Пока стояла на остановке, размышляла, как буду предаваться моему любимому занятию, то есть писательству, если ослепну.
И явилась мне картина: вот, я лежу на своей жалкой кровати с повязкой на глазах, а повязка окровавлена. Потом я подумала , что этого недостаточно, и решила, что пусть из-под повязки течет кровь. Как слезы.
Вот, я лежу и пытаюсь писать повесть. Повесть будет веселая, про дам, и про дуэль. Я буду диктовать Повесть Девственнику.
- Либен, значит так, в последний момент, эта дама должна начать лихорадочно бормотать о том, что пожалуй, тут и правда кого-нибудь могут убить, но разве так можно, дуэль - это пережиток. Говорить она должна сбивчиво, схватив Андрея Палыча за лацкан. А когда ей сделают замечание, она должна ответить "Простите, господа, продолжайте, пожалуйста". В общем, от сцены должно веять легкой извращенностью (тут Девственник будет сдавленно усмехаться) и изысканной вежливостью. А теперь, нужно всё это скомпоновать!
Потом я представила как буду описывать ей пейзажи. Это было ужасно, мой мозг рождал дивные метафоры и мы вместе мучились выбором.
Потом я вспомнила об еще одном любимом занятии - рисовании.
Рисовать вслепую я училась бы очень медленно, Девственник ржал бы надо мной, за это я бы его бил по мере своих жалких силенок.
За ржач я бы силой своего обаяния заставил бы его рисовать под диктовку. Результат был бы ужасен.
Потом я представил, как Девственник будет описывать мне людей в метро, и решила, что слепота никак не сочетается с моими любымыми занятиями.
Что уж говорить о чтении, я до сих пор с содроганием вспоминаю, как Девственник читал мне в кафе "Ирис" Гессе.

Что-то я в последние месяца три всё чаще думаю о самоубийстве.
Ах, жизнь моя печальна, но убить себя я не могу, потому что слишком много начиталась.

Я хочу запостить Гумилева эгэйн, потому, что это стихотворение очень хорошо рисует мою личную жизнь, ну, как она мне представляется.

Старая дева

Жизнь печальна, жизнь пустынна,
И не сжалится никто;
Те же вазочки в гостиной,
Те же рамки и плато.

Томик пыльный, томик серый
Я беру, тоску кляня,
Но и в книгах кавалеры
Влюблены, да не в меня.

А меня совсем иною
Отражают зеркала:
Я наяда под луною
В зыби водного стекла.

В глубине средневековья
Я принцесса, что, дрожа,
Принимает славословья
От красивого пажа.

Иль на празднике Версаля
В час, когда заснет земля,
Взоры юношей печаля,
Я пленяю короля.

Иль влюблен в мои романсы
Весь парижский полусвет
Так, что мне слагает стансы
С львиной гривою поэт.

Выйду замуж, буду дамой,
Злой и верною женой,
Но мечте моей упрямой
Никогда не стать иной.

И зато за мной, усталой,
Смерть прискачет на коне,
Словно рыцарь, с розой алой
На чешуйчатой броне.

Божечки, я так хочу на море, в тепло, это удасно, ужасно, по-моему, я вот-вот умру.

НИЧЕГО [X]

А, впрочем, нем, я нарисовала свой портретик.

Я не могу разговаривать ни о чем, кроме литературы, забавных самоубийств, проституток и себя.

Ревела.

Стоило мне напсиать про то, что никому не нужны мои стишки, как тут же из ниоткуда явился некий юноша и сказал, что вот это - http://www.stihi.ru/2012/03/10/11636 - порвало ему мозг, просто великолепно и все такое.
Мой милый Себби пишет, что все мои стихи пропитаны болью, я пишу, что это от того, что я унылое гавно.

Потому что у него всегда куча еды, а у меня только перец и тухлый торт

Сплету ей еще один браслетик.
РОЗОВЫЙ

Как же я доживу до субботы? Ужас, ужас, мне постоянно придется тяжело работать.

- О, ну вот, теперь здесь сидит семья с детьми. Гомоеблю уже не пообсуждаешь в полный голос!
***
- Вы что творите?
- Я? Я делаю минет кексу.
- О боже.
- Что?
- У вас кокосовая стружка на губах.
- Если я перестану делать минет кексу, она засыпет мне все колени. Это необходимость.
- О боже, о боже, это ужасно, никогда не было так трудно сохранять покерфейс. Пойду попью холодненького.
***
- Канонный ШХ намного мягче Кукумбера.
- Да, но при этом он такой, ммм.... Суховатый, в нём нет этого драйва. О! Канонный ШХ - это курага.
***
- Есть много фанфиков про Джона и Морана, которые знакомы с Афганистана. И, как правило, там и хотсон есть и мормор. Они дружат семьями!
***
- Где же уточки?
- Они улетели спатеньки. Это закон природы.
- Да быть того не может! Я против!
- Вы не можете контролировать уточек.
- О, это невозможно! Я величайший ум современности, мне подчиняются все, я легко дергаю за любые ниточки... И только уточками я не могу повелевать!
***
*стоим на остановке, обнимаемся*
- Стандартный хотсон!
- Так, постойте, я отойду поблевать.
***
- Я слушал "Моцарта" и чуть не расплакался.
- Так, постойте, вы же не любите Моцарта.
- Я про мюзикл. Это и правда, очень трогательная вещь, там затронуты такие темы как природа гениальности, невозможность реализовать себя из-за социальных условностей, бессилие разума перед божественным даром, выбор между любовью и искусством, даже потусторонние силы. А эта сцена, где Наннерль прощается с братом! Ужасно жалко её, она так явно влюблена в Моцарта, что становится неловко. А он то ли не замечает, то ли ему всё равно. И, судя по всему, я не одна вижу подобные мотивы, да и создатели мюзикла не могли не понимать, что они вкладывают в обра... О БОЖЕ УТОЧКИ!!1!

Всё снова было прекрасно, мы кормили уточек. И играли в мораниарти.
И да, я наконец получила трусы Джимми-боя.

Взять ближайшую книгу и прочитать первое предложение на 45 странице - это предсказание на личную жизнь на 2012 г.
"В тесной, с высокими готическими сводами, комнате, Фауст беспокойно сидит за столом"

Что мне сделать, чтобы на мои стихи обратили внимание?

Совсем обо мне.

Опять приступ.
Хорошо хоть скорую в этот раз не пришлось вызывать.

Буду петь "Мягки котенок, теплый котенок" до посинения
Сооофт китти, ворм китти, литтл болл оф фууур
Слииипи китти, хэээпи китти, пуррпурррпурррр

нарвалась на скандал.
бляяяяяяяяяяяяяяяяя

Получается так, что я думаю на трех языках, не зная толком ни одного.
Французский еще надо чуть-чуть подучить на летних каникулах.