ПРОКЛЯТИЕ

Что будет, когда ты вернешься на пепелище -
К новому, но заброшенному обелиску?
Поймешь ли сама тогда, чего ты здесь ищешь?
Поймешь ли, какому здесь подвергаешься риску?

Твой голос меня пробудит - я встану из праха.
Мой голос станет тебе провозвестником краха.
И мой обелиск для тебя превратится в плаху,
Мой голос с твоим создадут симфонию страха.

Отныне ты будешь дышать лишь наполовину,
Отныне голос твой станет почти неслышен,
И домом твоим отныне станут руины -
Провалы в полу и глухие углы без крыши.

27.04.2018

КЕЛЬТСКИЙ КРЕСТ

Три меча за спиной -
Память проклята мной.
Между ребер клинок,
Только насквозь не смог -
Лишь пробит перикард.
Ярким веером карт
Вновь на сердце весна:
С парой кубков - Она.
Растворяется страх -
Два пентакля в ногах,
В изголовье - Звезда.
Пусть так будет всегда.
Наконец, впереди -
Номер двадцать один.

30.06.2018

Час Быка

Небо разверзнется, звезды поднимутся,
Древние фразы рассыплются по ветру,
В два пополуночи шторы раздвинутся,
Выйдешь из зеркала в темную комнату.

От сквозняка заколышутся свечи и
Книга зашепчет пустыми страницами.
Что ты расскажешь мне нынешним вечером?
Что после нынешней встречи приснится мне?

Шепчешь беззвучно, слова неразборчивы –
Ночь все заметные звуки исчерпала –
Слов не понять. Только вижу воочию
Блики на гладкой поверхности зеркала.

Ночь миновала зенит и кончается.
Ты же, всего отражением будучи,
Мягкой улыбкой со мной попрощаешься,
Молча уйдешь к четырем пополуночи.

24.07.2018

Это – странное качество, это – бесценное свойство –
Получивши судьбу – отказаться и выбрать другую,
Когда сходятся нити дорог, когда сходятся звёзды,
Новый узел, созвездие новое вдруг образуя.

Это – твёрдое знание, это – спокойная сила,
Что сопутствует каждой минуте от встречи до тризны.
Скоро будет полжизни, как ты им меня наделила –
Ключевой перекрёсток запутанной линии жизни.

Это – то ощущение нашего общего тела,
Что звучаньем своим заглушает всё то, что снаружи:
Мирозданье взлетело, обрушилось, снова взлетело,
И как будто кончается воздух – но он и не нужен.

Это прошлого вязь – лабиринты, узлы, перекрестья –
И пока не изведанной формы грядущего глыба,
Это тысячелетье, которое встретили вместе –
Это всё у нас есть. Потому что мы вместе. Спасибо.

Дорога возникнет из мглы подсознания
И ляжет под ноги идущего.
Извивами, петлями воспоминания
Заложат фундамент грядущего.

Бесчисленны образы – разные, грозные,
Пугающие и влекущие,
Исполнены странными метаморфозами,
Как всё, в этом сумраке сущее.

Туманные сполохи мимо проносятся,
Сливаются, зыбятся, кружатся.
В ушах – невозможная разноголосица
Из криков восторга и ужаса.

Дорогу осилит идущий – преграды ли,
Стены ли там повстречаются –
Прямая дорога проходит под радугой,
И там же она завершается.

За аркой желанной – болото бескрайнее,
Бесцветное и неподвижное.
И ляжет под ноги опять расстояние –
Пустое, ненужное, лишнее.

Музыка пока условная, но текст, наконец, дописал.

-------------------------------------------------
Цель дает нам сил и убивает страх,
То сияет семицветьем в небесах,
То болотным огоньком в ночи горит -
Цель написана на коже изнутри.

Там записано желание одно
И не важно, как исполнится оно -
Хоть безмолвною молитвой,
Хоть кровопролитной битвой -
Все равно.

Обескровленный, перегорел огонь,
Обессиленный тайфун закрыл свой глаз
И сомнения явились в первый раз,
Хоть знамения и врали о другом.

