Она сама по себе, она со всеми и ни скем,
Она нужна всем, но не нужна никому.
В ее зеленых глазах легко можно прочесть,
Что она принадлежать никогда не сможет одному,
Она всегда молчит, быть может, просто нет слов,
Ну а, может быть, считает, что нет смысла отвечать,
Но, в отличие от всех, она хотя бы не врет,
И если ты так захочешь, то она сейчас опять уйдет.
Еще один день, еще одна ночь, еще один год
Ты так надеешься, что у нее это пройдет.
И кажется, что ждать осталось совсем немножко,
Хочется верить, но она всего лишь кошка...
Ты ей все простишь утром, когда услышишь в свою дерь звонок,
Она опять улыбнется и уснет у твоих ног.
И что-то внутри вдруг снова станет на место,
Так далеки друг от друг, но все же кажется, что вместе.
Сейчас она с тобой, после с кем-то еще,
Она тебя понять не может, ей просто все равно,
Она всего лишь любит развлечения и вино,
И каждая ночь с ней каждый раз одно.
Она вернется опять и снова будет молчать,
И ты ее не вини, если совсем не хочешь потерять,
Помолчи с ней немного, попробуй просто понять,
Она всего лишь кошка и хочет спать.
Она была кошкой…. И у нее действительно было девять жизней, но восемь из них она израсходовала за последние шесть месяцев, причем две из них за прошедшие выходные. Предпоследний раз она умерла в пятницу вечером, умерла от безысходности и нежелания поступать «так как надо», причем человек, который был рядом с ней, почувствовал это и видимо по этой причине произнес фразу, которую она запомнила: «Ты словно отдаляешься от меня…».
Восьмая смерть, произошла в воскресенье, когда пришла мысль, что ее оставили, предали - молча, ничего не объясняя, просто потому что «так надо». Причины поступить «именно так», было у человека много, а остаться с ней - всего одна… Он оказался как «все», или просто сделал вид, для маскировки, ведь большинство не любят не похожих на них. А жизнь и без этого длинна, скучна, несправедлива, полна обязательств (которые берут, чтобы не дай бог, человек перестал быть похожим на «них») и часто заставляет делать то, что совершенно не хочется делать (никто и не обещал другого). Была конечно еще и правда… но кому она нужна… и совершенно недавно ее старый друг произнес фразу, которая как нельзя кстати подходила для объяснения его поступка: «хлопотно это»…
И вообще…последнее время, весь мир, словно сговорившись, бил ее со всех сторон, но она держалась, силы давало то, во что многие просто не верят… это любовь… Тогда она еще думала что любовь исцеляет. Ее усиленно пытались сломать, словами, поступками, просто молчанием… именно из-за этого она и умерла в седьмой раз…но ее вернули к жизни…любовью… только зачем? Чтобы в очередной раз посмотреть как она бьется в агонии и потом с трудом возрождается в последний раз…?
Возвращение к жизни происходило медленно, она отбивалась руками и ногами от последней попытки… она не хотела испытать еще раз на свое шкуре, то что испытала уже восемь раз… но… ее никто не спрашивал, ее просто заставили жить… сломленную, обозленную, обиженную…
Да… ее сломали, но ей это было уже абсолютно неважно… Все дело в том, что сердце ее уже неспособно было чувствовать или просто отказалось с ней разговаривать, а душу она подарила, незадолго до седьмой смерти.
Ощущение того, что она не из этого мира, пришло не только от раздражения на поведение «всех» людей, ей иногда казалось, что она вовсе не кошка, а птица, летающая высоко-высоко в облаках… и может быть именно по этому, люди боялись быть с ней… может потому что боялись высоты… а может потому что в случае чего было очень высоко падать…
Утро… последняя кошачья жизнь…огромный страх и нежелание подпустить кого-то к своему молчащему сердцу и уверенность в том, что больше уже никто и никогда не заставит ее поверить в то, что любовь исцеляет, а трусость бывает во благо… и только подаренная душа избежавшая двух последних смертей и чудом оставившая в себе, все то, что она чувствовала к тому человеку… иногда тихонько плакала, о том времени, когда она была любима, также любила в ответ…она помнила все те слова, которые ей говорил тот человек, слова о любви, о ее красоте, о том что она – это его жизнь…И она даже не подозревала, что слова – это просто слова, его чувства были «навсегда» сохранены в его душе (там где их никто не видит и никто о них не узнает… удобно знаете ли… вроде и есть – а никому не видно, кстати, там же предназначалось и почетное место памяти о ней) и то, что конец истории окажется таким банальным, глупым и трусливым… Совсем как «у всех»… совсем как ее восьмая смерть…
[показать]