О чем ты думала, душа,
Когда не спалось,
Когда и денег не гроша
Нам не осталось,
Когда и времени предел
Уже заметен,
И горы нерешенных дел -
Всего лишь ветер?
Всего лишь пепел от костра -
И эта черная дыра,
И это ты - душа моя?
И это ты - мой сон?
В ушах - лишь звон
Разбитых ставен и окон.
И ты - лишь сон,
Всего лишь сон,
И ничего взамен.
Усталых плеч
Поникший плен -
Зачем беречь?
И на костре ушедших дней -
Дописан срок.
Ты не была, душа, моей -
Ты мой урок.
... непройденный урок.

Это цитата сообщения beloch Оригинальное сообщение

Осточертело мне сумасшествие…Ненавижу… Хочу все забыть…
Заберите меня… Я не выдержу…Если будете все вы давить…

Не могу я с людьми разговаривать…Не могу я так больше жить…
Не хочу…Не могу… И не буду я…Не смогу свою жизнь завершить…

Дайте мне хоть немного покоя…Дайте мне хоть чуть-чуть отдохнуть…
Не звоните… Меня вы не трогайте…Не пытайтесь меня развернуть…

Все не так... И я это чувствую…Не могу ничего изменить…
Я хочу… И пытаюсь… И пробую…Не могу свою злость победить…

Все копилось… Вот-вот я не выдержу…Вижу… Рушатся планы, мечты…
Я сама порчу то, что мне дорого…Но не видите этого вы…

Я стараюсь, чтоб вы заметили…Чтоб заметили вы меня…
Почему вы меня не видите…Зачем вам плевать на меня…

Вы поймите… Мне трудно с вами… Трудно думать… И сложно общаться…
Не хочу никого я обидеть…Я хочу с вами лишь попрощаться…

Не хочу больше думать о смерти…Но ноет что-то в груди…
Это чувство до боли знакомо…Ведь когда-то так чувствовал ты…

Я хочу испытать все ,что можно…Все ,что можно… И все ,что нельзя…
Неужели любить - это плохо…Почему ты не любишь меня…

Почему… И за что… И откуда…Столько гадости в грешной душе…
От всего… Навсегда… Избавиться…От всего, что снует в голове…

Почему голова вся забита…Почему ей меня не жаль…
Ну, зачем меня кто-то мучает…Уходя… Не мешая… Вдаль…

Пусть мешает мне тот, кто мне нужен…Пусть хоть кто-то… Но только не я…
Не пойму, почему я здесь лишняя …И зачем извожу я себя…

Надоело мне слушать ваш шепотНадоело кричать в тишину…
Я хочу, чтоб сказали вы громко…Про заветную вашу мечту…

Обещаю… Ее я выполню…Я за это отдам всю себя…
Мне не жалко… Вы только берите…Все возьмите… И оставьте меня…

Одиночество… Грусть… Беззаботность…Где все то, чего так я хочу…
Почему никогда не везет мне…Почему я хочу, но молчу…

Объясните… В глаза загляните…Ну, откуда там ужас и страх…
И откуда там боль… Эта слабость…Лед свободы застыл на губах…

И стучится знакомый мне дождик…Он стучится в окошко: ''Открой!''…
Открываю… ''Привет, милый дождик!''…И лечу… Только вниз головой…

Нота к ноте... простая мелодия:
В тишине звон упавшей из мира души.
Кто там был? Я не помню. Быть может, я.
Если помнишь мой адрес - пиши.

А если серьезно, там, пару строк до того, тематика моей научной работы. Людиии!!! Кто что-нить просек, отзовись! Нужен диалог! Как воздух...

И тем мы жили. Без креста,
Без божьей воли.
Добро и правда. Красота.
Все в равной доле -
Ничто. И ты, Христос Пустыни.
Ты одинок. Ты человек. Отныне.