Оставалось лишь желание одно.
Все равно, что не исполнилось оно -
Не вернуться и не вспомнить,
Не исправить, не восполнить
Все равно.
---------------------------------------------
Am/G/E
Am/F/E
Dm/F/E
F/E/G

Dm/F/E
Dm/E/F
C/G
F/E
Am

Сегодня в очередной раз писали наш "Литературный журнал". Соответственно, стихи писались под знаком МПУ, однако... Не знаю. Вот:

Там голова Иоанна Предтечи
Хмуро лежала на блюде железном.
Несовместимые с жизнью увечья
Были напрасны, но небесполезны.

От боли в пробитой гвоздями ладони
Все прочие боли мгновенно исчезли.
Распятье – прекрасное средство от боли,
А гильотина – еще полезней.

По черепу разбегаются трещины – глубокие чёрные пропасти: там темно и бездонно. Засунь туда палец – вынешь обглоданный: там живут чудовища, бесятся; вот и трескается тонкая костяная клетка, вот и жить страшно становится. Выпустишь, выскочат – пойдут клочки по закоулочкам. Ну, а кто первым на их пути окажется, сам понимаешь.

Перебирая архивы, понимаю, что перестал писать, потому что все уже написал раньше. Вот очередной фрагмент, написаный десять лет назад. Который надо было написать сегодня:

"Вот так и теряют самое ценное: сами сжигают и выбрасывают, рыча от ненависти. К чему? К этим вещам, которые так любовно перебирали ещё вчера вечером? Наверное, нет.

А, впрочем, какая разница?!

Вот и летят в мусоропровод детские рисунки и письма когда-то любимых.

И всё. А это уже другая жизнь.

И не вернуться, чтобы посмотреть – как там теперь, и не вспомнить. Другое, всё другое – а лучше ли? а хуже? а какая разница? Всё равно – не вернуться, не вспомнить, не исправить. А раскаиваться – пустое, только зря лоб разбивать. И ведь не дурак же, а всё грехам своим да ошибкам молишься, а остальное – мимо, всё мимо. Не хочу, не могу, не буду!

Трясина.

Серая глыба неба с красным потёком заката – как камень, брошенный в висок. Красное на сером – цвет жизни. Блуждающий огонёк в болоте. Не ходи, там трясина! Но ты снова пытаешься объять необъятное и ловишь тени по стенам. Трясина. Вязкое, густое, серое месиво липко обхватывает ноги и тянет, топит, душит… щиколотки… колени… А когда на губах почувствуешь вонючую жижу – передёрнешься, рванёшься, криком грудь разорвёшь: «Не буду!!!»

Не будешь, конечно."

И никогда вам не увидеть моего мира - ненадёжного, зыбкого, как топь болотная. И никогда не услышать тревожного скрежета когтей за приоткрытой дверью, лёгких шагов за спиной. Никогда - потому что дверь сюда заросла давно. Уходите, не стучите в стену своими когтями, перестаньте звать меня из-за спины и не смотрите на меня, не смотрите на меня, не смотрите на меня!!! Уходите. Я устал от вас. Уходите.

А я лягу и накроюсь с головой одеялом. И постараюсь не вздрогнуть, когда кто-то сядет рядом.

Это никому не нужно,
Это ничего не стоит -
Ни внутри и ни снаружи.
Это - лишнее, пустое.

Это ничего не даст мне.
Это - не билет на небо
И неподходящий пластырь,
Чтобы склеить этим нервы.

Выброшу-ка это в лужу -
Присно - было, ныне - сплыло -
Мои радости и муки,
Мои волосы и руки,
Моя нежность, моя сила -
Это никому не нужно.

Х Х Х

Смутно, неясно, на что-то похоже...
Как убедиться в отсутствии фальши?
Если содрать с человека кожу,
Он будет чувствовать лучше, чем раньше.
Ясно, отчетливо, ярко до дрожи -
Страшно вам? холодно? больно? - мне тоже!
Только привыкнуть, наверно, не сможет,
И не привыкнуть, наверно, не сможет.
Что в него опыт подобный заложит?
Стоит жалеть его? Стоит смеяться?
Если содрать с человека кожу -
Выйдет кусок безобразного мяса.

24.11.01

КРУГЛАЯ КОМНАТА

Круглая комната - гроб и утроба.
Все здесь течет в летаргической яви.
Окна на стенах, рисунки на окнах...
Я в середине стою неподвижно.

