руки ноги денс
голова бум бум ап!
мои мозги похожи на кусок бабл-гам.
можно жить вот так, но лучше ускориться.
я лично бухаю, а кто-то колется.
(с)С. Шнуров.

Вчера начал читать книгу "Здесь Курят". автор Кристофер Тейлер Бакли.
сатирическая библия любого уважающего себя журналиста или ПиАрщика... ну и просто хорошое легкое чтиво. Рекомендую.

Дочитал новую книгу Мураками "К югу от границы, к западу от солнца"...
Ну почему мне так нравится этот американизированный япошка? Ну как ему удается выражать на своей бумаге мои мысли? Вся книга просто супер, как впрочем и другие... это конечно очень субъективно, просто главный герой всех его бла бла бла очень похож на меня....
Книга о любви, которая как дождь. После нее остается мокрый след. Дождь прошел и надо жить дальше... Хороший роман для холодного лета 2003.

в воскресенье посмотрел 25ый час, режисера Спайка Ли, с Эвардом Нортоном в гл. роли.
Фильм сносит голову. Прекрасная режиссерская и актерская работа. Сюжет не буду пересказывать. Просто ищите на ДВД. К сожалению, в Российский крупный кинопрокат фильм не попал, а зря. Прокатчики - вы теряете бабло! Фильм-то козырный...

http://spbautoru.fromru.com/temp/ideal.htm

я подарю тебе себя!
А что ты будешь со мной делать?!
Я слишком капризен и не практичен... Худшего подарка не придумать. Я бываю груб, бываю ленив. По четвергам и субботам я пьян, а по пятницам и воскресеньян - болен. Я лгу , ибо обучен лжи и делаю больно, ибо привык причинять боль. Я не умею любить. Я привык лишь брать все, что нужно мне! Мне будет плевать на тебя в сексе и быту. Я выброшу твою кошку на улицу, так как у меня аллергия и приведу в твой дом своего пит-буля, от которого ты будешь с визгом прятаться в шкаф, стоит лишь мне бросить ему в пасть здоровенную сырую кость со шмотом мяса (я и сам предпочитаю сидеть в такие моменты, подняв ноги на диван). Буду приходить домой под утро, с сильным запахом перегара и чужих женских духов. Буду с упоением болтать про бокс и мотоциклы, но игнорировать совместный шопинг. Я назову твою мать толстой дурой, а отца коррумпированным свином и ты вынуждена будешь согласиться, ибо это правда и ... ты меня любишь...
Я буду делать все чтоб мы были счастливы... но я понятия не имею, что такое счастье, а это значит, что я к нему никогда не приду сам... да и тебя не приведу. Вот такой вот подарочек... что? говоришь, что ошиблась, что день рождения у тебя в следующем месяце.. гм.... странно. значит подарок чуть подождет, а жалко. Сюрприза уже не получится...

зы. ты ждала принца? а я его убил в прошлом году... извини, но он был критином.

в пятницу очень круто выступили на празнике МК... моя светлая голова засветилась в камере ТВЦ (Артур Гаспорян неугомонный блин)... 12го июля в 23:00 смотрите ТВЦ, угадывайте МАрка... После выступления "звезды" замутили афтер пати, сначала в випе СТОуна, а потом дома у друга в "золотых ключах" (как выжили его царские хоромы после нашего угара можно только догадываться)... было нереально весело. Пели казацкие песни :) (орали) танцевали болтали... все-таки компания наша супер! я вас всех люблю!
Здорово что первое выступление проекта прошло на ура.

