Это цитата сообщения lj_ctalker Оригинальное сообщение

*

даже если ты скажешь что_то и я тебя не пойму
даже если осенью будет что_то кроме слепых дождей
этот мир обращённый лицом к нему
будет также перебирать можжевеловые чётки дней

сохранить изменения? нет изменения лучше не сохранять
ночью возле стенки снятся всё те же сны
одеяло покрывает плечи пробуя их обнять
и объятья эти словно земля тесны

в общем правильно надеваешь свитер вязаные носки
выключаешь свет смотришь с любого места фильм или сериал
а на полке книга с которой некогда были близки
где через запятую те которых он потерял

http://ctalker.livejournal.com/2326440.html

Ты говоришь мне, что я скала,
Бессильная пред неспокойным морем.
Ты говоришь, что я паду... О, да!
Тем самым став с тобою точно вровень.

Меня не раз терзала мысль одна,
Точнее этой мыслью я болела -
Когда я наконец смогу со дна
Поднять свое нетлеющее тело.

Я так люблю хорошее кино,
Правдивое, о жизни и о людях,
С которыми мне не суждено
Поговорить о схожих наших судьбах.

Я ненавижу глупые стихи,
В которых чувства все насквозь фальшивы,
В которых много "милой" чепухи,
В которых нет, стихам так нужной, силы.

Не пробую ни водку, ни вино,
Не хочется быть непотребно пьяной
От непонятной жидкости. Одно
Меня томит - я не хочу быть старой.

Ты думаешь я вышла из ума,
А я тебя разыгрываю снова,
Ищу длиннющие и сложные слова,
На которые обычно нету клева.

Ты рыба - я тебе даю крючок
Без червячка, без хлеба - без наживки.
Ты не попался, молодец, не смог,
Не допустил, мне благодаря, ошибки.

Гордись собой, ты - гений, я - паяц,
Рыбак, ни разу не попробовавший рыбу,
Но в ловле несомненно мудрый ас,
Лицом похожий на скальную глыбу.

24.04.10

Это цитата сообщения lj_takaya_shtuka Оригинальное сообщение

как-то так

http://takaya-shtuka.livejournal.com/359024.html

Это цитата сообщения ImaginaryOne Оригинальное сообщение

Тимофей Скоренко "Ад"

Не лекарь время, а просто так, эскулап-любитель, убогий травник, купивший практику и диплом. Оно исправит все последствия мордобитий, тобой полученных, что естественно, поделом. Оно исправит твои порезы и переломы, добавит крови и пятна с совести ототрёт, поставит крышу на мнемонические колонны, перевернёт тебя на изнанку, наоборот. Оно нагреет тебе водички и трав душистых насыплет в ванну, мол, погружайся и сладко спи, оно окажется офигительным массажистом, натёршим руки на миллионах согбенных спин. Оно позволит тебе расслабиться и рассесться в уютном кресле среди любимых твоих систем, но будь уверен: оно не сможет исправить сердце, а это значит, оно не излечит тебя совсем.

Два года кряду я был игрушкой в руках Венеры, пустой лодчонкой с запасом бубликов на борту, меня бросало к морскому дну и в земные недра, мне придавало мужскую жёсткую красоту. Меня влюбляло и вылюбляло (прости, филолог!), меня швыряло по паутине стандартных дней, меня кормило пирамидоном и корвалолом, меня штормило, и я всё время мечтал о ней. Она мне снилась в различных позах и интерьерах, в старинных замках и в современных узлах квартир, она вставала моей рассветной звездой Венерой, она ложилась, во тьму обрушивая мой мир. Три встречи за год, слова что ветер, забыты утром, еда в пельменной, прогулки в парке, "привет" в сети. Она сказала: "Не стоит свеч", – и сказала мудро. Но вот другой такой, скорей всего, не найти.