:ban::lupa:
ДЕСАКРАЛИЗАЦИЯ КУЛЬТУРНОГО ПРОСТРАНСТВА В ХХ ВЕКЕ

На рубеже Х1Х-ХХ веков Ницше провозгласил новый манифест гуманистического нигилизма : Бог умер . Вместо божественной воли центральной в освоении мирового пространства и в самоопределении теперь называется человеческая воля (не избегнув крайностей , а может , скорее в силу инерции , Ницше вместо бога вводит понятие человека-бога – Сверхчеловека ,- видимо , из желания поскорее залатать образовавшуюся брешь в мировосприятии его современников).
Чтобы привести в порядок сумбурность своего существования , оставшегося без господней воли , человек , так и не осознав ( а скорее , попросту не приняв ) роли Сверхчеловека , на фоне уже утраченных понятий самоопределения относительно высшего существа пытается произвести попытку самоидентификации , но уже относительно себя самого . Вполне объяснимо, что здесь его ждет множество трудностей . Были попытки идентификации человека относительно мирового разума , идентификация относительно разума человека (философия Нового времени ),даже проведена попытка определения абстрактного чистого разума как такового . Опыт определения человека относительно самого человека был первым . Человеческое сознание не выдерживало экзамен – чувство брошенности , чувство пустоты преследовало его.
Эти первые неуверенные попытки вывести “ яйность ” человека относительно его собственного рассудка предприняты еще Декартом. Это ретроспекция человеческого самоопределения позволяет нам увидеть , что человеческий рассудок как небожественное начало был выделен еще относительно давно , и сама идея была подхвачена (в некотором роде с циклическим возвращением к “божественной идее” ) немецкой классической философией уже в Х1Х веке ,затем доведена до абсурда анархистским индивидуалистом в лице Макса Штирнера . Была ли тогда потеря “ Бога в себе” для сознания ХХ века такой уж неожиданностью? Разум как разум , как способность человека объяснить все материальными причинами ставил под вопрос ценность духовного мира человека .
Не случайно казус утраты былых ориентиров привел к дезориентации в сфере художественных ценностей и творческого сознания. Само понятие гармонии на какое-то время исчезло из понятийного аппарата представителей богемы начала ХХ века. Если искусство до определенного момента воспринимается как часть бытия , то наличие понятия гармонии в ней остается органичным аксиоматике самого искусства. Творчество художника из самого себя лишает его сознание этой сердцевины и вытягивает из сущности человека его собственные противоречия, проявляющиеся в его сомнениях – антиномиях собственного рассудка – его желании утвердиться на почве мироздания без святого присутствия ,- без старых ценностей.
То, что в основе философствования теперь ставится нарратив , понятие или просто число – все это говорит скорее о растерянности, стремлении найти взамен утраченной сакральности и исконности бытия нечто фундаментальное , незыблемое и в то же время достаточно доступное и простое для восприятия сознанием ,- и желательно, непротиворечивое. Таким образом, схематизация в ХХ веке идей есть определенное продолжение развернутого Декартом процесса рационализации мыслительной деятельности.
Мы не станем судить на данный момент о том, действительно ли искусство берет на себя ношу осознания исторического процесса. Пока очевидной для нас остается только тенденция углубления творческого сознания в корни самого человеческого существа как индивида. Мы можем наблюдать некоторую асоциальность в искусстве , история же нами до сих пор трактуется только в ряду социальных явлений.
Если искусству было отказано в божественном происхождении, то проблема авторства распространяется уже не только и не столько на самого художника, но и на самого слушателя , - в музыке – не только на композитора ,но и на самого исполнителя ,а зачастую исполнитель и является непосредственным автором(или соавтором своего подсознания, - например, джазовое направление). Вовлеченность всего пространства , где происходит художественное действо , в соучастие в творческом акте дает человеку еще одиншанс определить свою причастность к чему-то тайному, сакральному. Всеобщность и масштабность действия говорят о попытке преодоления человеческой очтужденности.
Возможно, что на очередном витке самоосознания искусство и человек в нем – просто как человек ,даже не творец под именем художника – получат еще одну возможность возвращения к своему исконному смыслу творчества. Тогда культурное пространство вновь будет восприниматься как единый организм , как единство целого.

