а еще я вчера играла в форреста гампа.
то есть шла пешком домой. на половине пути подумала, что очень жаль, что дом от работы всего лишь в полутора часах энергичной хотьбы. совершенно останавливаться не хотелось. столько вокруг интересного и любопытного, и вкусно пахнущего и заманчивого!

временами мне нравится играть в приезжих. это когда хорошая погода и тепло. и когда ты ходишь по городу, и разглядываешь его так внимательно и восхищенно, как никогда до этого. ну и конечно же, обязательно, чтобы фотик болтался на плече.

а вчера, в то время пока я шла домой, ко мне в голову пришла мысль. хммм... мне понравилось.

так вот, мысль пришла о том, что можно играть не только в приезжих, а например, еще в животных. они же лучше человеков запахи чуют. вот так идти, и ловить запахи - цветов, деревьев.

вот только я пока не решила, нужно ли для такого случая уши надевать собачьи..

я очень люблю лето.
потому что я в него родилась.
потому что от солнца у меня появляются веснушки на носу и щеках.
потому что от яркого неба глаза мои зеленеют.
потому что летом я могу спокойно дышать и не дрожать все время мелкой рябью от холода.
потому что летом я могу покупать цветы у бабушек на улице.
подходишь к такой бабульке, а она тебя уже давно заприметила и гадает: к ней или мимо? и подглядывает с ожиданием. а ты улыбаешься адресно для нее специально во все свои зубы. и неспеша цветами начинаешь интересоваться.
и она крошкой рассыпается в комплиментах: розы утренние свежайшие. ароматнейшие! вот-вот, слышите?! и пионы свежеподрезанные, еще в бутонах и росе. и васильки садовые сине-фиолетовые-нигде-таких-больше-не-найдешь.
и ты стоишь весь в этом великолепии. прямо на улице. на асфальте. среди прохожих. а перед тобой лучистые бабушкины глаза и счастливое разноцветье.
берешь охапку давно запримеченных цветов из выставленного тебе сада, а старушечка уже мечется в поисках оберточки для тебя красивой. и тут ты говоришь, что не надо мол, мне так нравится, когда живые и свежие. и она еще пуще улыбнется, и денежку скоро припрячет, и таким дождем из добрых слов тебя на дорогу еще обольет, что ты уходишь от нее счастливый, и если бы была вторая челюсть, затащил бы ее в рот, и еще и ею бы улыбался.

такое вот бабулячье солнечное счастье случается летом в москве

а ко мне по звонку в службу заказа такси был послан мужчина-мальчик. в майке-безрукавке. с голубым сальным глазом. с радио шансон. и стопкой кроссвордов за кармашком в двери.
после того, как был выключен шансон, физиономия водителя направлена исключительно на дорогу, а рот закрыт до специального указания, я увидела его волосы. такие длинные прямые светло русые волосы. они начиналсь в подмышке, и струились локонами почти до его локтя.
это было потрясающе.
вот. вспомнила, и как живой перед глазами со своими подмышечными патлами человек передо мной.
ван хальсинг какой-то..

ну понятно для кого же:)
[показать]

после гонок на картинге зимой между березок, я, как чемпион (мною же мне присвоенный титул), почуствовала в себе тягу к рулю, колесам и дороге.
еду в машине, сидя рядом с водителем, и чувствую, как я бы ее вела, как бы ощущала сцепку с дорогой, твердо держала бы курс...

и я пошла учиться. вождению. автомобиля.
в воскресную школу. для маляров - потому как основную массу жаждущих водительских прав составляли люрексовые тетки со следами краски на руках и одежде и гидроперидными волосами. да фиг бы с ними, тетками, в самом деле. не о них речь.
большее удовольствие мне доставлял (правда, "доставлял" - слишком громко, сказано - первое занятие стало же и последним, да не суть тут) ЛЕКТОР. мужчина средних лет, в своем забытом расцвете сил, пересказывал нам правила дорожного движения, сильно разбавляя соственными комментариями, порожденными неудовлетворенной личной жизнью и нереализованными амбициями в профессии (клянусь, какой, я так и не узнала).
и в тот момент я поняла, что мое юридическое образование служит мне дурную службу - я не могу воспринимать тот бредовый идиотский текст, который извергал из себя человек под названием лектор, на заданную тему. мозги мои - они не то чтобы плавились, они рассыпались белым пеплом, и сухой лужицей грустно ложились вокруг парты, за которой я сидела.
ушла с половины урока под что-то очень гневное и грозномногообещающее вслед.
было уже наплевать.
однако, уроки вождения, проходившие утренними часами - это было то, чем оправдывалась вся эта, уже ставшая мне казаться идиотской, затея.
в первое утро же, прослушав внимательно сонно-ленивого водителя, я села за руль, и сразу поехала. сделала круг, сдала назад, заехала в смешной гараж из палочек и красных кочек, выехала, развернулась, и заехала снова. мой шеф был так доволен, что в следующий раз, несмотря на обильный снегопад, велел везти его в город. и мы с ним поехали в город, мы обгоняли автобусы, переезжали через трамвайные рельсы, поворачивали и разворачивались, и сигналили, и уступали дорогу, и на перекрестке не тормозили, а нежно вписывались в повороты... было это завораживающе замечательно.
и повторилось в следующий раз.
и .... потом инструктор видимо, сильно уснул. видимо, утром. потому что опоздал на сорок минут.
поскольку я ждала его все это время на улице, мое лицо к его приходу, не выражало той особенной радости, которой отмечались наши прежние встречи, к тому же мне пора было ломиться со всех ног на работу, и значит, я пропускала это удовольствие - помотаться за рулем по городу.
однако на мой укоризненный взгляд инструктор пожал плечами и недоуменно приподняв брови, заявил, что мне нужно было просто зайти в ближайший магазин и там погреться, его дожидаясь.
так мы с ним и расстались. был морозный февраль. ждать его утрами на улице ли, в магазине ли, мне не улыбалось никакой своей стороной.
да к тому же - мало ли в москве этих ... человеков с рулями... при желании-то найти и черта лысого возможно.
но оказалось, что желание пропало.
мне нравится ездить в машине. мне нравится смотреть вперед, и даже подсказывать дорогу, и придумывать, какой же выбрать маршрут.
но за рулем самой.. пока что нет.
может быть, это до очередных гонок..

