черт бы побрал этого голландского судью...

быть модником - значит испытывать постоянное чувство вины за бессмысленно потраченные деньги.
вот сегодня приглядел себе на осень курточку из новой коллекции DG... буду брать... а сам думаю - блин так это же целый отпуск где-нить на море-горы-пляжи... у... жаба давит, но ноги все равно завтра понесут меня в ЦУМ

продолжаем радовать хорошими привозами...

19 ноября у нас обладатель Грэмми dj Paul Harris aka Dirty Vegas.
это первый визит Пола в Россию. думаю, что он порвет танцпол так же, как когда-то порвал мое сознание своим дебютным альбомом и прекрасным треком Spy...


http://www.djpaulharris.com/

15 октября
мой Д.Р.
будет играть вот этот замечательный человечище )))
в свое время я не плохо оттопыривался под его сеты в клубах "Сердце" и легендарном "13". С именем этого человека связана целая эпоха моей юности. Его (и Яна Осии) Сборник "Ренессанс" (коробочка с сушеным листом на обложке) я заслушивал когда-то до дыр.
так что я рад, что на моем 27летии будет играть именно ОН


Dave Seaman

Иногда мы грустим просто так.
без причины... словно сон дурной приснился... такой, как настоящий совсем... будто и не сон вовсе. будто правда. и больно было, как на самом деле и слезы на щеках... но ты утыкаешься носом в любимые волосы, прижимаешься всем телом к родному и теплому существу и пытаешься заставить себя не думать о плохом... а грусть? она как послевкусие у хорошего вина... она по горлу стелется и жжет язык, заставляет захотеть еще... еще чуть чуть такой вот безопасной боли. Потому как без нее и смех не смех, и радость не радость. чтобы радоваться солнцу, нужно почаще заглядывать в темные и сырые комнаты сознания...

15 сентября приглашю всех своих друзей в элитную чайную "Чаван", буду читать свои стихи, а Мишаков и, если даст Бог ;), Олег Борщевский поставят свои любимые пластинки. А еще поугощаем Вас коллекционным китайским чайком из запасов "Чавана" и вареньем из моих личных запасов :) начало в 20:00
м. Тульская, Павловская, 18а

я бы никогда и ты бы никогда тоже...
вся фишка в звонках, в строчках... а если бы их отнять, вырезать, сделать перемонтаж, то что останется? точки. толчки в груди бессмысленны.

давольно забавно наблюдать, как меня то "добавляют", то "удаляют" некоторые читатели... вы так протеворечивы :)

мы оба медленно умираем...
ты - кольцами, дорогими сумочками, звонками из Парижа, фотографиями в журналах...
а я - пустыми словами.
каждую секунду мы выплескиваем капельку себя и нас становится меньше.
скоро исчезнем совсем... от тебя останутся лишь побрякушки... а от меня и того меньше - слова.
а сейчас сидим напротив друг друга в кафе и думаем про одно и тоже. нам не страшно. нам грустно... а из колонок Portishead "Roads", а за окном дождь... и от лета тоже осталось, как и от нас, совсем чуть чуть...

Проклятый московский июнь. Это лето нас убьет… Небо лопнуло, словно пузо обожравшегося великана и потекло на голову все его содержимое… Желтые мутные потоки… Я успеваю скрыться в арке. Я не ношу зонта. Я попытаюсь переждать еще один конец света. А дождь все льет и льет. Под ногами бегут мутные бурные потоки. Кеды промокли. Холодно. Понимаю, что потихоньку под кожу залазают ледяные колючки. Кожу мурашит, губы синеют и начинают дрожать пальцы рук. К черту все! Бегом под дождем! Я выпрыгиваю словно полоумный на проезжую часть и несусь между машинами куда-то в сторону метро. Мне сигналят, но я не обращаю внимания. Просто бегу по лужам. Иногда вытираю мокрым рукавом лицо, кулаками прощищаю залитые дождем глаза. И вот уже огромная нора видна. Там, глубоко под Москвой гигантские медведки перевозят людей по своим ходам… мне на юг. Ныряю в поток людей, перепрыгиваю через турнекет. Заградительные грабли успевают ударить меня по щиколотке, позади свистит и матерится бабка-вахтерша, но я уже мчусь по эскалатору глубоко под землю, подальше от неба, которое никого не любит. Даже своих ангелов. Я захожу в полупустой вагон и агрессивно поглядываю по сторонам, пытаюсь с кем-нибудь столкнуться взглядами, ищу повод для ссоры, но здесь никто не посмотрит тебе в глаза. Лучше сделать вид, что вы не замечаете вымокшего до нитки молодого человека с абсолютно безумным взглядом. Да, так лучше. Потому что я жажду крови. Я ищу, кто бы набил мне рожу, кто бы пнул меня в живот увесистым ботинком, кто бы кастетом размажил мне голову. Чтоб стало темно хоть на какое-то время. Чтоб не надо было думать… Чтоб не надо было сходить с ума… к тому же, кто-то должен наказать меня за все это дерьмо, что зовется моей жизнью. Кто-нибудь! Я запрыгиваю с ногами на сиденье и начинаю орать. «кто-нибудь! Ну ебните меня нах! Что?! Кишка тонка?!» все отворачиваются… ничего не происходит… еще один городской сумасшедший… все спешат домой… я сползаю на пол. Обхватываю голову руками. «Нет, - говорю я себе – все не так уж и плохо… я вовсе не такой уж и плохой… и я еще буду счастлив, просто нужно набраться терпения». Моя станция метро. Я выхожу из вагона. Вид у меня, тот еще… поднимаюсь по эскалатору. Смотрю на приближающийся и убегающий вниз свет ламп…я поднимаюсь к небу. Вот он я! Блудный сын, не сумевший жить под землей! Полюбите меня, иначе я умру…

