Есть у меня двоюрдный брат. Правда, теперь он не брат вовсе, а cousin. Уже пятнадцать лет как осуществляет свою великую американскую мечту на другой стороне земного шара. Периодически мы отправляем туда гуманитарную помощь: зелёнку, йод и шоколад. Потому что в Сан-Франциско этого ничего нету. А оттуда нам приходят посылки - безразмерные футболки с предательскими китайскими штрих-кодами на воротниках.
И вот недавно, промокнув в четверг под дождём и заслышав призывный свист рака на горе Арарат, cousin засобирался в родные пенаты. По каким-то своим нуждам, наверное. И решил родичей порадовать презентами с цивилизованного запада. Но, похоже, ассортимент футболок был исчерпан - во всяком случае, cousin принялся звонить и выяснять, кто что в подарок получить хочет.
А у меня с фантазией туго. Особенно если со сна. Особенно если осоловевшие от печного тепла комары всю ночь отравляли жизнь.
- Думай, думай! - У cousin'а кончалась телефонная карта, видать, мою персону он оставил на последок...
- Эээ... как здорово, что ты приезжаешь, - тормозила я, безуспешно пытаясь сфокусироваться на проблеме.
- Ну ведь есть что-то в США, чего нет в России?
Что? Сникерс? Макдональдс? Демократия?
- Скунсы, что ли?
Боже, надеюсь, он не обиделся. Вот честное слово, ничего умнее до сих пор в голову не пришло.

В детстве на уроках рисования мне всегда было жалко пачкать воду в стаканчике. Как бы я ни старалась, стаканчик с чистой водой был красивей моей мазни.
[699x430]

Битый день гуляла с собакой. Так приятно и непривычно не брать с собой поводка. За весь день видела только троих людей, и то издали. После городских толп, можно считать, полное уединение. Хорошо-то как! Бальзам на мою исстадавшуюся социофобскую душу.
Проходила мимо дома моих друзей детства. Мы познакомились, когда мне было шесть лет, а им, брату и сестре, по пять. Хорошо помню, как это случилось. Я нагло напросилась на знакомство… Наталья и Александр Кривцовы, интересно, где вы, кто вы теперь? Помните, ваш сосед учил нас стрелять из ружья? А мы рвали у него сливы… А потом ваш папа-милиционер нашёл под утиным сараем крысячье гнездо и мы спасли от репрессии одного крысёнка, слепого и голого. Его ещё Юрка с первой улицы взял на воспитание.
Через дорогу стоит клён. В детстве мы его раскачивали так, что листва полоскалась (о даа, это был тайный знак нашей шпионской группировки – сигнал к сбору). Сейчас ствол дерева уже толще меня, а когда-то был в три пальца. Растёт, рыженький…
Так много воспоминаний, целая горсть – я их ценю и берегу, ведь именно те давнишние со-бытия сделали нас нами, какие мы есть. Ушли эти ясные летние дни, но они оставили свой след и их тепло по-прежнему с нами. Я благодарю их и вас, потерянные мои друзья, что вы были в моей жизни.
Уж извините за патетику.

Дезертировала из города, бесславно забив на несколько важных дел. Стыд мне и срам, но это будет потом. Как Наполеон из Москвы, сбежала с потрепанными нервишками и неподъёмным рюкзаком «самого необходимого». К счастью, между необходимыми ноутбуком, собачьим суповым набором и учебником вождения затесался пакет гречки и пачка селёдки. А то сезонный магазин уже закрылся - с отъездом дачников на зимние квартиры. Ещё в моём распоряжении имеется одинокий недообглоданный куст смородины. Наверное, к моменту отъезда на нём и листьев не будет :-). Или я перейду на солнцеедение.
Народу тут нет вообще. Только поддатый сторож маячит аки призрак отца Гамлета у ворот, и ещё одна мадам увлечённо пропалывает пионы. Холода всех разогнали по домам. Сейчас переоденусь в какую-нибудь дерюгу, которую не жалко, и уйду в леса. Отдыхать так отдыхать. Спою местным белкам что-нибудь из «Ксеркса»… с рязанским акцентом. Я хреново пою, но зато так от стресса помогает!