вот кстати, к слову о курении. полезно бывает временами. помню в былые годы безрежимной работы в банке, когда домой я возвращалась глубоко за полночь, вошел за мной в лифт юноша трепетный и длинный, с переходными прыщами на лице. двери кабины закрылись и мы с ним тронулись в недолгий путь. юноша времени даром решил не терять, а потому забасил: "повеселимся, детка", и попытался прижать ко мне свое длинное тощее тельце. а я почему-то сунула руку в карман куртки, вытащила оттуда зажигалку, высекла хорошее такое же длинное как юноша, пламя, и поднесла к его подбородку. сказала, чтобы пошел он отсюда вон прыщ недорезаный. когда юноша все-таки почуствовал боль в подбородке, в кабине уже серьезно попахивало паленой кожей. мальчик стал орать. громко. гневно и жалобно. тут двери открылись, и он стремглав пустился вниз, рассыпая проклятия в адрес курящих женщин. я подошла к своей квартире. и вдруг мне стало тошно и страшно и обидно и смешно и нервно.
и я временами вспоминаю эту историю уже со смехом, и только к случаю, когда отстаиваю права курильщиков. ведь не будь у меня тогда с собой зажигалки, о чем бы мы с молодым человеком беседовали бы в лифте?

- я за англичан болел. вот уррррроды!!!!!
- кто? англичане?
- как кто? французы!

встретились два друга на вокзале -
видимо, не виделись давно.
долго обнимались, целовались,
пока хуй не встал у одного (с)

человеку положено определенное количество солнца. ему так предписано вселенской аптекой.
вот, есть даже рецепт, могу предъявить.
и вдруг выясняется, что солнце в страшном дефиците. ну нет его. даже на складе нет. и даже из под черной полы тоже. редкость невероятная. по-слухам народ на отсутствующее уже в очереди многолетней толпится. а вы тут со своими рецептами. да, положено.
да, прописано. но - НЕТ ЕГО. не завезли. сломался паровоз-машина-лошадь. и самолеты не летают. а на ракеты вы денег еще не накопили, чтобы вам солнце ракетами возили.
да, будете как в придуманном городе рея бредбери видеть солнце по несколько часов в году.
что, страшно стало? а нам тут каково? в тополином пухе, мраке и холоде?
так что терпите, ждите и томитесь. и будет вам солнце. когда-нибудь. наверное.

в результате общения с нежными бортпроводниками компании "аэрофлот" родился лозунг для этой компании: "АЭРОФЛОТ. ВЫ МЕШАЕТЕ РАБОТАТЬ"

вкусное, невероятно звонкое, волшебное и манящее, киношное и театральное, слово из мечты и кружев: Париж.
и что? я - туда? а визы? а билеты? все есть? уже? бог ты мой, я в шоке, ужасе и лени.
ах, "увидеть париж, и умереть".. может статься, я умру? да, кстати о черных очках - хорошо бы не забыть..
а что я там надену? и что возьму с собой? погода что-то шепчет? неужели? 23 с повышением? ах, какая прелесть! я возьму в таком случае вот эти беленькие брючки, рубашечку, юбочку тоже беленькую - ну помнишь, такая, с запахом? да, ее - обязательно. еще юбочку, и еще, и рубашечку снова, и бриджи, и.. мама-миа! я не знаю за что хвататься, и что с собой все-таки брать...скорее, скорее..

оказалось, что холодно. потому что сильный ветер, и потому что вечер.
оказалось, что за гостеприимством и вежливостью следует ехать в другую страну.
оказалось, что все гораздо проще, чем рисовалось воображением от рассказанных картинок и когда-то виденным кино.

