Смятые простыни, разбросанные подушки, упавшее на пол одеяло... Ты спишь. Знаешь, когда ты спишь и уличный свет падает на твое лицо, тогда я рисую тебе глаза. Неумело, инструментами сонного воображения я придумываю их открытыми, синими, как море, или черными, как кофе, не важно. Важно только одно, чтобы они смотрели на меня. Чтобы я смотрел в них. Тонул в них, захлебывался, умирал, задыхаясь от счастья и нежности. Потому что я знаю: утром закружится жизнь, замешает нас в тесто суеты, лукаво нашепчет в заблудившуюся душу смешных неважных дел, и ты опять забудешь просто повернутся и посмотреть на меня, а я опять забуду сказать тебе что-то важное, спрятанное глубоко в сердце. А на следующую ночь я снова не буду спать. Я нарисую тебе глаза. И, может быть, однажды чаши весов судьбы перевесят это серое небо, падающее в лужи, эти мчащиеся в никуда автомобили, разбрызгивающие колесами застоявшееся одиночество, и мы замрем в шуме города, возьмемся за руки, просто так, как в далеком детстве, и ты посмотришь на меня нарисованными однажды ночью глазами.
(с) Аль Квотион
В последнее время я отдыхаю на море работы, в связи с чем признаюсь, ничего нового не пишу, нет ни времени, ни сил. В принципе, у меня еще лежит стопка рассказов, но я завел традицию выкладывать их по субботам и традиция прижилась. Какие-то признаки жизни я все же постараюсь подавать время от времени, так что не теряйтесь, не забывайте меня и отдыхайте. Кстати, с наступившим летом, друзья мои.
А выгляжу я сейчас примерно так:
Каждый человек стремится к счастью, высматривая в окружающем хаосе прозрачные намеки на собственные идеалы. И он был таким же, да, он ничем не отличался от многих других, потерянных в суете, родившихся не в свое время, не способных игнорировать очевидны изъяны мира, недолюбленных в детстве, не услышанных в зрелости, одиноких людей.
Сначала он верил, что счастливым его сделает только одно - возможность целый день есть одно мороженое и играть на компьютерной приставке. Но мать строго и укоризненно смотрела ему в затылок и отправляла заниматься уроками, делая глубоко несчастным. Но тогда, в далеком детстве он еще умел быстро забывать все свои невзгоды и добираясь до желанных игр и сладкого, забывать обо всем, упиваясь славным временем, которое еще не имело сроков и, казалось, будет длиться вечно.
В студенческие годы, когда строгий материнский взгляд заменила разнузданность жизни в общежитии, когда мороженое и игры потеряли былую привлекательность, он решил, что счастливым его может сделать только женщина. Он с легкостью влюблял в себя самых симпатичных однокурсниц, быстро поняв, что женщины любят ушами и научившись долго и красиво говорить такие слова, как "единственная", "самая", "такая, как есть", "не как все", "люблю" и "навсегда". И первое время он действительно был счастлив, но со временем его бесчисленные подруги переставали обходится одними словами и начинали требовать чего-то еще, похожего на внимание. Начинались ссоры, иногда перераставшие в настоящие скандалы, от чего он очень быстро уставал от отношений и терял всякий интерес к своим пассиям.
Смотри на циферблат часов. Слушай движение времени, мерное тиканье часов, совпадающее в биением тонкой вены на побледневшем виске, со звучанием шагов в опустевшем коридоре твоей жизни. Время - это вера, к которой приходит каждый, впервые сталкиваясь с неподкупным писанием морщин на собственной коже. И только дети, стоя у истоков бытия, радостно улыбаются, пока еще не веря в смерть, пока еще не вдохнув фимиам минут, часов и дней в этом храме времени. Смотри на циферблат часов, грея на груди слова и поступки, ошибочность и благородство, смех и слезы, все, что останется после тебя, человека, обретшего свою веру, веру во время. И окинув ясным взглядом свою судьбу, совместив неподкупную данность уходящего с зыбкой надеждой на продолжение, на что-то еще, что будет, что ждет тебя там, за чертой, ты продолжаешь мерить шагами свою жизнь, ища в себе силы стать счастливым и успеть подарить это счастье другим. Но, сам того не замечая, своей конечностью, своей жаждой жить ты создаешь новую страницу огромного бессмертного мира, который навсегда останется твоим, тем единственным, который возьмешь с собой, когда последний удар сердца, последний шаг, последнее движение стрелки оборвется звенящей тишиной, прощальной росписью твоей личной вечности.
