Жалко не видно моих глаз восьмиугольных! Это потому, что вижу то, что вы не видите - что лететь еще хрен знает сколько!

Вот такой вот "грэбчик". Мое любимое место. Заезд удобный - под нужным углом и приземление клёвое - мягко и в меру круто! Это у нас называется маршрут "Б". У каждого направления спуска есть своя кликуха. "Маршрут Б", "Бугры", "По хребту" "Конус" "Сухой лог". "Перевал". "Труба". Я уже ночью могу там кататься с закрытыми глазами. Ну, вру, конечно!

Почему же у меня не грузятся фотки! Спасибо тебе Виринеюшенька!

Дневникописание - нечто среднее между мастурбацией и рыбалкой. Сначала дрочишь некоторое время, а потом ждешь, что кто-нибудь клюнет. Желательно - деушка. И желательно - охуительная. И сразу же - возбудится...М-да-а-а. Сам себе надоел. Ведь тоже лезу фотографии смотреть, даже если человек пишет как Чехов. Без этого никак. А свои никак не удается сгрузить...

Сегодня получил записку с поздравлениями (Дн.Св.Вал.) от одной особы, из-за которой меня чуть не пристрелил ее муж-грузин в городе С. Эпизод, от которого вздрогнул бы Штирлиц. Протекало все, впрочем, банально. Африканская страсть, прелести адюльтера, муки выбора, разлука, отъезд в С. и в финале - мое посещение города на Волге и бурный, неконтролируемый перетрах на квартире ее подруги. В какой-то момент зазвонил телефон, и она зачем-то взяла трубку. Правильно - звонил Он! Выглянув в окно, увидели белый Мерс внизу. "Ну всё - пиздец!" - услышал я невеселый прогноз. Через секунду в дверь стали ломиться и утробно звать ее по имени с легким грузинским акцентом. "У него может быть пистолет..." - услышал я шепот, заглушивший задверный рев. В мозгу нарисовался воображаемый убойный сектор обстрела "сквозь дверь". Потом всё стихло. Надо полагать "Гоги" ушёл в засаду. Точнее - в осаду. Засел внизу в Мерсе у подъезда - в этом не было сомнения. "Не уедет, блядь - ни - за - что!!" - продолжала я слышать "стиксовы" прорицания. Наружу не спешил. Стало смеркаться и возлюбленная, вздохнув и бросив на меня взгляд повара, вошедшего с ножом в курятник, изрекла: "Пора..."

Постояв минуту и послушав гулкую тишину, распахнул входную дверь и...ничего. Краем уха услышал звук запираемого за спиной замка и прощальное: "Ничего! В лицо-то он тебя не знает..." Дальше - вихрем вниз по лестнице. Приоткрыл дверь в подъезд. Мерс с тонированными стеклами стоит метрах в двадцати. Главное - подумалось - морду кирпичем - и вперед. И вааще я - неоттуда.

Дальше начался "Штирлиц". Помню невесомые ноги, как во сне мучительно легко, но неээфективно продвигающие меня вдоль бесконечно длинного мерса. Помню пухлые, покрытые черными волосками пальцы на руле. Ощущаю свою морду, тщетно пытающуюся сделаться "кирпичом". Слышу, как мерс сзади глухо завелся и зажурчал мотором. Иду не оборачиваясь. Проехал. Развернулся. Медленно стал проезжать навстречу...Штирлиц! Штирлиц! Дай мне силы!

Было это пять лет назад, а до сих пор, закрыв глаза, легко могу увидеть эти толстые - паучьи пальцы. Тьфу, блядь, прости господи. Вот вам и Д.С.В.

Да, катание не прошло гладко. Сначала у подъемника встретили носилки, на которых спустили такого же (как я) отморозка-сноубордиста Андрюху. Андрюха поднялся раньше на "зов пухляка" и помчался по руслу Чимбулачки. Снега там до хренища, но и камней тоже. Жаль нет таких очков, чтобы "видеть" камни под снегом. Чтобы они розовым, например, светились, или что-то в этом роде. Ну вобщем, сначала Андрюха шарахнулся об один невидимый камень, вылетел вверх, сделал сальто и звезданулся спиной о другой. К счастью сверху его "полет шмеля" видели (поэтому и знаю подробности). Вобщем, пришлось Андрюху спускать на носилках. Потом выснилось, что - только ушиб, а хребет, сла богу - целый. Удар пришелся на пару сантиметров в сторону.

