А утро не приносит спасения.
Новый день не дарит светлых мыслей.
Спокойная музыка только нагоняет тоску,
а блеклое солнце за окном только подчёркивает
серость очередного дня.
И ничто не меняется.
Ничто.
В 9.00 начался и в 00.45 закончился 9-й 8-часовой рабочий день 5-дневной рабочей недели...
Жизнь…как зеркало, в которое нужно смотреть, чтобы увидеть себя… В темном мраке, ты не почувствуешь боль…. Ты просто ее не увидишь…. Думаешь, жизнь сложна? А вот и нет, она проста как разорванный листок тетради… Записанные на листах слова никто кроме тебя не поймет. Никогда. Загадка останется навсегда тайной. К чему я это? А ты подумай сам(а)…и скажи мне, и мы вместе погрузимся в размышление над этими строками…
Мир, собственно, совсем лишен логики.
Влюбляешься - и тебя не любят. Влюбляются в тебя - не любишь ты.
В 16 ты хочешь, чтобы родителей не было. Позже, чтобы они были, но их уже нет.
Как правило, отличники работают на бывших троечников.
Дядя Вася в детстве хотел стать поэтом, а теперь каждый вечер валяется возле своего подъезда. Нет в этом поэзии.
Всегда хочется большего, но как только теряешь что-либо, начинаешь сожалеть и умолять Господа, чтобы он всё вернул, как было.
Даже самые убежденные атеисты молятся во время кораблекрушения.
Людей сначала учат говорить, потом - молчать. Также и с враньем.
Иногда появляется чувство, что все истины и законы - они только на бумаге.
Режут и бьют из-за денег, которые сами и выдумали.
Устройство и система никому не нравится, хоть лучше пока ничего не было.
Все пытаются сделать вид, что чем-то заняты и ничего не делают.
Попробуй выживи, если ты хоть чуточку на них не похож.
Если присмотреться к другим людям, то можно заметить, что каждый человек принадлежит к какой-то компании, группе, к своеобразному "обществу"... Наверное, все эти люди чувствуют себя намного комфортнее, чем в одиночку.
Но я всегда обращала внимание на тех, кто сам по себе, кто не принадлежит ни к одному из "лагерей". С первого взгляда они могут показаться одинокими, несчастными, не имеющими цели в жизни. Но на самом деле это не так. Они всегда знают, чего хотят, они целеустремленные, а главное НЕЗАВИСИМЫЕ. Они знают, что такое свобода. Ведь свобода - это не то, когда можешь пойти и напиться, где душе угодно. Я говорю о свободе мыслей, чувств, не испорченных другими людьми. Это мышление без стереотипов и предрассудков... Как жаль, что таких людей очень мало. Они ни свои, ни чужие, ни плохие, ни хорошие... Они просто есть. Они просто такие, их единственный друг - одиночество, а лучший способ избежать конфликт - промолчать... ведь им это все равно не нужно...
Во мне нет ничего первоначального.
Я - совместное усилие всех тех, кого я когда-то знал.
Вот так вот просто взять и умереть. Без лишних вопросов. Не важно как, не важно где. Просто умереть. Чтоб не видеть, не слышать, не чувствовать. Чтоб вообще ничего не было. Полное забвение. В крайнем случае хочется потерять память, чтоб вообще без воспоминаний. Без кошмаров ночью. Без страха. Без боли. Я устала.
Зачем я живу? Смысл моей жизни. В чём он? Проблема в том, что его нет. Смысл моей жизни ушёл в иной мир вместе со всеми, кого я люблю. Друзья. Мне так их не хватает. Я так скучаю по ним. Хочу ещё раз увидеться. Провести вместе много много дней. Хочу обнять их. Но не могу. Больше никогда. И встречи наши теперь только на кладбище. И их дни рождения я тоже провожу там. Среди могил. Среди друзей. Рядом с любимым. Я хочу к ним.Но я немогу. Обещала, что буду жить. Обещала. Не могу соврать им. Должна выдержать. Только сил уже почти не осталось. Но всё-равно должна. Я постараюсь.
По встречной полосе, босая, тихо шла,
Избитая плетьми, растерзанная ложью
Прекрасная любовь.…Свой крест она несла
Она была мертва, и шла в обитель божью…
А вдоль дорог ряды бесчисленных машин
Ей уступали путь, увидев взгляд страданий,
И не было среди глухой толпы мужчин
Которые смогли бы кинуть в неё камень…
По встречной полосе.… В крови и синяках…
Затравленная шла она разбитым словом,
И на её пустых, протянутых руках
Лежала тенью боль покинутого дома…
На голове венок, забрызганный в крови
В ступнях забитый гвоздь – жестокая расплата
И если кто-то вдруг ей прокричит « живи!!»
Она не оживет…Она уже распята…
И если в новый день окрасится заря
И в лицах янтарём расплавит лучик солнце….
Нет, не вернешь её….она теперь ничья
И на протяжный стон, она не обернется….
Свой век, среди слепых и глупых отжила…..
Перекосившись вдруг коряво и нескладно,
По встречной полосе, босая тихо шла
Прекрасная любовь…..распятая нещадно
(автор неизвестен)
Когда пятилетнему ребёнку больно, он поднимает шум на весь свет. В десять лет он тихо всхлипывает. А когда вам исполняется лет пятнадцать, вы привыкаете зажимать себе рот руками, чтобы никто не слышал ни звука, и кричите безмолвно. Вы истекаете кровью, но этого никто не видит. Вы привыкаете к отравленным плодам, растущим на дереве вашей боли. Стивен Кинг. Ярость
Вы видели, как исподлобья смотрят волки?
Не просят, не рычат. Глаза – осколки.
Что было, будет, будет ли, зачем?
Как будто обладают знаньем всем.
В себя упав, там видят ленты сути.
Там сонмы лиц. И ликов. И сердец.
Они вас разгадали наконец.
Уйдите. Вы – лишь тлен. Не обессудьте.