Ты выбираешь женщину рассудком,
Не сердцем и не голосом души.
От этого мне делается жутко:
Как так умеют люди, расскажи?

Она должна быть стройной и покорной,
Предельно ясной в мыслях и словах,
И волосы, постриженные ровно,
Должны лежать покорно на плечах.

Она должна всегда вставать с рассветом,
Готовить чай и поливать цветы,
И соблюдать любые этикеты,
В любое время, как захочешь ты!

Но эта не пойдет к тебе босая,
По снегу дожидаться у ворот!
Не будет мокнуть, стоя у трамвая,
Забыв в квартире курточку и зонт!

Не постучится в дверь в ночи глубокой,
Сказать, что без тебя нельзя дышать!
И если надо станет очень строгой,
И если надо - доброй, словно мать!

И горько мне от этой дешевизны..
Набрав в ладонь посредственный букет,
Ты выбираешь женщину для жизни,
Как выбирают пищу на обед.

Анна Ахматова

В какой то момент становится абсолютно всё равно, есть ли кто с тобой рядом или нет, одинок ты или нет, нужен ли ты кому то или нет, любит кто аль нет. И даже то, что ты молчишь часами напролёт и тебе не с кем поговорить - тоже не томит, не ранит, не болит, и нет уже желания искать того, с кем поговорить...хотя бы просто ни о чём. Словно ты живёшь в пустыне, внешней и внутренней. И уже нет страхов от этого, боли, страдания, разрывов, истерик и пр. Ты словно в пустоте, и тебя это не гнетёт и не томит. Словно ты знаешь, что всё нормально, всё в порядке, и пустота не бывает таковой слишком долго и без причин. Рано или поздно она всё равно должна чем то заполниться.

~ Чем ярче горят мосты за спиной, тем светлее дорога впереди.~

Едино - по какой земле идти
Неведомой, неузнанной, забытой...

~ Отчаяние бог посылает нам не затем, чтобы убить нас, он посылает нам его, чтобы пробудить в нас новую жизнь. ~

( Герман Гессе "Игра в бисер" )

~ Творчество - значит позволять себе делать ошибки. Искусство - знать, какие из них оставить.~

( Скотт Адамс )

Неразлюбившие жестоки,
А непростившие циничны.
Мы невозможно одиноки
и так же страшно безразличны.
Опять молчим о жизни личной
А впрочем, некому и слушать.
В руке табличка - "все отлично!"
И чек за проданную душу...
Непережившие утрату
Порой совсем невыносимы.
Мы каждый день спешим куда-то,
А жизнь идёт. Проходит мимо.
И понемногу сбившись в стаи,
Быть может, чуть сильнее стали.
Но не живя, а выживая,
Бросаем так, как нас бросали.
Уходим, чтоб не возвращали,
Не задержавшись на пороге,
Бредем в неведомые дали,
Но снова по чужой дороге.
Так проще: много не теряя,
Мы только ищем, ищем, ищем...
Быть может, кто-то где-то знает,
Как жить таким... неразлюбившим?

Марина Хеннинг

Оба сидели рядом, грустные и убитые, как бы после бури выброшенные на пустой берег одни. Он смотрел на нее и чувствовал, как много на нем было ее любви, и странно, ему стало вдруг тяжело и больно, что его так любят .

( Фёдор Достоевский )

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
( А. Ахматова )

~Убитых словом, добивают молчанием.~

( Уильям Шекспир )

— Не грусти, — сказала Алисa. — Рано или поздно все станет понятно, все станет на свои места и выстроится в единую красивую схему, как кружева. Станет понятно, зачем все было нужно, потому что все будет правильно.

© Льюис Кэрролл

Как печально, что нечего ждать...
На промёрзших холодных дорожках
Остаётся мой след, как печать
Что в снегах будет вновь запорошен.
Как тоскливо встречать вас опять-
Стены дома, что в окнах напротив,
Молчаливо страницы листать,
Что с картинками прошлых уж вёсен.
И как грустно слова забывать
(А ведь были тогда сотни строчек),
Повторять себе снова, что вспять
Ничего уже не происходит.
И как трудно порой выдыхать
Боль из сердца, что всё ещё просит
Жить, а не ощущать
Лёд и соль, и металлы в разводе.
Как печально, что некого ждать...
И в глазах пустота мерно бродит.
Тишина...кофе вкус, аромат.
Что, судьба, мне ещё напророчишь..?

© Copyright: Лика Чин, 2014
Свидетельство о публикации №114030511284

А время — оно не лечит. Оно не заштопывает раны, оно просто закрывает их сверху марлевой повязкой новых впечатлений, новых ощущений, жизненного опыта… И иногда, зацепившись за что-то, эта повязка слетает, и свежий воздух попадает в рану, даря ей новую боль… и новую жизнь… Время — плохой доктор… Заставляет забыть о боли старых ран, нанося все новые и новые… Так и ползем по жизни, как ее израненные солдаты…
И с каждым годом на душе все растет и растет количество плохо наложенных повязок…

Эрих Мария Ремарк

Ничего не проходит бесследно.
Ни упавшая где-то слеза,
Ни страданья, ни боли на сердце,
Ни скорбящая снова душа.
Ничего... и ни наши рассветы,
И ни радость, ни счастье лица,
Ни глаза с ожиданьем ответа,
Ни плечё, ни слова, ни рука.
Ничего...что веками воспето,
Что хранится в глубоких ларцах,
Навсегда и навеки как след твой
Остаётся в прошедших годах.
Ни-че-го...В наступающий вечер
Погружается время-зима,
Свет огней, что порой так усерден,
А вокруг - холода...холода.
Ничего не проходит бесследно...
Вновь нашедши мои письмена,
В них увидишь ты лик незабвенный
И поймёшь, как была я права.

Ты столетием не ошиблась?
Здесь они тебя не хотят!
Эра "искренность" завершилась
И сменилась в большой театр.

Здесь уже не поет Высоцкий:
То железобетон, то сталь.
Не востребованы тут, солнце,
Твои золото и хрусталь.

Сразу пачечку бродской шипки
На заклание приготовь.
Это век напускной улыбки
И стихов на любовь и кровь.

Ты не рыпайся... в самом деле,
Уходи на своих двоих.
Здесь пустые глаза модели
Лучше искренних глаз твоих!

Ты же здесь прогоришь, как свечка
И сломаешь карандаши!
"Я люблю тебя" — три словечка,
что зазубрены без души.

( С )