(с)Ангел на поводке

умираем молодыми, чтоб остаться...
фотками. сны сбывшиеся листаем в дневниках строчками.
боимся ли, верим ли? все неважно...от любви до любви лишь шаг с многоэтажки...

но так и надо. не тебя не себя я не вижу в старости... с усталостью можно бороться разными способами. например пить коньяк и танцевать лишь руками, полулежа, а можно спать... и не просыпаться. но остаться так важно, хотя бы в сердах или альбомах, в песнях -строчках, скульптурах и сказках. пусть они не передадут почти ничего, лишь образ. но и это уже много... Этого вполне может оказаться достаточным для иллюзии вечности.

ps. времени должно хватить на все...

говорилось уже наверное миллион раз всеми, но все таки... повторюсь.

любить надо не идеальный выдуманный нами самим себе образ, а реального человека, со всеми его достатками и недостатками, капризами и прихотями, ленью и маниями, страхами и неуемными желаниями, мечтами и ночными кашмарами... аминь.

в новом "DJ mag" Russia интервью со мной на 3 полосы, фото novanovoy и отрывки из повести "Больно"...

а во сне опять взрывались дома и горели в своих окнах люди...

фото Михаила Кончитца
[466x699]

фото Михаила Кончитца
[466x699]

фото Михаила Кончитца
[466x699]

- ты куришь?
- да курю... точнее... нет не курю. недавно начала, но это несерьезно. брошу. - улыбается, щелкает зажикалкой, пламя все время тухнет. Я подношу свои ладони и прячу ее пламя от ветра. Она прикуривает и делает глубокую затяжку. Я наблюдаю, как дым тонкой голубоватой стуйкой выходит из ее чуть потресавшихся губ.
- ты только не подумай, что я за тобой слежу... я конечно хожу за тобой вот уже два дня... может я похож на маньяка... или психа... просто... мне все равно нечего делать, а тут ты. Понимаешь?
- понимаю... я уже два дня вожу тебя по своим любимым местам города... тебе понравилось?
- да... красиво. трамваи только...
- что трамваи?
- не люблю трамваи...
- я тоже.
я улыбаюсь откланиваюсь и ухожу... а она докуривает сигарету и садиться в подъехавшее такси... "черт побери - думаю я. - какого хрена я ушел... лучше бы всю жизнь был где-то рядом"
"вот хрень - думает она, разглядывая мокрое стекло Волги, в каждой капле отражается мое исчезающее отражение. Отражение растеряно улыбается, но машина уже едет по названому адресу... - вот хрень... надо было оставить хоть номер телефона".
небо смеется сквозь тучи, а я дрожу, потому что всегда боялся... и даже сейчас всего боюсь.
(с)

в начале сентября я делаю вечеринку для друзей в клубе-ресторане "Дума".
подробности чуть позже)))

буду рад видеть всех своих друзей... угощаю чаем с вареньем))))

записка... несколько строчек бьющих по печени. тупая опоясывающая боль ниже ребер. чтоб верняк был, еще телефонный звонок и молчание... а потом гудки. Любовь всегда нужно убивать с контрольным выстрелом. Она сука живучая... от нее умирают, как от гангрены, лишаясь души по частям... лучше уж так - в лоб "БАХ" и уже нет любви. здравствуй, ненависть.
(с)