Это цитата сообщения Идущая Оригинальное сообщение

Дед поучал внука:
- Если хочешь купить дом, узнай сначала, сам хозяин его построил или он получен по наследству. Если сам хозяин - не покупай, если другие - торгуйся, купишь дешево.
- А почему так дедушка? - удивился внук.
- Тот, кто домов не строил, полагает, что они сами из земли вырастают,- ответил дед.

Ночь...

Густая. Прохлада. Она просачивается через щели.
Она Здесь. Рядом.

Обнимает, ласкает, поглащает. Таю в её объятиях.

Она говорит со мной.
Её шепот - дуновение сквозняка. Щекочет руки.
Освежает легкие.

Я дышу ею...

...и не думаю почему...

Сегодня он сам в белом. Только маленькая черная точка чуть правее того места, где под белым одеянием должно быть солнечное сплетенье. Отраженье.
Призрак.

Глубина полупрозрачных глаз. Ты думаешь о времени.

Кусаешь нижнюю губу. Притрагиваешься кончика носа. Ты забыл обо мне - не играешь.

Глубина глаз. Сосредоточен.

Ладонь твоей правой руки змеится ото лба к затылку, поигрывая волосами. Ниже, лёгким прикосновением по шее. Сонная артерия. Приток силы. Рука вниз.

Глубина глаз.

Левая рука приподнесена ко рту. Слегка прикусываешь указательный палец, только губами.

Остановился. Смотришь. Как-будто почувствовал мой взгляд на себе. Твои глаза впиваются в меня.

Время.

Опять он: призрак. Опять не сводит взор. Опять наблюдает.

Но сегодня он другой. Чуточку голова набок. Чуточку взгляд из-под лобья. Любопытство. Созерцание.

Что есть ты сегодня?

Человек, который, зайдя в ванную комнату, удивился своему отражению. Позавчера ты сбрил себе бородку. Она росла себе, не мешала. Раз в три-четыре дня ты подстригал, убирал длинные лохмотья, наводил порядок.

Её нет.

И вот стоишь ты перед зеркалом. Удивляешься. Когда-то, тебе понадобилась неделя, чтобы, выдержав негодавание друзей, пройти путь от просто-мальчика до мальчика-с-бородкой.

Сегодня твой подбородок удивил тебя: она опять здесь. Как такое может быть?

Беру бритву. Вон с лица малейшие её проявления. Не бывать.

Я просто-юноша.

Комната.

Белые стены. Белый потолок. Белая бумага. Ждет, когда её пропустят через принтер разбрызгав на ней черные точки. Много точек. Слова.

Белая комната и только одно большое черное окно. В нем отражение меня. Призрак. Он не опускает взгляд, смотрит мне прямо в глаза. Чуть наклоняет голову. Ему интересно. Забавляется. Поднимает бровь, как бы спрашивая: "есть что сказать?". Издевается.

Я подмигиваю ему, он - мне. Синхронно.