Прости за каждый мой шаг не в тему, за лунный вымпел, по глупой прихоти мной оставленный на Земле. Я просто выпал, как снег весенний, на слякоть выпал, теперь я таю, и я растаю за пару лет. Возможно, блажью безбожно пахнет моя стихира, возможно, время – отличный лекарь для всех мужчин, и только я продолжаю ныть и ругаться с миром, поскольку я, вот такая участь, неизлечим. Неисправимы мои наигранные ужимки, мои замашки, мои придуманные слова, я вечно в детстве, я неподвластен тискам режима, и сердце в тысячу раз сильнее, чем голова. Она могла бы случиться лучшей моей наградой, крестом мальтийским, медалью имени Помпиду.

Меня, священник, давно не пугает угроза ада. Уже два года я перманентно живу в аду.

(с)

Маленькие червячки пожирают плоть,
Проделывая доступные только им ходы.
Они проникают в жидкость и кровь
Уже не течет так как прежде. Еды
Им недостаточно, но где еще взять
Мертвечины, что не очень на вкус.
Они ползут, собираясь напасть
На сердце. Страшен лишь первый укус.

Небо, расплавясь, течет на твои ресницы,
Заиндевев оно умещается на ладони.
Во влажном лесу бродят только самоубийцы
И мы бредем, уже день как забыв о боли.

В этом лесу нет наших вчерашних знакомых,
Они наверно боятся тумана и зяби,
Они не хотят оказаться среди нас, чуть сонных.
В этом лесу никуда не деться от ряби.

Со стороны мы быть может похожи на зомби,
А зомби как правило всех наполняют страхом.
А нас не пугают даже огни преисподней,
Мы идем умирать быстрым уверенным шагом.

16.04.10

Это цитата сообщения lj_rhyme_addict Оригинальное сообщение

Человек в футляре

Я человек в футляре по размеру, я сам себе и червь, и царь, и бог, не склонный принимать ничто на веру без превентивной пробы на зубок. Всерьез грущу, а усмехаюсь вяло, для бытия землицы выгрыз пядь, а вас здесь совершенно не стояло, и я прошу за мной не занимать. Я плачу в цирке. Веселюсь на тризне. Во мне живут простак и эрудит. Я человек в футляре по харизме: и верх его мне темя холодит. Я сквозь забрало вижу снег и лужи, я сквозь бойницы вижу солнца луч... Судьба футляр мой заперла снаружи и, ухмыльнувшись, выбросила ключ. И я достался будням и рутинам, бредя, как сивый мерин в поводу... А ключ - в яйце (Кощеевом? Утином? - неважно. Всё равно же не найду).

Порой сижу, вдыхая запах ветра, в раздумьях коротаю вечера, а дух парит (на высоте полметра, чтоб не упасть, когда придет пора). Невидяще в газетку взором вперясь, ища комфорт в игре огня и льда, я пью напиток мене текел херес и кое-что покрепче иногда. А мысли вновь чадят угрюмым дымом, в мигреневый преобразуясь смог: ведь я, любя и будучи любимым, цепей футляра разомкнуть не смог. И вроде бы по нужным кликал темам и ввысь порой взлетал, как монгольфьер, но прожил жизнь в скафандре с гермошлемом в метрической системе полумер. В моем строю ни пеших нет, ни конных, владенье словом "нет" сошло на "да". В артериях - и сонных, и бессонных - бормочет чуть нагретая вода.

А если кто придет по зову сердца (я слышал, есть горячие сердца) и не сочтет меня за иноверца, за чужака, за фрика, за глупца, найдет набор отменного металла (отвертки, плоскогубцы, молотки) - футляр мой, уступив руке вандала, с боями распадется на куски, не выдержит искусного удара, тем более что это не броня...

И все увидят, что внутри футляра,
среди его обломков
нет меня.

http://rhyme-addict.livejournal.com/202936.html

Жажда - вот то, что сейчас движет людьми,
Все хотят пить, хотят глотку ополоснуть.
Каждый готов лечь перед магазином костьми,
Чтобы купить очередную бутыль. Обмануть

Нас удалось, не кормившей давно молоком,
Природе, попавшей в огромный вселенский пузырь.
Хотелось б на миг стать маленьким быстрым мальком,
Раствориться в воде, где не поможет в себя прийти нашатырь.