(с) Аль Квотион
Когда меня спросят: "Кто ты?", я промолчу, не найдя ответа. Можно вместить все аспекты бытия в короткое слово "я", прочертив на лице многозначительную улыбку, можно пуститься в долгие рассуждения, неуверенно нащупывая отточенными плавниками слов материю псевдофилософии, можно вскрыть собственную душу, перефразировав ее в условный ответ, который в любом случае окажется не по размеру вопросу, как любимый в детстве свитер с годами становится мал. Потому что в глазах задающего вопрос ты всегда будешь иным, чем тот, кем ты знаешь себя изнутри. Потому что каждый из нас видит в первую очередь себя, многократно отраженного в чужих лицах. Мы, как симфонию по нотам, разбиваем этот мир на собственные болевые точки. Когда меня спросят: "Кто ты?", я загляну в глаза собеседнику, узнавая человека. Одержимому верой я отвечу, что я атеист, одержимому одиночеством я скажу, что я муж и отец, ищущему ответов я назовусь дураком. И тогда ответ станет равен вопросу, но ничего не расскажет обо мне. Когда меня спросят: "Кто ты?", я уверенно отвечу: " Я - никто. Я фрагмент, осколок зеркала мира, мелькнувший в твоих руках на долю мгновения, прежде, чем исчезнуть навсегда." А ты, задающий вопросы, ищущий ответов, кто ты?
(с) Аль Квотион
Доброе утро. Полусумрак предрассветного времени, за окном заводятся первые автомобили, где-то вдалеке цокают по замерзающему асфальту каблуки ранних прохожих. Доброе утро. Сварить тебе кофе? Легкая улыбка, плохо видимая в тенях уходящей ночи. Подвинься, видишь, сегодня я романтик, я иду делать тебе кофе. Хихикающая возня в теплых одеялах, сонное урчание уюта и тихого счастья. Трусы мои не пробегали мимо? Отчетливый смех в шепоте прячущихся снов, свет в твоих глазах, родной, нужный, важный, нестерпимо близкий. Я умею говорить красиво, ты это знаешь, я это знаю... Но тебе я не говорю долгих комплиментов, витиеватых вычурных фраз. Я боюсь таких слов между нами, за их глянцевой кружевной поверхностью прячется холод морозного утра, когда, еще не проснувшись, проводишь рукой по постели и вдруг с горечью вспоминаешь, что тебе некого здесь искать. Я умею говорить красиво, умею мудро, но с тобой я говорю - просто. Доброе утро. Пойдем позавтракаем, хихикало мое. Да, ночью был дождик, надо было погулять под ним. А пойдем сегодня? Вдвоем, просто так, я отменю дела, черт с ними. Сейчас догоню, поймаю и поцелую, будешь знать, как язык мне показывать. Спокойной ночи, счастье мое. Я люблю тебя. Но за этими словами, простыми, банальными, привычными стоит куда больше, чем за изощренностью стихов. За ними стоим мы, живые люди, порой смешные, порой немного грустные, но всегда - влюбленные друг в друга до неразрывности душ, до дрожи рук, до глубины глаз, до единства одного глотка воздуха на двоих. И поэтому... Доброе утро.
(с) Аль Квотион
Думал я, думал: что бы вам еще показать... А пусть на этот раз будут они. Люблю я их, вот, нафоткал...
Было раннее утро. То самое время, когда за окном появляются люди, которых ты никогда не увидишь в другое время. Жители рассвета, знакомые жителям вечера только понаслышке. У закрытых на переучет киосков толпились какие-то панки, застрявшие в состоянии тяжелого опьянения еще с разухабистой ночи, мельтешили старушки с пучками зелени и вязанных носков, спешащие сдать товар на рынок, на еще тихих улочках скребли метелками асфальт изредка зевающие дворники.
Аккуратно собирая разбросанные по детской площадке окурки в большой черный пакет, мужчина в ярко оранжевой жилетке спецработника думал о своем сынишке, который будучи маленьким постоянно играл во дворе, готовый качаться точно на таких же качельках весь день и выкапывая совочком из песочницы осколки битых бутылок. Сейчас сын уже взрослый, у него своя семья и хорошая работа. А мужчина уже стал дедом, но все же порой скучал по тем временам, когда сын сидел у него на коленях и увлеченно рассказывал о своих приключениях. Его грусть была светлой, вызывающей не боль в сердце, а легкую улыбку о пережитом счастье.
