ночной вокзал.
дорога в никуда.
билет в руке - побег в слепое завтра.
в купе монах бубнящий тихо мантры.
и у окна на столике вода.
не комильфо.
во мне настроя нет – душа молчит.
с утра сегодня тело
просилось в путь.
оно любить хотело.
и непременно в поезде.
...в ночи...
так неужели я такой один кому сегодня сон страшнее смерти,
кто написал не адрес на конверте, а двадцать раз простое слово «жди»?
так не бывает.
всякий одинок.
кто в этот путь отправился однажды,
тот понимает вкус особой жажды сплетенья рук, горячий тремор ног
под стук колёс и звон стакана с ложкой.
мы все внутри романтики немножко…
когда стихи упрятаны в обложки, кто б не раскрыв страниц прочесть их смог?
сегодня мне хоть с чёртом по пути,
хоть с нежным богом счастья – всё едино,
когда кровит разрез наполовину желаньем то, что отнято найти.
я не ослеп.
я вижу – у окна…
в руке небрежно тает сигарета…
точёный профиль…
это ты – она.
не за тобой я шёл от края света,
но, всё же нам уже велела ночь – глаза в глаза…
рукой руки коснуться,
они без нас поймут и разберутся, как разгореться пламени помочь.
и даже слов не нужно для любви когда дыханье станет учащённым,
уже по первым вдохам-полустонам поймёшь как жаден голод половин.
и что тебе дорога на Монтрё,
мой номер скайпа,
терпкий запах джина,
когда в руках моих ты, словно глина, и ночь в разгаре… где-то возле трёх?..
СПАСИБО, ДЕВОЧКА) ОПЯТЬ ПОПОЛНИЛАСЬ КОПИЛКА ЕГО БЕСПОДОБНЫХ СТИХОВ! Осознание его возраста так и не укладывается в сознании.....у меня среднему внуку 17....
это совершенно разные полюса...
Ответ на комментарий Нельвиг #
да,я думаю,он и сам не знает себя как следует.Ему,наверное,порой кажется ,что истина это одно,а потом бац...и оказывается,что что то совсем другое.Так же бывает и у нас всех.