Большая птица надо мной кружила,
рисуя незамысловатые спирали.
Я шла вперед, я кажется спешила.
Ее два глаза на меня взирали.

Она хотела что-то объяснить мне,
полет был полон красоты и смысла.

Почти что в миг застыли на картине
два силуэта: человек и птица.

Это цитата сообщения lj_kladbische Оригинальное сообщение

Без заголовка

Лето течет и течет сквозь пальцы, прочь разлетается, словно птицы. Солнце надело лучи на пяльцы – август так плавится и дымится, вроде прощается – напоследок жарит асфальт, даже ночью душно, тлеющий воздух безбожно едок. Мир – наконец-то – такой, как нужно.

Вещими снами набил оскому; встав, перестал я ходить в веригах. Я научился за год такому, что не читал и в трехтомных книгах. Был когда мудр, когда – юродив, много искал – и нашел немало. Где-то стал крепче, а где – напротив, жизнь размолола и поломала. В небе летал, в море плавал кролем, были находки, дары, пропажи. Как бы там ни было, я доволен – год был хороший, отличный даже. Год был бессовестно интересен – путь, полный ребусов, ям, подсказок…
Я вам желаю таких же песен, неба и моря таких же сказок. Год был хороший, отличный даже… Время, ты дальше бежать изволишь? Я и не думал о том, куда же можно зайти, сделав шаг всего лишь. В волосы ветер – восточный? Южный? Нас уже ждут, понимаешь, где-то?
Мир в моем сердце, такой, как нужно – яркий, горячий. Живой, как лето.

© Kladbische, 15/16.08.2010

http://kladbische.livejournal.com/742892.html

Это цитата сообщения lj_reine_claude Оригинальное сообщение

Без заголовка

Мы будем жить в других городах, где ты меня не любила, Офелия – настоящая женщина-оборотень, классический персонаж, я готов целовать твои улицы и растворяться мило угольком в полноводие, острое просто смажь. Я как раз говорил о тебе сам с собой, убеждал, что должно случиться, но чего только ни приснится в вишневом саду зимой, а ты надела зеленое, сказала – сегодня птица, и будешь клевать по зернышку до полночи, ангел мой. Мы будем жить в других городах, где ты мне почти невеста, сойдутся время и место, и много пустой трухи, пару обычных любезностей, сельди по ценам треста, опять нас в чужое прошлое отправили за грехи. Густое и шоколадное, просторное и смешное (но впредь избегай прилагательных – в стихах они нам вредят), ты будешь искать себя, оставишь себя в покое на двадцать минут, до первого, как горький миндальный яд. Она заставляет миндальничать, светиться и резать гланды, рассказывать незнакомцу о смерти в чужом метро, но все-таки полагалась напрасно на этот план ты, и кто-то родной, как имя, скрывает твое нутро. Мы будем жить в других городах, где просто другие святцы, иноверцы и тунеядцы, любить друг друга взаймы, ты меня научил ничего не бояться, и будем сниматься в рекламе сотовой связи уже не мы. Что я готов целовать твои улицы ради удачного кадра, потом угадывать осенью, как было тогда тепло, и дальше, как мы искали в начале марта сухие места, но с крыш все равно текло. Ты тоже не спишь, и девушка на картине с чашкою шоколада сметает пыль, так будет всегда, ты просто в плену отныне на сотню страниц, на двести случайных миль. Она улыбнется – и пар закрывает веки, еще страницу спешно приподними, нам нужно бежать куда-то из этой Мекки, но к нотам глухи, всё сводится только к ми. Мы будем жить в других городах у моря, в лесу, в пустыне, в провинциальной заводи тихой у трех китов, ты будешь заучивать роль наизусть отныне и повторять про себя, что обед готов. Гости съезжаются утром смеясь на дачу, предвосхищая вопросы о детях и консоме. Ты же не знал, что я никогда не плачу, слёзы мои замерзают всегда к зиме. Вот наш исход – в ладони сжимать ледышки, холод сжигающий медленно разделять, я выхожу искать, как читать по книжке, и повторять “je t’aime” как всегда на пять. Ты же не знал, что я никогда не плачу, карта метро заучена наизусть, в этих делах опасно ловить удачу – вечно пребудет соль и под кожей грусть. Мы будем жить в других городах – разница потенциалов, истории из детства вождя революции, всем ребятам пример, нужно сгореть дотла и подумать, что это мало, никаких усеченных реплик и полумер. А ты правда будешь любить меня вечно – ну как же еще иначе, пока пребудет соль и под кожей смешная грусть, и всё – полотно, и гости сидят на даче, и мир говорят по прописи наизусть.