Не работается мне и не учится, а почему-то мечтается туда, где много-много диких обезьян, месторождения чёрных алмазов и огромные кошки леопардового цвета. И чтоб ананасная поляна в банановой роще. И чтоб луна рожками вверх. Экзотично...
[570x414]

Поплачь над нами, осень. Над теми, кто ждёт писем, и теми, кто их не пишет. Над теми, кто верен и теми, кто умеет этим пользоваться. Над теми, кто мечтает, и над потерявшими крылья. Поплачь за нас, потому что мы разучились плакать.

У нас опять проходит выставка какого-то постмодерниста. Сегодня за завтраком смотрела репортаж. Ну что сказать, спасибо уважаемому художнику за заботу о моей талии, поскольку при виде ХУДОжеств кушать расхотелось. С каких это пор воткнутый в потолок забор считается гениальной инсталляцией? Приезжайте к нам в деревню, господа критики, у нас с заборами ещё и не такое, бывает, делают. То обломают креативно, то экспрессивной трёхзнаковой композицей декорируют посредством острого гвоздика. А уж под какими невообразимыми углами эти заборы смонтированы - Бускетто удавился бы от зависти.
Однако толпы лоботрясов, панибратски поминая Моне и Пикассо, делая умные лица, строчат хвалебные рецензии. Находят какую-то "поэтическую линию", "интуитивную спонтанность", "чувственную ассоциативность", будто и не выражают своё мнение, а хвастаются фразеологическими фенечками - кто кого перещеголяет. А раздавленный автортетным псевдоинтеллектищем обыватель скрывает недоумение и боится признать, что король-то, в сущности, голый...
В одной мудрой книге сказано: "Будьте как дети". Давайте уже снимем лапшу со своих ушей и будем честны с собой, для начала.

...карданный вал. Я тут зачем-то пошла на водительские курсы. Хотя в глубине души я очень сильно боюсь эти странные непостижимые железяки. Они носятся с бешеной скоростью, ревут, смердят, а под капотом у них взрываются какие-то там пары. Ёлки-палки... Эта штука движется за счёт взывов! За счёт реакции горения с О2! Нет, я и раньше знала, но... Как паровоз! Боже... Неужели это вообще работает? Теперь я лично понимаю людей, которые говорят, что человечество вышло в космос через заднепроходное отверстие. Как точно подмечено... Хорошо хоть не на паровом котле...
Ладно. Права на жизнь и собственность у меня уже есть, будут ещё права на вождение этого вечного детонатора.

Нынче какой-то деньрожденный бум. 22 сентября появились на свет двое моих коллег, 21 - двое приятелей, сегодня в офисе тоже не без "проставлений". Я даже полезла в календарь, чтобы выяснить, что же такое было 9 месяцев назад...
Терпеть не могу дни рождения, как чужие, так и свои. Если виновнику торжества больше 25 лет, в поздравления начинают тайком закрадываться какие-то мерзкие траурные нотки. Мол, всё еще впереди, ты ещё хоть куда... А уж если рецепиенту за 50, эта похоронность просто бьёт набатом по барабанным перепонкам. Тогда в конце поздравительного шаблона обязательно добавляется плоский намёк на обильно сыплящейся из поздравляемого песок: "а самое главное - крепкого здоровья" и, не дай Бог, "долгих лет жизни".
И вообще, если мыслить эмпирически, что это вообще за традиция такая странная с пожеланиями? Можно подумать, я пресловутого здоровья-любви желаю только имениннику и только по праздникам. Лично я всем желаю здоровья и любви, причём всегда и вне зависимости от персоналий. Хотя бы потому, что здоровый и любящий человек менее деструктивен. Вот только что за польза от этих пожеланий?
А изобретать подарки для начальства? Это отдельная головная боль, лучше бы мне отработать выходные внеурочно. Грузчиком. Вчера мы изобрели для любимой шефини антуриум (это не то, что вы подумали, а просто горшечное растение). Низнаю. На столе рабочем вроде поместился... Уже неплохо.