Это цитата сообщения KURADIK Оригинальное сообщение

Пред печальным огнём полыхают глаза…
отражая тепло умирающих слов…
И немая тоска…холодком по вискам…
«Здесь родился и вырос…»…а дальше тоска…
Светел образ…
… и выше дорога светла…
сквозь небесный проём ощущенье тепла….

Словно ниточка смысла вдали горизонт…
словно капелька счастья над этим рассвет…
Стая птиц, словно чей-то незримый вопрос…
ветер, тучи и солнце- незримый ответ…
На границе огня…
….и великого сна…
вдруг рождается день с ощущеньем тепла…

И тихо, тихо идут часы…тик-так…
и бесконечен поток голосов…
как знак…
горят печальным огнём твои глаза…
и жизнь огня коротка, как твоя слеза…
Стекает воск по свече…играет тушь…
и во спасенье огни чьих- то душ…
я напеваю с ветром молитву слов…
«Да будет свет и тепло, и цел наш кров…»

За морями огней…за лесами дорог…
есть неведомый край, где вершит тяжбу рок…
Там сознанье твоё отбывает свой срок
ты его подарила создателю строк…
Ты владеешь сознаньем его…
…и зима…
отступает к весне…
…с ощущеньем тепла…..

….Растворясь в ожиданье последних забот
мы немного устали, но это наш крест
Рай семьи нас ласкает, а ветер зовёт
Вновь забыв обо всём …
….улетать с тёплых мест….


…©

КРОЛИК, ПРОСТО КРОЛИК

Ну конечно, все не с начала... Ну и что ? Так угодно Автору. Кто такой? Вот уж не знаю
у него и спрашивайте...

Вот если у тебя длинные уши и такие же забавные задние лапки, совсем необязательно, что ты именно кролик. Может быть, ты вообще... какой-нибудь заяц! Ведь никому не приходит в голову всякое двуногое прямоходящее ассоциировать с Человеком, даже если у него и есть такая нелепая привычка по любому малозначительному поводу скалить свои плохие зубы. Скорее всего, это просто человек. Всего-навсего - средняя серенькая личность.
Но наш Кролик не был просто так кролик. Вот он и был самый что ни есть настоящий Кролик. Звали его так. Однако и на него иногда нападали приступы меланхолии и сомнений. Хотя, как нам кажется, период т.н. тинейджеровского самокопания (который обычно в официальной возрастной кроликовой психологии называют самоопределением и самоидентификацией) прошел у него относительно давно - и без видимых потерь как для самого Кролика, так и для его Личности (вот правда Кролик не помнил, спрашивал он ее об этом или нет?).
...Наверное, все дело было в том, что, не смотря на имя, он был все-таки всего-навсего Кроликом, обыкновенным во всех отношениях. И это его удручало.
"Какая я все-таки серость..."- пробормотал он, глядя на свое отражение в зеркале маленькой ванной комнатки: на свою СЕРУЮ шубку, крохотную, хоть и миловидную мордочку, повисшие печально острые ушки. - "И ничего-то во мне нет особенного, привлекательного". Ему стало совсем грустно, и Кролик захныкал.
Но не будем забывать: был конец зимы, и эта нахлынувшая на Кролика Меланхолия могла быть признаком самого обыкновенного весеннего Авитаминоза (Меланхолия согласно кивнула и показала скучающему Авитаминозу свой сероватый язычок)...
Однако наш Кролик, вместо того, чтобы попить очень даже полезного - и вкусного! - морковного сока и перестать наконец надоедать всем остальным своим хныканьем, решил найти Крайнего... Мы знаем, что по обыкновению, Крайним всегда оказывается у всех длинноухих Автор. Каков нахал!
"Вот так всегда ...вечно таким, как я, простым кроликам, не везет. Не Толстой, не Пушкин и даже не Маринина, а вообще - какой-то писака! А я, быть может, заслуживаю пера Пастернака!" Он прислушался к своим словам - и остался доволен: почти Поэт...
"Погоди ,- пытается возразить Автор. - Я виновен, но не более чем твои родители. в том, что у тебя серый мех... очень, кстати, ничего... симпатичный, милый кролик..." ("Только вот характер я бы подправил...",- подумалось Автору.
"Ничего?! - вопит Кролик, и мордочка его искажается. - Милый?! Симпатичный?!!.." "Мда...",- думает Автор и уже начинает сомневаться в реальной привлекательности своего Персонажа. И сожалеть, что поначалу приписывал ему столько мягкости в характере - и во внешности. И ушки ему теперь кажутся не такими милыми, и шерстка не столь пушистой...Автор раздраженно мотает головой, словно пытается стряхнуть со своих
плеч наваждение.
"Да ты просто Истерик," - устало вздыхает Автор . И Истерик удивленно смотрит то на Автора, то на Кролика: а он-то при чем? Автор задумывается...