http://reine-claude.livejournal.com/36480.html

Это цитата сообщения Unique_Jewelry Оригинальное сообщение

-8209-


Сюжет.

смотришь и думаешь: боже мой, боже мой, что ж они, в самом деле,
как они смотрят, и дышат, и топчут земную твердь!
их карамельная пастораль, не доходящая до постели, -
невыносимая пошлость; и пошлость крепка, как смерть.

вот они держатся за руки, свесили ноги с обрыва,
не разберешь, кто смеется, кто плачет, чьи губы и чье лицо,
а под обрывом ни бездны, ни пропасти - старая высохшая крапива,
серая лебеда, лопухи, голубой туман, голубиный сон.

сплавятся в поцелуе и не увидят, как позади пылает,
рушится и скрежещет; они застынут, не разнимая рук.
пусть улыбаются, смотрят друг другу в глаза и безнадежно знают,
что воздух отравлен, и завтра они умрут.
завтра придет как обычно, они его встретят врозь,
в разных палатах в окраинном госпитале на чисто вымытом этаже,
чуть живыми руками хватая чужие руки, сухими губами воздух, светясь насквозь.
пошлость умрет чуть раньше. это будет хороший сюжет.

смотришь и думаешь: мы-то иначе, мы-то большие, у нас всерьез,
мы умираем каждую ночь, остальное ложь;
мы - идеальный кадр: не поймешь, кто к кому прирос -
кто в кого врос бесконечно и прочно - без кожи не оторвешь.
мы - идеальный сюжет, мы ждем, что кто-нибудь скажет: свет,
мотор; мы выходим набело с первого дубля, и потому у нас
никакой карамели нет; ничего, кроме кофе и сигарет,
черного с белым, отточенных жестов, многозначительных темных глаз.

мы не выносим пошлости, вечно серьезны и в меру жестоки,
пусть черти в аду завидуют, как мы умеем друг друга мучить.
а господь окунает в красную краску кисть и ведет по небу с востока,
будто предупреждает.
на всякий случай.
(с) _raido

Я знаю, как выглядит расплывчатый мир,
в нем даже солнце огромных размеров.
Когда бог широко мне глаза отворил,
он думал наверное о полимерах.

Я знаю, как выглядят лица без глаз,
без улыбок, без ярко очерченных линий.
Когда бог обо мне писал свой рассказ,
он много курил, вдыхая дым серо-синий.

Я не знаю как выглядят звезды в ночи,
хотя однажды одна упала прямо под ноги,
через меня пропустив как сквозь сито лучи.
С тех пор мне подвластны любые дороги.

17.06.10

Это цитата сообщения lj_mumla_lennon Оригинальное сообщение

Без заголовка

http://mumla-lennon.livejournal.com/393966.html

- Катя, скажи, что ты думаешь об этом мире.
- Думаю, что он мал, думаю, что никчемен...
- По твоей интонации понимаю, что дальше "или"...
- Или кто-то из нас долго и сильно болен.

- Катя, скажи, что ты думаешь о своей жизни.
- Думаю, что это не должно быть вам интересно.
- Почему ты так грубо? Мне нужно знать твои мысли.
- На этот вопрос слишком сложно ответить разумно и честно.

03.05.10

Мне как-то тяжело невыносимо -
Хочу тебя забыть, а не могу.
Хочу без чувств пройти однажды мимо.
Хочу беречь себя. Не берегу.

