Доброе утро, Понедельник. Доброе утро, холодный кафель, душ, доброе утро, сигарета.

Граница между днями, неделями, месяцами смазалась подобно краскам в палитре. Если будни раньше были строгого насыщенно серого цвета, а выходные олицетворяли собой нежные пастельные тона, то сейчас все смешалось в безобразную массу красок грязного бурого цвета.

Такое бывает когда пишешь картину. Каждый из нас художник своего полотна. Многие, уронив грязную каплю на холст, отчаянно мнут его, выбрасывают, начинают все с начала. Но не бывает работы без огрехов, в этом, чаще всего, и заключается ее изюминка. Настоящие художники знают, нет тех ошибок, которые нельзя было бы исправить. Все зависит от фантазии.

 Ты видел восход над морем? Когда из крамешно черной воды восходит золотой диск, по водной глади расходятся блики.. видел, как танцуют золотые лучи нового солнца? На моем полотне такое солнце, на моем полотне такое море. Пусть этот восход длится мою вечность. Пусть наш восход длится нашу вечность. Я нарисую лазурное светлое небо, чаек парящих в нем. А если нечаянно смажу краски, если небо почернеет и станет грозовым? Мне не страшно теперь. Я нарисую дождь, пусть гроза пройдет. После грозы, как известно, дышится особенно легко. Знаешь, после грозы небосвод особобенно ясен...

Надоело. Просто откровенно опостылело. Ты. Твоя ложь. И вообще все что с тобой связанно вместе взятое! У меня нет больше сил пытаться уложить свои эмоции в пару коротких и забавных строк. Ибо это больше не смешно. Мне не до смеха, понимаешь? Мне чертовски не до смеха! Я проклинаю тот день когда я имела слабость подпустить тебя к себе поближе. И вообще все те дни когда после очередного ожога я сама...САМА черт возьми, шла к тебе, невзирая ни на что. Я прощала...ты прощал. Но ЗАЧЕМ? К чему мы пришли? Список моих вопросов бесконечен, и они отнюдь не риторические. Мы шли с тобой долго, порой дорожки расходились, но потом они опять скрещивались... мы шли долго, зашли слишком далеко, но так ни к чему и не пришли. Прости за каламбур. Похоже на злую шутку судьбы? Да, она, я смотрю, юмористка. Да и ты, не лучше. Все серьезные вопросы, проблемы, обходишь боком, стороной, шутя и играя, мол это не важно.... Да ты, я смотрю, трусишь. Трусишь...

А я себя пересилила. Мне больше не страшно. Но мне больно.

а сегодня я поняла,

что жизнь каждый раз роет нам новые ямы не для того чтобы мы спотыкались и опускали руки,

а для того чтобы мы оценили то удовольствие,

которое получаешь когда находишь в себе силы каждый раз встать с гордо поднятой головой.

никто не выиграл, но и  никто не проиграл.

только от чего дыхание горячее, прирывистое?

от чего солёный лёд по щекам и шее?

наверное от того что теперь мы общаемся через статусы в icq или vkontate.

Какое блаженство знать о тебе то, что ты так отчаянно пытаешься скрыть..

а ты даже не догадываешься...

глупец.

Никогда не понимала, как же тебе это удается?

Говорить слова, которые подобно осколкам вонзаются мне в грудь, тем самым доставляя мне райское блаженство.

Научишь? Хочу тоже доставить тебе удовольствие.

Уже неделю веду здоровый образ жизни.

Я бросила все что отравляло мой организм:

алкоголь, сигареты..и тебя.

Тонны страниц, миллионы лиц..

Пропущенный вызов, кофе в постель..

Сумбур блёстков мыслей,  мгла, тишина...

Твой голос про себя.

Я помню.. все помню.