Слушать этот музыкальный файл

Музыка, исполнение - Инна Труфанова
http://www.chitalnya.ru/users/ptitsa/
Слова мои

К этикетам казённым с тобою мы, брат, не приучены.
Не привыкшие мы за чужою топтаться спиной.
Мы, войной не испуганы, мы, лагерями не ссучены.
Мы, такие как есть – кавалеры "полсотни восьмой".

Нам вручали награды и звёзды срывали без жалости.
Нас клеймили «врагами народа» без всякой вины.
С чьей-то «лёгкой руки», и мне кажется, именно - сталинской,
Уносил нас «столыпин» на стройки великой страны...

По морщинам текут, не стесняясь, слезинки-предатели.
Шаг чеканят бойцы и Победный салют над Москвой.
Мы не продали честь, хоть и были у нас покупатели.
Мы, такие как есть – кавалеры "полсотни восьмой"

Слушать этот музыкальный файл



Музыка, исполнение - Инна Труфанова
http://www.chitalnya.ru/users/ptitsa/
Слова мои

Недалече - хохот пьяных хамов.
Рвут штандарты, воры, на онучи.
Ночь. Развалины Воздвиженского храма.
Умирает Гвардии поручик.

Взгляд печальный растворился в небе.
Тихий шепот: - Господи помилуй.
Мне бы жизни хоть щепотку... Мне бы
Саблю удержать... Немножко силы...

Умирает. Старый мир разрушен.
Бурей и чумой ворвался новый.
Урожайный, чёрту, выпал век на души.
От огня и кровушки багровый.

Век с оскалом Беломор – Канала,
С честью, захороненной в Гулаге.
Век царя. От Трона до Подвала.
И весны, осиротевшей в Праге...

Недалече – виллы тех же хамов.
Дикий, сучий век! Ей-богу, сучий!..
Ночь. Развалины Воздвиженского храма.
Умирает Гвардии поручик..

К едрене бабушке – депрессии, кредиты…
Задую на фиг надоевшую свечу.
Скажу своей хандре, - хандра, иди ты...
Сегодня я живу – как сам хочу!

И выйду в дождь. Секущий и прохладный.
Без денег, комплексов, отчаяний, забот...
Плевать, что в спину - плетью из парадной,
- Совсем мозгами съехал. Идиот!

Дождь хлещет по лицу и по «Версаче»…
Кто я ему? Обычная мишень.
Но я живу под ним! Я выжил, не иначе!
Привет, баб Зина! Здравствуй, новый день!

Хмурит брови отец, - Ну давай-ка, сынок, выкладывай.
Расскажи–ка нам с мамкой о службе. Налей, Тамар!
- Чё рассказывать, бать. Там пекло... Вернулся из ада я.
Не хочу вспоминать этот грёбаный Кандагар.

Рассказать тебе, бать, интересного, в принципе, нечего.
Память – вот она, здесь, но не вставишь её в разговор...
Труп Антохи разбросан по скалам кровавым месивом...
Да душмана глаза, казнённого мной в упор...

Как комвзвода горел... Как срезало фугасами головы...
Как блевали над трупами... - Бать, я забью косяк?
Запах крови, «травы», и больничный духан ихтиоловый...
Не идёт разговор. Не идёт почему-то никак.

И отец промолчал. На кой ляд эти всхлипы с укорами.
- Мать, налей-ка нам горькой горилки ещё по пол-ста!
Нервно дрогнула в пальцах отцовских на миг «беломорина»
Да кольнуло под сердцем... Наверное, просто устал…

Слушать этот музыкальный файл