и так и висит во мне на тонкой ниточке эта пауза разочарования - несоответствия увиденного и ожидаемого.

и только черный ажур балконов временами выводит в памяти каллиграфически прилежно: париж, париж, париж...

(на мотив песни о монтажниках-высотниках)

выступает хор девочек-белочек.

выходит дирижер - старый тертый белк во фраке, не прикрывающем рваные джинсы, с пожелтевшим от старости хвостом (чтобы вы знали: белки они седеют по своему, по беличьи - у них волосы желтеют). так у дирижера хвост сплошь желтый. ходили слухи, что это не от старости, что поседел он еще когда был юным ретивым белком, и, однажды, в период брачной бельчиной охоты, наткнулся на глаза мертвой пантеры. и поседел. а поскольку седеют белки с хвоста, и поскольку белк был тогда все же силен духом, на хвосте его седина только и взяла. в остальном был рыж и местами (о которых знали далеко не многие белочки) шоколаден.

дирижер падает в яму, трижды переворачивается, слету ловит дирижерскую палочку, и задорно - ох, не подстать своим годам - помахав седым хвостом зрителям, водружается на дирижерское свое место.

собственно песня:

ах крысы-бабки, крысы бабки
ах крысы бакби, крысы баб..

я не вижу. я не вижу венеру.
я не вижу венеру на солнечном диске.
венера не видит.
венера не видит меня не диске земли.
мы потерялись.
мы с венерой - затерянные в космосе точки.

вот у нас говорят: надо найти секретаря.
а я так понимаю, что секретарь - настоящий секретарь - это как птица редкая. кто-то о нем слышал, и даже где-то и когда-то видел, но в такие стародавние времена, что образ все туманен и стар.
так, пожалуй, мужчины ищут-ищут свой идеал женщины. или энтомологи - бабочку.. или.. кто там еще кого в голове представляет идеального...с годами он тусклеет, затягивается тиной, и кажется вовсе недосягаемым.
а он на самом деле - ррррраз! - и вот, гляди-ка, рядом прошел! это ж он был - тт самый редкий! аааа!!! держи за хвоста редкость эту ходячую!!! эээх! упустили...

так что же с ними делать-то? с секретарями? они вообще в природе как таковые остались? в живых?

а у меня ни шляпки нет, ни веера, ни платьица, ни даже белого кролика с карманными часами - ничего..

он послал нежнейшей красоты розу подруге моей лене (или хелен, как зовут ее некоторые друзья), послал прямо в руки, с улыбкой и сердечным теплым взглядом. и она приняла ее прямо в руки. и не выпускала почти (ну нам только рассмотреть и понюхать, потому как подозревали в живой искусственную). и ушла она с розой и счастьем.
и это было так прекрасно

у него язык, которому позавидовали бы все чау-чау нашего двора - длинный и фиолетовый.
у него безупречная координация: обладая невероятно нелепой комплекцией, общим весом за сто кило, он смог видимо легко пройти, ведя гитарную партию, через весь зал, забраться на стойку бара, прокрасться среди бокалов и пепельниц, спрыгнуть со стойки, обойти зал, забраться на стулья, и, не отрывая их от пола, а передвигая ногами же, дойти до сцены, и там продолжить номер.
у него потрясающий бас-гитарист - лысый, белый и яйцеобразный. смесь виктора сухорукова и персонажа "семейки адамс".
у него фантастический барабанщик - георгий делиев в негритянском варианте. что он такого делает с барабанами - не знаю, но они у него поют.

меня поцеловал бог. музыкальный бог.
хайрам баллок.
человек с женской фигурой и мужским взглядом, дичайшим целлюлитом и потрясающей силы баритоном.
музыкант-пересмешник. музыкант-гений. музыкант-бог.

да. теперь я богом поцелованная. боюсь, правда, музыкальных талантов от этого во мне не прирастет. но, может, в каких-других местах поискать-понадеяться можно будет..

смотрела прежде инструкции к лекарственным препаратам в разделе "побочные эффекты", где среди прочих было прописано "сонливость", и удивлялась что мол, за побочный такой эффект? ну сонливость, ну ерунда какая, это же не диарея или тошнота, это же житейское такое дело, пустяки одним словом.
и вдруг меня такая сегодня нелекарственная сонливость обуяла. что я как мышь соня могу в чашке с чаем искупаться и утонуть.
и это же эффект еще не побочный. какой же он тогда в том своем появлении? мне страшно подумать. даже нет, не страшно. мне сонно обо этом думать.

У собаки породы боксер умер хозяин.
Квартиру опечатали, собаку переселили на улицу.
Собака - девочка, 5 лет, умная, спокойная, дрессированная.
Живет во дворе, на улице. В подъезд ее не пускают. Домоуправ грозится отравить ее, если в течении двух недель ее кто-нибудь не удочерит.
Помогите, пожалуйста, пристроить собаку в добрые руки!

по просьбе Cinna.