Джубран Халиль Джубран
[229x300]
Ливанский писатель и художник Джубран Халиль Джубран родился в 1883 г. в деревне Бшарра, Ливан.
Вот цитаты из некоторых произведений писателя. К сожалению, полных текстов на русском у меня нет, есть только на английском языке.
Солвенг является красивым современным городом, способным обворожить любого. В городе много тихих улиц, уютных ресторанчиков, торговых лавок, ветряных мельниц, полей для гольфа, коневодческих хозяйств, винных заводов, датских пекарен, все в датской атмосфере и архитектуре.
Солвенг был основан в 1911 году группой датчан, переехавших сюда из центральной части США в поисках более мягкого климата.
В городе есть музей Ганса Христиана Андерсена. Здесь на улице можно встретить конный экипаж или целую семью на велосипедах. Здесь можно увидеть единственный в стране дом с соломенной крышей. Сольвенг называют датской столицей Америки.В этом городе всего 5300 жителей, а туристов ежегодно – миллион!
[показать] "Люди не ценят утра. Через силу просыпаются под звон будильника, который разбивает их сон, как удар топора, и тотчас предаются печальной суете. Скажите мне, каким может быть день, начатый столь насильственным актом! Что должно происходить с людьми, которые вседневно с помощью будильника получают небольшой электрический шок! Они изо дня в день привыкают к насилию и изо дня в день отучаются от наслаждения."
/Милан Кундера. Вальс на прощание/
Начните свой день с кофе!.....)))
Борис Акунин устами своих персонажей
[576x383]
Григорий Шалвович Чхартишвили (р. 20 мая 1956, Зестафони, Грузия) – российский писатель, литературовед, переводчик, японист. Свои художественные литературные произведения публикует под псевдонимом Борис Акунин.
«”Обучение без мысли напрасно. Мысль без обучения опасна” (Конфуций). Сказано будто не про Китай, а про Россию, где правители умны, но не учены, а советники учены, да не умны».
«Ф.М.»
«Что за времена настали. Эпоха немногословных решительных женщин и говорливых рефлексирующих мужчин.»
«Ф.М.»
«Когда жизнь разлетается вдребезги, что-то происходит со временем… У тех, кто несчастен, время будто сбивается с ритма, и это самое мучительное. Оно то несется галопом, и тогда год кажется минутой, то застывает на месте, и тогда минута превращается в год…»
«Ф.М.»
Читать далее
"Я почти научился любить, не сгорая, но еще не умею любить безответно..."
Александр Щербина
Время пишет сценарий, стирая повторы,
Я иду по кольцу гравировкой событий,
Продолжая любить вопреки приговорам,
Когда кто-то подпишет приказ "не любите",
Я иду в темноте, я держу, задыхаясь,
Каждый нежный изгиб, каждый маленький хрящик
... Я могу тебе выложить Вечность стихами,
Чтоб хотя бы минуту побыть в настоящем.
В моих снах, как в архивах, пылиться на полках
Фотохроника всех невозможных итогов,
Ты не знаешь, как это мучительно долго,
Ты не видишь, как это отчаянно много -
собирать по крупицам, намекам и встречам -
словно рваное облако штопает ветер...
Я могу рисовать тебя так бесконечно -
до мельчайших деталей на темном портрете,
Я молчу, когда ты исчезаешь бесследно,
Забирая надежду и ключик от рая...
Я почти научилась любить безответно.
Но еще не умею любить не сгорая.
© Copyright: Кот Басё, 2010
….Улыбаясь, пишу - «я люблю» - на кофейном пломбире,
Солнце дарит мне «рыжее счастье» - /да все на носу/.
Мы живем так спокойно - легко в нашем маленьком мире,
У тебя расписанье на ласки – потом - «ты прости – я спешу»….
В суете наших дней я тоскую по жарким объятьям,
По сопенью во сне и простой болтовне ни о чем.
Все законно у нас: были кольца… и свадьба… и платье…
Только грустно теперь, что мы мало бываем вдвоем.
Ты по прежнему нежно зовешь меня «Рыжею кошкой»,
А за ухом дорожку из пальцев рисуешь, /но чаще/ во сне.
Я все больше гуляю одна, и дышу ветерком из окошка….
И урывками сердце болит, беспокоясь о странном тебе.
Улыбаясь, пишу
«Я ЛЮБЛЮ….»
На кофейном пломбире….
Лянок

[400x554]
Hаyчи меня искyсствy маленьких шагов
Господи, я пpошy не о чyдесах и не о миpажах, а о силе каждого дня.
Hаyчи меня искyсствy маленьких шагов.
Сделай меня наблюдательным и находчивым, чтобы в пестpоте бyдней вовpемя останавливаться на откpытиях и опыте, котоpые меня взволновали.
Hаyчи меня пpавильно pаспоpяжаться вpеменем моей жизни.
Подаpи мне тонкое чyтье, чтобы отличать пеpвостепенное от втоpостепенного.
Я пpошy о силе воздеpжания и меpы, чтобы я по жизни не поpхал и не скользил, а pазyмно планиpовал в течение дня, мог бы видеть веpшины и дали, и хоть иногда находил бы вpемя для наслаждения искyсством.
Помоги мне понять, что мечты не могyт быть помощью. Hи мечты о пpошлом, ни мечты о бyдyщем.
