Скука...
Словно за окном середина ноября.
И я не о погоде.
О настроении.
Хочется писать.
Да, писать...
Красивый, красивый рассказ.
А вот идеи нет.
Никакой.
Ровно как и фантазии.
К школе никак не привыкла.
Сложно адаптироваться.
А лето, словно началось тысячи, тысячи лет назад.
И пустота в сердце уже тысячи лет...
Рука привычно тянется к прутьям клетки...
Пусто...
Да, да, непривычно пусто....
Бежать?
Куда...
[604x453]