Пройдет совсем немного времени и на эту площадку, где сейчас стоял он, высыпется из соседних домов смешная разноцветная детвора, с визгом и смехом разбежится по одиноко стоящим качелям, горкам и песочницам. И кто-то то из них будет похож на его собственного сына, а кто-то на дочь, которой у него не было, но которая могла бы быть. Он мирно улыбался своим мыслям, тщательно убирая весь мусор.
Потом он взял уже ставшую привычной метлу и перешел на соседнюю аллейку. Мысли переключились, в памяти всплыли картинки его знакомства с женой, которую он бережно любил до сих пор. Тогда оба еще были совсем молодыми и гуляли под руку по таким вот аллеям. Они шли, разглядывая фонари, прохожих и радостно смеясь, находя в городском небе случайную звезду. Пиная ногой попавшуюся под ноги смятую жестяную банку, он рассказывал ей о своей жизни, а она смотрела на него любящими глазами и все сильнее прижималась к плечу. Вечером на этих аллеях тоже появятся влюбленные пары, они будут медленно идти в ночь в поисках своих собственных звезд. И находить их в глазах друг друга.
Мужчина в спецодежде дворника был добрым человеком. А еще он любил эти утренние часы, когда можно спокойно думать о своем, вспоминать то светлое, что подарила ему судьба и, может быть, хотя бы немного делать мир вокруг себя лучше. Возможно, потому что его мать часто повторяла, что чистота - это залог здоровья, а, возможно, и потому, что в нем самом, в его душе уже давно царили покой и порядок.
Так, не особо спеша, он закончил свой молчаливый труд, убрал инструменты и сел на автобус, который шел в сторону дома. Там он принял душ, надел дорогой костюм, защелкнул на руке ролекс, взял в руку портфель с документами и спустился вниз, где его уже ждала машина. Утро кончилось, пора было ехать на работу.
(с) Аль Квотион
Дождь начнется точно в понедельник,
Как и обещал угрюмый диктор.
Мы узнаем осень за неделю,
В лужах разобрав ее вердикты.
Ты промочишь в них свои ботинки,
Ты подхватишь легкую простуду,
Победивший в этом поединке,
Кашель набирает амплитуду.
Ты глядишься в желтые витрины,
Ты считаешь мелочь по карманам,
Через дребезжание машины
Слыша тихий шепот океана.
Со щеки рукой стираешь капли,
С запахом духов и никотина,
Чувствуя, как дни твои озябли,
Пропитались этим горьким дымом.
Но, читая боль и веру в лицах,
На плече уставшего поэта
Молча ждет растрепанная птица
Синего пронзительного цвета.
(с) Аль Квотион
Ну что же, насекомых я пофоткал, в макро мир мы прогулялись... По ту сторону тоже сходили... Пора двигаться дальше. А что там у нас дальше? На этот раз вниз, вглубь.
В воскресенье у меня случился очередной ССС. Спонтанный сдвиг сфер - это когда четкий запланированный график неожиданно катится к чертям и причиной тому становится какая-то сущая мелочь, вроде траектории летящей на ветру тополиной пушинки. И для меня ССС - это уже не исключение из правил, это образ жизни. Итак, в воскресенье я решил быть приличным юношей и совершить променад по городу. Нацепил самые приличные брючки, то бишь единственные не заляпанные красками, единственную же не мятую рубашку, взял все необходимое и пошел. Куда обычно ходят по воскресеньям? Правильно, в церковь. По крайней мере я так решил. А чем я хуже? Прогулка планировалась примерно такой: дом - храм - ресторан - дом. До храма я дошел без приключений:
" Оказалось, что найти на лиру талантливых авторов не так-то просто. В связи с этим объявляется конкурс стихов.
Победитель получит право на бесплатную публикацию в нашем следующем сборнике из серии "Поэт Рунета". Сборник будет оформлен профессиональными дизайнерами, свёрстан профессиональными верстальщиками, продаваться в крупнейших магазинах.
Условия конкурса:
1) Вступить в сообщество http://www.liveinternet.ru/community/5300871/blog/
2) Процитировать сообщение http://www.liveinternet.ru/community/5300871/post277131115/
3) Прислать в личку своё лучшее произведение (1 автор-1 стихотворение)
4) Каждое присланное в личку стихотворение будет выкладываться в сообществе отдельным постом. Победит тот автор, пост с чьим стихотворением наберёт больше всего "лайков".