Когда я убил вперый раз, я был еще мал и не смышлен... и даже не понял, что убил... лишь когда бабочка перестала трепыхать остаткими крыла, разливая желтую житкость жизни на серый бетон гаража-ракушки, мне стало как-то не по себе... мне стало грустно.
Жизнь учит жестокости. Мы растем и вместе с практическими знаниями, помогающими нам выжить среди таких же как мы, хладнокровных убийц, впитываем в себя леденящий душу страх, который заставляет нас становиться все более и более изощреными жесткими зверьми. Мы издеваемся над любящими нас и всаживаем в сердце нож друзьям и все лишь во имя глупой надуманной цели - выжить и дать продолжение жизни, в респекте и шоколаде для наших отпрысков-убийц.
Маленький убийца впервые смотрит на наш мир. Он увидел лицо матери и заулыбался. Аг агу... бла бла бла... Через пару лет он научится ходить и начнет осваивть азы жестокости. Он поймет, что если он хочет чего-то. ему нужно стоять на своем и играть чувствами людей, ему надо делать больно и улыбаться, потому что выражение жалости и сострадание - это проявление слабости, а слабым нет места у плитки шоколада!
Когда-нибудь я убью в последний раз и стоя над поверженым мною хорошим, слабым и сострадательным, а потому обреченым, я пойму, что это в последний раз. Что следующим буду я сам... Что маленькие крокодильчики, которых я вскормил теплой кровью любящих меня, вот вот вырвутся на свободу и разорвут на части создателя Франкенштейна. Поделом тебе кормилец демонов!
А небо будет плакать, ему никак не понять, что такое жизнь и зачем она нужна, если это всего лишь состязание в жестокости...

начало чуть ниже.

..........
Мысли мои - это маленькие бегущие по небу человечки. Они пританцовывают под звуки случайных мелодий, они дрожат от страха грубых движений, они умирают , потеряв маленькое желтенькое пятнышко на горизонте. Они воскресают вновь лишь при шепоте моем, стоит только губам ссохшимся и слипшимся во сне произнести страшное ругательство, обращенное к новому дню. Мои маленькие, озорные, глупые бегущие к закату человечки. Они совершенно не разбираются в законах жизни. они не знают, что притяжение земное есть сила , противостоять которой невозможно, что музыка это смех бога, вера - свет, деньги - все, воздух-дерьмо! Я мыслю! Я еще могу мыслить! Я могу посмотреть на это небо и разорвать его на составляющие цвета, лишь легким указующим взглядом. Если я захочу, мои маленькие человечки устремятся туда, в даль. Я мыслю, значит я бегу!Читать далее...

Разорванное небо.

Сначала я дрался, потому что не мог признать поражение, затем, потому что не мог, остановится и дико молотил разбитыми руками попадая чаще лишь по воздуху, потом продолжал драться от бессилия и когда, наконец, упал к их ногам, подумал, что наконец-то я могу прекратить всю эту бессмыслицу. Они долго вбивали меня в грязь дешевыми ботинками, топтали каблуками лицо, били под ребра. Они были моложе, сильнее, злее. Им было нужно что-то, что было у меня, но чего они сами никогда не могли бы себе позволить. Мои деньги, телефон, часы - слабые символы глянцевой жизни, куда я всегда стремился попасть. Они не могли не победить. За ними стояла вечная сила голодных волков настигших отставшего от стада молодого дерзкого лося.
Очнувшись в больнице, я не испытал боли. Не испытал и чувства ужаса, когда увидел в зеркало свое разбитое лицо. Не удивился сломанному носу и покалеченным ребрам. Мне не было обидно. Я вдруг вздохнул по-настоящему спокойно. Глядя на ровный ряд капель раствора, уходящего куда-то глубоко в мои вены, я понял - жизнь прекрасна! Читать далее...

сегодня решил забить в дневник несколько стишков. сам тепеть не могу читать стихи, если это не Лорка или Рембо, зачем пишу их сюда не знаю, но мне кажется, что они отчасти что-то говорят... в том числе и обо мне.

разорвано сердце.
не к черту нервы.
педаль до упора.
придти чтоб первой.
Чтоб стало чуть больше.
никто не поможет...
алло в тишину.
Больно острым по коже.

выкрасить в красный все полотенца.
за вены-нити дергают сердце.
четыре круга -"подруга-сука".
алло в тишину до последнего стука...

от имени девушки потому что это из песни, которую должна была петь певица. Но эти строки не вошли...
все права защищены (с)

и еще (больше не буду писать стихи)

для Лорки.

разбит весь мир на четыре кусочка.
тебе и мне. сыну и дочке.
рука сжимает маленький ключик.
от сердца дверца... и солнца лучик.

я на холодный пол.. на колени.
уверенным с права рисуются тени.
слезы и красное. зато очень честно.
Для боли в сердце всегда будет место...