Да, с нашим катанием - такие травмы - вопрос времени. Я тоже камень поймал в тот день. К счастью - доской. "Тушка" не пострадала. Летишь по склону в собственном снежном клубе - вдруг глухой удар и ты - в полете. Приземляешься как правило на голову. Многие, между прочим, берегут доску, типа - хуй с ними с ногами (головой, жопой), лишь бы "скользячка" и кант были целы. Я тоже раньше так старался, а теперь не-е-е-ет, лучше уж досочку подставлю, ее хоть заклепать можно. Чувствую, напр., выскочил на камни - не торможу, как раньше, валю полным ходом по щебенке. Доска трещит, стонет, сердце кровью обливатеся, но лучше - так, чем на носилках. Тут главное увидеть заранее, чтобы подготовиться. Суть-то не в том. А ссуть, с-сс-суть, помните Пушкинское: "Все, что нам гибелью грозит..." В неумолимой притягательности этого сумасшедшего разгона по целине... Был на Новый Год в Москве и ездил в тамошнюю горнолыжную Мекку - Волен, Сорочаны. Смешно. Не везет Москвичам. Ну нет у них гор. Зато какое желание кататься! Недостаток адреналина на склоне жители столицы выпрыскивают на Дмитровской трассе - двигаясь на своих Гелендвагенах и Субарах по ледяной дороге на скорости под 200. Пока ехал в Волен, видел 6 (шесть!!) аварий и два трупа. Никакого экстрима не нужно...

Знаете, что такое горы? Это - охуительно! Такой архитектуры, особенно зимой, вам не наворотит никакой дизайнер. Вот где хранилище пространства и времени. Жаль, у меня почему-то не грузятся фотки. Постоянно приходит сообщение, что "размер слишком велик" (звучит двусмысленно), хотя я делаю "рисайз" до объема гораздо меньшего, чем 100 килобайт. Хрень какая-то.

А так - я бы опубликовал вид из окна. А еще лучше с подъемника. Вчера ночью выпало 40 см пушистого оргазма. Все - доску, шлем, очки, ботинки в багажник, трусы со щитками на жопу и вперед и вверх. Пока еще уроды лыжники не заюзали все склоны. Таких дней как сегодня бывает 2,3 макс. за сезон.

Для справки - это Алма-Ата. Дву-горбый, белый верблюд, навьюченный снегом и солнцем. От двери дома до подъемника - полчаса. Москва по сравнению с этим городом - огромный, больной засранный великан, который лежит на боку, задыхаясь от вони, и почти раздавлен бесконечными потоками траффика. В Алма-Ате я - уже лет пять и в Москву совсем не тянет. Когда приезжаю (раз в два месяца в среднем) на следующий день хочется уносить ноги. Москвичи - жертвы общественного и индивидуального транспорта. Треть жизни на сон - треть на передвижение из пункта А в Б и, не дай бог еще, - в С. Время на остальную жизнь можно найти или за счет сна, или за счет географии. Т.е. - сидеть на жопе на одном месте и никуда не ездить.

Ну все пора!

Как вы думаете крадется склероз. Незаметно. Очень незаметно. Обедал сегодня в пицце. Выйдя наружу, обратил внимание на странный синеватый оттенок пальто, которое до этого считал серым. Подумалось, «как оно хорошо переливается на солнце (раньше не замечал), вот они - признаки дорогого сукна». Затем с удивлением обнаружил, что не могу засунуть руки в карманы (зашиты). Потом прозрел – пальто не мое! Вернулся в пиццу и устроил скандал. «Какая блядь ушла в моем пальто!» Гардероба там нет, и посетители вешают одежду куда попало. Построил официантов, менеджеров и т.д., кричал..."Нюх потеряли!!?" Утешал меня сам директор: «Ну вы уж так не волнуйтесь, это пальто тоже неплохое, оно вам идет…» (на самом деле – тесновато). «В конце-концов, этот человек, который ушел в вашем пальто, он же не полный идиот, он вернется!» «Да у меня там карманы набиты баксами! Не то что здесь - зашиты наглухо!», выл я в ответ.

