Кудрявые волосы,
Белой мочалкой.
Просроченный грим,
Фиалка в зубах.
Ты быть бы хотел
С шикарной испанкой.
Ты бедно живёшь
В городке на Неве.

Могуществом голоса,
По сердцу, как палкой.
Беспроигрышный мим,
Танцор на углях.
Если б ты пел
С шикарной испанкой,
Всё было бы ложь,
Поверь уж ты мне.

Если ты знаешь,
Что тебе нужно,
Встань и пойди
За всем этим сам.
Только душой
Можно музыку слушать;
Только своим,
Быть верным, огням.

1 октября 2008

Привет, цирковые черти,
Сволочи, смельчаки!
Вы в душу сомненье селите,
Вы бьётесь в моей груди.

Привет вам, совершенные люди!
Простые, до тошноты.
Актёрам подай всё на блюде,
А блюдо доешьте вы.

Привет, служители круга
Манежного, святого кольца.
Упёртые, честные. Трудно
От вас уходить без конца.

Привет вам, друзья, профессионалы,
Уличные мастаки.
Вы зажиляете раны,
Вы лечите мои мозги.

2008

Свободный художник, невозмутимый,
Высокий, худой, клетка - берет.
Кем-то, наверно, безумно любимый.
Двадцати двух с половиной, мечтательных, лет.

Волосы, волнами, лопатки щекочат,
На тонком запястье сияет браслет.
Чистый взгляд, без следа сладострастия.
В длинных пальцах его секрет.

В них он сжимает тонкие кисти,
Разные по длине и ширине,
И на холстах появляются листья,
Родные и тёплые, как в детском сне.

И трепетный свет голубого неба,
Блеск нового дня, для юной души,
Даже запах свежего хлеба,
И запах, влекущих вперёд, вершин.

Все передал, на картине, чувства,
Каждую чёрточку тонкой души.
Без искусства на свете всё грустно.
Остановись на миг, присмотрись, не спеши...

5 августа 2009

Под деревом одинокая шляпа,
Яркая шляпа сомбреро,
Ей в сердце воткнули клапан,
Чтобы она никого не грела.

Ей хочется быть просто кепкой,
Носиться на ком-то, как все.
Зачем она родилась редкой ?
Перчатки родились по две...

Не каждый решится в сомбреро
Пойти на работу, к друзьям...
А ночью прийти, примерить,
И бросить опять, к кустам...

Ей хочется быть просто кепкой,
Носиться на трусе, как все.
Зачем родилась она редкой ?
Лежит яркая шляпа в росе.

30 июля 2009

На набережной, клоун.
Клоун не улыбается,
Клоун смотрит с иронией,
Как эти все купаются.

Время летит в мгновенье,
Клоун по прежнему жив.
Сколько сот поколений ?
Клоун теперь молчалив.

Глаза слезятся, клоун,
Эти все улыбаются,
Друг другу совсем посторонние,
Зажались и обнимаются.

С иронией смотрит мгновенье,
Как мир узаконенно-лжив.
Один на всё поколенье,
Клоун стоит молчалив.

Апрель 2008

Глаза клоуна - бездна всего,
Вместилище мира, и сказок.
Глаза моего клоуна - всего ничего,
Смешение серых красок.

Смешение ласковых чаек,
С радугой и мечтой,
Любовь в которых - случайность,
Оранжевой полосой.

Глаза клоуна... печальное детство,
Грустные звёзды стихов.
Этим глазам здесь не место,
В этих глазах нет слов.

Смешение небесных портретов,
Написанных доброй рукой.
А клоун сидит с сигаретой,
Весёлый и грустный такой.

апрель 2008

Я с детства ждала твоих клоунских глаз,
Немного грустных, усталых, и добрых.
Обрывки твоих торопливых фраз...
Ты цирковой. Ты человек. Ты клоун.

Я в мире театра уж близкой души,
Зарылась настолько, что не вижу погоды.
Пути искусства: "дыши, не дыши"
Жизненно мало, смертельно много.

Ты пахнешь опилками, и смехом рамп,
Я с детства ждала сказки этой.
Клоун, серо-зелёный усталый взгляд,
Пусть мой привет долетит к тебе светом.

Я с детства ждала твоих клоунских глаз,
Устало-грустных, но всё-таки добрых.
Жизнь-арена, ценна, как алмаз,
Как сердце ребёнка, как этот клоун.

22 апреля 2008

Я видела старого художника,
Красивого, как миллион чертей,
Как миллиарды дьяволов.
Стоял он, средь людей.

В плаще, покроя строгого,
Небесной черноты,
Не видела красивее,
Томительней мечты...

Свисали его волосы,
Гладкой белизной.
Морщин слепые полосы
Срослись с его щекой.

И мне стало обидно,
Почему так бояться чертей ?
Они ведь не обращают даже
Внимания на людей.

1 апреля 2008

Человек был верен другу,
Человек был верен псу.
Мир объездил на верблюдах,
Но и всё под хвост коту...

Друг украл его собаку,
А верблюды все ушли.
Человек сидел и плакал,
Начал сочинять стихи,

Рифмовалась строчка с строчкой,
Мало кто их оценил...
Человек завёл цветочек,
А цветочек взял, и сгнил.

И оставшись в мире спящем,
Лишь с собою тет-а-тет,
Человек подкинул мячик,
И другой, к нему во след.

Человек был верен другу...
Мячик жёлтый, как луна !
Человек искал супругу...
Мячик синий, как мечта !

Человек дружил с собакой...
Мячик красный, как любовь !
Пусть весь мир висит во мраке,
Он подкидывает вновь !

Он подкидывает быстро,
Вверх, мгновения судьбы !
Только он - кристально чистый,
Только он - сын сатаны !

Только он всегда в движеньи,
И всегда в правдивом он.
Человек ловил мгновенья,
Ведь на то он и жонглёр !

Друг украл его собаку,
И верблюды все ушли.
Он, дурак, поверил в мячик,
И был прав, чёрт побери !

2007

Каждый клоун мечтает о балерине,
О маленьком нежном хрупком цветке,
С тонкими длинными белыми ножками,
С чем-то тяжёлом в большом рюкзаке.
Чтобы помочь.

Каждая балерина мечтает о гении,
Абсолютно созданном для неё,
Только найти его, не хватает времени,
Либо балет, либо любовь!
Грустная ночь.

22 ноября 2007