Чтобы немного развеять мрачную атмосферу, что сгустил своими серенькими стараниями наш длинноухий друг, мы обратим на какое-то время свое внимание к особе противоположного пола, молоденькой крольчихе Люсе. Люся. однако, тоже вертится перед зеркалом, правда, в отличие от депрессивного Кролика, без видимого недовольства, - чуть кокетливо подправляя свои ушки и проводя маленькими, с черными рукавичками, лапками по белым бока, она осталась собой довольна.
В голове хитрого Автора зреет коварный план...

"Как тебя звать?"
"Кролик, просто Кролик..."
"Какое красивое, необычное имя!" - Люся восхищенно хлопает своими огромными глазками.
Хм. Белая, пушистенькая. И это черное пятнышко около правого глазика ей очень идет... Значит, я не так прост, решает неожиданно для самого себя Кролик.

"Ну да... как бы не так, - ухмыльнулся про себя Автор - и хитро подмигнул хорошенькой крольчихе. Та заметно смутилась, и ее беленькая шубка от пушистого хвостика до кончиков острых ушей приобрела очень милый розовый оттенок.
Авторы тоже бывают коварны.

Тихонько за дверью стояла,
Скрипела, как мышка, мелом...
Ты что-то давно сказала -
Вот так, по черному - белым.

Пустой коридор - и холод
В пространстве окон и стен.
Ты мой утоленный голод,
И самый сладостный плен.

Это цитата сообщения KURADIK Оригинальное сообщение

Словно кусочек прозрачного льда...
День растворился в объятьях стыда...
Ключ - это жизнь для настенных часов...
Время - пунктир для искусственных слов...
Кем-то оброненных...без злого умысла слов...
Просто пунктир...
...для искусственных слов.


....©

... второе правило хаоса гласит: "Не задавать вопросов" .

Что такое БК? Это попытка выйти, попытка освободиться путем плевка себе под ноги, хотя ты знаешь прекрасно, что неизбежно сам же наступишь на изрыгнутую собой грязь, вытянув ноги в акробатическом шпагате и вполне изящно замочив себе яйца в собственной блевотине. Это правда, но не женского, а мужского рода, а точнее бесполая, как и безликая, грубая изначально, как дикая природа, и потому - пугающе чужая. Это стадо, глупое овечье стадо, возомнившее себя волками, верующее в свою свободу - и потому слепо ей подчиняющееся.
А теперь попробуйте ответить сами - а что же есть это самое СВОБОДА и возможно ли оно вообще? Хозяйство обсохнет, хоть и будет после вонять. "Отпусти себя, не пытайся все контролировать..." Крайние экстремалы не просто рискуют своей - и чужой - жизнью, они сразу вешаются... Они же экстремалы.
Это еще одна философия Хаоса, который живет в нас изначально, как провал, пустота внутри, разъедающая ржавчина. Неодолимый, как всемирная тяга, вечный и древний, как сам мир. И все-таки - подростковая философия, т.к. сам Хаос не терпит никакой метафизики, ибо сам себе закон и беззаконие, сам себе начало и финал, а по сути - всего-навсего Бесконечность. И стоило ради такой истины - истины без Имени - ставить под вопрос то, что не тобой начато и что есть загадка для самой Бесконечности, а именно - Жизнь?
И вообще, будучи последовательным Хаосу, который не терпит правил, ни законов, кто мы такие - с вонючими подштанниками, чтобы ставить правила и - задавать вопросы?