Конкурс продлится до 30.6.2013 " *
* Цитата из сообщества.
Я танцую кончиками пальцев на твоей коже. Я смотрю, как точка соприкосновения становится эпицентром нежности в тонкой натянувшейся плоскости, где рождается свет. Но это не любовь, это мистерия полумрака зажженных свечей и шелка белья, это ритуал двух бокалов красного и мучительно сладкого дыма сандала. Это мы, на ощупь открывающие друг в друге новые грани чувственности. Это ночь, растворяющая в себе стыдливость и строгость дня, это ночь, в которую я возвращаюсь, чтобы снова пропадать в ней вместе с тобой. Это еще не любовь, живущая в нас, это улыбка обветренных городом губ, пахнущих шоколадом и сигаретами, это причудливая маскарадная маска на твоем лице, сотканная из перьев густых теней, украшенная блестками отсветов огня, это острый, раскаленный взгляд из-под нее. Это изысканность поцелуя, выбивающая душу за грани ее привычной тишины, это игра для двоих, лишенная правил. Я танцую кончиками пальцев на твоей коже... Это уже не любовь, живущая в нас. Это больше нас. Это больше, чем любовь.
(с) Аль Квотион
Поехали дальше. Человечество потихоньку идет по своему пути, технически развивается и на смену пленочной фотографии приходит цифровая. И вместе с ней к нам приходит такое явления как баланс белого. Попробую вам вкратце объяснить что это такое и зачем это нужно. Что мы обычно фотографируем? Цветочки, красивые виды, деревья, наших близких на память. Вот на примере людей и буду показывать все тонкости бб.
Допустим, мы поехали на пляж, сфоткали своих отпрысков получили что-то вроде этого:
Как важно сделать шаг из лодочки печали,
Из душных погребов прогорклой суеты,
И выбив дверь на свет, слегка пожать плечами,
Заглядывая вдаль, сжигая все мосты
К бессонницам и снам, к не вымытой посуде,
К неубранной судьбе, застеленной зимой,
К тревогам и счетам, к потерям и простудам,
И к фразе "все равно", владеющей душой.
Как важно сделать шаг. Как важно и как просто
Поднять глаза наверх и сплюнуть оземь пыль,
Забившуюся в рот бессмысленным вопросом,
Со вкусом сигарет, бензина и толпы.
Как сложно сделать шаг, банальный шаг на волю.
Найти его внутри, попробовать понять
Себя как эпилог ко всей прожитой боли,
И снова полюбить, и снова устоять.
Но хочется дышать и просто быть счастливым,
Но хочется навек покинуть этот мрак,
И ты стоишь один, предчувствуя бессильно,
Как сложно и легко, как важно сделать шаг.
(с) Аль Квотион
Однажды я пообещал своим читателям, что издам книжку. Мужик сказал, мужик сделал. Если честно, то вначале это поставило меня перед рядом трудностей и я не очень ясно представлял, как их решать. Буду честен - мне с этим помогли. Собственно, меня провели фактически за руку, сэкономив и время на хождения по издательствам, и деньги, которые уходят на привычный самиздат. Однажды этот человек помог мне, сегодня он решил помогать другим. Этот пост не на правах рекламы, этот человек мой лучший друг, я с легкостью доверю ему свою жизнь и не задумываясь пойду с ним в разведку. А еще я посоветую тем, кто хочет издать свою книгу, зайти к нему в гости, раз уж появилась такая возможность: http://www.liveinternet.ru/community/5300871/profile
Аль Квотион
Одиночество... Одиночество - одно из самых субъективных понятий, которые я встречал, и при этом - одно из самых распространенных. Для кого-то одиночество ограничивается физическими рамками, отсутствием других живых тел в близости от собственного, другие чувствуют одиночество в нехватке психологического взаимодействия, этакое одиночество среди людей, одиночество в толпе, для третьих вкус одиночества угадывается в любой эфемерной свободе человека, начиная от досужего права выбора и заканчивая обособленностью разумной жизни во вселенной. Во всех случаях это одиночество. И человека, который может сказать про себя: "я не был одинок никогда, мне не знакомо это чувство", мне встречать не доводилось. Да и сам я этого не избежал. И я все еще помню свою первую встречу с одиночеством.