Июль уходит не спеша,
Прощаясь, плачет у порога.
Слегка волнуется душа:
Уходит лето понемногу...

Уходят солнечные дни,
Дожди и радуга в полнеба.
Шепчу я лету: погоди...
Не уходи...Мне мало лета...

Мне мало яркого тепла,
Мне мало зелени и цвета...
Но лето говорит: пора,
Пора...И уж не жди ответа...

Но впрочем, что я так грущу?
Ведь вот он, август на пороге!
Его уж я не упущу,
Не отступлю на полдороге!

Я буду радоваться дню,
Я буду гнать печаль - тревогу.
Я прошепчу ему: люблю...
И провожу его в дорогу...

Ах, август месяц, дорогой,
Тебя мне явно не хватает.
Я жду, прикрыв глаза рукой...
Июль в дождливой дымке тает...

.

.

.

.

Свой чемодан Июль пакует.
Еще чуть-чуть и он уйдет.
Он то ромашку поцелует,
Что в чемодан себе кладет.

То колокольчику — мальчишке,
Шепнет:"Пора, брат, уходить.
Тебя потом положу в книжку
И буду бережно хранить."

Шмелем веселым, гордо, смело,
Он над землею покружит.
И успокоившись: «Все сделал!»
Июль тихонько улетит…

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

Разве Не Счастье...
Пить По Утрам Кофе Из Любимой Кружки..
Слушать..Что Шепчет Моё Настроение..
Тихонько Улыбаться Пролетающим Мыслям
Смотреть На Привычный Вид За Окошком
Куда-То Торопиться...
Или..Напротив..Совсем Не Спешить...
Счастье..Просто Знать..Что Впереди День
Наполненный Моментами..
Тёплыми..Нежными..Смешными...
Где-То До Слез Сентиментальными..
И В Чем-То До Боли Знакомыми...
Пусть День Действительно Будет Таким...

.