Вообще, когда в тебе еще что-то или кто-то, кроме тебя самого, м.б., твоя Тень, стоит оглянуться, не тянется ли за тобой шлейф безмозглых фанатов, коих потом придеться разоружать путем снесения собственной башки - с сторону на дюйм, и то ли дома кругом рушатся, то ли у тебя голова уже не на своем, отведенном ей месте. ...До сих пор не могу понять, а по поводу чего восторги? Мир-то еще стоит, где его и поставили. Так-то.

Это цитата сообщения urvile Оригинальное сообщение

Ты стоишь у окна ко мне спиной. Я сижу на полу у двери и не понимаю - зачем смотреть в окно, если на улице уже ночь. Ты молчишь. Я закрываю глаза, но мне не обязательно тебя видеть, чтобы знать, что ты делаешь. Я знаю, что ты не понимаешь, зачем я всегда при серьёзных разговорах зажмуриваюсь, и что тебя это раздражает... Но таковы правила игры. Я продолжаю молчать. Ты поворачиваешься и смотришь на меня - я чувствую маленький искорки твоего взгляда на своём лице. А сейчас ты подойдёшь к столу…я слышу поскрипывание пола, шелест ковра…потом сядешь в кресло и возьмёшь что-нибудь в руки. Я знаю, тебя успокаивает прикосновение к бумаге. Я слышу звук, который не переношу…ты начинаешь медленно рвать листочки бумаги, упиваясь каждым шорохом. И я знаю, что ты смотришь на меня и ждёшь, что я скажу. "Между прочим, это были наброски моей новой статьи", - спокойной сообщаю я, не открывая глаза. "Извини", - и звук прекратился. Сейчас ты встанешь с кресла и сядешь рядом со мной… Вздрагиваю от звука твоего голоса прямо передо мной. "Прекрати…ты же знаешь, мне нужно, чтобы ты смотрела мне в глаза". Странно, ты должен был сесть слева, а вместо этого ты опустился на колени прямо напротив меня… Покорно открываю глаза и улыбаюсь.
- Ты готова?
- Не знаю…
- Ты вообще что-нибудь знаешь?! У тебя есть только твоя работа, твои мысли, твои чувства, твои потребности…ты закрываешь глаза, когда я с тобой разговариваю…хватит!
- Хорошо. Ты прав. Достаточно.
- Я ухожу.
- Пока.
- Ты что, не понимаешь?! Я ухожу! Это значит, что мы больше не увидимся…
На этих словах, как обычно, твой голос дрогнул. Я уже как будто знаю все эти интонации, выражение твоих глаз, твою серьёзность… Ты уходишь, а это значит, что больше никто не впустит солнце утром в нашу комнату…что никто не проснётся среди ночи, чтобы сварить мне кофе - иначе я опять усну за работой и не успею сдать статью в срок. Это значит, что мне никто не принесёт букет ромашек в феврале, когда я подумаю о лете… Ты ушёл. Только тихо скрипнула дверь. Удаляющиеся шаги на лестнице. Я одна. Глаза открыты. Пусто. Это значит, что мне больше некого угадывать… У меня осталась только моя работа, мои мысли, мои чувства…Вздыхаю и сажусь за стол. Нужно закончить статью. В голове ничего. Только дико хочется сладкого. Я всегда хочу сладкого, когда нужно думать. Не замечаю, что рука с карандашом бегает по листу. "Ушёл. Ушёл. Ушёл…". Как странно…
