разборчиво спросил:
- Ну, и какого же?..
- Зелёного!
Он перестал зевать и пристально посмотрел на меня.- Зелёного, - повторила я.
- А почему не красного? - спросил он с улыбкой.
- Потому что красный - это пожар, это огонь, пламя - назови, как хочешь.
- Но ведь именно красный и ассоциируется у всех с любовью!
- Не у всех, а только у тех, кто "горит"!
- А ты, значит, не "горишь"?
- Нет.
- Спасибо. Приятно в начале дня узнать, что она, видите ли, тобой не горит.
- А разве это плохо? Во мне горит костёр. Сначала он горит очень
сильно, потому что ты сделал всё правильно, как по писаному. Ты до меня
уже не раз "разводил костры" и поэтому ты знаешь технологию. Сначала ты
нашёл удобное для этого место, потом собрал поблизости сухих веток -
избитых комплиментов и знаков внимания, правильно их выстроил. Этого
вполне достаточно, чтобы разжечь огонь. Затем ты подбрасываешь туда
дрова потолще, потом бросаешь полено. Пока ты собирал "дрова", которые
будут гореть в моём "костре", ты устал. Костёр горит ярко, тебе тепло и
ты доволен. Но вот он начинает затухать. Поблизости ничего нет, что
можно было бы подбросить, а бежать куда-то уже нет сил. Можно продлить
удовольствие - снять с себя одежду и принести её в жертву языкатому
чудовищу, но пройдёт немного времени и она тоже перегорит - но теперь
ты не сможешь даже никуда уйти, ты связан по рукам и ногам. А костёр
всё равно потух.
Вот и получается, что такая любовь из красного цвета очень быстро
превращается в серый - как костёр в дым. А серый цвет - он же никакой
для любви.
- Так, так, так, - сказал он. Затем повернулся набок, подпёр голову
ладонью, а локтём вгрузнул в подушку. Сонливость его прошла, он
улыбнулся:
- Интересно, а жёлтый?
- О жёлтом вообще не хочу говорить - какой-то предательский цвет.
Привлекает внимание, ты на него смотришь-смотришь, а потом всё вокруг
кажется жёлтым! Да и вообще, глаза от него болят.
- Ну, хорошо, это понятно. Черный тоже понятно - это не цвет любви.
- Нет, подожди. Любовь бывает всех цветов! Любовь сама по себе - радуга! Каждый раз поворачивается к человеку новым оттенком.
- Ну, не чёрным же! - вступил он со мной в спор.
- А почему нет?! Разве не бывает такого, что любовь делает человека
злее, замкнутее, он становится агрессивным. И это мы говорим не о
неразделённой любви - только о взаимной! Речь идёт о том, как люди
влияют друг на друга, это как смешивание красок. Ты - белая краска, я -
чёрная, какая из них "сильнее"?
- Чёрная, конечно!
- Почему это "конечно"?! Сильнее та, которой больше. Но даже если
их смешать в равной пропорции, то "чистого" цвета уже всё равно не
будет - чисто-чёрного или чисто-белого, вот так и люди. Кто-то один
"заливает" другого своим цветом, потому что его у него в избытке, а тот
либо принимает не сопротивляясь, навязываемый оттенок, забывая при этом
о своём, либо вступает в борьбу за "сочетание" цветов. Но чем бы не
закончилась эта борьба - "чистого" цвета не останется ни у первого, ни
у второго! Краски уже смешаны. Он смотрел на меня очень внимательно.
- Фиолетовый, - словно вынося приговор, сказал он.
- Фиолетовый, - поморщилась я, - нет. Моя любовь к тебе не может
быть фиолетовой, во-первых, я не люблю этот цвет, а во-вторых, нет, на
этом и остановимся.

Голубой, синий, - не унимался он.
- Ничего не могу с собой поделать, голубой для меня - это небо!
Небо - это птицы, птицы - крылья, крылья - мечта! Ну, а мечта - это
молодость. Значит, голубой цвет более присущ молодой любви, любви в
раннем возрасте, когда ты прибываешь в эйфории, превозносишь партнёра,
идеализируешь что ли. Синий для меня - это цвет всепрощения. Ну, вот не
знаю, если ты всё прощаешь человеку - это синий.
- Зелёный, - мягко сказал он.
- Зелёный, - повторила я и глубоко вздохнула.
В комнате повисла тишина. Он не сводил с меня глаз. Я почувствовала
как ему не терпится поторопить меня, но сказать сейчас одно

***

и не к кому просто прийти
помолчать
подержать за запястье
наверное, так
истекает лимит на счастье
наверное, так даже правильней
даже честнее и лучше
когда в тебя целится тот,
кто раньше
спасал
твою душу
©

Настроение сейчас - осень...

 

Сегодня подумала о том,что всё возвращается,все мы возвращаемся от того,от чего уходили когда-то и к чему зарекались никогда не возвращаться.Каждый раз нам кажется,что следующий шаг,следующая дружба или любовь будут особенными и ты даёшь себе честное слово стать другим и работать над собой в нужном направлении,чтобы избежать множества неверных идей и шагов...Ты начинаешь с этого-трудишься,стараешься...а в результате получается,что все твои старания сводятся к нулю,ещё раз доказывая,что ничтожно малы шансы изменить себя и изменить себе. И всё начинает идти по кругу...Заглядываешь внутрь себя и смотришь на это кладбище,которое внутри тебя,где похоронены все,кого ты когда-то любил...любил всей душой,не думая о том,что этот человек когда-нибудь навсегда уйдёт из твоей жизни...и с каждым разом,с каждым годом,днём,минутой и секундой приходишь к этому трагическому умозаключению,что могил на "твоём" кладбище становится всё больше и больше...

теряются и умирают не только люди,чувства и эмоции...а целые города,целые километры отношений и слов,некогда сказанные без мысли быть выброшенными в помойное ведро.Почему так происходит и люди,которые были так близки друг другу идут каждый своей дорогой?

Не сказанное вовремя "прости" или просто "накопилось"?...да только невозможно так. И надо понять как этого избежать,необходимо понять!

Меняются причёски,друзья,времена года и дома...и всё так стремительно...Уходят одни,приходят другие.Снова уходят.Снова появляются.И ты уже заранее не сильно сжимаешь чужую руку в своей...Так,на всякий случай...(с)