Уволился. Потому что нельзя бешено эксплуатировать энтузиазм человеский. Любой не выдержит этого. С другой стороны - инициатива ебёт инициатора, как говорится. Хотя, неважно, кто виноват. И пока что неважно, что делать.
Теперь свободен. К тому же приобретён ценный практический опыт. Теория всегда сосёт у практики. За это спасибо.
Снова много времени на проекты, на любимую девушку, на творчество. Осталось забрать инструмент и оплату за последние наряды. К тому же, всегда напоминаю себе, что всех денег не заработаешь, а время - время нас убивает.
Посему, чувствую себя свежим и счастливым. И в заключении - фото с работы, ака "Суровый монтажник":
Whoa thought it was a nightmare low it's all so true
They told me don't go walkin' slow the devil's on the loose
Better run through the jungle
Better run through the jungle
Better run through the jungle don't look back to see
Thought I heard a rumblin' callin' to my name
Two hundred million guns are loaded Satan cries "Take aim"
Better run through the jungle
Better run through the jungle
Better run through the jungle don't look back to see
Over on the mountain thunder magic spoke
"Let the people know my wisdom fill the land with smoke"
Better run through the jungle
Better run through the jungle
Better run through the jungle don't look back to see
Музыка - сама по себе лютая наркота. Незаметная, легкодоступная, на ней сидят почти все, дети, старики, молодые, зрелые, с душком. Каждому, конечно, подавай свой сорт, но тут к чертям собачьим не нужны резонансы с бинарными колебаниями мозга и т.п. темы оккульт-физики. Просто музыка. Хорошая - ты танцуешь, плохая - ты хочешь вынуть иглу из ушей. Забористый старый оркестр может продрать ваших бабушек лучше чем фен, потому что у них столько воспоминаний о молодых погулянках под такой звукофон, уммм...
Слушаешь про ревность - ревнуешь. Слушаешь про смерть - смиряешься. Слушаешь космические темы - ты уже там, среди звезд, с самодельными наушниками на голове. Включаешь нытье - ноешь, врубаешь на всю бодрый рок-н-ролл - и даже в ад полетишь с улыбкой от уха до уха. Чёткие ритмы рэпа - и ты сам уже вроде бы как четкий.
Просто. Доступно. Незаметно. Изготовителей - бесконечно много. Старые сорта, новые сорта, экспериментальные сорта. Почти у каждого в городе личный mp3-шприц счастья/горя. Нет такового - не отчаивайся. Каналы ТВ, проезжающие мимо машины, напевающие люди - всегда где-то рядом беслатная раздача.
Бери аккорд. Присоединяйся.
Конечно, можно описать все эти опыты, с музыкой и структурой молекул воды, всякие смертельно опасные мифические d'n'b ритмы, массовые помешательства на концертах, как солдаты шли в атаку с криком песни строевой, коричневые шумы и прочие сказки на ночь детям инженеров-физиков. Но я субъективен донельзя.
Пока есть батарейки в плеере - нахуй ваши вещества.
Плавно сортирую всю музыку по папкам фен/релаксанты/психоделики/смех/грусть/тоска/соберись/ненавидь... Забавно получается.
Угу. А Фрактал Гекса в грибы. Кроме Self Cosmos. Он какой-то совершенно гибсоновский. Пусть будет в cyberspace. ;)
Почти любой человек в любом городе может столкнуться с гоп-стопом. С точки зрения классики - возьмём случай двое на одного. И, допустим, у этого одного есть нож. Возможно он даже умеет им пользоваться. Далее - извечная нехватка огонька, наезды. Разумно предположить, что внезапная атака, неожиданное нанесение быстрых ударов в те-самые-места с высокой вероятностью успеха успокоит ситуацию. Ваши деньги и ваше здоровье останется при вас.
Моральный вопрос, конечно остаётся открытым, но в чём главная проблема?
Мне кажется, не в том, что человек боится гопника. Вероятно, человек боится сесть.
Потому что доказать, что это была самооборона будет невозможно. Превышение мер.
Боятся не атакующих, боятся тюрьмы, боятся, что это преступление будет замечено, записано и наказуемо, хотя ежу понятно, что бандиты не по голове хотели погладить.
Я сам против контр-мер, иначе пол-страны себя перережет, но как показателен сам факт, что человек, принимающий агрессию со стороны другого человека думает о отдалённом от ситуации третьем человеке в погонах. И осмысление ситуации с позиции третьего человека более приоритетно.
Система прежде всего в голове, господа.И, наверное, это даже хорошо.
Мне вот интересно, что станет со мной в 30-40-50? Ну, это понятно, может и не доживу. Просто все эти депривации сна, ненормированное питание, стрессы, психозы, повышенная нервная возбудимость, антисанитария и пускание корней к системному блоку, всё это ещё как аукнется... А кофеины - никотины, спермосливы - это вообще заоблачные цифры употребляемого. Думается, пора вести статистику, чтобы знать, сколько и чего я вкачиваю в свой охеревший организм. Томпсона не догоню, да только нехуй себя жалеть. Надо сжигать до конца, сжигать пока молодой, потому что уже чувствуется старость и апатия. Сгоревшей психике - \"сгоревшее\" тело, господа. Не флудить. Знаю, что дурак. Прорвёмся.
