Он сидит у тебя на кухне и пьёт земляничный чай
С небом вприкуску.
Спрашивает: "Что ты делаешь по ночам,
Когда вдруг - и не спится? Слушаешь музыку?
Или, может, пишешь стихи? Ты это любишь, я знаю".
Улыбаешься. Головой качнёшь - "вот и не угадал,
По ночам, когда мне не спится, а всё вокруг затихает,
Я заглядываю в Подвал".
Удивился. - "Какие подвалы - под самой крышей?
Может быть, я вдруг что-то не так понял,
Перепутал подвал и завал?"
Улыбаешься снова: "тише" -
И - протягиваешь ладони.

На ладонях твоих - поперечные линии в зареве,
Капли алые - клюквенный сок.
"Кто поранил тебя?" - и глаза, золотисто-карие,
Взглядом пристальным простреливают висок,
Ты косишься: "скажу, только это большой секрет;
Не хочу, чтоб его выдавали;
Ты не думай, что это выдумки или бред:
Но мечты мои - в том подвале".
(Он молчит и прикрыл веки).
"И когда я не сплю, веришь, тогда со скуки
Я спускаюсь вниз, нахожу их в дальнем отсеке,
И тяну в темноту - руки.
А они цепляются, бедные, рвутся скорей на волю,
Иногда я боюсь, как бы пальцы не оторвались,
Только сил не хватает - и эти кричат от боли,
А затем, поцеплявшись, - вниз.
Возвращаюсь на кухню - а там уже и рассвет,
Странно время идёт в этом городе, правда?" - и смотришь вбок.
Он раскачивается на стуле. А лунный свет
На седеющем небе сворачивается в клубок,
Исчезая виток за витком...

Наконец он берёт кружку и допивает чай
(Его волосы - иссиня-чёрные в свете ламп);
Он потягивается и говорит, как бы невзначай:
"Я теперь тебя буду звать - Атлантический Океан,
Почему, знаешь?
Сколько вот ни пытаюсь
Разгадать его глубину - так везде одно:
С каждым разом, казалось, всё глубже в него ныряю,
Но никак не могу найти,
Чёрт возьми,
Дно".
(с)Humpty_Dumpty

Мы расстанемся, в графе «причина» поставив прочерк.
А что указать? «Не мое»? «Не сошлось»? Просто «не по пути»?
Наконец вместо сотой запятой – несколько жирных точек.
И на прощание глупое «не вспоминай. не грусти»

Ты найдешь себе сразу кого-то другого, я знаю твою привычку
Что-то дорогое менять на ненужную чушь.
Все, что осталось от нашего пламя – одна несчастная спичка
И тоска по ночным разговорам где-то в глубине двух душ

А через пару одинаковых лет у меня появится Он.
С которым уже вряд ли предстоит разводить мосты
Он меня полюбит всем сердцем, а я буду также искренне Его ненавидеть
Только за то, что он – это не Ты
(с) капля_цинизма

Люди тепло своё прячут

Холод как средство защиты

Люди не могут иначе

Боятся, что будут убиты

В мире жестоко-холодном

В мире морозном и зябком

Я перестану быть модным

Буду любить без оглядки

Холод убить тебя может

Ты состоишь из тепла лишь

Ты, своей нежною кожей

Чувствуя лед, погибаешь

Я снеговик снеголицый

Только внутри тлеет сердце

То, что не может смириться

То, что поможет согреться

Мимо пускай идут люди

Нет до тебя людям дела

Меньше забот у них будет -

Я буду греть твоё тело

Они, наверное, даже плачут не слезами, а счастьем.

Этот мальчик с глазами карими,
Я в них потерялась почти что сразу,
Как море глубокие, как счастье желанные.
Он может утешить единственной фразой.
Часто небрежен, немножко груб,
Но больше нежен. И так нужен мне.
Его плечи, походка, движения рук..
Он часто снится в самом волшебном сне.

А этот мальчик с глазами, как небо бездонными
Но не синими, а нежно-серого цвета.
Этот мальчик с душой огромною,
Она как цветок распустится летом.
У него походка неслышно-летящая,
Он мечтает о сказках и море,
С ним всегда я насквозь настоящая,
Жаль, даю меньше счастья, чем горя.

А я - странная девочка - "грусть в гразах"
Люблю их обоих. Так странно, правда?
Я одна, а их двое, но любовь как в мечтах,
Как в безумном прибое, не делится на два.
Её так много, она через край льётся,
Льётся, за это пошлют  в ад, а не  в рай,
А что же делать? Что мне остаётся?
Я люблю их двоих,  а ты просто об этом знай.

завтра город проснется, выплеснет себя на улицы, проклянет утро, улыбнется рассвету, вздрогнет от утра и промозглого ветра, выпьет чашку кофе, закурит, кто-то побежит на работу, кто-то опоздает, кто-то будет есть мюсли, кто-то - пить шампанское. кто-то стоять в метро, трястись в троллейбусах, кто-то влюбится, расстанется, будет даже может целоваться. кто-то будет листать журналы, а кто-то мирно спать. кто-то будет в аэропортах, на вокзалах, встречать провожать, кто-то будет прощаться, кто-то обниматься, кто-то будет уезжать, кто-то кому-то звонить и писать. кто-то будет разносить газеты, кто-то - считать деньги. кто-то будет мирно сопеть перед телевизором, а кто-то искать себе завтрак.
а я пойду повешусь. просто так. погода хорошая.

