Есть название каждому дню:
Понедельник, суббота... среда.
Наши дни мимо нас - как всегда -
По недельному календарю.

Есть название каждому городу:
Город Пермь. Столица - Москва.
Он родной нам и близкий - без повода.
...Докажите, что я неправа.

Есть название каждому действию:
Попросить, посмотреть... Почесать.
Если нужно - и слово сказать.
"Как дела?"- например - на приветствие.

Есть название у всего.
Почему же я все же встревожена?
То, что больше всего и дороже нам -
Кроме имени своего?

Что-то значит оно, но зачем -
Почему-то назвалась травой?..
Назовись ты хоть как - хоть собой,
И при этом останься ничем.

Я Вас люблю, как любят вечер:
Еще несмелый, осторожный,
Он нам глядит в окно тревожно,
Зовя с собою в Путь, на Млечный...

Я Вас люблю, как любят снег:
Легко, светло, непринужденно...
Влюбляюсь в взгляд Ваш отчужденный
И вижу под ресницей смех...

Я Вас люблю, как любят осень:
Она коварна - и проста.
Я на мосту; а у моста -
Бездомный милостыню просит...

В своем неведомом краю
Вы без меня, Вы одиноки.
У Вас, как и у всех - пороки.
Я их прощу. Я Вас люблю...

Ах эта странная болезнь...
Меня снотворное не лечит,
Я до утра сжигаю свечи -
Их мало... Но пока-что есть.

Ах эти странные причуды:
Который раз: я снова плачу .
Наверно, это что-то значит.
А если нет - то скоро будет.

Как-будто все старо - и ново,
Как-будто я родилась вновь.
Какое-то и было слово...
Наверное, это любовь.

..СПАТЬ ОХОТА СМЕРТНО...

...расстворимая в воде,
На пустой дороге мимо,
Под дождем неразличима,
Безразлична к суете,
Чуть ссутулясь, в мокром платье -
Бросишь руку - словно знак.
А над мостовой - заклятье:
Одинокий - значит враг.
Сотни, тысячи машин...
Все они проходят мимо,-
Даже лица различимы...
Нет, не лица - просто дым.

Люди, но если кто все-таки решиться прочесть эту муть - УВАЖАЮ!!! Пишите отклики, интересно же, многие из вас считают себя художниками, расскажите про ЭТО, то что клюкается внутри странным ключом и не дает по ночам уснуть, заставляя терзать кисть, клавиатуру или

На редкость вчера получился отмороженным вечер. Сидела и сочиняла эту глупость , в полубредовом состоянии пытаясь найти хоть одну светлую мысль из клевейших книжек. ...блин Голова в конце концов стала во::kub:

ОНТОЛОГИЯ НЕБЫТИЯ :
ПРОСТРАНСТВО И ВРЕМЯ ТВОРЧЕСКОЙ РЕАЛЬНОСТИ
ПОСТМОДЕРНА


Изначально категории пространства и времени относятся к основным категориям бытия. Трансформация в понимании этих категорий связана с соотнесением так называемой постмодернистской реальности с расширенным ее пониманием как бытия и небытия в целом. Полнота реальности в восприятии сознания художника эпохи постмодерна неразрывно связана с антиномией бытия-небытия как цельной структуры существующей и создаваемой в процессе творчества действительности.
Данная структура не связывает себя условностями в относительности своего определения через вышеназванные категории пространства и времени, и тем не менее использует ее в общем полотне дискурса. Достаточно вольное обращение с понятийным аппаратом бытия обеспечивает новой структуре возможность толерантности в отношении с неопределенностью самого небытия как части и действительности, и самого сознания интерпретируемой реальности.
Само небытие воспринимается как позитивное качество, как нечто более реальное, чем сама действительность, а даже скорее как само бытие, только рассмотренное под иным углом, с другой стороны куба, из другого измерения. «Ничто - это всегда стильно. Всегда в хорошем вкусе. Ничто идеально - в конце концов, Ъ, совершенно ничто ему не противоречит.» (Уорхорл Э. Философия Энди Уорхорла: От Э к Ъ и обратно.) Кроме эстетических черт небытию приписываются и чисто онтологические качества. Так как реальность для сознания модернизации мыслительного творчества становится лишенной действительного смысла, то в результате смыслом наполняется ниша реальности несуществующей, а именно небытия. Ощущение пустотности бытия – черного океана отмирающих идолов старых ценностей – основной признак критического состояния меняющейся в аксиологическом вакууме действительности. И это ее переходное состояние и можно было бы охарактеризовать как культурно-ценностным небытием, небытием ушедших в прошлое традиций и ориентиров, оставивших после себя только пунктирные следы старых кумиров, старых идеалов: «Кое-что в жизни моих старых идолов вызывает у меня слезы: их долгое молчание, их безалаберность, их неистовство и эта ненависть, которую они пробудили. Когда я думаю об уродстве, претенциозности и скуке их произведений, о чудовищности их стиля, о хаосе и путанице, в которой им пришлось барахтаться, о сетях, которыми они себя опутали, я впадаю в экзальтацию» (Миллер Г. Тропик рака. – М.,2001.-С.232)
В конечном счете целью художника в данной ситуации видится слом иерархии существующих ценностей, суще6ствующих понятий о прекрасном, чтобы затем по-своему упорядочить окружающий их хаос, чтобы «через эмоциональное освобождение воскресить мертвых» (Миллер Г. Там же.)
Чтобы вновь придать импульс движения «остановившемуся колесу творчества» и стать художником, вовсе нет необходимости в том, чтобы быть человечным. Художник ставит себя вне человечества, вне его реального бытия. Он творит собственное бытие, построенное из противоречий саморазрушающейся действительности, и образующаяся реальность напоминает скорее изнанку действительности, чем новую реальность. « Я – часть земли! Я не хочу скрипеть вместе с человечеством… Среди народов земли живет особая раса, она вне человечества – это раса художников».
Художник как сидящий вне человеческой расы может «грызть собственные внутренности» - и это не будет выглядеть неестественным, омерзительным, ибо он стоит вне его. Это самая искусная подделка под реальность, ибо примиряет « жизнь и безжизненность» (Миллер Г. Там же.-С.235.)
Так художник творит новую – вневременную историю – « через самые последние пределы пространства и времени, где нет ни людей, ни фауны, ни флоры, где ты сходишь с ума от одиночества, где твой язык – это просто набор слов, где время разъединено, выключено и отобрано у бытия» (Там же.С.236.) Чтобы реальность тонула не в реальных реках, морях, терялась в лесах – а терялась в пространстве и времени вообще. Чтобы реальность наконец распалась и создала миллион существующих возможностей реальных миров: «Я мечтаю о реках, которые создают такие океаны, как Шекспир и Данте. О реках, которые не пересыхают в пустоте прошлого». В таком контексте «Все течет» обретает совершенно иной смысл. Текучесть должна обрести сама реальность. Она должна стать такой же пластичной, как материал, из которого ваяет художник, стать материей в изначально заданной ей смысле, материей, из которой творят.
Художник останавливает время, выворачивает его наизнанку, чтобы удостовериться в том , что реальность все-таки существует, или напротив, усомниться в том, что эта действительность – единственная возможная: «Тишина сместила мое представление времени, как слова команды, вдруг раздавшейся в наушниках летчика; я вынужден был схватить газету, чтоб удостовериться, что сегодня - это сегодня, а не вчера.» (Брэйн Д. Жизнь наверху).
Вопрос о том, что есть время, должен был бы решать в Читать далее...

В зеркале из тусклого растра
Бежит небо... Катится шар
По желобу. Будет удар.
Надеюсь, что не напрасный.
Отбитая, с силой инерции
Я вытолкну скомканным слово.
Как-будто к удару готово
Твое терпеливое сердце.
Как-будто я пряною солью
Лечу твою старую рану
И боль именую любовью,
А правду - наивным обманом.

И этот улыбчивый шар,
Большой, как упавшее солнце,
Воспримет мой встречный удар -
И тихо в ответ улыбнется

...все . Нет меня, нет. Ушла водой в песок...

Самое древнее сказание -
Ни сказ, ни повесть, ни рассказ -
То, что не знает и названия,
То, что совсем не знает нас.

На нем лежит печать веков,
Печать надежды и забвения,
Чудных и просто чудаков
Запечатленные мгновения.

Раскрою старую тетрадь,
Сотру с листов бумажных пыль.
Когда-нибудь я буду знать,
Где сказ, где сказка, а где быль.

