[500x500]

Забавную картину довелось мне наблюдать сегодня на улице, пока я шел к другу. Вернее, забавную девушку.
Представте себе эдакую гламурную кису, в низеньких сапожках со шпильками, напоминающими скорее шампуры, в тонких капроновых калготках, джинсовой мини(!!!) юбке, коротенькой курточке, на воротнике у которой, кажется, издохло какое-то пушистое животное, вообщем...при полном параде и макияже.
Все бы ничего, если бы эта киса разговаривала по телефону, подкрашивала губы или просто стреляла глазками в кампании, нет...посреди заснеженого двора, при температуре в -25(примерно), в снегу по самое нихачу, она облезлым веником долбила старый ковер. Озиралась вокруг, попровляла прическу, одергивала юбку, но упорно хлопала ковер, чихая и морщась от клубов пыли.
Смешно, честно.
Стоило ли рядиться? Может она задалась челью отморозить себе все и никогда не иметь детей? Я не против красивых девушек, очень даже за (мое почтение Бессоннице Души), но это уже как то слишком...

Ы! если дан тебе талант писать на стенах кефиром - в питере ты художник в андеграундном стиле))) (с)

Миня и маих знакомых, сягодне ночью, ориставали злыя дидиньки полицейские, хнык...хнык...А знаите за что? За то что мы кефирам писале на стене дома " Ы! ", вру, писале ряженкой...Но все равно не справедлива-а-а...
Чуть ранее дрались багетами (бальшия такия батонцы)...а вот с кефирам, да...сфэйлили.
Ну пачему мир так жесто-о-о-о-ок ?
[666x230]

[500x375]


Да..когда то я и стихи писал, и книги, и песни...Задался целью зарабатывать этим на жизнь, когда время придет. Хотел..да мало ли что я хотел, мне тогда было всего 12. В 12 лет я начал писать свою первую книгу, фантастику естественно, а точнее фэнтези. Вышла она в увесистую стопку тетрадей, самым мелким подчерком, не пропуская строк.
Нашел тут ее недавно, и сам не заметил как пролетело около 4 часов...умел же!
Тогда я мало о чем серьезно задумывался. Сам читал в основном Р. Сальваторе, А. Сапковского, Ф. Пулмана, и т п...Потому получалось легко и просто, я сам верил в то что писал, в те сказочные идеалы.
А теперь,не получается. Вырос, разочаровался...теперь стало больше крови и жестокости в моих рассказах. Проще сосчитать хэпи энды, чем трагические концовки. Больше высмеиваю, больше плюю в лицо морали.
Чтобы зарабатывать на своей писанине, нужно чтобы она выпускалась большим тиражем=была популярна. ГЫ...для широкой общественности так сказать (тьфу на Донцову). Ну кто оценит внутренний мир героя? Кто возмется сощитать его демонов? Кто не захлопнет книгу, подумав "Да нууу...псих какой то", даже не попытавшись вникнуть в суть? И кому нужна вся эта игра слов?
Наш, в большинстве своем, недалекий читатель,если говорить о книгах для широкой общественности(тьфу на общественность), жаждет " пиф-паф"; "соплей в сахаре"; якобы оригинальный, а на самом деле пустой и шаблонный образ; ноток пафоса; и чего нибудь простенького, чтобы не заморачиваться.
Как-то я не вписываюсь в эти рамки. Тем более что я их отрицаю. Так что придется оставить свою детскую мечту. Теперь пишу для себя, и для тех кто этим интересуется и кому это нужно, пускай это и единицы.
Теперь глаза не разбегаются при входе в книжный, а появляется желание, как минимум треть магазина, пустить на туалетную бумагу. Увы, но ТА САМАЯ литература,тот мир, давно уже плотно завален мусором нескольких поколений мира нашего.

[500x400]

Одинокая птица над полем кружит,
Догоревшее солнце уходит с небес.
Если шкура сера и клыки что ножи,
Не чести меня волком, стремящимся в лес.
Лопоухий щенок любит вкус молока,
А не крови, бегущей из порванных жил.
Если вздыблена шерсть, если страшен оскал,
Расспроси–ка сначала меня, как я жил.
Я в кромешной ночи, как в трясине, тонул,
Забывая, каков над землей небосвод.
Там я собственной крови с избытком хлебнул
До чужой лишь потом докатился черед.
Я сидел на цепи и в капкан попадал,
Но к ярму привыкать не хотел и не мог.
И ошейника нет, чтобы я не сломал,
И цепи, чтобы мой задержала рывок.
Не бывает на свете тропы без конца
И следов, что навеки ушли в темноту.
И еще не бывает, чтоб я стервеца
Не настиг на тропе и не взял на лету.
Я бояться отвык голубого клинка
И стрелы с тетивы за четыре шага.
Я боюсь одного – умереть до прыжка,
Не услышав, как лопнет хребет у врага.
Вот бы где–нибудь в доме светил огонек,
Вот бы кто–нибудь ждал меня там, вдалеке...
Я бы спрятал клыки и улегся у ног.
Я б тихонько притронулся к детской щеке.
Я бы верно служил, и хранил, и берег –
Просто так, за любовь – улыбнувшихся мне..
... Но не ждут, и по–прежнему путь одинок,
И охота завыть, вскинув морду к луне.

[500x386]
В первом своем сообщении в этом дневнике, я бы хотел поздравить всех читателей с наступающим Новым Годом. Наверняка многие захотели оставить в прошлом году свои дурные привычки, страхи, воспоминания, и в этот 2010 шагнуть обновленными, начать все сначала.
Но...я не так наивен, чтобы поверить в возможность - " начать сначала". Так уж получается, что я просто меняю одну маску на другую. Как бы мне не хотелось, я - это все равно я. Моих демонов не спугнуть курантами, мое желание не утолить бокалом шампанского, мое безумие не в силах излечить никто, кроме меня самого. Начало нового года - это просто очередной " понедельник", которого я жду, чтобы снова "бросить курить".
Пока что я ограничился тем, что завел новый дневник, с наслаждением удалив старый. И все же, если бы все было так просто, если бы у кого-то нашлись чистые листы, я бы кое что переписал.
P.S. Тут был пафос? а? А? Мне показалось или я спалил пафос? Надеюсь померещилось...