Не люблю я всё-таки город. По спёкшейся дорожной коросте хоть удобно ходить, но серая она и мёртвая. Здесь асфальт лежит уже так давно, что под ним не осталось ни капли жизни, ни одного живого семечка. На Марсе тоже есть такие дороги...
Сейчас напишу заявление. Поеду на дачу. Там нынче почти нет людей, только несколько пожилых леди, припозднившись, копают последнюю картошку. И зябкие птицы по утрам обшаривают верхушки рябин и яблонь, где хозяйская рука не дотянулась до урожая. Сентябрьские мокрые поля пахнут лучше глинтвейна. Растоплю печку пряными влажными поленьями, буду слушать шум огня и любоваться на огнедышащуюю драконью чешую тлеющих головешек.
А ветер расправляет по небу свинцовое руно и прядёт про запас длинные серые дожди.

Я подозревала, что моя квартира - не самая энергетически чистая на свете, но чтоб настолько... У меня есть такая интересная особенность: я часто просыпаюсь за секунду-другую до того, как что-то разбудит. Вот и в этот раз: открываю глаза и в следующий момент птички в клетке (занесла её на ночь с балкона, чтоб не замёрзли) начинают буйно психовать и биться об решётку, а комнату быстро и беззвучно пересекает какая-то чёрная тень и исчезает под столом за аквариумной тумбочкой. Поскольку за окном светят фонари сквозь прозрачные шторы, видимость у меня в комнате приличная. Поэтому я понимаю, что это не может быть моя овчарка - немного маловата. Да и не может собака двигаться с такой скоростью так тихо. Всё-таки зову её по имени - тишина, ноль реакции. Выпав в нерастворимый осадок, встаю и заглядываю под стол. Ничего...
ЗЫ. Не пью, не курю, психически здорова, мистики и ужастиков не смотрела никогда. Жить становится всё интереснее.

... или как это ещё назвать? Уже неделю как снова играю в компьютер и запоем читаю средние фантастические романчики, послав лесом с таким трудом откопанного на стеллажах Виноградова. Рабочую рутину послала ещё дальше, даже не буду упоминать, куда. Причём всё это - с искренним удовольствием и не без азарта. Наверное, в качестве последнего аккорда традиционной летней беззаботности... Primary mission: оторваться напоследок. Выполняю.

Этой усталой осенней грусти иногда бывает так много, что она выматывает. Хочется прижаться к земле под этой тяжестью, пусть холодный ветер истреплет остатки солнца в душе, пусть сумерки, пусть ветер заносит листьями и снегом. Небо придавит облачно-мраморной плитой. Счастье - прозрачная бабочка с радужными крыльями, она иногда снится. Путь - линия, нарисованная на песке, за миг до того, как её смоет в забвение волна. Мысль - случайная игра бликов на воде. Не плакать. Слишком холодно, чтобы плакать, слишком безнадёжно и... Пусто...

...то, что можно сделать послезавтра. Особенно, если это какая-нибудь мерзость, вроде написания отчёта. Зачем этому прекрасному миру ещё одна бездарная комбинация канцеляритов? Или возлюбленное начальство не достигнет нирваны, не увидев ЭТОГО на своём столе?
Да напишу я его, напишу. Только не сегодня. А сегодня пусть лежат себе чистые белые листы, и ни к чему осквернять их расплющенными в стиле Times New Roman чёрными букашками. Букашками?... Нет, надо всё-таки уйти в отпуск.

