Прости, мой милый кукловод,
Я добровольно обрываю твои нити.
Театра старый рушу свод-
Я за кулисами- я зритель.
Прости, мой милый режиссер,
Не прожила написанной мне роли.
И новый объявляется набор
В спектакль любви,спектакль боли.
Прости, что в жизнь я не вошла
Твою ожившей Элеонорою Дузе.
Но пойми,что не играла я- жила!
Ища ответ в твоей душе
Покроем пылью красных кресел
Всё так и недописанное либретто.
И новая актриса в пьесе
Играет для тебя,мой ментор...
[699x470]
Разбиваю вновь колоду,
Отвернула образа,
Серебра холодного пью воду,
Воска на руки слеза.
Зажигаю снова свечи,
И бросаю на стол карты:
Дом казенный,ссоры, встречи,
И возлюбленных пары.
Я не ведьма,не колдунья,
Лишь кровей свободных дочь.
В мрак немого новолунья
Не пытайтесь мне помочь.
-Я ухожу!
-Куда?
-Тебя это не касается!
Хлопнула дверь, раскачав хрусталь, оглушивший тихую теперь квартиру.
«Вот же гад! Сам неизвестно где шатается, а мне, видите ли, нельзя с подругами погулять, на дискотеку сходить! Надоело! Я из интеллигентной семьи, а он? Кто он? »
Протяни ко мне свои теплые ладони,
Я начну с них свой тихий рассказ:
Я нарисую на них золотое море,
Что слишком ярко для уставших глаз .
Разрывая кожу, выйдут русалки,
По дороге меняя хвосты.
Пусть играют по венам в салки,
Воздвигая синие мосты .
Вслед поют им красные дельфины
И пишут над золотом круги.
Поверь, они еще пока ранимы,
Соприкасаясь с рисунком руки.
На плече мягкой кистью пробудятся
Малиновые солнца лучи .
И на груди тут же раскроются
Отблески зеленой свечи .
А с кончиков пальцев бурным потоком
На пол, на стены сольется гроза.
Над нашим хрупким острогом
Разрастется словно лоза.
И в свете черных молний, тебя обняв,
Я краски заменю на поцелуи,
Последние твои оковы сняв.
Но все ж боюсь: позволишь ли?
06.06.09
Ночами перебираю, как четки, память.
Молюсь, кому не знаю, за тебя.
Забыть пытаюсь встречи сладость,
Чувства неуемные кляня.
Ночами пытаюсь спрятать под подушку
Все образы хранимые твои,
Но сны теряются в ловушках,
И вновь в руках огни.
Ночами шепчу слова, что не услышишь,
О счастье, что в душе живет,
Что все стихи мои напишет,
Что связи все на части рвет.
Ночами рисую на ладони твой рисунок,
Все линии серебряные твои.
Молю у мотыльков-малюток:
«Ни слова о любви…»
23.09.09
Через дорогу от старого четырехэтажного здания из красного кирпича на остановке сидела девушка. Прижимая к груди большую желтую сумку, она пыталась согреть дыханием руки, сжатые в кулаки. Взгляд метается по непривычно пустым дорогам.
Все не так. И эта теплая зима. Этот мокрый снег, облепивший ее ресницы. Эта слякоть под ногами, промочившая ее сапожки.
Импульсивная Сволочь. Этим всё сказано. Сразу после содеянного либо просит прощения - шумно, с посыпанием головы пеплом и прочими театральными эффектами (чтобы назавтра опять приняться за старое); либо НЕ просит - "гордость не позволяет".
Отмазки: "Нашло что-то", "Бес попутал" и пр.