Ушёл. Темно и прохладно. Я знаю тебя, как себя. Знаю твои мысли, твои чувства…всегда угадываю твои желания… Я чувствую твоё маленькое сердце где-то рядом с моим - оно бьётся всё чаще, как будто боится. Я знаю, что ты любишь сидеть с закрытыми глазами на полу около двери - это помогает тебе сосредоточиться. Я люблю, когда ты соскакиваешь среди ночи, включаешь везде свет и начинаешь кричать, что знаешь, как закончить статью. Я люблю твой недовольный голос по утрам, когда я открываю окно. Люблю твои непослушные волосы, люблю глаза, которые тебе почему-то всегда нравилось прятать, люблю твои мысли, люблю твою сдержанность, твои рассеянные поцелуи по утрам, твою задумчивость, люблю, когда ты с улыбкой кидаешь на пол тарелку, чтобы обратить на себя моё внимание…твои детские, но такие родные выходки…твои смешные привычки… Я люблю тебя. Почему я опять ушёл? Ты ведь сейчас уже забыла об этом. Наверняка ты сидишь на любимом стуле, сложив ноги на стол, и что-то задумчиво рисуешь на листке карандашом. А потом твой взгляд падает на кусочки порванной мною статьи, ты вздыхаешь и раскладываешь их на полу, как бы собирая головоломку…достаёшь другой листок и, лежа на животе и что-то напевая, переписываешь. Затем собираешь их и выкидываешь в окно. И снова садишься за стол…Я иду в магазин и покупаю 5 пирожных - таких, какие ты любишь. Иначе ты не сможешь сосредоточиться, и снова будешь плакать из-за незаконченной статьи…
Чистый лист бумаги, карандаш. Вокруг смятые кусочки моих неудачных мыслей. От окна холодно, но приятно. Глаза закрыты. Пусто.
Тихие шаги на лестнице. Ключ осторожно поворачивается в замке, я открываю глаза и натыкаюсь на твой сердитый взгляд. Сейчас ты скажешь… "Опять бросаешь мимо урны…". Ты кладёшь коробку с пирожными на стол, снимаешь пальто и удаляешься на кухню. Я как будто оказалась где-то в незнакомом месте. Я сижу и не могу понять, что происходит. Ты никогда не возвращаешься так быстро. Я в растерянности кручу карандаш в руках, и слышу твой тихий голос с кухни: "Ты пиши, я пока сварю кофе - уже третий час ночи". А потом ты появишься в дверях с моей любимой жёлтой кружкой и улыбнёшься. Я люблю тебя. Я люблю тебя. Нам уже давно не обязательно произносить это вслух…



8 апреля 2002 г.
В колонках играет: Чернозём - Последняя пристань

li v 3.02.22

Это цитата сообщения urvile Оригинальное сообщение

Мы срослись. Спинами. Как сиамские близнецы.
Я любила сидеть на ковре, прижавшись к его большой и тёплой спине. Мой затылок удобно ложился к нему на седьмой позвонок. Он закидывал голову на мою макушку. Мне казалось, что при этом у него самопроизвольно открывается рот. Становилось смешно. Мы говорили. Он в дверь. Я в окно. Мы понимали друг друга затылками. Иногда он оттопыривал назад локти, и я просовывала в эти калачики свои руки. Получалось, как в лямки рюкзака.
Однажды, он, забыв про меня, встал, а я повисла сзади. Мои ноги немного не доставали до земли. Мне было снова смешно и уютно. Как в детстве. В кресле. Удобно. Можно болтать ногами.
С тех пор давно так. Спиной друг к другу... Он привык. Я тоже. Когда он устаёт, то подгибает ноги, и я немного хожу. Плохо, что я не вижу с тех пор его глаза. А то, что он не видит мои тонкие морщинки и первую седину - это хорошо. Мы никогда с тех пор не расставались. Это тоже хорошо, наверное. И никогда больше не занимались любовью. Это невозможно. Говорят, что есть такая служба по разделению неправильно сросшихся - ЗАГородный Стационар называется. Но он молчит. А я боюсь, что не смогу теперь самостоятельно ходить...
В колонках играет: Чернозём - Последняя пристань