Дениска, Дениска. Дениска-редиска, люблю тебя, горький мой, хоть убей, не знаю, за что, хоть умри, не пойму, зачем. Может, это на хрен никому не нужно. Но может, это так и клево, что по боку все. Наплевать, просто обалденно, что люблю тебя, целый год - как больная, и никто меня не спасет.

постоял тут, постоял . Вроде как суббота тоже будет рэтро, будет dj Small. Вау, Цвет`Ok, жди гостей!!! Всем читателям чмоки-чмоки - в обе щеки. Пишите письма.

тоже рэтро:

Мне сказали, что я просто плакса,
И смотреть на это - нету сил.
На странице нарисую кляксу .
Я не плачу - дождик моросил.

Простоте учиться - жизни мало,-
Пышных фраз рядите закрома:
Может, я всю жизнь тебя искала...
А быть может, просто - солгала.

Небо, звезды, волн косых прибои...
Распишите жизнь страниц на восемь
Скучненьких поэм, как сердце ноет.
...Я не плачу. Это просто осень.

...блин. Типа рэтро-вечер длинных стихов. Простите зануду, я больше не будууу ( буду буду, и еще раз буду )

Длинненький финал(любимым читателям, сбежавшим из реальности в инет)



...Надеюсь, океан такой же синий,
Надеюсь, ты, мой друг, ты ждешь меня.
Мы навсегда свободны, и отныне
Не различить ни имени, ни дня,
Где расстоянье - это лишь предвестье
Того, что позабыли мы давно.
... Я знаю, что ты ждешь: мы будем вместе -
Открыта дверь, и на столе вино.
Там берег океана - тихий гладкий,
Как ноги у возлюбленной жены.
Мы птицы вольные - с орлиною повадкой,
Такие лишь на воле жить должны.
А океан дерьма... но небо чисто.
Другое море двери распахнет...
Я знал, что ты уйдешь, но что так быстро?..
На мексиканском берегу друг друга ждет.

Конец неволи - словно сновиденье,-
У дерева любви - вулканный камень,
И Тихий океан - возник забвенья
Того, что было с ними... Или с нами.

Заморожу этот вечер... надо статью писать... это сегодня, кода спать надо... Пока, любимые

Россыпь нежностей словно сладостей,
Карамельный запах волос,-
На меня он смотрел с радостью,
С умиленьем - почти до слез.
Я молчала и ухмылялась.
Ничего, ничего - все равно не проймет.
Я бы даже ему призналась...
Только вряд ли он что-то поймет.
Только вряд ли оценит: весною
Я болею с вчерашних лучей.
Не грусти, я останусь с тобою.
Только вряд ли я буду твоей.

Я снова буду слушать тишину.
Она во мне.Она - почти беззвучье,
Безмолвие в тени усталой дня,
Она во мне, со мной и - без меня,
Проста - и ничему не учит.
Я без вина не чувствую вины:
Кристальный блеск бокала ярко-алый,
В его тени истает день усталый,
Что тянет меня, грешную, ко дну.
Я знаю: teo culpa - я виновна,
И, может, мне раскаяться пора...
Мой день тихонько встанет у двора,
Из всех он выберет меня. Одну.
Мой день... Ты позабавился довольно.
Ты знаешь всю меня: я - книга без начала,
Я - путник без дороги и без цели.
И я, и ты - мы оба уцелели.
Усталый день устало я встречала...
Мой день... Я - песня без напева.
Мы оба заблудились изначально,
И потому уныло и печально
Глядим на то, куда я не поспела.
Я, книга без начала, без финала,
Быть может, тень, родник в пустой глуши.
Я - зернышко невыросшей души.
...Ее-то я, быть может, и искала.

Это плачет погода.
Может, нам расставаться нельзя...
Всего-навсего музыка.
Музыка навсегда.
Музыка под струями проливного дождя.
Слушай ее. Слушай ее, уходя.
Если только возможно,
Если это несложно,
Медленно и осторожно,
Но с неизбежностью рока -
Наша с тобою дорога
Переплелась в бесконечность.
Наш исход - обеспечен;
Наша с тобою встреча -
Несовпаденье в простанстве,
Жизнь вопреки постоянству.
Душу пускай по ветру,
Чтобы она летела,-
Чтобы она вела
Так, как она и хотела -
Жизнь вопреки пределам -
Наши с тобою тела.