Вот хочется написать некоторым людям, каждому, как бы письмо, что-то высказать, открыть мысли. Такой монолог бы получился. И будто они слышат это, или читают, неважно... Я напишу и мне станет легче. Но им это читать уже будет необязательно) А может даже и нежелательно... Я иногда делаю так, мысленно разговариваю с человеком, чтобы освободиться от размышлений, бывает, тяжелых. Интересно, а у вас бывает такое?..

Жизнь - это остров в океане одиночества, остров чьи скалы -
надежды, чьи деревья - мечты, чьи цветы -уединение, а ручьи
- жажда.

Летать — это ведь не просто хлопать крыльями, таскаясь туда-сюда, как москит какой-то! Неужели они ни на секунду не задумываются о том, какие перспективы откроются перед ними, если они научатся летать по-настоящему?

Полёт мысли и полет ветра и крыльев — явления в равной степени материальные.

Серая скука, и страх, и злоба вот причины того, что жизнь столь коротка.

Пропитание, и грызня, и власть в Стае — это ещё далеко не всё. Цель жизни — поиск совершенства, а задача каждого из нас — максимально приблизить его проявление в самом себе.

Почему самое трудное на свете дело — убедить свободного в том, что он свободен и что он вполне способен сам себе это доказать, стоит лишь потратить немного времени на тренировку?

Не верь глазам своим. Ибо глазам видны лишь ограничивающие нашу свободу оковы. Чтобы рассмотреть главное, нужно пользоваться пониманием. Ты всё знаешь, необходимо только понять это. И тогда сразу станет ясно, как летать.

Как только начинаешь"видеть" под ногами муравьёв и понимать, что для многих из них ты сегодня - последний день, начинаешь понимать неуместность своего самомнения о том, что ты всегда прав, и нереальность своей самоуверенности в том, что ты ни от кого и ничего независим в этом мире. Мне так кажется... Но мы так редко видим под ногами муравьёв и так утомляемся перешагивать через них, когда видим...

Любовь, как многолика ты
Любовь, как многолика ты
Как трепетны твои прикосновенья
Как ослепительны с тобой мечты
Как близости с тобой сладки мгновенья

Твоих объятий тесен плен
Бесжалостен разлуки холод
И горек яд твоих измен
Убийственен томленья голод

Запретный плод твой пригубив
- нектар пьяняший крепче зелья
Ножом предательства пронзив
На утро обожжёт похмелье

Не постоянна ты, любовь
И твой огонь не греет вечно
То ослепишь надеждой вновь
То всё отнимешь бессердечно

Тебя, в своей душе хранить
Возможно только не касаясь
Желать, надеятся, малить
Лишь издали, не приближаясь

А кинувшись стремглав за ней
Уверовав в её взаимность
Отдавшись свовно шлюха ей
Одарит местью за наивность

Тот кто отчаеньем гоним
Столкнутся с ней не побоялся
Был побеждён, но говорим:
Он всё же к счастью прикосался

Не долог этот счастья миг
Но всё же это го, он стоит
Любви не постижимый лик
Как откровение откроет

[500x337]
Когда мне встречается в людях дурное, То долгое время я верить стараюсь, Что это - скорее всего напускное, Что это - случайность. И я ошибаюсь. И, мыслям подобным ища подтвержденья, Стремлюсь я поверить, забыв про укор, Что хам - он, наверно, такой от смущенья, А лжец, может, просто большой фантазер. Что сплетник, шагнувший ко мне на порог, Возможно, по глупости разболтался, А друг, что однажды в беде не помог, Не предал, а просто тогда растерялся. Я вовсе не прячусь от бед под крыло. Иными тут мерками следует мерить! Ужасно не хочется верить во зло!И в подлость ужасно не хочется верить! Поэтому, встретивши подлых и злых, Нередко стараешься волей-неволей В душе своей словно бы выправить их И, попросту "тредактировать", что ли! Но факты и время отнюдь не пустяк! И, сколько порой ни насилуешь душу, А гниль все равно невозможно никак Ни спрятать, ни скрыть, как ослиные уши! Ведь злого, признаться, мне в жизни моей Не так уж и мало встречать доводилось. И сколько вот так потерял я друзей! И сколько хороших надежд поразбилось! И все же, и все же я верить не брошу, Что надо в начале любого пути С хорошей, с хорошей и только с хорошей, С доверчивой меркою к людям идти! Пусть будут ошибки (такое не просто), Но, как же ты будешь безудержно рад, Когда эта мерка придется по росту Тому, с кем ты станешь богаче стократ! Пусть циники жалко бормочут, как дети, Что, дескать, непрочная штука - сердцеНе верю!!! Живут, существуют на свете И дружба навек, и любовь до конца! И сердце твердит мне: ищи же и действуй, Но только одно не забудь наперед: Ты сам своей мерке всегда соответствуй, И все остальное, увидишь, - придет!!!