li v 3.02.22

Раскрываясь друг-ому, ты немногое знаешь.
Ты таишься до времени, что-то скрывая.
Только я притворюсь, будто все это знаю.
Ты поймешь и поверишь, что я - не такая.
Фанфарон моих снов, ты меня сразу примешь -
С недостатками, без. Что до сути - пустяк,
Что друзьями зовем даже тех, кто нам враг,
И печалью, и радостью делимся с ними.
Мне хотелось друг-ого. Но время не вышло,
Убежало сквозь пальцы водою ручья.
Ты теперь не узнаешь, какая есть я.
Глупо верить всему, что не сердцем услышал.
Так что - по ветру все. Мы - друг-ие. И с нами
Ничего, что случайно, что мимо и зря.
Просто верим пока, что у нас есть друзья.
...Или те, кого мы называем друзьями.

КРОЛИК И УДАВКА

Сначала Кролик не мог даже вспомнить, откуда к нему пришла эта светлая мысль -
привязать шнур к крюку и сделать из него петлю - для себя, разумеется. Чуть позже вопрос об источнике своего вдохновения уже перестал его волновать.
Сейчас Кролика занимал только один вопрос: как лучше повеситься? Подвинув табурет под саму веревку, Кролик нерешительно просунул в петлю одну свою лапу. Конечно, нижнюю. Попробовал качнуться. Понравилось. Вдохновившись успехом, он продолжил свой эксперимент. Когда две задние лапы кролика оказались рядом, он уже вовсю весело подметал пол своими ушами, выкрикивая время от времени:" Ух ты!.. Вау!! Здорово как!"
Немного утомившись, маленький висельник принялся размышлять. Темой его сегодняшних размышлений стал абсурд. Ну конечно, абсурд. Что могло быть абсурдней, чем вешаться таким светлым и радостным утром, когда все вокруг источало только одно желание - жить и наслаждаться каждой минутой этой невероятной глупости, жизни то есть?
Тем более, что серый пушистый не мог припомнить даже повода, который подвиг его на приложение таких невероятных усилить, как вколачивание в бетонный потолок крюка, поиск подходящей веревки и т.д.
"Я зрелый и самостоятельный кролик, никто не может сомневаться в моем совершеннолетии - мне ведь уже давно исполнилось четыре года, и меня можно было бы назвать Кроликом в полном расцвете кроличьих лет. И потому я могу позволить себе совершать хотя бы раз в день маленькие - и не очень маленькие - глупости. Нет-нет, я вовсе не претендую на оригинальность. Любому кролику известно, что абсурд воспет еще таким известным ушастым аристократом, как Эдвард Лир в его Book of Nonsense. Так что ничего нового кролик-математик не мог нам предложить в Зазеркальи, кроме чисто математических попыток разрисовать реальность абсурда.- ну, скорость там и что-то еще... Да, и мой коллега, кролик Клюев, филолог до кончика ушей. Вот он - все о языке да о языке... Смыслы, смыслы... Ну какие могут быть смыслы, когда утро, когда солнце, круглое, как зрелая капуста, такое яркое, радостное? Нет, все-таки, не в пример моим предшественникам, я оригинален. Я - действую. Вот крюк, вот веревка: все говорит в пользу того, чтобы удавиться. Но я ведь и не думаю этого делать. Тем более, что я знаю, сколько еще всякой разной -ДАВКИ приготовил мне мой глупый автор. Зачем же я буду этому бездарю помогать ускорить мою кончину? Вот уж нет. Лучше я здесь повишу ушами вниз... когда висишь кверху задними лапами, говорят, что думается лучше от прилива крови... Конечно, со временем у меня тоже появятся подражатели... все кому-нибудь подражают, ничто давно уже не ново. Тогда я буду знаменитым Кроликом..."
Так и не додумав эту светлую мысль до конца, наш Кролик уснул. Его длинные серые уши еще долго выписывали смятые окружности на пыльном полу заброшенной пятиэтажной хрущевской норы... Утренний свет превращался постепенно в яростную агрессию дневного света.