Что-то разрушилось, кто-то простился,
Кто-то остался, кого-то убили...
Это не больно, не страшно - не важно:
Это же только подобие рока.

Кто-то влюбился, признался - взаимно,
Кто-то поверил - и бог помогает...
Это не радостно и не прекрасно -
Это же только подобие счастья.

Кто-то простился, но скоро вернется,
Что-то создали, но скоро разрушат...
Это же только подобие жизни,
Только рисунки на окнах с решеткой.

Все ваши смыслы, законы природы -
Это же только подобие правды!
Это же только рисунки на окнах!
Не хорошо и не плохо - не важно.

Я в середине стою неподвижно.
Кто-то стоит за окном и рисует.
Мне надоело - и с плеч покатилась
Круглая комната.

09.01.03

На ветер, всё на ветер! Гори, гори ясно синим пламенем! Не жалейте, всё на ветер! Не жалейте, вернётся ещё. А если не вернётся, всё равно не жалейте.

Здесь нет ничего необходимого.

Выбирайте самую высокую крышу и прыгайте – ощущение свободного полёта, говорят, одно из лучших. Прыгайте, не пожалеете. Не жалейте.

(дата, увы, не сохранилась - но давно это было)

Маг не должен оборачиваться. Это правило. Ты должен быть уверен, что у тебя за спиной нет ничего, кроме твоих собственных давно сломанных крыльев. Или недавно. Или вообще пока не сломанных.

Это даёт силы смотреть вперёд – по крайней мере, так считается. Но на самом деле смысл правила совсем не в этом. На самом деле это – своеобразная индульгенция, отпущение всех грехов по причине их несуществования. Всё, что было в твоей жизни плохого, постыдного, глупого; всё, что заставляет скрипеть зубами спустя десятилетия и мечтать о гильотине – этого на самом деле нет. У тебя за спиной – только комок грязных перьев или обрывки чёрной кожи.

Когда, глядя на любой предмет, прощаешься с ним, понимая, что, стоит отвернуться и его уже не будет – видишь и запоминаешь гораздо лучше. Но главное – меняется значение. Предмет, которого никогда больше не будет, неизменен сам и не изменит ничего вокруг. Он известен и безопасен. Он беззвучен и неподвижен. И он не обладает ни смыслом, ни силой – равно как и все прочие предметы, которые точно так же исчезнут из поля твоего зрения и, одновременно, с лица земли.

(27.03.05)

Холод обессмысливает всё. Холод проникает во все поры, заливает мозг мертвенным оцепенением, мысли коченеют и замирают от бессмысленности всего, кроме тепла. А со временем и смысл тепла куда-то уходит, растворяется в оцепенении окружающего. И становится абсолютно пусто – везде, и в первую очередь в голове. Ни единой мысли, ни единого слова не родится в холоде. Бесконечная пустыня постепенно растекается из скованного холодом мозга вокруг, заполняет всё пространство, а потом и всё время. И уже не видно ничего в прошлом, не говоря уже про будущее. Пустота и неподвижность.

Надвигается постепенно чёрный сектор, помеченный огромной буквой «С» – страх. Он засасывает, и ты неотвратимо сползаешь в него, бессильно цепляясь за край следующего сектора, в который почти успел перебраться – красного сектора с буквой «Л» – любовь. Образы меняются, в них сперва появляется лёгкий налёт неуверенности в земле под ногами, потом растекаются, изменяясь, черты лиц вокруг – и ты соскальзываешь в чёрный сектор. В последнем усилии срываешь пальцы о край, и смолисто-чёрные воды смыкаются над твоей головой.

(12.07.06)

Все снова закончилось. И снова никогда больше не сможет начаться. А слова все не возвращаются, и мысли тоже постепенно отступают – уже по колено болотная жижа… уже по пояс… уже по грудь (дышать тяжело…)

И нет ни сил, ни желания даже на помощь позвать – да и неловко как-то. Молчу. Натянуто улыбаюсь. С третьей попытки понимаю, что ко мне обращаются. Не могу сообразить, что отвечать. С трудом просыпаюсь (просыпаюсь?).

А до весны еще далеко. А до старости уже не то что б очень.

О себе: Дьявол.
О блоге: зачем создаю - представления не имею.
[500x333]