Птица, неумеющая плавать, летела над необъятным океаном....Откуда она взялась здесь - этого не
знал никто, даже она... Но ей хотелось Жить, поэтому летела вперед...Хотя там, где нет ни начала, ни конца, нет понятия:вперед и назад...Птица была наивная, но искренняя...Она Любила Жизнь...И верила, что летела вперед...Её полет в начале был высок...Так высок, что обитателям океана она казалась Звездой...Её небесное сияние достигало самых темных водных глубин, и холодные сердца диковинных рыб наполнялись теплом...Её все Любили, но никто, совсем никто не понимал...Её полет был слишком
долгим, и однажды она устала быть Звездой..Её крылья утомились быть сияющими лучами...а Её сердце - быть горячим и бьющимся сильно...Но этого никто не знал...Птица была наивная, но она еще была живая...А неумолимое время стало приближать к ней громадные волны, которые когда-то казались ей с её высоты легкой рябью...И птица начала понимать, что Смерть не уступает в своей силе Любви...Ей все еще казалось, что она летит вперед, хотя она теперь летела только вниз...Птица была очень наивная и своё падение до последнего мгновения принимала за полёт...Она очень Любила Жизнь...И никто не видел её слез, все думали, что это просто брызги волн на её глазах...А её соленые слезы наполняли соленый океан...И она поняла, откуда взялась эта водная бушующая стихия.. Она поняла, что не первая летела здесь...И не первая роняла слезы...
П-О-Ч-Е-М-У!!!??? Её последний пронзительный вскрик был, как вспышка сверхновой Звезды...Птица неумеющая плавать, очень Любила Жизнь...И эта её Любовь ослепительной молнией ударила в темную поверхность Океана Смерти...Волны, достигающие Небес, рухнули, словно скошенные травы...Водная
гладь раскололась, словно окаменевшая Земля от огненного удара засухи...Птица очень Любила
Жизнь, и Смерть разомкнула свои клыки в бессилие...Птица давно уже не взмахивала крыльями, лишившись последних сил...Но полет, превратившийся в падение, так и не заканчивался смертельным
ударом...Сияние Любви, окружившее умирающую птицу, удаляло любое препятствие на пути её падения,
превращая падение в полёт...В полёт вперёд...
И эта птица - моя Душа...И имя её -Любовь...И мой полет - вперёд...Вопреки всему...Благодаря Любви...
[400x300]

Всегда найдется женская рука,
чтобы она, прохладна и легка,
жалея и немножечко любя,
как брата, успокоила тебя.

Всегда найдется женское плечо,
чтобы в него дышал ты горячо,
припав к нему беспутной головой,
ему доверив сон мятежный свой.

Всегда найдутся женские глаза,
чтобы они, всю боль твою глуша,
а если и не всю, то часть ее,
увидели страдание твое.

Но есть такая женская рука,
которая особенно сладка,
когда она измученного лба
касается, как вечность и судьба.

Но есть такое женское плечо,
которое неведомо за что
не на ночь, а навек тебе дано,
и это понял ты давным-давно.

Но есть такие женские глаза,
которые глядят всегда грустя,
и это до последних твоих дней
глаза любви и совести твоей.

А ты живешь себе же вопреки,
и мало тебе только той руки,
того плеча и тех печальных глаз...
Ты предавал их в жизни столько раз!