я хватаю губами воздух... мне сложно дышать... мне трудно говорить... я хочу сесть на самолет... я хочу в облака и от туда упасть на песок... я устал.
у меня ничего нет, все что есть лишь обман самого себя. все что будет, лишь попытки не разгадать свои обманы. я ведь знаю чего хочу, но иду не туда. а там свет... а здесь темно. и нет руки, что возьмет меня за мезинец, так нежно, нежно и проведет в другую комнату.
меня скоро все будут ненавидеть... я сам буду себя ненавидеть... боже мой, неужели я наконец-то заслужу хоть какое-то сильное чувство. неужели расскрашу вид из окна. унылый пейзаш станет ярче....свет пробиваясь сквозь грозовые облака, разорвет мое небо на части....
сколько надо сил чтоб не сойти с ума... сколько надо сил, чтоб остаться здесь... сколько нужно еще идти. чтоб на горизонте увидеть город?
кто дал мне эту дорогу? я не хотел ее, мне нужен покой...
но кто-товновь уносит меня в эпицентр урагана и мои уставшие веки, полные песка, с ломаными ресницами, пытаются не закрыться, чтоб глаза смогли хоть что-то разглядеть в полной темноте.

гладко выбрил щеки. пока брился, трижды поймал себя на мысле, что удаляю, какую-то часть тела, как будто отрубаю руку, которая убила, в надежде, что с меня спроса не будет. Будто кто- примет за оправдание мой крик - это не я, это моя рука! но я исправился, я ее отрубил! Убивает не пистолет, а человек. пистолет лишь связующее звено между разрушительной силой мысли и самим разрушением.... Посмотрел в зеркало - а там "я несколько лет назад", только чуть более уставший и разочарованный. как фотография давно минувших дней, где ты молод, только вот за время пользования снимок затерли до неузноваемости и большой радости глядя на снимок ты уже не испытываешь... Стареет даже воспоминание...
приехав в офис выполнил всю механическую работу. подготовил материалы. в душе пусто. почему... почему? почему! я не влюблен, не брошен, не отвергнут, не беден, не голоден, я на пьедестале... я из бронзы, из камня, памятник самому себе, " Кто ж его посадит?! Он же памятник!" памятник... тому чего уже нет... его не посадишь, не заставишь танцевать. он холоден... он не виноват. он памятник. ему хуевей всего...на него срут птицы, а он не может прогнать их легким движением каменной руки... памятник. срите птички...
когда понимаешь, что на тебя всем плевать, становится совсем плевать на себя самого. Потому что какого хрена ты сам должен уделять внимание этому куску камня, на который срут даже птицы?!
это про меня... Это про меня? это про тебя... про того чью щетину я отправил в умывальник. Стер код ДНК... тебя никто не сможет догнать, поймать , наказать... ты исчез.
когда бежишь, нельзя оглядываться назад. можешь упасть и тебя догонят. будут бить, а ты даже не сможешь защититься... будешь лежа принимать удары в живот. Поэтому я бегу не оглядываясь...

в клонках depeche mode "in youre room"....

Жизнь - это жестокое, изощренное убийство самих себя. Медленное и ценичное. Пока мы живем, мы убиваем. Есть гуманные люди, которые находят в себе крохи добра и врезаются в белую стену на огромной скорости на блестящем мотоцикле... или делают шаг с моста, но большинство не так добры и медленно, методично вырывают из себя крохи жизни. Сначала они убивают в себе способность верить в идеалы, способность мечтать, способность смотреть на мир широко открытыми детскими глазами и улыбаться. Потом, они вырывают из себя спобность любить и рождать в других это чувство. Потом они заливают свою душу ценичностью, затем, если тело все еще дергается в попытках жить, давят его невыносимым грузом воспоминаний о утеряном и убитом. Потом выравают с корнем, без всякого наркоза веру в людей. А после крошат в песок остатки самолюбия. Обычно здесь многие тела не выдерживают и погибают, вобрав в себя смертельное кол-во алкоголя или наркотиков, но некоторые особо крепкие продолжают жить и тогда мы применяем самую страшную из пыток - обрекаем тело на одинокую, ворчливую, ценичную старость и смотрим на медленное отмирание клеток, не давая самим себе даже права на эвтаназию. Виват жизнь! Да здравствуют убийцы детей! я самый талантливый из убийц, я убил в себе почти все. вырезал и выжег, отрубил и отрезал медленно поводя струной лобзика. Может быть более гуманным и не включать в список последнюю пытку? Где мой блестящий мотоцикл...

