В последнее время тянет на поэзию. Сначала как обычно музыка, потом стихи. Один из них:

Скоро весна
Скоро весна
Пасмурным днем заслонит нас от солнца

Скоро капель
Снова капель
Серыми ветками бьется в оконца

Скоро весна
Снова весна
Нам не хватает так моря и солнца

Скоро весна...

P.S. Вообще это песня. Ну и мелодия у этой песни есть.

Такое морозное утро... И такие холодные иголки-фонари... Как всегда запищал будильник. 6:30 на часах. Снилось что-то, от чего мороз по коже. С одной единственной мыслью идешь умываться. А у вас бывают кошмары?

Вышел на улицу. Темно. Прожектор бьет выше голов. Рядом прошла женщина с ребенком. Еле различимый запах прелых листьев волнами подкатывает откуда то из темноты. Смелый шаг в темноту. Идеш побыстрее. Еще холодней от этого. И одна мысль... Одна и та же. А у вас бывают кошмары?

...и вопрос: что это за момент? Как вычислить тот момент, когда человек, с которым ты общаешься становится всем. Нет, даже не всем, а кем то, без кого немыслимо твое дальнейшее существование. Это как включатель. Щелк... И ты уже запал. А как оттуда выбраться? А зачем? И что еще тебе нужно? А ВДРУГ... И тут дыхание замирает. Ледяной воздух застыл на мгновение. И далее защита. И вот она, уже на задворках памяти... Ждет, когда ты отвлекешься, так и норовит принять новое обличие. И еще... Вот почему с рассветом многое проходит? Утро вечера мудрее... А у вас бывают кошмары?

Лежа на пляже сегодня, смотрел на парящего змея на фоне неба. Красиво. Скоро надо ехать в город.

За что мы любим Хауса? Почему симпатизируем именно ему? Что такого мы находим в этом одиноком хромом, сыплющем колкости направо и налево персонаже? Этим вопросом, наверное, задается каждый, кто хоть раз видел доктора Хауса. Но я сейчас не об этом. Сегодня вечером взгляд упал на мою старенькую гитару(все таки 6 лет ей как никак). И... я не смог удержаться. Взял в руки это теплое, кое где запыленное дерево, и сразу почувствовал эту негаснущую и гармоничную энергию. Эта энергия есть у всех инструментов. Кто играет, тот меня поймет. Минута настройки и...блюзовые звуки заполняют эти стены, изливаясь не из струн... Нееет... Это звучит где то глубже в тебе, оно пробуждается и заполняет собой твою душу... И вот ты еще не успел опомниться, мелодия плывет... Плывеет... И ты уже не здесь. Где? Не знаю точно, но не здесь. Блюз переходит в аккорды. Просто так, не думая, пальцы слышат это из глубины и двигаются сами. Уже закончился бой струн, а ты еще во сне,взлетаешь и падаешь. И долго еще не можешь потом очнуться от этого наваждения... Музыка...что ж ты делаешь с нами? И вы еще спрашиваете причем здесь Доктор Хаус?