И вот оно - возмездье - настает.
"Предатель!"- дождь тебя наотмашь бьет.
"Предатель!"- ветки хлещут по лицу.
"Предатель!"- эхо слышится в лесу.

Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.
Ты сам себе все это не простишь.
И только та прозрачная рука
простит, хотя обида и тяжка,

и только то усталое плечо
простит сейчас, да и простит еще,
и только те печальные глаза
простят все то, чего прощать нельзя...

1961

Евгений Евтушенко. Мое самое-самое.
Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.

Потеря - она как грейпфрут. Вроде, горькая, сочная, а если распробовать - очень даже приятная на вкус. Нужно просто содрать мягонькую кожицу тоски по ушедшему... и выплюнуть косточки надежды.

Я думала - с возрастом ОПЫТНОЙ стану,
И МУДРОСТЬ от ран оградит, как щитом...
Но - только мудрённей ОШИБКИ с годами,
Плюс - с умным я стала ИХ делать лицом.

СКАЗКА ПРО ЖОПУ


"Если я ещё хоть раз произнесу слово "жопа", пристрелите меня!" - крикнул один человек, и помчался по осенним холмам. Там, на холмах вдруг остановился и проорал: "Жопа!", и его тут же пристрелили.

"Если мы ещё хоть раз пошлём всех в жопу, значит делайте с нами, что хотите!" - сказали два человека и гордо пошли. А потом, вдруг остановились и сказали: "Пошли в жопу!", и с ними стали делать всё, что хотели.

"Если я однажды, восхищусь чьей-то жопой, выткните мои глаза отвёрткой!" - сказал ещё один человек и тут же завопил: "Вот это жопа!", и ему выткнули глаза крестовой отвёрткой. "Ха-Ха-Ха! Зато я могу это трогать!" - неистово радовался этот человек.

"Если я - жопа, если то, что я делаю - жопа, поцелуйте меня в неё!" - сказал самый умный человек. И все сказали: "Фу!", и сделали вид, что он - не жопа, и то, что он делает - не жопа.

Сама жопа всё это время молчала. Она знала, что её час ещё не пробил.

Один учёный тем временем написал диссертацию о том, почему маленьких детей бьют именно по этому месту. Оказалось, что так происходит от нормальной родительской опеки. Наказание, в случае избиения ремнём жопки ребёнка, носит чисто символический характер и не уродует психических и физиологических функций организма, ибо жопка - единственный "орган", который нельзя сломить и изувечить.

Она - вечна. Она - неискоренима. Она - даётся человеку в единственном числе, как и мозг, и этим уникальна.

Испокон века талантливейшие живописцы писали именно её. Она, можно сказать, являлась их музой. Десятой музой из девяти нам известных. Легендарная Джоконда... Что вы думаете? Тоже имела жопу. И это ли не повод для нашей общей гордости?

Красноречивее, гармоничнее, целостнее, чище, милее, румяней и белее, чем человеческая жопа, нет ничего в телесном мире.

А как же душа, скажете вы? Но я же посвящаю сказку не душе, а жопе. Потому, буду её воспевать и далее.

Заставьте сто абсолютно разных мужчин и женщин произнести слово "жопа", и вы сто раз увидите румянец удовольствия на их лицах. А может и больше, потому что некоторые захотят повторить слово "жопа" не один раз. Когда Создатель ваял Адама и Еву, что он создал одинаковым? Правильно. Их задницы. ...Кстати, задницей жопа оказалась напрасно. Для неё, как для жопы, слово "задница" - ругательное и обидное. Зато, в этом положении ею можно чувствовать, на неё можно искать приключений, а также любоваться собственной жопой, ловко извернувшись назад.

Пинок под жопу - всё равно, что плевок в космос. Она неуязвима! Наша гордая львица!

Щипок же за неё может послужить началом вечной любви. Так как, щипок ускоряет в ней кровообращение, а дальше, она гонит кровь по всему организму, задавая кроветоку игривый импульс, импульс доходит до мозга, до сердца. И вот перед нами уже пульсирующий игривый организм, обогащённый гормонами радости и сексуального позыва. А это и есть вечная любовь - ваше личное состояние, которое вы будете направлять попеременно на разные объекты, с той частотой и периодичностью, с какой вам заблагорассудится.