PS. Приношу свои извинения всем кого достал вчерашним пьяным психозом...

кажется этот кусок в тему и я его еще не публиковал...

Солнце не было видно. Небо плотно окутал смог. Его почти никогда не было видно, лишь изредка оно выглядывало из плотой мантии дыма и отражалось в зеркальных стеклах огромных офисных зданий. Вот такое здесь было солнце. И не солнце вовсе, а лишь отражение его. Оно давало мало света и не давало тепла. А Дым любил солнце. Он вырос на юге, где оно настоящее. Оно жжет и оставляет ласковый след на коже , как отпечаток страстного поцелуя любимой девушки. Кожа темнеет под наплывом волн солнечного света и скоро ты становишься похож на настоящего себя. Цепь замыкается. В твоем бронзовом загаре видится блеск щитов древних римлян поработивших варвар, отражается пирамида майя, на вершине которой великий жрец вспарывает живот прекрасной деве, обагряя ее кровью золотой камень во славу жестокому богу золотого диска, рисуется картина пленящих танцев исчезнувшего народа Лемурии, веривших в вечность небесного огня, который однажды, много позже доказал им свое величие и испепелил, не оставив ни малейшего следа в памяти Земли. Дым любил, стоя под прямыми жалящими лучами, ощущать себя частью этой великой цепи жизни. Осознавать себя продолжением истории. Он так же как и все они, ушедшие в никуда лица и души, стоял под этим вечным солнцем и оно так же как и когда-то им отдавало свое неисчерпаемое тепло. Дым знал, что когда-нибудь он позволит себе слится с этим небесным светилом, получит пропуск в свое вечное лето. Только не сейчас. Сейчас судьба требовала от него сил и терпения, чтобы он смог выжить в редком , отраженном свете ближайшей звезды, среди бетона и стекла в городе потерянных душ. И судьба дала ему маленькую подсказку, маячок, чтоб он не сбился в темноте, чтобы не забыл направление своего пути. Она подарила ему маленькую звездочку. Девушку с большими голубыми глазами. Она показала ему ее улыбку, чтоб он помнил о вечном солнце, она дала ему тепло ее кожи, чтоб он не смог забыть лето. Она дала ему нежность ее влажных губ, чтоб ему продолжались снится теплые тропические ливни. Судьба не собиралась бросать Дыма и Он был благодарен ей за это. Он жил и чутко, как настроженный лесной мелкий хищник прислушивался к ее дыханию, ловил ее подсказки и подарки. Он знал, что рано или поздно, он пройдет свой путь. Главное не терять из виду дорогу. Во сне он много раз видел конец пути. Он бежал по пустынному пляжу, с разбега плюхался в высокую соленую теплую волну и плыл навстречу огромному красному светилу. А на берегу стояла она, насторожено смотрела в след Дыму, беспокоилась. Но это глупое человеческое сердце привыкло паниковать без причины. Она прекрасно знала, что Дым вернется…

Солнце светит мне в лицо и от его прямых и скользких лучей не спасает даже джинсовая кепка. Я довольно щурюсь и улыбаюсь сам себе. Иду по улице, а на встречу мне идут милые, красивые, добрые люди. Мне хочется их расцеловать, обнять и чего-нибудь подарить. Марк сошел с ума? Марк не хочет выбить им всем зубы и совсем не желает размазать все эти физиономии по асфальту? У Марка прекрасное настроение - Марк побеждает, у Марка все будет хорошо! А враги?... Пусть живут, они помрут и так без участия великодушного марка... Помрут от голода и холода, потому что этим летом в Москве солнце светит далеко не всем!

Всех друзей приглашаю. Хорошая команда и дорогая, пафосная вечеринка, что еще надо для взрывной суботней ночи?!