Помоги мне быть здесь и сейчас и воспpинять этy минyтy как самyю важнyю.
Убеpеги меня от наивной веpы, что все в жизни должно быть гладко.
Подаpи мне ясное сознание того, что сложности, поpажения, падения и неyдачи являются лишь естественной составной частью жизни, благодаpя котоpой мы pастем и зpеем.
Hапоминай мне, что сеpдце часто споpит с pассyдком.
Пошли мне в нyжный момент кого-то, y кого хватит мyжества сказать мне пpавдy, но сказать ее любя!
Я знаю, что многие пpоблемы pешаются, если ничего не пpедпpинимать, так наyчи меня теpпению.
Ты знаешь, как сильно мы нyждаемся в дpyжбе.
Дай мне быть достойным этого самого пpекpасного и нежного Даpа Сyдьбы.
Дай мне богатyю фантазию, чтобы в нyжный момент, в нyжное вpемя, в нyжном месте, молча или говоpя, подаpить комy-то необходимое тепло.
Сделай меня человеком, yмеющим достyчаться до тех, кто «внизy».
Убеpеги меня от стpаха пpопyстить что-то в жизни.
Дай мне не то, чего я себе желаю, а то, что мне действительно необходимо.
Hаyчи меня искyсствy маленьких шагов.
Антуан де Сент-Экзюпери
***
Чем я останусь? Лишь анекдотом
в памяти вашей, в горьких речах…
Позднее утро... Чай с бергамотом...
Лошади поданы... Слезы в очах....
Чай на прощание. Чай со слезами.
Чайные розы жарче огня...
Помните, ночью мы их срезали?
Розы останутся вместо меня.
«Ах, не спешите! – вы говорили, –
Кто на чужбине, тоскуя, вас ждет?..»
Вы для меня этот чай заварили,
бросив в прозрачный фарфор бергамот.
Чай на прощание. Чай со слезами.
Чайные розы жарче огня...
Помните, ночью мы их срезали?
Корни останутся вместо меня.
Я вас любил, наслаждаясь полетом...
Сил нет проститься... Взмахните рукой!
Чем пахнут пальцы? Ах, бергамотом!
Запах нездешний и дорогой.
Чай на прощание. Чай со слезами.
Чайные розы жарче огня...
Помните, ночью мы их срезали?
Ночи останутся, но… без меня.
К чаю не ждите! Прощальная нота…
Время простить и забыть беглеца.
Ваше дыханье, как вкус бергамота,
губы мои сберегут до конца…
Влад Васюхин
Снова неподписанная симпатия.... А так хочется сказать "спасибо!"...Вот, говорю))) ...
И дарю мишку с сердечком)))
ЧАЙНАЯ ЦЕРЕМОНИЯ.
Вечер окна задернул тёмным.
В доме нет многочисленных комнат-
Пятистенка.Вдвоем за столом
Мы с мамулею чаю попьем.
Водогрей тянет песенку тонко,
Капля в чашку срывается звонко.
Чай — итог незабвенного лета:
Зверобоем и липовым цветом,
Земляникою, мятою, вишнями
И лесною малиною дышит.
Будет клюква в меду, да брусника,
Пироги на поду с ежевикой,
Разговоры - услада души -
Хоть роман многотомный пиши...
Двух румяных красавиц застолье
Для Кустодиева — раздолье...
Тонкий месяц заглянет в окошко:
«Мне - то чаю нальёте немножко?»
Опоздал, мил дружок, к самовару,
Мы его «раздавили» на пАру...
(Татьяна Тареева)
Нашла в инете этот текст,читала,смеялась,хочу поделиться с вами..Может,кто-то еще не успел прочитать?)Вспомним,как всё это было?)В те дни,наверное,было не до смеха...)Кстати,у нас на Урале тоже было невероятно жарко,но в Перми такого смога как в Мос...
Заходишь в глаза.
Глаза, как хрустальный зал. Такими глазами смотрят на образа.
В прожилках ресниц холодная бирюза.
Ныряешь в зрачок, и свет остается за тяжелой портьерой… А ты – у нее внутри.
Пустых коридоров путаный лабиринт, под каменным сводом лучина едва горит, ты слышишь своих шагов напряженный ритм, спускаешься ниже – в опасную глубь ее, и воздух почти осязаем, гудит и бьет, и вдох проникает медленно, как копье…
Но то, что ты ищешь – дальше.
Идем, идем. Седые ступени от сырости чуть блестят, ты в недрах ее беспомощен, как дитя. Летучие мыши из темноты свистят. Ты знаешь, ведь память не рада таким гостям.
Ты слишком рискуешь, ты далеко идешь…
Безмолвные стены чувствуют эту дрожь. В старинный замок со скрежетом входит нож, и ты открываешь двери, стоишь и ждешь. Потом привыкаешь к бархатной темноте. Здесь нет ни сокровищ, ни груды истлевших тел, но там, на полу, прикована к пустоте, Любовь улыбается.
Этого ты хотел?
Любовь, от которой скрылась она сама, ее наваждение, демон, любовь – дурман, ее в лабиринте спрятанная тюрьма…
Любовь, от которой ты бы сошел с ума.
Ты молча идешь по лестнице – не свернуть. Мучительно легок, страшен и долог путь.
В глазах ее море – выдохнуть и тонуть.
Забудь обо всем, что видел.
Забудь.
Забудь.
Кот Басё
[640x457]