Жопу надо мыть! Но это вы сами знаете.

А Европа?! Страна - законодательница экономических течений, денежных единиц, моды, искусства в конце концов! Вы же не думаете, что Европа случайно является рифмой только одному существительному в именительном падеже - жопа. Что? Станете подбирать другие рифмы? Ни к чему. Ребус разгадан ещё поэтами ушедших веков. И неоспоримость роли жопы в сотворении цивилизации - тоже уже не тайна.

Медики называют её - "ягодицы", ханжи - "попа", невоспитанные люди - "срака". Но ничто нас так не радует, как её истинное имя.

Ей позволено быть разной - хоть с ручкой, хоть с ушами. Она молчит. Она самодостаточна. За неё говорят века!..., стихи!..., мировые шедевры!..., человеческие страсти!... Какую тайну скрывают сомкнутые уста её...

И ещё. Вы обращали внимание, что у жопы нет бровей? ...Вот, опять, повод для философии...
(С)

Сказка…
«В далеком далеке, за реками большими, лесами, за волоками и горами есть чудная страна – суть остров, омытый водами, кои светлее хрусталя и чище света. Там, на восьми столбах железных, стоит Сура – суть чаша, куда по вечерам ложится солнце.
Когда же утром станет, на тепленькое место слетают звездочки с небес – насыплются доверху, с горкой, и так весь день лежат, сверкая, как алмазы. И токмо месяц вольный: захочет – сядет в чашу, а нет, так в небе и остается.
Сей остров, Беловодье, страна покоя, благодати, суть рай земной, где люди отдыхают. Не ведают они ни ночи, ни тьмы, ни Бога и ни сатаны, не молятся, не бьют поклоны, а токмо утром провожают солнце да вечером встречают с песней. Земли не пашут, и хлебов не сеют, поелику на деревьях растут плоды, в долинах виноград и овощ всякий – всего обильно. Но сложа руки не сидят. Мужи там – златокузнецы иль камнерезы, покуда солнце отдыхает, они скребут его и трут, и пыль сметают, чтоб днем сияло ярче.
Из пыли сей, суть злата, куют оправы, а из звезд погасших, кои остаются в чаше, суть самоцветов, режут камни и всталяют – творя очелья, ожерелья и перстни, и подвески красы невиданной.
А жены их огромными гребнями расчесывают волосы светилу, и, начесав куделек, прядуд потом и ткут паволоки из солнечного злата. Коль месяцу расчешут голову, прядут серебряную нить. Из полотна сего сошьют рубахи: ткань тонкая, в кольцо проходит, а когда наденешь – и носко, и не марко, и зимой тепло…»
С.Алексеев «Молился Богу Сатана»

Попутчики.

В полупустом электропоезде на скамейке дремлет мужчина и не замечает расстегнутой ширинки. Девушка, сидящая напротив, говорит ему:

-Простите,у вас магазин открыт.

-Что вы,-отвечает мужчина.

-Я разорился и магазин продал.

Когда же он посетил туалет, то заметил непорядок в одежде. Вернувшись, решил продолжить разговор:

-Девушка, а вы не заметили в открытом магазине молодца-продавца?

-Я там заметила старого сторожа, который спал на мешках,-ответила девушка.

Страсть — это клинок, который двое тянут в разные стороны. Один держит за рукоять, другой — хватается за острие. Первый противостоит напору, а второй — ранит душу. Проклятье любви в этой безысходности. И ведь это извечная дилемма — твое желание вызывает лишь тот, кто не питает к тебе ни малейшего интереса. Ты сам интересен только тем, кто не вызывает у тебя никакого желания. Есть ли выход?

Сначала мы убегаем от того, что испытали впервые… Потом расстояние не позволяет это вернуть... потом гордость... потом жизнь. Ведь мы просто боимся той боли, которая может быть потом. А разве эта легче?

Теперь у меня есть свое радио!
[Этот ролик находится на заблокированном домене]
Хочешь такое же? Жми сюда

В моей голове очень много мусора от которого я никак не могу избавиться.