Канун 11 сентября, под бессменной эгидой которого пуп нашего "однополярного" мира вершит свои грязные делишки, случайно отметился книжкой "Третья мировая психотронная война". Прочиталось, как детектив, что, конечно, не повод принимать на веру пассажи незнакомого француза. (Лучше бы он, честно говоря, покопался бы во французской буржуазной революции, полагаю, там тоже можно найти немало грязного бельишка) Но они, эти пассажи, во всяком случае остроумны
В качестве гарнира неплохо подошла вот эта страничка http://knowlg.com/node/315. Гексоген под каждую несущую стену - особенность национальной архитектуры? Может быть, взрывающиеся курятники в фильмах с Рембо и губернатором Калифони не есть творческая метафора, а самый натуральный реализм?

Девять часов вечера - это какое-то особое волшебное время. Или даже другое измерение. В сумерках не видно грязи, рассеянным светом скрадываются несовершенства. На закате и вовсе каждая лужа - золотая. Вечером, возвращаясь домой, я люблю смотреть на рябину, растущую в просвете домов. Она бывает почти чёрная на фоне зари или темнеющего синего неба. Сейчас как раз алой россыпью созревают на ней крупные блестящие жемчужины. А если задержусь до темноты, то любуюсь на тень. Уличный фонарь светит сквозь раскидистые нижние ветви. Ombra mai fu...

По-моему, есть что-то противоестественое в поддержании старых, не нужных уже обеим сторонам, связей. Что бывает гаже поднять телефонную трубку и услышать надрывное "Не узнала? Ну как же!" какого-нибудь исчадия преданий старины глубокой, которому взбрело в голову "освежить" отношения. И пересказывать "вкратце", что случилось за последние два года, спрашивать и рассказывать, как поживают родственники и бывшие общие знакомые. И тратить драгоценное время своей и так короткой жизни на перемывку костей кого-то уже давно стёршегося из памяти, вымученно радоваться его успехам и натужно генерировать следующую ненужную фразу. А под конец клятвенно пообещать перезвонить на днях, чтобы продолжить "увлекательнейшую" беседу, положить трубку, утереть холодный пот с лица и гадать, куда подевалось два часа. Коту под хвост они подевались!

Интересное дело - работать с человеком, которому в подмётки-то годишься с трудом. Смотришь и удивляешься: ведь ходят ещё по Земле-матушке такие индивидуумы: с какой стороны не глянь - сплошное совершенство. И ум, и характер, и внешность (вот разве что музыкальные пристрастия... молчу, молчу)... И вроде знаю его долго, скелеты из шкафов обычно вываливаются за полтора года. Но - не в этом случае. Конкурировать с ним - невозможно, влюбиться в него - женат. Остаётся любоваться, что ли...

Белый-белый, до свечения, снег. Медленно и бесшумно падают пушистые крупные снежинки, отражая луну миллионами граней. Так медленно, что, кажется, мир вот-вот застынет от этой невообразимой красоты, залюбовавшись собой в бесчисленных ледяных зеркалах. В долине между гор - россыпь деревянных домиков. С подветренной стороны они заметены вьюгой под крышу. Но внутри, как душа, ароматное печное тепло, и дома тихо дышат сероватой струйкой в звёздное небо. Отрывисто лает собака, чтобы не оглохнуть от тишины. Но звук падает в мягкий снег и тонет в нём. Невозмутимое январское безмолвие. Ночь.

Не то, чтобы я обидчивая. Нет, я вообще почти не обижаюсь. Но у меня хорошая память и я навсегда запоминаю мимолётно, как бы невзначай брошенные слова. И порой сквозь облик знакомых людей проступает ТАКОЕ... Что там, в потёмках чужой души? Что стоит за желанием обидеть, ни с того ни с сего ткнуть лицом в грязь? Откуда они вообще берутся, такие желания? Можно допустить, что коллеги и шапочные знакомые делают такие вещи ненарочно. Но с ними и держишься настороже, не расслабляешься. Но когда самые близкие люди неожиданно плюют в открытую душу или наступают на "больную мозоль" - а они точно знают, где эти "больные мозоли" ... Я не понимаю... И никому не верю до конца. Со временем к этому привыкаешь.