Если люди думают, что ты скоро умрешь, они начинают внимательно слушать тебя.... Если люди полагают, что видят тебя в последний раз, они начинают действительно смотреть на тебя. Иначе они говорят с тобой о своих проблемах с банком, о песне , которая играет по радио, или поправляют прическу, пока ты говоришь.
А тут тебе принадлежит все их внимание.
Они начинают слушать, а до этого просто ждали своей очереди заговорить.
и даже когда они заговаривают, они уже не говорят про себя. Они говорят с тобой и после этого разговора вы оба чувствуете себя немного другими. (с) Бойцовский клуб. Чак Поланик.

Я вообще был очень удивлен, как много меня связывает с этой книгой и фильмом. Во-первых она мне очень близка по духу. Во-вторых, когда-то я создал музыкальный проект, и записал одну песню. называлась она "песня лета". песня про утраченные иллюзии. "На углу стоит диллер, за углом - миллиционер. Диллер в день зарабатывает тыщу, а миллиционер - миллионер!" и прочее бла бла бла... Рэп типа того, но очень хорошая музыка, да и слова вышли сильные, такие вот социальные... так вот , там в треке был вделан сэмпл из "Бойцовского клуба". "Здесь нет твоего имени кто ты? кто ты?" "ее философия заключалась в том, что можно умереть в любой момент, но вся проблема в том, говорила она, что это не происходит!"... друзья крутили песню до дыр в своих касетниках, но на большую аудиторию она не вышла, потом плюс сдох, когда умер винт на студийном компе, остался лишь минус с сымплом и красивым джазовам вокалом в припеве ...и вот книга догнала и шмякнула по башне....
рекомендую.
по-большому счету, это книга про нас, про поколение утратившее иллюзии, утратившие способности любить и сострадать, про детей самого циничного времени... про уродов и подонков, которые живут внутри нас, про маски и ужимки...

мы заблудились в самих себе. Мы ничего не знаем про себя. Мы просыпаемся и смотрим в чужие лица, отраженные от зеркальной поверхности... я не знаю, кто я такой, и на что способен я в своей дурости и гениальности. где предел, за который я могу шагнуть?! И вообще, могу ли куда-либо шагнуть?
когда мы говорим друг с другом мы говорим с самим собой! нам не важно чужое мнение, нам важно узнать хоть что-то про себя! Мы слушаем свои слова и ковыряем в носу, когда нам отвечают, потом опять слушаем себя - что? что , он там выдаст? Этот чел, живущий внутри?! в итоги мы одиноки... мы в оболочке, в капсуле, где мы боремся с собственной терра инкогнито, пытаемся покорить целину. Но мы забываем, что мы созданы по образу и подобию БОГА, а значит мы и есть Боги! А как познать Бога? Он не постижим! Как познать Бога внутри нас, который все это делает! Что? что он делает? Он манипулирует с действительностью! Меняет картинки за окном! Меняет лица и мысли,... как слайды...
Мои родители все знали про себя. Они знали, что зар плата у них 220р+ премия 110р., они знали, что поедут к морю в июле, и что назовут дочь Светланой. Они знали, что можно - отец может выпить в пятницу, а в воскресенье надо заехать к бабушке... они создали себе идеальный мир, внутри которого все было гармонично. А я залез в капсулу с дикими пчелами, которых я пытаюсь собрать голыми руками в лодошки и изучить. поотрывать крылышки.. кыш кыш кыш... лети мушка! мысль посланая как камень из пращи - если не попадет в цель, то может убить невинного... мысль может убить. я могу убить, ты можешь убить...
Ты чего-нибудь знаешь о себе? Ты думаешь, что ты это тот самый человек, которого ты сам себе выдумал, но Бог внутри тебя думает иначе, он копит силы, чтоб менять картинки и однажды, если ты не будешь к этому готов, ты проснешься в другое время, в другом месте, или не проснешься... или проснешься старым... все изменится. Потому что ты не знал ничего!
вопрос - убить бога внутри, или дать ему сил? Он может взорвать мир, ты можешь взорвать... мы можем сойти с ума... мы можем полюбить, мы можем умереть, но мы ничего не сможем понять про себя...

PS. навеяно Чаком Полаником...