Потом звонил им через каждый час и, брызжа слюной, вопил в трубку: «Ну что, не появился этот мудило? Человек рассеянный с улицы Бассейной?» В ответ следовало стыдливое молчание.

Наконец, к концу рабочего дня (а в офис я так и не заявился), звонит наша деушка-секретарша и озадаченно сообщает: Знаете, а у нас ЧП, Владик (наш бухгалтер, человек примерно моей комплекции) мечется, не может найти свое пальто…Очевидно, кто-то посторонний заходил и…вешалка стоит возле двери, может, в милицию сообщить?». Т.е., я изначально ушел обедать в его пальто, а мое как висело на вешалке, так и висит. Даже тут я не сразу врубился. Подумалось что-то вроде: «Надо же, обедали в одной пицце, а я его не видел. Как это мы «польтами» поменялись?»

Только чуть позже осенило. Смешно конечно, но на самом деле – грустно. Есть и плюсы. В пицце теперь меня кормят в кредит. Им-то я не раскололся.

Прочитал, что сейчас хренова туча народа в он-лайне. И как это возможно в такое время суток? Зачем тремся извилинами друг о друга? Риторика...Главное - поменьше пафорса. Утро, однако.

Вчера перед сном (а точнее в его привычное отсутствие) пришло в голову, что прошлое имеет геологическиую морфологию. Т.е. - пылится между ушей не в обратном порядке действий "как положено", а перемешано согласно собственной "внутренней" иерархии. Скорее всего эмоциональной. Более того, так же как во время всячеких подземных движений наверх лезет всё что снизу, в памяти всплывают события хрен знает какой давности, а то что было позавчера невозможно не вспомнишь. Это может быть и склероз.

Что же всплывает? Какие величественные картины? Напр. опыты ранней мастурбации... Или лишение невинности. Как всегда на юге, и как всегда на море. Опытная как сама жизнь и знойная, как окружающая среда, еврейская девушка. Запах водорослей. Ночной песчанный пляж освещенный скользящим лучом прожектора погранцов. Почему они всегда шарили лучом по пляжу? Тайные эротоманы. Отчасти напоминало фильм "Человек-амфибия" с Кореневым. Во всяком случае, краем мозга ждал его появления в блестящей чешуе и с плавником на спине. Наверное это и помешало. Конечно "не встал". Девушка сопела, но не обижалась. По-моему, она, все же, кончила. Как удалось? "Опыт - сын ошибок трнудных"...Затем была неделя отчаяние - я импотент. Отдых на испорчен. Но драчить то я мог? Вот был парадокс юношеского сознания!

Я собссно, почему письнуть решил...Прочитал как Диво рассуждает по поводу матюгания. Вот уж - не поспоришь. Так и есть! Вспомнил, как в свое время подрабатывал санитаром. И был в больничке нашей дядя Вася такой. Грузчик, кажется. Одним словом - чернорабочий. Уникальный персонаж. Таких матерщинников сейчас нет - перевелись в чернозем с портвейном. Вот, напр., произошел у меня с дядь.Васей такой диалог. Выхожу я из клизменной (есть такие комнаты в больнице) и вижу - идет он навстречу, а в руках прет печатную машинку. Машинка старинная, чугунная, весит кг.20, так что дядь-Вася покраснел от натуги. Сейчас-то я понимаю, с высоты своего жизненного опыта, что он решил ее спиздить попросту. А в тот момент от неожиданности ляпнул: "Дядь Вась, что это вы прете?" В ответ он как обрадовался: "Как что? Ундер, блядь, вуд, на хуй!" Вобщем даже не через слово матерился, а пополам делил. Какое уж тут тургеневское воспитание...