Странное ощущение, как будто из моего сознания выдран большой кусок чего-то важного и мозг работает вхолостую. Депрессия? Деградация? Хуёво, в общем.
(* Перебирая пальцами огромный серебрянный крестик на груди *) Вот скажите, если человек прыгает с небоскрёба или вешается на люстре, заливая пол мочой и свежим дерьмом - то это, с точки зрения РПЦ - самоубийство. И труп данного товарища отпеваться не должен. А если пропитый алкаш, зная что дохуя голимого спирта - это пиздец, пьет до летального исхода, или если курильщик, знающий о вероятном раке легких, умирает от него, то это смерть. Таких хороним как надо.
(* Задумчиво *) Где логика? Где вообще эта грань между смертью и самоубийством?
Товарищ Матросов был героем, ок, но он знал на что идёт. Фишка в том, что самоубийство посредством сигарет, алкоголя и наркоты более приятное и долгое, к тому же приносит кому-то прибыль, да и церковь к таким методам получается относится более лояльно чтоли... Стимулирует товаро-денежные отношения так сказать.
В чём проблема? Проблема в том, что для меня интернет в 2Мб чрезвычайно быстр. Судите сами. Каждый день на винте оседает три-четыре новых фильма, полсотни книг, определённое количество музыки. Винты забиваются, барахло не сортируется вовремя, хаос возрастает. Соль в том, что при выборе между скачать новое/прикоснуться к старому я выбираю скачать новое. Залитое постоянно откладывается на потом, потому что есть что-то свежее на горизонте. В итоге - новых знаний со всего этого хлама почти нет. Нужно остановить свой бег. Запасов итак хватит на полгода беглого изучения... Но как трудно остановиться, как будто бросаешь курить. Дерьмо. На кой чёрт увеличивать скорость этих ваших интернетов, если так мало времени уделяется на изучение скорости потребления, а не переноса информации.
На крыше десятиэтажного блока стоит мужчина. Он смотрит вдаль города, на расспадающийся рассвет нового дня. Перед ним черный матовый ноутбук, окрашенный теплым заревом. Ветер колышет волосы, собранные в седой хвост. Он степенно курит, смотря за горизонт, выдыхая мертвый воздух в атмосферу города. В его глазах застыла боль. Боль и решимость. Человек что-то думает про себя, затем принимается писать письмо на ноутубке:
Знаешь, мне все чаще кажется, что я уже мертв. Да, да, меня нет. Я ведь так давно не испытывал радости и горя, прожил жизнь в какой-то вечной депрессии, совершенном нейтралитете. Никаких эмоций, ни хороших, ни плохих. Я просто жил. Приходил с работы и ложился спать, просыпался и вновь шел на работу... Наверное таких как я можно называть биороботами. Мы просто существуем и выполняем некоторые профессиональные функции для людей сверху. Вытачиваем детали, подметаем улицы, следим за дорожным движением, снимаем телесериаллы, и не умеем получать от этого удовольствие... Если копнуть поглубже, наверняка можно выявить схему, а увидев схему, можно понять, куда бежит все это, что именнно питает наша бесконечная работа. Помню в детстве мне очень нравились сны про космос... Нравились книги, хорошие фильмы, нравилось жить. Теперь мне некогда читать книги, некогда смотреть низкопробные фильмы, что штампуются по триста тысяч экземпляров на дню. Мне, черт побери, некогда жить. Я лишь разумный электрон в бесконечной сети. Она питается от моего движения. Я двигаюсь только от того, что есть контакт. Чистая физика мертвого мира.
Log out.
Человек закрывает глаза и делает последнюю затяжку. Выкидывает дымящийся окурок в небо и жмет на кнопку "Удалить". И если бы ты стоял снизу, ты бы видел, как падает его обреченное тело.
Ночная жизнь это другой мир. Другой Город, другие люди, другое настроение, другой видеоряд за окном. Тишина. Усиление каждого редкого звука, звездная пыль над головой. Днем на улице ты - частичка бурлящей массы, ночью - когда шагаешь по тропам бытия во мраке ты один. И несколько схожих с тобой... Бомжи, маргиналы, патрули... Это другое измерение, другой стиль мышления, другое вдохновение. Ночью все другое. И как-то само собой получается не жалеть о дневном сне. Не ощущаю потерь, минуя дни, но если ночь отдана сну - чувствую утекание времени. Даже если преобладают бесчисленные сигареты/чашки кофе/коннекты, а не прогулки под луной с вялотекущей шизофренией в ушах - все равно обостренное восприятие шепчет о правильном выборе режима жизнедеятельности. День - это функционал, возможность купить в магазине нужную вещь или встретить необходимого человека. Ночь - время настоящей жизни. Найти бы ту, которая тоже чувствует ночь каждым своим вздохом. Болен? Возможно. Но мне это определенно нравится. Так где же, где ночные университеты, где ночной транспорт, где ночная работа? Нет, и это важно. Иначе бурлящая масса заполнит ночные улицы и замкнет день и ночь в один хрипящий ни-о-чем поток. День - попса. Ночь - андерграунд.Андерграунд, который не опопсевает с самого своего смыслового зарождения. Здесь нет готических соплей. Это просто текст, написанный ночью. Для тех, кто понимает. Для тех, кто такой же. Уважаю.