Сквозь наступающий на его сознание сон Кролик успел подумать: "Кто, я - вымышленный персонаж? Я самый настоящий Кролик! ...А вот вашу реальность стоило бы проверить. Может, это я вас выдумал..."

Это цитата сообщения KURADIK Оригинальное сообщение

Получен счет за телефон —
За звуковой привычный фон,
За постоянные помехи,
За то, что тонут в чьем-то смехе
Мои горчайшие слова,
За то, что кругом голова
От бесконечных разговоров,
За то, что вздохи вместо взоров...
За то, что краткое "пока"
Сказать не в силах, хоть рука
И затекла и занемела,
За то, что снова не сумел я
Прервать пустую болтовню,
За то, что сорок раз на дню
Рождаются и гаснут в трубке
Слушок...
...смешок
...и голос хрупкий...




...©

Это цитата сообщения Идущая Оригинальное сообщение

Медленно, но уверенно
Растет во мне любовь к тебе словно дерево
Наружу вырывается, давно в слова не умещается
Ты её бережешь, ухаживаешь, ветра-облака выпроваживаешь,
Ты мой сильный, надежный, смелый,
От любви моей ошалелый.
От тебя до меня радуга в небе тянется,
Какой цвет нам с тобою достанется?
А давай разрежем её поперек? разольется красок сок, и получится цвет любовь,
Пунцовая, что сердца, которые зацветут на моем дереве завтра….

Это цитата сообщения Удачная Элен Оригинальное сообщение

Ленность и обман блаженный - красоты наряд бесценный.

Это цитата сообщения KURADIK Оригинальное сообщение

*** *** ***
Все в тайном сговоре вокруг,
Несметные плетутся нити,
Связующие тьму событий —
Незримый трудится паук.
Все втянуты в один комплот*,
В какой-то заговор тотальный,
Чей засекречен план детальный
И тайных связей темен плод.

Творя привычные дела,
Мы все — мазки одной картины
И нити тайной паутины,
Что все на свете оплела....

*** *** ***

Где веселье, где кручина,
Где итог, а где причина? —
Все сплелось в один клубок.
Жизнь безмерна, как пучина,
И наивна, как лубок.
Где конец и где начало?…
Нас, должно быть, укачало
От столь долгого житья,
Куража осталось мало,
Много жалоб и нытья.
Новый день темней и глуше,
Лист, что все бурей и суше,
Сам ложится под пяту,
И тоскуют наши души,
Погружаясь в темноту.......







......lm©


*Комплот - франц., заговор.

Это цитата сообщения kulya Оригинальное сообщение

Касается тень моих рук,
И солнце скользит по ресницам,
Где сердца биения звук,
Там кожа, покрытая ситцем.
От жара текут зеркала,
Глазам передав отраженье,
На звук разлетелись слова,
Застывшие в храме движенья.
И губы открыты губам,
И тело, объятое дрожью,
Подобны объятья огням,
Что в танце сливаются сложном.

Не могу без тебя!
По столу барабаня до боли,
Мне бы с каменным сердцем прожить целый век не любя.
Не могу без тебя!
И страдаю от фарсовой роли…
И не верю, и жду, и люблю… не могу без тебя.