©
мартин.
(c diary.ru)

мои глаза кричат осенью.

их вряд ли можно услышать по радио,

не прочитаешь о них в газетах/журналах.

они кричат в небо о том, как сложно стать настоящей,

после того как несколько вечностей играла

в святую девчонку со светло-русыми косами,

куклу в обертке цвета pink или white.

но как-то резко вычернилось все изнутри, волосы стали темнее,

и очень часто бывает больно идти на 15 см фиктивной высоты.

повзрослели мозги, и ранки души давно уже от всех надежно закрыты.

но по вечерам так хочется открыть кран холодной воды,

чтобы выпить еще один день как часы.

по ритму шагов в голове пульсирует одна и та же фраза:

«чертова принцесса, эх ты, не тем, ты детка, методом пыталась стать настоящей».

внутри меня включился какой-то северный полюс,

который притягивает к себе, ломает небо, чертит карты сердцебиения.

и я наверно и есть та самая снежная_дура,

которая в эпицентре левой земли.

мои пальцы ломает от холода на далекой Аляске.

в глазах так же кричит осень.

проливаются ртутью горячие сны.

(с)

И пускай все твои мысли только о сексе.

Я прощу тебе все измены и грязные выходки.

А если ты меня ударишь по лицу и назовешь "стервой"-я извенюсь за то что такая никудышная.

И вот когда ты свыкнешься с мыслью что я вечно буду валяться в твоих ногах,

я заведу себе любовника...а может и двух.

При первом же скандале мой остренький каблучек воткнется в твое достоинство,поверь,я дотянусь.

Последняя фраза "иди к черту",сломает твою завышенную самооценку,кретин.

Ведь ты сам назвал меня стервой.

Теперь не удивляйся.

И каждый вечер, ты приходишь с работы,
пьёшь горячий, терпкий, зеленый чай,
тушишь свечи и со среды по субботу,
шепчешь ласковое: "скучай".

И каждый вечер, тебе сказка снится,
и, наверное, даже далеко не одна.
Снег растает каплями на ресницах,
растворится узорами твоего окна.

И каждый вечер их много, их несколько -
гулких фраз, от который бабочки в животе,
ты в тетрадках пишешь: "ах, если...если бы",
но игра не та и слова не те.

И каждый вечер ты думаешь о прошлом и будущем,
запинаешься о коврики в темноте,
и пишешь онлайн страждущим и жаждущим,
которые потеряются в темноте.

И каждый вечер тебе так хочется любви, заботы, его тепла,
ты делишься с дневником одиночеством,
подругу спрашиваешь о делах
и раздаёшь прогнозы, пророчества.

И каждый вечер знаешь, что будет следущий,
что без этого ну просто никак,
и каждый вечер какой-то дремлющий,
и скоро ночь застучит в висках.

В Нью-Йорке сейчас 7:30 -
Кто-то не спит «еще», кто-то не спит «уже»
На столике у кровати пиала с цветными драже.
Ло листает, шурша, страницы
Свежего выпуска Vogue-а
Благодарит за «всё это» Бога
На уже идеальном английском.
Его номер записан в списки
контактов в её мобильном.
Ло звонит Ему каждую среду стабильно
Мол: «Как ты? У меня вот…Ах, ну да ,
ты же знаешь всё сам…»
Бог проводит рукой по своим бороде и усам:
«Моя девочка, спасибо, что позвонила….
У меня тут вторая линия, мне пора…
Я помню, что ты просила
любви Но сейчас таких просьб – гора…
И всем бы достойного, но в запасе моих достойных – дыра!
Ты пока подожди, я подкину тебе деньжат…»
«Прекрати от меня откупаться, я не из тех, кто дрожат
над всеми новинками моды, корсеты стянув потуже…»

Ло курит, стоит у окошка с видом на весь Манхэттан –
Деньги конечно не лишни, но это -
Тебя не обнимет в стужу…

[показать]

В Нью-Йорке сейчас 13:32

(с)

холод проникает под куртку, у меня столько месяцев пустоты впереди

у меня сейчас нет тебя/мечты/слов/букв/звуков/ нот

может быть, я буду спать по привычке там, где еще осталось тепло твоей руки

а сейчас только ноющее третий месяц чувство и старый все_понимающий кот

ночи до половины третьего без сна в бесполезных прошлых мыслях

зима, дай Бог, заморозит все мои лишние слова

на белых обоях нарисованы пять минут счастья в осенних листьях

кто-то наверно решил, что этих пяти минут мне на всю эту осень хватит сполна

високосный год, говорят, нехороший, а я не верю

следующий будет лучше, ведь всегда завтра лучше, чем вчера

но я помню, как в этом году море ночевало в моей постели

этот год, мой год, пусть несчастливый/больной, не отдам никому никогда

у меня на этой недели не будет к небу вопросов

эта осень .две.тысячи.восемь. убила все многоточие в стихах

а город всё ждет, когда я устану, закричу и убегу под откосы

я иду. я молчу. я живу. но. уже не в мечтах.

(с) ameli-