В унылой мастерской, что краской дышит,
Средь серых стен, под низким потолком
Художник молодой картину пишет,
Не зная о величии своём.
В обыденности красоту находит,
Там, где, казалось бы, её и нет,
Он снова ждёт, и вновь к нему приходит
Сегодня та, чей пишет он портрет.
Усталая натурщица садится
На место, приготовленное ей,
Подкрасив губы, подкрутив ресницы,
И невзначай утёрши пот с бровей.
А из окна нахлынет тёплый ветер,
И солнца луч заблещет в волосах,
И на холсте все контуры наметив,
Завертит мастер кисточку в руках.
И воплотит почти невоплотимый,
Неуловимый образ красоты,
Какой-то давней, еле выразимой,
Возникшей будто звон из пустоты.
По этой самой красоте тоскуя,
Преобразив земное бытиё, | | Великий Мастер Женщину рисует,
Такой, какою видит он её.
Пробившись сквозь извечную рутину,
Душа его, летящая, поёт,
А женщина взирает на картину
И в ней себя почти не узнаёт:
Улыбка феи, бархатная кожа,
Румянец на щеках и гордый взор…
Да ведь она крас?вей и моложе,
Чем это ей казалось до сих пор!!!
И повинуясь воли инстинктивной
Уверовать в правдивость полотна,
В реальной жизни, а не на картине,
Прекраснее становится она.
И вот уже стройна и горделива
Она идёт по улице пустой.
Она красива, Боже, как красива
Какой-то неземною красотой.
Её улыбка Небо восхищает
И свет струится от её лица -
Так праведная кисть довоплощает
Первоначальный замысел Творца!
|