Когда-то ты явился долгожданный,
Вкатился в мою жизнь как детский мяч,
Ты в стены бился, был от счастья пьяный
И говорил мне : "Спрячь, навеки спрячь."

Я спрятала. А ты? Ты был доволен
И говорил мне что-то про любовь,
Ты был спокоен, да, ты был спокоен,
Как человек, нашедший теплый кров.

Но до поры. Потом что-то случилось.
Ты не сказал, ты просто вдруг исчез
И то, что в глубине моей таилось
Как оказалось имеет большой вес.

Хочу тебя забыть, но слишком трудно
Не помнить как снег на голову мяч.
Неторопливо тонет мое судно,
А ты несешься по дорогам вскачь.

Я нежно возьму тебя в ладони и согрею своим теплом, сотру все твои печали прикосновением губ. Я проведу по твоей коже указательным перстом, пытаясь залечить им раны. "Кто с тобой был груб?" Ты не ответишь, я стану речкой в твой впадающий водоем, я буду течь в тебе потоком, всегда стремящимся за край, навечно засевшим в твоем теле словно иголка острием... Тот, кто создал тебя знал, что есть на самом деле рай.

22.04.10

Кто-то создает семьи, рожает детей, принимает участие во взрослой жизни, лишается собственного "я". Кто-то уже ничего не способен рассказать о себе не используя фактов из жизней своих так называемых вторых половин, своих "частей". Кто-то навсегда забыл как это можно гулять до утра по не наскучившиму знакомому маршруту. Кто-то уже никогда не сможет не думать о будущем. Кто-то считает, что преуспел в этой жизни (успехи настолько осязаемы, что до них может дотронуться любой, наверно они и нужны лишь для этого). Кто-то лишился чего-то важного и не заметил этого.

Я настолько инфантильна, что никогда не смогу присоединиться к этим "кто-то". Но цветное пятно на фоне серости не сможет долго существовать . Его застирает время. Я уже начинаю блекнуть.

Жизнь, закрученная в спираль, была настолько неочевидна, что когда я попала в рай, не поняла за что. Обидно, уйму лет готовилась в ад, представляла себя на сковородке, что увидев вокруг райский сад, удивилась и на походке отразилось все мое естесство, изумленное странным фактом - рай вокруг. Все же есть волшебство, но только за послежизненным стартом.

Это цитата сообщения lj_pristalnaya Оригинальное сообщение

Без заголовка

За то, кем я была, и кем ещё побуду,
пока, как клейкий лист, не развернётся жизнь,
простите все,
кто, может быть, отсюда
посмотрит в черноту мою, и даль, и синь…
В нарядную меня – тростиночку, трёхлетку –
в хрустящее бумажное бессмертие моё,
где я под Новый год стою на табуретке,
и хохочу над тем,
как бабушка поёт...

Когда я отступлю – на шаг, на два – от края,
и встанут предо мной
мой дед, отец и брат,
которых больше нет (а я стою живая),
то, думается мне, сильнее во сто крат
я полюблю вас всех – и тех, кого не знаю,
и тех, кого забыла, забуду навсегда,
и тех, кого сейчас
бесследно забываю,
(ты спросишь «и меня?», и я отвечу «да»)…

Осыплемся мы все, как маковое семя,
из всех своих пустых бесчисленных сердец.
Но алые цветы пока цветут всё время,
пока ещё цветут
и зреют, наконец,
и истекают вглубь – то молоком, то мёдом,
и оплетают вдаль – то светом, то огнём,
и если не мешать, то прорастают сходу
сквозь ель,
сквозь табурет,
сквозь девочку на нём.

Я с вами заодно (не хуже и не лучше),
но мир стоит в дверях, как вечный Новый год,
и выведет нас всех, по одному, за ручку,
туда, где смерти нет,
где бабушка поёт,
где все уже равны и ростом, и любовью,
где не о чем роптать... лишь грустно от того,
что каждому из нас положат к изголовью
прощенья и конфет,
и больше ничего.

http://pristalnaya.livejournal.com/309304.html